CURAÇAO, COMO HOLANDA PERO SIN COFFESHOPS

Menuda semanita llevo. Estoy en la cama en Lima despues de pasar por Bogotá y Curaçao. (Por cierto, es la primera entrada que escribo desde la cama, jejej). No os apureis...pura pereza.

Mi reloj corporal no sabe si es día o noche y no sé nada ni de la crisis del € ni de si Leyre ha dicho o no otra bobada (No todo va a ser malo en este viaje)

Curaçao es un Pais autónomo dentro del Reino de los Paises Bajos (O sea, supongo que otro Pais Bajo más). Los idiomas oficiales son el holandés y el Papiamento, que es una lengua que si la oye un español, es graciosa que te rilas. La moneda, el florín, ¿Pero no eran holandeses? (Supongo que les ha llegado lo de la crisis del € y se lo están pensando, jejej).

La capital de Curaçao es Willemstad, patrimonio de la Humanidad (No sé si os dais cuenta que ver, ver, no es que viera mucho, pero la Wikipedia ayuda un montón en situaciones de crisis. A propósito, ¿por qué no consulta ZP la Wiki con lo del €?)

Llegué a Curaçao de noche. El Aeropuerto se encontraba a unos 20 minutos de mi hotel. Los acesos malos, para qué engañarnos.

De repente cruzamos el puente sobre la bahía de Willemstad, y una visión maravillosa de luces se abrió. Si así era de noche, ¡Qué lástima no haber llegado 3 horas antes!

El taxista tenía más pluma que la fábrica de Montblanc, un tipo realmente gracioso. Me indicó donde cenar, cerca del Hotel.

Me negué a cambiar, todo se paga en dólares.

El hotel se encontraba en el puerto. Se observaban un par de cruceros impresionantes. Dejé la maleta (A la que se le ha roto una rueda y me está haciendo trabajar más de la cuenta) y me dirigí a tomar un pescado a cien metros del hotel a la orilla del mar.

En Curaçao no os compliqueis la vida con el idioma. En los sitios oficiales leereis letreros en holandés, pero los locales hablan el Papiamento, una lengua criolla mezcla de 20 ó 30. En español te manejas perfectamente y, pudiendo hacerlo en español...¿Por qué molestarse con el inglés?

Me senté en una mesa al descubierto. El mar a un metro batiendo tranquilamente contra unas rocas. Un pescado del día, no me pregunteis cual, que se notaba que hacía un par de horas no sabía donde iba a acabar la noche. El cocinero...un postulante al garrote vil. ¡Qué manera de churruscar algo! A éste le llevaba yo a Orio, para que viese que brasas y pescado no se tienen por qué forzosamente llevar mal.

De repente...un palo de agua que parecía que se había abierto el cielo en canal. Mi pez, en diez segundos, nadando de nuevo. Corrí a un techo de palma donde algunos, menos aventureros que yo, estaban cenando. Daba lo mismo. La ropa tardaría en secarse, con esa humedad del 90%, diez o doce semanas.

Me trajeron otro pez, igual de maltratado que el anterior, y estuve dudando si llamar a la Sociedad Protectora de animales. Porque todo pez merece un tratamiento digno, incluso en los fogones.

Me encontraba cansado, y me fui a dormir

Al levantarme por la mañana y abrir la ventana de la habitación...¡Dios! ¡Menuda vista! Daba al puerto, sí, pero no he visto puerto más bonito en mi vida. Muy parecido al de Ciudad del Cabo.

Enfrente unas casas como las de Amsterdam, totalmente multicolores. Era un auténtico espectáculo para la vista. Y verde, muchísimo verde.

Intenté sacar una foto desde la ventana. Sabía que tenía poco tiempo, merecía la pena. ¡Mierda! Sin baterias.

No es recomendable ir apurados y con prisas por Curaçao. Supongo que no saben lo que es eso. Tampoco creo que hayan visto mucho ejecutivo allí, más allá del gringo en sus vacaciones todo incluido.

Un baño en la piscina del hotel. Ya comenzaban a aparecer los gringos a desayunar. ¿Los zumos? De brick ¡En Curaçao! (Llamada así porque los primeros portugueses que llegaron, sanaron de escorbuto debido a la cantidad de frutas que tomaron. Curaçao= Curación)

Esto de que los gringos cada vez viajen más no puede traer nada bueno. Si es que están mal acostumbrados. Y un financiero aplicando una buena reducción de costes es letal.

Acabaremos todos viajando por internet y que se jodan los hoteleros golfos.

Hace años que en sitios tropicales huyo de vestirme de enterrador. Lo primero que hago al entrar a un nuevo trabajo es encargarme unas camisas corporativas blancas. Con eso y unos chinos azules no te derrites y vas correctamente vestido. Una de las costumbres gringas que acepto con entusiasmo.

Tenía tres reuniones, dos de ellas en el Aeropuerto.

Ahora que se cumplen doscientos años de las independencias de España en Latinoamérica, es gracioso que los que no han descolonizado sus posesiones allí sean los que vinieron siguiéndonos; Puerto Rico en USA, las Antillas Holandesas, los territorios franceses de Ultramar... jejeje, ¿Pero quien coño es el Imperialista aquí? (Perdón, que es que son ellos los que no se quieren separar, jejeje)

Solo pude admirar los colores. Los colores de las casas, los colores de la isla, impresionantemente verde, y el mal estado de las carreteras.

Y la amabilidad de la gente

Un sitio para volver con tiempo, seguro. Pero elegiré un hotel con mejor desayuno.

A propósito, no seais muy crueles con mi careto. Es lo que tienen los autoretratos. Siempre se estudió el de Velazquez en Las Meninas...

MIAMI...COMO BENIDORM PERO HABLANDO ESPAÑOL

Sé que esta entrada me va a traer quebraderos de cabeza. Los oriundos de Miami se van a subir por las paredes y...¿por qué no?, los de Benidorm tambien...

Llegué ayer al pais de los gordos increibles. Esos que se caen de la cama por los dos lados a la vez. No, no me gusta este país, lo siento. Todo hecho para sacar la pasta porque sí, empezando por la propina obligatoria.

Miami, desde el cielo, es como las marismas de Doñana sin flamencos (De los del pico rosa y las patas largas tampoco). Todo es agua. El día que el Artico se deshiele un poco más de la cuenta, aquí nos vamos a reir.

El camino desde el Aeropuerto hasta el hotel, en Miami Beach, se hace rápido, sin atascos. Una vez en el hotel...estando en Miami Beach...uno de playa, como Benidorm

Claro, aquí ver llegar a un pavo con un maletón y ordenador canta que te cagas. "Este viene de tapadera, seguro" supongo que es lo que piensan.

Miami Beach es una franja de tierra que se adentra en el Mar. Poniéndonos patrios, como La Manga.

Lo mejor de todo es que todos te hablan en un delicioso español con acento cubano, no como en Benidorm que, dependiendo donde te dejes caer no escuchas otra cosa que inglés.

La ventana de mi habitación da al mar. Un mar inmenso, azul.

La primera en la frente. He hecho 10.000 kms para tener una reunión, y nada más llegar me encuentro un correo que me la cancelan...para que luego digan de la seriedad gringa. Tiro de teléfono, lloro adecuadamente, al final se jode...nos reunimos...la semana que viene en Panamá...el que viaja ahora es él.

Mi vuelo ha durado 10 horas más la espera. 10 horas de correos electrónicos de gente histérica porque su petición es de vida o muerte. A las 5 de la tarde, hora local, me pongo a contestar en vez de irme a dar un paseo. No acabo hasta las 9, donde me indican que para cenar y ver gente he de ir a Lincoln Road.

Me atrevo a tomar el bus. 2 $, pero es un deporte de riesgo. No pidas billete para la nota de gastos. No hay. Si el bus se da una castaña, el seguro idemnizará a los que pagamos y a los que se colaron o...me da que no pagará a nadie.

Lincoln Road es una zona peatonal llena de tiendas y restaurantes. Yo quería ir a La Pequeña Habana. La recepcionista del hotel, cubana, me dijo que a qué iba ahí, si ahí no había nada. Lincoln Road, me dice...debe de catalogarme como masa....

Tengo un par de encargos. Mi hija quiere un plumas de una marca rara que solo parece que hay aquí, pero buscar un plumas en Miami no es sencillo, por no decir posible, y desisto.

Carmen quiere unas gafas. En Lincoln Road los precios son como en Madrid. Para eso que las compre allí y se divierte.

Mucho argentino en Miami. De esos que dejan que las facturas las paguen los pobres, porque ellos sacaron toda la plata del pais antes. Argentinos y de cualquier lado, hablando todos los acentos en español que os podais imaginar.

Es curiosa la pareja prototípica gringa. O bien esos dos gordos imposibles que necesitan dos camas de matrimonio para dormir, o bien el gordo con la Barbie de menos de 40 kilos, que parece que se va a romper a la mínima.

El desayuno incluido en mi hotel es patético. Eso sí, para variar, los desechos son industriales. Dispensadores de platos de papel, de vasos, de cubiertos de plástico...cada desayuno acaba con kilo y medio de material desechable. Lo único que hay son dulces rellenos de chocolate de a 15.000 calorias cada porción. Si quieres una tortilla o un zumo, una pieza de fruta...empieza a rascarte el bolsillo. Este es el mismo pais del no fumar, de la comida macrobiótica y del agua de las montañas del Himalaya. Que hay que comer saludable...y caro. Si quieres comer barato...la basura es baratísima...y las raciones grandes

Y el personal es feliz en ese paraiso de plástico donde todo está tasado y es de cartón piedra. Ese paraiso de los pobres donde, a cambio de los ahorros de todo un año les dejan tomar el sol en Florida una semana, mientras sacan fotos para enseñar al vecindario.

Me voy al Aeropuerto. En un restaurante, la cajera, una cubana, me da las vueltas y me dice "toma mi amol". Soy un caballero español. La nuez me sube y me baja. Fuera no me lo dice, que me conozco. No necesariamente en la calle, en el pasillo mismo, sin el parapeto del mostrador...

Me estoy yendo a Curaçao. Es divertido oir hablar holandés a un camarero negro, y no español como en Amsterdam...

50.000 VISITAS

Que se dice pronto.

Dos añitos y medio en los que me ha pasado de todo, malo, bueno, y buenísimo. Doscientas sesenta y tres entradas en las que he hablado de lo que me ha venido en gana sin cortarme y donde me he encontrado con gente que me leía y hasta, en alguna ocasión, me tomaba en serio. Tres mil trescientos comentarios, algunos sesudos, otros no tanto, divertidos casi todos, con ese toque de mala baba en la dialéctica que tanto echaba en falta desde mis tiempos de estudiante en el Cisneros.

Una válvula de escape donde contar mis historias y hablar con gente con la que si no, posiblemente, nunca me hubiese cruzado. Un reducto de buen rollo y risas, de despotriques y lamentos, siempre con un puntito de mala leche, para que no nos amodorremos.

Muchas gracias a los habituales. Muchas gracias tambien a los esporádicos.

Escribir sin tener realimentación reconozco que es aburrido, o sea que, muchas gracias a todos los que dejais comentarios

Podeis tomar lo que querais. Lo dejé todo pagado...que hace tres horas que llegué de París, y me estoy yendo mañana a Estados Unidos, Curaçao, Colombia, Perú, Ecuador, Cuba, Panamá, Brasil.....

COMO EL RABO DE MI PADRE...NINGUNO

En cuanto llega Noviembre es un no parar. A la cena del MBA se junta la tradicional con los amigos del pueblo (Bueno, denominar amigos a la panda de hijoputas con los que me junto es un acto de caridad sin límite)

Recordareis del año pasado , que a Rafa y a mí, nos habían querido encasquetar el vino con el sucio argumento de que pasábamos por la Rioja (Un poco más y la provincia argentina. La Rioja, de Miranda de Ebro, queda a 30 kms a poco). ¡Menudo año hemos tragado Rafa y yo aguantando tralla con cada correo electrónico!

Aunque nunca aceptamos pulpo, para que nos dejasen en paz, y visto lo pijos que estos vascos se ponen con el vino, decidimos demostrar que no tenían ni p. idea.

Rafa hizo un estudio de mercado (En Madrid, porque hacerlo en La Rioja me parece ganas de conducir a lo tonto). Lo hablamos...decidimos desechar el tinto Sudafricano. Yo me inclinaba por Jumilla o Toro, total, no se iban a enterar, pero acabamos comprando 3 Riojas (Un Luis Cañas del 2007, Un Martinez Lacuesta del 2006 y un Viña Herminia del 2004), y 3 Riberas (Me vais a perdonar que no los cite...yo soy un clásico, y protejo el terruño)

Decidimos que les íbamos a someter a una cata a ciegas durante la comida...10 personas...12 botellas...parecía una proporción razonable

Inazio se encargó de ir calentando el ambiente. Se nota que este año...y los treinta anteriores, en la Dipu no tienen mucho curro. Se entretuvo mandándonos fotografías de cuando éramos imberbes. Nadie fue capaz de identificarnos. Es más, asegura que en una fotografía salgo yo, y no me reconozco...¿será por el flequillo?

Los últimos dos años, al levantarme tarde el día despues de la noche de autos, habían volado las tortas de chicharrones de la panadería...sabor de mi niñez. Este año no iba a fallar. A las 4 de la tarde llamé a la panadería avisando que tenía un Kalashnikov, y que ay del que se llevara las 10 tortas que había encargado para la mañana siguiente.

Llegamos al txoko con tiempo. Alfonso y Jesus estaban sufriendo en San Mamés mientras el Athletic se defendía como gato panza arriba ante el Almería con 9. Tuvimos que tapar las etiquetas y descorchar todo el vino para borrar cualquier pista, que esos que dicen que son nuestros amigos, son tramposos hasta decir basta.

Para cenar íbamos a tener una ensalada de lechugas variadas, un Bacalao a la Vizcaina, un Rabo y de postre queso con membrillo (Y unas tejas y cigarrillos de Tolosa que solicité al ciberespacio a ver, si alguno de los que SI pasaban por Tolosa, entre otras cosas porque viven allí, se daban por aludidos) ¡Y se dieron!

Comenzamos...donde todos los años. En ese bar, acaban de comenzar a fabricar su propia cerveza, una tostada que estaba bastante buena. De ahí al de enfrente, donde ya comencé con el vino, a la Plaza, despues a uno nuevo que acaban de abrir al lado, al Barrio...acabamos en el primero otra vez, con los ánimos más templados...era hora de ir a cenar.

Como los que me seguís sabeis, a mí no me gusta que se juegue con el rabo. Debió de hacer mucha gracia que asegurase que era un especialista en rabos, que me los había comido todos y que, desde luego...para mejorar el de mi padre, hacía falta un master. (La verdad, ante el descojono, no sé qué coño pudieron entender de estas afirmaciones tan evidentes) Y efectivamente, al rabo de Alfonso le faltaba algo, ante mi absoluto disgusto.

El vino lo habíamos numerado, de más joven a más viejo, Ribera impares y Rioja pares (Para tampoco ponerlo demasiado complicado) El primer Ribera fue infumable, y eso nos dió la excusa de no volver a traer vino nunca más, y a a ellos de tener una excusa para no acertar ninguno porque el paladar aducían que lo tenían perjudicado.

Sí que es cierto, que Ramón acertó bastante, incluso el tipo de uva, pero los enteraos....los enteraos ni si era blanco o tinto.

La acumulación etílica hizo mella en alguno que no detallaré porque no está bien señalar. Despues del café y unas copas en el txoko, serían las dos y media de la mañana, fuimos a romper el pueblo, pero el pueblo nos rompió a nosotros. Nos sirvieron una...¡UNA! ¡A nosotros! Ante nuestras protestas, la camarera del primer antro se puso un guante de fregar con evidente intención de comenzar las prácticas de tactos rectales, y salimos sin que llamasen a la Ertzaintza ni nada (Que en nuestros tiempos, como no tenían cárcel, no les teníamos mucho respeto...Mejor no comprobar si este matiz ha cambiado con los años)

Nos sentíamos solos y desamparados, en un pueblo inhóspito a las 4 de la mañana y optamos por dirigirnos cada mochuelo a nuestro olivo.

Dormía en casa de Alfonso, con Inazio, su hermano, y Jesús. No estaba bien que nos acostásemos con sed, con lo que otra copichuela cayó.

Debían ser las 5 de la mañana cuando optamos por la prudente retirada. Aquí, ya sabeis como funcionamos, que somos vascos y recios....el último que se duerma Maricón (Glups, perdón), que roncamos como hormigoneras, y corremos el riesgo de no pegar ojo en toda la noche como tu compañero de habitación caiga antes que tú.

En eso soy un experto (En apagar la luz y comenzar la sinfonía, digo), con lo que Jesús supongo que se entretuvo contando vacas (Las ovejas en mi pueblo son escasas)

A la mañana siguiente...una cuesta abajo. Pintxo de tortilla con alegria riojana y un café (Es tal el coñazo que aguanto todos los años al desayunar un criancita, que prefiero confundirme con la plebe y matar el picante con el café). Visita a la panadería...las tortas a buen recaudo. Carretera...y Formula I en Burgos (Igual de cerca de La Rioja que Bilbao...lo digo por si todavía me piden vino el año que viene)

Lo digo todos los años, ...esos que dicen que son amigos míos, son vascos...discretos...no espereis un puto comentario...es por no significarse...que son muy independientes.

EL APAREAMIENTO QUE NO PUDO SER

Porque comienzan a acercarse las Navidades y hay que cumplir el ritual de todos los años, esto es, reunirnos los compañeros del MBA del IE que cursamos en el 99-00 para homenajearnos.

Como los asiduos de este blog sabeis, en dichas cenas, aparte de descubrir quien está más calvo, nos actualizamos acerca de las últimas tendencias de E. Dans, y de nosotros mismos. Porque la crisis nos pega a todos y a los únicos que estamos absolutamente seguros que les va bien de los Masters del IE, es a los que recaudan la matrícula.

Por cierto, Juan Carlos, está dejando las Telecomunicaciones y se dedica a algo realmente con futuro. No...no está en el Area de los burdeles de carretera, sino en la de la venta de jamones y, como diría su paisano el Innombrable, como lo que no se anuncia no vende, se marcó una degustación de un pernil que merecía la pena. Los que quieran, que me avisen, que ya estoy muy mayor para no cobrar comisiones de intermediación. Si lo hace el yerno de Aznar, no sé por qué no lo voy a hacer yo. No es el único, José María está pensando en dedicarse a la BBC (Bodas, bautizos y Comuniones), pero desconfío. No me lo imagino en la próxima cena sin rajar de Telefónica con un compañero

Os he comentado que ando liado...pero liado que te giñas. La organización corrió a cargo de mi antiguo jefe y desocupado vocacional, quien cosechó un éxito absoluto de crítica y público. Vino hasta Ana, y eso que un indeseable había apostado que este año faltaría (La verdad, no sé por qué). Lo que el indeseable no sabía es que, como se casaba a los tres días, venía a recoger el regalo que tanto nos había costado encontrar (Es más...todavía no lo hemos encontrado)

La verdad es que solo le pusimos una condición...que se pudiese aparcar...y la tomó al pie de la letra. Aparcar, se podía...que fuese fácil, esa es otra cosa.

Al final todos pudimos dejar los coches. Algunos en triple fila, otros en un vado, otros encima de la acera, yo en la salida de un burdel...en fin, que desconozco si a la hora de recoger los coches estaban todos.

La asistencia fue unánime, aunque Vicente, todo un Ingeniero de Telefónica, se confundió de día al apuntar la cita en la PDA. Luego te hablan de la Web 3.7 con conocimiento, pero las cosas más fáciles les cuestan, que para eso somos Ingenieros.

Llegué el penúltimo, despues de estar 20 minutos pensando si metía el coche en el comedor o se lo dejaba al portero del burdel para que lo vendiese (total, es de renting), pero nunca me gustó destacar, y el honor de la última ovación no lo quería para mi.

Estaban todos sentados. Las cuatro chicas, por supuesto, se sentaron cada una alejada de las otras, para poderlas poner a escurrir...que ya sabeis como son ellas. ¡Qué puñaladas! Que si mira que patas de gallo, que a donde se cree esa que va, con esa blusa, que si mira que mal ha quedado despues del cuarto embarazo...en fin...nosotros, animalitos, solo nos reiamos de las calvas y las barrigas, que para eso somos ingenieros...y hombres.

Fernando nos enseñó las fotos de "su hijo" recien nacido. Todos nos tuvimos que callar para no parecer descorteses, pero pensar que ese niño es hijo suyo con la mata de pelo que tiene (por supuesto el niño), no deja de ser negarse a aceptar la dura realidad.

No sé si era una freiduría andaluza o una tapadera de incógnito. Que todos los camareros fueran chinos me descolocó. ¿La cena? lo de menos. Eso sí, Antonio nos había dado el precio, pero se olvidó de incluir el IVA, y ya sabeis que subió en Julio...

Paloma, quien ahora se hace llamar Palomix, de la que recordareis que el año pasado me sometió a un tercer grado con fortuna desigual, decidió que este año no iba a poner todos los huevos en la misma cesta. Y se dedicó a intentar aparearse con todo el mundo, fuese hombre o mujer. Carmen, a quien no veíamos desde hacía 10 años, supongo que eso le sorprendió, porque no recordaba esas tendencias en su compañera. La jugada a Palomix no le salió bien. Uno por uno fuimos negándonos a sus propósitos de apareamiento y, al final, acabó tirándose encima de Domingo (Para hacerse una foto...no me vayais a malinterpretar).

Manolo, quien lleva 3 semanas trabajando con chinos, nos relató con todo lujo de detalles sus estrategias sobre la guerra química y bacteriológica, como si eso no lo supiese yo ya. Fue tal su vehemencia que la única mesa que estaba ocupada, por gente que podrían ser nuestros hijos, se fueron de allí echando pestes de la generación de sus padres.

Todo acabó a una hora prudente como acostumbramos, que somos gente de orden. Cuando nos íbamos, Palomix seguía analizando por qué nadie se había apareado con ella...y es que hay veces que configurar el bluetooth es complicado, incluso para las Ingenieras...

EL SAHARA OCCIDENTAL O LA IGUALDAD DE ZAPATERO

Este es un espacio en el que generalmente hablo de cosas que me han pasado. Hoy no, hoy hablaré de algo que me lleva doliendo...años.

A los que se les llena la boca hablando de honor, Patria (Con mayúsculas me han dicho que se escribe), banderas, Nación y no sé cuantas cosas más, se les suele olvidar algún que otro hecho histórico, no opinable...

La absoluta dejación de funciones, la deshonra más absoluta delante de nuestros antiguos conciudadanos, como potencia colonial en el Sahara Occidental.

¡Qué valientes eran todos esos militronchos cuando el abuelo Patxi lo tenía todo atado y bien atado!

Como esos que repartían carnets de patriotas (Y no hablo de la tropa, hablo de los hijos de puta de los máximos responsables) que hicieron que saliésemos follados, con más miedo que verguenza (ésta nunca la conocieron), en cuanto nuestro vecino del Sur, al ver al abuelo delirando, decidió tomar ese territorio que solo pertenecía a sus legítimos dueños.

Desde entonces, gobernase quien gobernase, hemos tenido la habilidad de pronunciar con voz engolada palabras huecas, mientras mirábamos para otro lado. Para el lado donde miran las Naciones pobres, que claman que son grandes y que no dejan de ser patéticas. Y que no se dé nadie por aludido...que se den todos

Porque esta casta infame que nos gobernaba antes de que nos dejase el Dictador, y la que la sucedió, igualmente infame, siempre supo donde tenía sus intereses. Y que me rebatan todas las Leyres que chupan de esto, su interés nunca fue la justicia.

Qué gallitos nos ponemos hablando de Gibraltar, sabiendo que ahí no va a pasar nada. Qué alto proclamamos la españolidad de Ceuta y Melilla, sabiendo que estamos jugando al juego del poli bueno-poli malo con el hijo de puta ése que tenemos abajo, para no tocar lo verdaderamente importante.

Yo, desgraciadamente, me he relacionado con pocos Saharauis en mi vida. Sí puedo decir que si he encontrado gente que ame a España, son ellos. Gente que nos pide ayuda, como la potencia colonial que fue a su casa a jugar a los soldaditos y a qué grandes somos, y les dejó tirados, pero tirados que te cagas.

Y nunca me hablaron mal de España. Esa España vil de la que yo reniego que huyó, indigna y egoista y abjuró de sus obligaciones

E insisto, pasadme por las narices todas vuestras putas banderas, honores y proclamas. Nada...humo.

Los pueblos tienen los gobernantes que merecen, siempre lo dije. O sea, que desde hace 35 años, este pueblo no puede alegar ignorancia. Sí indolencia y cobardía.

Porque vivimos bien mientras no nos toquen lo nuestro...de justicia no hablamos

Ahora lo he comprobado, despues de escuchar las infames declaraciones de MinisTrini acerca del conflicto del Sahara.... "Que hablen y se pongan de acuerdo", en plan..."yo pasaba por aquí, aunque sé que mis paseos os cuestan un huevo".

Esta no se ha enterado, y ya es hora, que España era la potencia colonizadora

¡Vete a tomar por el culo!

Acabo de vislumbrar la igualdad de Zapatero. Ellas, en el puesto adecuado, son igual de golfas que ellos. Dame mi sueldo y no me metas en problemas, que para eso no estoy...

Y ya estoy esperando a los otros golfos, a los del PP, con sus soluciones, como mínimo 6 años y medio tarde

Generalmente en mis entradas trufo de política mis comentarios, pero no hablo de política

Hoy...tampoco...solo de Justicia...con Mayúsculas

LAS TUMBAS QING DEL ESTE

Sé que tengo este rincón un poquito abandonado. La carga de trabajo que estoy soportando ultimamente es intensa. Solo recuerdo haber trabajado más en el 97 cuando a Aznar se le ocurrió pasar de 5 canales de TV a 200 (Y de paso hacerle la puñeta a Polanco con la Via Digital, etc)

En aquellos momentos poníamos un canal en el aire todos los días, aguantando la respiración para que no se cayera el chiringuito y, eso sí, alimentados unicamente con cartas de ajuste porque los zánganos de los políticos pueden decidir tener 100 canales de Televisión, lo que no es tan sencillo es implementar una programación de la noche a la mañana para 200 canales.

Ahora hay muchísimo movimiento. He de reconocer que poco negocio, pero en los momentos de crisis es cuando a la gente le da por pensar, para estar los primeros cuando no tengan restricciones presupuestarias. Además estoy preparando un viaje que me va a llevar por Estados Unidos, Cuba, Curaçao, Colombia, Perú, Ecuador, El Salvador, Panamá y Brasil. Una gozada...lástima que lo tenga que hacer entero en dos semanas, jejeje, como para ir mucho a la playa.

Cuando iba a China, los viajes eran más largos, generalmente de más de dos semanas, me movía mucho, pero sí que es cierto que el modo de negociar era diferente, y por ello no podías ir con la agenda cerrada porque a la mínima, se le podía ocurrir al alcalde de una ciudad perdida que te quería conocer, porque le habían dicho que había un extranjero por allí...y se te jodia la planificación. (He de reconocer que eran otros tiempos)

Estos alcaldes gobernaban ciudades de varios millones de habitantes, no os creais que estoy hablando de Teruel, pero como los Turolenses, tenían que demostrar que tambien existían, porque de esas ciudades hay cientos me atrevería a decir. Pero vamos, cené con Alcaldes de ciudades equivalentes a Madrid varias veces sin aviso previo, jejeje

Era un viernes de Invierno. De esos inviernos pekineses increiblemente fríos pero soleados. No sé por qué pero no había ninguna reunión el sábado. Un lujo un par de días libres en China.

Wu Lan, como si me hubiese leido el pensamiento, me preguntó que qué iba a hacer el fin de semana. Su marido, para variar, trabajaba. Yo creo que para Wu Lan, yo era una excusa perfecta. Esa sociedad que vivió la Revolución cultural separados de sus padres en campos de reeducación, que no tenían conciencia del ocio y que se sorprendían ante nuestro modo de pasar unas horas libres en un museo o visitando unas piedras. En China, Museos como tal era imposible de encontrar hace diez años. De lo de las piedras ni hablamos. ¡La cantidad de maravillas que han desaparecido bajo las excavadoras para construir un centro comercial! (Por supuesto, con toda la maquinaria corrupta de toma de decisiones, convenientemente engrasada)

Yo le comenté que me gustaría visitar las Tumbas Qing del Este, pero que había leido que era bastante complicado de llegar y que creía que alquilaría un taxi todo el día (Los taxis en China eran increiblemente baratos). Para Wu Lan, hacer una excursión en coche con su familia a algún sitio que no fuera el Palacio de Verano (Separado de su casa menos de diez kilómetros), era algo parecido a una quimera.

Se ofreció a venir conmigo conduciendo su coche y me pareció de maravilla.

Efectivamente, había estado en las Tumbas Ming, terriblemente visitadas, cerca de Badaling, y en las Tumbas Qing del Oeste, donde se encuentra la última Tumba Imperial construida, la del Emperador Guanxu, más aisladas, pero tambien concurridas.

Sin embargo, me habían dicho que las Qing del Este, situadas a unos 125 kms al este de Pekin, por una carretera no demasiado buena, estaban absolutamente aisladas. Wu Lan, por supuesto, no las conocía, pero no se explicaba como yo sabía eso.

La verdad, lo que yo aprendí de mi amiga solo es comparable con lo que ella aprendió de mí, y es así que compartimos muchas horas de negociaciones, y muchas de confidencias, hablándome de su familia, de su marido, de su hijo, de los que su gobierno impidió que naciesen, de las revueltas estudiantiles de Tian' anmen de las que fue testigo, de los desencuentros con sus padres (Profesores de Universidad, y como tales enemigos del pueblo durante la revolución cultural, Impulsores de la Energía Nuclear en China)....Nunca podré agradecerle la visión de un mundo desconocido que me proporcionó. (Que lo he dicho muchas veces, si no aprovechas las oportunidades que te da un trabajo como este, y te dedicas a ir con el rebaño, no te quejes de ser un absoluto zote).

Wu Lan tenía un Wolkswagen Jetta gris. Aquí creo que nunca se fabricó. Conducía muy bien para ser china, aunque yo me reía mucho de ella. Yo creo que le admiraba mi manera de ser, adaptándome a todo lo que se me ponía por delante y no importándome cenar en un antro lleno de mierda o con el Alcalde de una ciudad de varios millones de habitantes.

El día amaneció gélido, pero soleado. Me vino a buscar a mi hotel, el Hainan, en el que solo hablaban chino, y al que unicamente iba a dormir y donde me volvía loco para explicar que para beber quería agua fría (Ellos me miraban ante el agua fria como si estuviese loco por beber ese brebaje). Eso sí, estaba muy bien, y era diez veces más barato que uno de similar categoría en el que supiesen inglés. Los números de las habitaciones, todas empezando por el 8 (Número de la buena suerte), tambien tarificaban en función de cuantos 8s tenía el número en cuestión..en fín,...cosas de China.

Recuerdo un camino solitario. Nos debimos de cruzar con no más de cien coches en 125 kms, despacito, disfrutando del paisaje y de la conversación. Divisando la Gran Muralla en las crestas de las montañas en algunos tramos cerca de la carretera.

Y llegamos...y yo no me podía creer tanta magnificiencia en un paraje tan aislado y solitario. 5 Emperadores, 14 Emperatrices y 136 consortes imperiales. En las montañas que rodeaban este emplazamiento, cientos de tumbas de príncipes, nobles y de cortesanos. Todo el conjunto es conocido como "El Valle de la Muerte" y en cualquier lugar del mundo que no fuera China sería un destino turístico de primera magnitud. Como podeis ver en las fotos, estábamos un niño que se debía de haber perdido y nosotros dos.

La calzada del cielo, por donde venían los cuerpos sin vida de los Emperadores flanqueada por varios kilómetros de esculturas, la Tumba de la emperatriz Ci Xi, concubina del Emperador que llegó a ser Regente de China muerta en el 1908 y auténtica Leyenda allí (Bibi, a lo mejor debías de pegarte un repasito a su biografía y ver como se puede gobernar un país en una corte plena de intrigas, sin marear a la gente cambiando el orden de los apellidos ni otras chorradas), la Tumba del Emperador Qianlong...en fin, un día maravilloso.

Nos faltó un restaurante de cinco tenedores en los alrededores...y me desgañité intentando explicarle a Wu Lan, que nos podíamos haber llevado unos bocatas (Efectivamente, a ver de donde cojones sacábamos pan en Pekin)

Y es que hay cosas que nos parecen triviales, que se las explicas a un chino y te mira, entorna los ojos, y parece mucho más chino mientras piensa...¡Están locos estos narizotas!

Durante la vuelta, por la noche, paramos en un pueblecito de unas pocas casas. Se estaba representado una Opera Pekinesa, como en las fiestas de nuestros pueblos. Decidimos quedarnos.

¡La Opera se tuvo que suspender! Todos queriendo tocarme y hacerse fotos conmigo, intentando invitarnos a Wu Lan y a mi (Caras de envidia entre las féminas, jejeej) (¡Que nooooooo!)

Pero bueno esa...esa será otra historia...o no...