PARA ROBAR.....

Uno de los, iba a decir pequeños, grandes placeres que la vida me depara es tomarme un arroz como dios manda con mi familia en mi lugar de veraneo. Hay pocas cosas de las que disfrute tanto, como de compartir una mesa en un restaurante con mi familia, que no tienen por qué ser lujoso, pero sí que dé bien de comer. A mi familia le disfruto poco, y veo que el tiempo de gozar de ellos, como hasta ahora, se me va escapando.

 

Una hija adolescente que para sí la quisieran muchos padres, divertida, y un hijo preadolescente quien, de momento, nos hace reir  continuamente con su sentido del humor tan parecido al de su madre….

 

Nuestro restaurante de cabecera ha debido de cambiar de cocinero. A algo tan simple, y a la vez tan complejo, como un arroz, no le acaban de tomar el punto. Llevamos un par de experiencias seguidas que no acabamos de terminar satisfechos. Esto de venir a Denia y no tomar un buen arroz, casi mejor no tomamos nada…porque un buen y humilde arroz en su justo punto es levitar…. Y para tomarlo malo, mejor me como un filete…

 

Hay un sitio en el Casco antiguo. Me gusta. Fundado a principios del siglo pasado, parece que no ha pasado el tiempo por él. Su vermut de grifo y algunos platos típicos son notables. Sus raciones, escasas para mi gusto, pero es que yo soy vasco….

 

Ayer cenamos en La Xara. Remarcable. El tomate para el pan, delicioso (Y este es uno de los detalles en los que hay que fijarse en un restaurante de la zona. Uno de los fundamentos.  Si te ponen un mal pan con tomate…elige otro restaurante)

 

Las habitas tiernas con jamón y torta del casar es uno de los platos más deliciosos que he probado en mucho tiempo. Untuoso, sabroso, delicioso…..(No se me ocurren más …osos…)

 

Para acabar, un gin tonic en nuestro sitio de cabecera….Pedimos sitio para hoy… arroz abanda….

 

Al ir al restaurante, un alemán en un BMW hace una pirula cruzando por raya continua para que no le levanten una plaza de aparcamiento. Uno de esos que seguro que se pone estupendo con sus amigos hablando de la indisciplina de esos molestos vecinos del sur, de ese país de camareros…

 

Y es que no sé por qué, en cuanto cruzan la frontera, esos que continuamente deciden que somos un desastre, se contagian de lo que ellos piensan que son costumbres nuestras…y no costumbres que ellos ponen en práctica donde no existe Polizei y sí Choricipales….

 

Al llegar al restaurante, vemos que hay movimiento. Despues de unas entradas muy decentes, nos traen el arroz. Los granos en su punto, el arroz sabroso, el allioli potencia el sabor….

 

Acabamos con unos postres. Yo tomo otro Gin Tonic, en este caso, Bulldog con tónica a la pimienta negra…y pensar en lo que yo he desbarrado de los “modelnos del Gin Tonic”….

 

Nos traen la cuenta. Me apercibo. No nos han cobrado el vino. Un decente Monastrell valenciano. Se lo hago notar….

 

Su asombro se hace patente. No solo una, dos camareras y el dueño me vienen a agradecer el gesto….Solo soy capaz de repetirles lo que mi padre me dijo hace muchos años….

 

“Todos tenemos un precio. Lo que hay que cuidar es que nuestro precio no sea demasiado bajo….” como se estila tanto hoy en día, añado…

 

“Para robar, a partir del Millón de € “(Mi viejo me dijo aquella vez que no olvidé, cien millones de pesetas… que es lo que cambió nuestro coste de la vida. Del café a veinte duros al café a un €…solo un 66% más caro….)

 

Y cuando se lo digo, una camarera solo me contesta….

 

“Casi nadie lo hace hoy en día”…

 

Solo se me ocurre una contestación….

 

“Que se jodan. Es la diferencia entre ser un miserable o no….”

 

Y me miran como miran las vacas al tren….¿Sabrán lo que les he intentado decir?….No sé por qué, cada día me noto más inadaptado al entorno….

BUENOS AIRES SIN FRANCISCO...

Llevo pegando botes más de dos semanas. Desde Chicago a Atlanta. Desde Mexico DF a Monterrey y Guadalajara. Desde Panamá a Brasilia. Desde Rio a Sao Paulo. Tengo ganas de acabar, pero mi periplo en Brasil no acaba de cerrarse bien...

 

Y como pasa en las malas películas, en el último momento, en tiempo de descuento, sin que nadie me lo pueda explicar, todo se endereza. Acabo en Buenos Aires...ahí donde no sabía si llegaba o me volvía a España desde cualquier otro lugar....

 

Cuando viajo no enciendo una televisión. Generalmente no tengo tiempo para otra cosa mas que para trabajar...hacer algo el fin de semana....

 

En mi caralibro lo veo. Han elegido Papa. Es argentino y humilde....eso dicen....no sé exactamente qué es, pero alguna cosa no me cuadra del todo....

 

Mis amigos argentinos del caralibro están todos en una nube. No entiendo tanta algarabía, pero claro, yo no soy argentino.

 

Y vuelo a Buenos Aires. Ya, con mis compañeros de fila en el avión, comienzo a ponerme en situación. No se habla de otra cosa...me temo lo peor....

 

Aterrizamos. En la aduana nadie me dice nada.....¿No se habrá enterado el de la aduana?. Mi maleta sale rápido. Mi jefe me llama...me entretiene en el Aeropuerto....

 

Y tomo un taxi......

 

"¿Es usted católico?" me suelta el taxista a bocajarro sin compasión, animado queriendo festejar algo...

 

En ese momento, me encantaría tener a alguien a mi lado que dijera, "yo, sí, yo sí, yo sí"...y que me librase del papelón...

 

Le miro con cara de poker...

 

"No sé si se fijó por el retrovisor....Yo...yo solo soy calvo....."

 

Al conductor, esta primera aproximación fallida no le afecta en su ego......

 

"¿Le gusta a usted el Barcelona?"

 

La jodimos definitivamente, pienso.... la siguiente me va a preguntar por Evita.....

 

"Lo siento, su cliente de hoy es el único gallego al que no le gusta el fútbol....." le contesto

 

Veo por el retovisor que el porteño no se cree que pueda tener tan mala suerte....

 

Realizo un acercamiento. No está bien cebarse con un hombre con ganas de agradar, aunque con éxito más que discutible....

 

"¿Me admite euros o dólares en vez de pesos?" lanzo la caña sabiendo que en el mercado negro el € cotiza un 80% por encima de su valor oficial....

 

Tampoco hay suerte.

 

"Yo solo soy un terrible chofer", me hace saber. "Al dueño del taxi no sé si le gusta cobrar en €...."

 

Decido echarle un cable...

 

"Yo tambien solo soy un terrible ingeniero, no se preocupe. Y usted de terrible no tiene nada, que me está llevando a Cerrito como un profesional....."

 

Me agradece el gesto....al llegar se despide con un apretón de mano. El tío estaba contento, no sé por qué, y había decidido que mis negativas no le iban a amargar el día.....

 

Buenos Aires me recibe, sucia como siempre, pero como siempre, increiblemente hermosa. El día es de exposición...."Un día peronista" como acostumbran a decir por acá...

 

A lo lejos un bombo y un megáfono. Pienso que no puedo tener tan mala suerte. Estoy cansado...

 

Pesados hasta decir basta...y nos quejamos de las manifestaciones de Madrid...

 

Cánticos contra la dictadura, por la argentinidad de las Malvinas, contra el Imperialismo Gringo, contra todo lo que no sean ellos....

 

El tipo del bombo parece el del conejito de Duracel, "y dura, y dura y dura..."

 

Voy a tomarme unas medias lunas. Me alejo unas cuadras del Obelisco. Banderas del Vaticano pueblan los balcones....No sabía que la Guardia Suiza tenía esta capacidad coercitiva, pienso....

 

Cambio Euros. No regateo demasiado. Me ofrecen 10 pesos por napo. El cambio oficial debe de ser unos 6,3. Por mucho que diga el Gobierno, con este mercado negro, las cosas no deben de andar muy allá....

 

Solo hay dos paises donde cambio en la calle, Venezuela y Argentina. En Venezuela es más descarado. Es la misma policia quien te cambia.... Aquí, en cambio, hay tipos mirando al cielo que solo repiten "cambio, cambio, cambio...."

 

Me llego hasta Palermo, pero estoy cansado. Decido volver al hotel....

 

El hijoputa del bombo y el megáfono sigue incansable. Ya tiene unos cuantos parroquianos. Veo que hoy es el aniversario de no se qué golpe....y yo que tenía ganas de siesta.....

 

Definitivamente, el del bombo, se ha dopado. Infatigable sigue aporreándolo bajo mi ventana.

 

Ni siesta ni leches. Me cago en sus muertos. Es domingo por la tarde. Nadie se manifiesta un domingo por la tarde. ¿Estos no tienen asado familiar?

 

Pasa la tarde....al del bombo en casa no le deben de aguantar, cosa en la que coincidimos. Son casi las 9....desde por la mañana está sin descansar. Me voy a tomar una calzone en Las Cuartetas de Corrientes...la noche...tambien peronista...si no fuera por el del bombo.....o a lo mejor por eso....

CARTA A UN DESASTRE DE EXPORTADOR

En medio de un maratón que me lleva desde Chicago a Santiago de Chile, que ya veis que no me deja mucho tiempo para nada, sé que estais impacientes por leer mi colaboración en el número 7 de la Revista "ENTROPIA", ya a la venta, dentro de mi sección, "DE AEROPUERTOS Y CALORIAS". Disfrutad, si podeis...

Querido primo;

Ante tus continuas y reiteradas meteduras de pata en tu labor de exportación, no me resisto a trasladarte parte de mis mínimos conocimientos, no por escasos menos lamentables.

Sin embargo pienso que, si juntamos tus nefastas experiencias con las mías no más exitosas, algo se nos ocurrirá. Si no para que nos sirva de ejemplo positivo, por lo menos para saber qué es lo que nunca hay que hacer.

Te tengo dicho que todos los trabajos son una auténtica pesadez, pero has de ser capaz de encontrar las claves que hagan atractiva tu actividad. No me imagino verte pasar diez horas al día sufriendo. Si no eres capaz de descubrirlas, dedícate a la poesía, colombofilia, o a sexador de canarios (Actividades todas mucho más excitantes, como todo el mundo sabe)

No dudo que conoces que yo sí que encontré mi clave. Sabes que soy una persona tremendamente curiosa. Volveré a recordarte que, lo que me hace atractiva mi actividad profesional, es la posibilidad de conocer muchos lugares diferentes y, sobre todo, personas absolutamente distintas a aquellas a las que trato en mi país. En esos pequeños detalles es en donde estriba, muchas veces, el que un trabajo resulte agradable o no.

Y aunque de muchos lugares solo conozca una oficina, un hotel o un aeropuerto, el simple trato con la gente es suficiente para satisfacer mis pequeñas necesidades de motivación. No sabes la pasta que me ahorro en psicoterapeutas argentinos, simplemente teniendo esto claro.

No se te olvide que existen muchos sitios donde el diferente eres tú, no es el otro. Ya te comenté lo que me sucedió en un Aeropuerto de la China profunda. En el momento en que la persona que me esperaba vino directamente hacia mí:

-“¿Mr Kikas?”

-“Do I look Like?” (¿Le parece que soy yo?) (Bonita oportunidad para haberme quedado callado….)

Cuando el chino en cuestión señaló con la mano el resto de la sala de llegadas, y me mostró con un encogimiento de hombros, quién era el único que no tenía los ojos rasgados, me di cuenta de la bobada de mi pregunta. Efectivamente, ahí el único diferente era yo…

Y por eso sabes, que cada vez que iba a Indonesia hace años, cuando ocurrieron los primeros atentados, me ponían un guardaespaldas. No porque fuese un sitio más peligroso que otros (En aquellos tiempos, ir a Bogotá, Caracas o São Paulo sí que era realmente un deporte de riesgo), sino porque, en caso de que hubiera un malo presente, la posibilidad de que la lotería me tocase precisamente a mí, era realmente elevada.

Sin embargo, te he de reconocer que, en mi vida, solo ha habido un destino al que me haya negado a ir. A Bagdag en el 2004. En pleno apogeo de ataques suicidas, y no tan suicidas.

Mi antiguo jefe, también valiente como él solo, me hizo ver la gran cantidad de oportunidades que se podrían estar dando sin que las estuviésemos aprovechando. (Ese chantaje emocional para que te des cuenta de que eres un egoísta y no te sacrificas por la empresa. Sé que lo sufres a menudo, y cada vez más después de la Reforma Laboral del ínclito Mariano).

Tras unos segundos de silencio, te he comentado mil veces que le contesté:

-“Sí, Javier. Creo que es importante ir y que se pueden estar dando muchas oportunidades de las que no nos estamos enterando. Es más, creo que es tan importante ir, que deberíamos volar los dos juntos para asegurarnos de que no se nos escapa absolutamente ninguna de ellas”

Mano de santo. Sabía, no sólo de su comodidad, sino de su miedo hacia según qué destinos. Nunca más volví a escuchar esa sugerencia de su boca…

Moraleja, ten reflejos si no quieres comerte todo aquello que nadie desea…

Y dado que aunque el mundo sea muy pequeño, hay gran diversidad de gente y de costumbres, no está de más que contemples algunos usos locales cuando viajes. Que por lo que sé, te crees el colmo del glamour, y generalmente te estás cagando en el padre de tu futuro comprador.

O sea que ya sabes. En cualquier país musulmán, la mano izquierda casi te la atas a la oreja, para que se te vaya de paseo lo menos posible. Y si da la casualidad de que eres zurdo y te encuentras en algún país como Arabia Saudí, pide perdón por ello antes de comenzar a escribir. (Es que es la mano con la que se limpian el orto, que dirían en Argentina y me vas a perdonar, pero aunque familia, nunca vi con qué mano te limpiabas el culo como para que recuerde si eres zurdo o no)

En estos sitios, eso de cruzar las piernas, vamos, ni que fueras Sharon Stone…olvídalo.

Y aquello de mostrar la suela del zapato a tu interlocutor en Malasia…¿Tú quieres acabar la reunión rápidamente sin vender ni una escoba?

En la India….¿Cuántas veces te tengo que decir que no se dan las gracias a tu anfitrión después de que te invite a comer? ¿No te das cuenta de que se lo puede tomar como una especie de pago?

¿Y quien te envolvió el regalo que llevabas, no recuerdo si en papel blanco o negro, a ese cliente de Bombay? ¿No sabes que esos colores simbolizan a la parca?

Alma de cántaro…¿a quién se le ocurre en Japón regalar 4 posavasos o 9 flores? ¿Ignoras que el número 4 suena igual que la palabra “muerte” y el 9 igual que “depresión”?

¿Y el día que quisiste hacer un regalo en China y a la segunda vez que te lo rechazaron lo guardaste en el maletín? ¿Cuántas veces te tengo que decir que los chinos rechazan los regalos tres veces antes de aceptarlos para no parecer ambiciosos?...Criatura….y te extrañaste de no vender un clavo…con la mierda de la figura de Lladró de vuelta a casa

¿Y aquella vez que para indicar cuánto medía algo en Bogotá enfrentaste los dos índices y te echaron de la sala de reuniones por obsceno y maleducado?

No se me olvida aquella vez en Moscú que, en medio de una cena y cuando te iban a llenar por quinta vez la copa de vodka, la levantaste de la mesa creyendo que así ayudabas al camarero, ante la cara horrorizada de tu cliente que vio como su fortuna se evaporaba…adiós business… La próxima vez te atornillo la copa a la mesa, sinsustancia.

Y cuando en Singapur, al ver que tus clientes se reían sin haber contado ningún chiste, creiste que les hacias gracia y continuaste con lo mismo…Pero ¿No te das cuenta de que nunca nadie se ha reido contigo? ¿Que lo que querían es que cambiases de tema, que estaban incómodos por tus afirmaciones, so zoquete?…

¡Ay!, y en medio de esa tensa reunión en Pekin, cuando en el descanso, para ventilar la sala abriste la ventana…¡Inconsciente! Todo el mundo sabe que en China se ventila abriendo la puerta, aunque sea la de la calle….que por la ventana se escapa el dinero…

No quiero entretenerme mucho más, que sé que la abundancia de información reblandece tus meninges. Pon en práctica alguna de estas recomendaciones y ya me contarás.

Que si no fuera por mí…..

Tu primo, el listo, que te quiere

Kikas

UNA MAÑANA EN LA T4

Comienzo aclarando. No solo soy parcial, soy beligerante.  Y esto ya es una declaración de principios. Porque lo que se está haciendo con IBERIA, es una golfada tal, que no hay palabra en castellano para definirlo. Creedme….sé de lo que hablo.

Cuando viajo a, o desde América, siempre vuelo con ellos….con nosotros… porque es montarme en un avión….y sentirme en casa

He de ir a Atlanta. Mi agencia de viajes…José Luis y sus compañeras, Nuria y Pilar, …unos máquinas (Unas máquinas que diría Bibi Aido, pero es que yo soy de antes del Concilio Vaticano II, por no decir que educado en la dictadura). Para ir a Atlanta, solo me dan la opción de British Airways, vía Londres.

Al llegar al mostrador de la T4, el personal de Iberia que atiende los mostradores de British ni se preocupa en mirar…..”usted no llega”. El vuelo de Londres sale con una hora de retraso. Imposible tomar la conexión a Atlanta en Heathrow. El personal de IBERIA, competente, supongo que también debido a la tarifa de Business reducida que siempre me consigue José Luis, me soluciona la papeleta sin apartarme del mostrador. Como en todos los trabajos, siempre se conoce a aquel que vale, en contraposición a aquel que calienta una silla. Y David, el agente del mostrador, sabe a quien llama.

Puedo, o bien volar a Londres y, como él dice, llegar a Atlanta, con más transbordos que Willy Fogg, o bien ir a Chicago con IBERIA y de ahí, en turista, a Atlanta. Decido esto último.

Y perdonadme el ramalazo patriotero, pero a veces está bien dejarte convencer por José Luis para volar en otra compañía, en la que hasta hace dos días era un desastre y hoy es cojonuda, y darte cuenta de que en este puto país, lleno de corruptos y de golfos (muchos de ellos, nosotros mismos), estamos a un nivel más elevado, que el de aquellos piratas que nos miran perdonándonos la vida a cada paso que damos, con la llave de su máquina de hacer dinero y autocomprar su deuda….

En los mostradores, todo es atención y ganas de agradar….

Y ya me jode, después de lo que he sacudido a IBERIA.

Y mientras este Gobierno de corruptos e incompetentes, con más asesores inútiles que pelos tengo en los huevos (No soy metrosexual todavía y no me depilo), no se apercibió que tenía mano en IBERIA (debido a que BANKIA está intervenida y supongo que leyéndolo en algún periódico), esos socios piratas que tienen Gibraltar solo para lavar su dinero de oscuro origen, vaciaron esta compañía que nunca desde que fue privatizada perdió un solo €.

Y los liberales de toda la vida, atendiendo a las reglas del puto mercado, poniéndose de perfil, mientras la ingente inversión en la T4, inaugurada varias veces antes de un  montón de elecciones, pierde valor al ver como las conexiones se van a Londres.

Como os iba diciendo, que voy  por Chicago, tomando un buen Rioja, y maldiciendo la suerte de ser hijo putativo de este país de caines, siempre entretenido en discutir si son galgos o podencos.

Dejando la maleta en el mostrador de facturación a María…

“Señorita, aunque a usted le dé igual, que lo sepa, lo que están haciendo con ustedes no tiene nombre”

Y no le debe de dar igual. Al darme las gracias por el comentario de apoyo, junto con la tarjeta de embarque, una lágrima asoma a sus ojos.

En la sala de pasajeros frecuentes, mi amigo de la juventud Quintanone me descubre. El no tuvo tanta suerte. Vuela a Phoenix via Londres. El mismo avión que el que iba a tomar yo. Perderá la conexión, y va a llegar a Arizona la semana que viene por la tarde…o más…

El caer bien a le gente en un mostrador, también vale dinero….

UN PARENTESIS EN LOS PIRINEOS

Porque es cierto que el mercado está, no parado, muerto..y huele.....

Eso sí, trabajo sigue habiendo para repartir un par de paladas.

 

Y dado que el año pasado no me escapé en invierno a practicar my euskofreestyle (tojunto), he escogido la peor semana del año para irme a esquiar a Pirineos...

 

Porque es difícil elegir una semana que pueda llover más.....

 

Pero el que se queja del tiempo en Invierno en la montaña, casi mejor que se quede en el salón de casa, practicando con la Play, porque lo más normal que suceda en esta época a más de 1500 metros...es que haga malo.

 

O sea, que cada día bueno es un regalo, y cada día malo, un buen día para dejar pasar la vida sin demasiada presión.

 

Me puse unas tablas por primera vez en mi vida a los 35 años, poco más o menos. Esto quiere decir que, si quereis encontraros con Alberto Tomba, casi mejor id a otro lado.

 

Pero tengo amigos, expertos esquiadores, a los que no les importa esperarme en cada remonte.

 

Todos, incluido yo, simples como cubos, a lo más profundo que llegamos es a debatir si es buen, buen tiempo, o solo buen tiempo.

 

A las 10 de la noche estamos en la cama soñando con los angelitos, haciendo una competición a ver quien se duerme antes para no aguantar los ronquidos del contrario.

 

Estos días, la mente se me queda en blanco.

 

El debate de fondo que hemos mantenido ha sido si los snowboarders nacen o se hacen (Ya me estoy viendo el blog hackeado por legiones de boarders exaltados....No. No creo que me lea ninguno... ;-)  )

 

Y esto es porque, generalmente, un snowboarder español solo es, si va vestido de pandillero del Bronx. En cambio, cualquier boarder francés es un tipo en traje de esquí con una tabla.. Parecido al truco de diferenciar un chino de un japonés. El chino, siempre, siempre es el de la mariconera....

 

Pues eso, que llego a casa el sábado, y el domingo me voy por dos semanas y media a recorrerme todo el continente americano, o sea, no creo que tengais muchas noticias mías...ni creo que las echeis en falta....