A MIS AMIGOS

No tengo muchos amigos. Seguramente podría contarlos con los dedos de una oreja. Habitualmente recelo de aquellos que dicen que tienen muuuuuuuchos amigos. Un amigo es algo tan grande que tener muchos ha de ser un regalo del destino, y el destino es parco en según qué regalos. Lo que yo sí tengo es muchos conocidos, muchísimos, pero la categoria de amigo yo la entiendo de otro modo.

Para mi anterior jefe, todo aquel con el que se había cruzado un par de palabras en la vida (Y no habían acabado a gorrazos, añado yo, cosa no muy extraña por cierto) era muy amigo suyo. Si ese es el concepto que se tiene de una cosa tan seria como la amistad, huelga hablar de otros como honestidad, templanza, verdad, etc. Seguramente no nos íbamos a poner de acuerdo.

En estos momentos estoy pasando un momento relajado en mi vida. El otro día reflexionaba. Estoy teniendo vacaciones de maestro....con sueldo de maestro, para qué nos vamos a engañar. Y lo estoy llevando de cojones. Una persona tan nerviosa y activa como yo. Si me lo llegan a decir hace 4 meses les respondo que se dejen de pinchar, que no les va bien para el cerebro. Estoy disfrutando de mi familia, de la lectura (me leo un libro cada dos días de media, y aquí incluyo la trilogia de Milenium, jejeje), y de placeres simples que me están resultando muy gratos. Llevo poco menos de tres meses. Supongo que esto podría cambiar con el tiempo, pero tengo planes, muchos planes y me encuentro tranquilo conmigo mismo y con los demás.

Los que me conocen saben que he pasado un año terriblemente complicado. Complicaciones que parece que comienzan a remitir (Uno nunca puede estar seguro, jejeje) Durante este año en pocas personas me he podido apoyar, pero sí en algunas, algunos de mis amigos.

Estos amigos son los que han estado ahí para darme lo que necesitaba en esos momentos, consejos, compañía, conversación, en fín no todo se mide con dinero, como veis.

Alguno de aquellos no lo está pasando bien ahora. Y, como secretamente sé que me lee, quiero que sepa que ahora es mi turno. No en pago ni agradecimiento por nada. Sino porque me da la gana. Ahora es mi turno para ayudarle, comprenderle, apoyarle, acompañarle.

Sabes quien eres. No tengo que decirlo. ¡Cuenta conmigo, para lo que necesites!

LOS VERANOS DE LA VILLA, SARA BARAS

Me doy cuenta que evoluciono cuando ya no me molan los conciertos de Serrat y de Sabina, cosa que no puede decir todo el mundo. De vez en cuando un vinilo sí, pero mucho más no.

Podreis deducir por mi nivel de actividad y frecuencia de mi ritmo cardiaco que el estress al que estoy siendo sometido en mi actual situación laboral es importante. ;-)

Madrid en verano tiene una programación de espectáculos y distracciones que es una auténtica maravilla. Por ello, aprovechando el programa "Los Veranos de la Villa" Carmen y yo nos fuimos a ver "Juana la Loca" de "Sara Baras" en los Jardines de Sabatini (Justo debajo del Palacio Real)

Yo tengo un amigo que dice que Sara Baras está bien buena. La verdad, desde la fila 27 no podía apreciar los hoyuelos al sonreir ni el color de los ojos. Es lo que tiene tanto desocupado cuyo único trabajo es pillar entradas un minuto despues de que se pongan a la venta. (Va sin mala baba....)

De jóven, yo tenía mucha manía a ir a Sevilla entre otras cosas, pero en lugar destacado, por los famosos "gorrillas". Esos auténticos salteadores de caminos que te indican un hueco para aparcar, hueco que ya has visto antes, y que, si no les das nada por su acción, te pueden dejar el coche para el desguace. Entre otras muchas cosas, eso tambien lo hemos importado. Yo no sé qué cojones hace la Policia Municipal. Supongo que como la de mi pueblo, cuyo famoso Mercadillo es el Paraiso del pirateo de objetos de marca. Pasean ostensiblemente, de pulcro y vistoso uniforme, pero sin equivocarse y meterse en las calles donde se chanchullea, no sea que se manchen. Cuando no tienen más remedio que actuar porque alguien es más tonto que ellos y se choca de frente parece que no les entra en el sueldo.

Hacía una noche espectacular. Con una brisa maravillosa. El Area de Opera, Plaza de Oriente, Palacio Real, Jardines de Sabatini, en verano es una de mis favoritas. La iluminación es perfecta y el enclave genial.

Abundaban entre los espectadores, grupos de mujeres de mediana edad. Detrás nuestro se sentaron 5 funcionarias, solteras de cuarentaymuchos. Con este kilo de tópicos en una sola frase podeis haceros una idea. No, una idea no, podeis visualizarlas perfectamente. (Sin reparar en que las tres condiciones han de darse simultaneamente, ya me van a brear el blog grupos de funcionarias, grupos de solteras y grupos de gente de cuarentaymuchos llamándome machista, facha y no se qué más, pero no he encontrado una definición más exacta y que describa mejor el grupito en cuestión)

¡Qué coñazo! Sobre todo la que tenía Carmen atrás no paraba de hablar de todo y de todos. Como habíamos llegado pronto, en unos minutos se le acabó el repertorio y comenzó con lo mal que se veía (Desde su fila 28), por la gente que tenía delante, etc, etc. Carmen y yo, hoy no destacamos por nuestra altura, aunque bajos no somos. A lo mejor hace 20 años sí, pero los tiempos cambian. Cuando la pava llevaba diez minutos dando el turre con lo mal que veía, Carmen,que no tiene mala lactea cuando quiere (Si lo sabré yo que solo hace que la conozco 25 años), se estiró en la silla. Ahí la pava ya se podía comprar una escalera ¡Y el espectáculo todavía no había comenzado!

Mano de santo. Entendió que si queríamos joder todavía podía ser peor, y se calló, por fin.

El espectáculo no es nuevo. Sin embargo el entorno era espectacular. En los jardines, con la fachada norte del Palacio iluminada al fondo, perfecto.

Yo de flamenco no entiendo nada. Las cosas me gustan o no me gustan. Muchas noches acompañando guiris me he pasado en Casa Patas y sé lo que me puede gustar y lo que no hay Dios que resista sin estar alcoholizado.

La función me encantó y, como antes decía, el entorno acompañaba. Cuando acabó era poco más de media noche y nosotros sin cenar. Menos mal que Madrid, en Agosto por esa zona, te ofrece muchas alternativas.

Unos huevos estrellados con jamón que nos entraron casi mejor que el espectáculo.

Me da que voy a echar de menos otra temporada como esta ;-)

LAS PERSEIDAS

Despues de las broncas que me he llevado por torturar a mis hijos con el Museo del Prado no sé si alguien me va mandar al Fiscal de menores por sacar a un menor de noche. Solo espero que el Defensor del menor no redacte su auto en verso....no lo resistiría.

La ventaja de estar en el paro reside en que puedes hacer lo mismo que los demás, pero a la mañana siguiente te levantas más tarde.

JA se encuentra en esa edad en la que todo le llama la atención y muestra una curiosidad desbordante. Una amiga nos regaló un par de libros. Uno del espacio y otro de huellas y restos de animales. El del espacio se lo sabe de memoria y me pone en buenos aprietos. Para él, todavía soy Superman, aunque cada vez me queda menos, y las preguntitas que me hace en temas que no domino ponen a prueba continuamente mi imaginación para poder escapar sin mentir.

Llegaban las Perseidas y comenzamos a darle un poco de misterio una par de semanas antes de la noche del 12 al 13 de Agosto. Lugares para ir, equipamiento, sacos, linternas, comida, atlas estelar, en fin, parecía una gran expedición.

Todos los días me hacía preguntas acerca de cometas que en mi vida había oido, pero que en los libros que él lee aparecen, y yo, con cara de poker. El día que intenté explicarle por qué se formaban las estrellas fugaces, me miró con cara de sabérselo todo. "Papá, todo eso ya me lo sé"

Y llegó el gran día. Desde por la mañana se encontraba inquieto. No tenía ni idea donde dirigirme. La Sierra me quedaba un poco a desmano.
El día comenzó a nublarse. Malos presagios. El nervioso, impaciente. Por lo que había leido, la mejor hora para divisarlas era la una de la madrugada, hora peninsular (De la parte de España, me refiero, no se me vayan a enfadar los cienes y cienes de lectores portugueses que nos visitan en éste, su blog).

Decidí cenar en casa y quitar un poco de misterio al tema. El cielo se encontraba completamente encapotado. Confiaba en que se abriese algún claro. Cuanto más al norte peor, o sea que ir hacia la Sierra era una opción descartable.

Nos pareció que el Bosque que rodea nuestro municipio se encontraba lo suficientemente oscuro como para, en caso de que se abriese algún claro, ser capaces de ver algo.

Hacia allí nos dirigimos, aparcando en la entrada del mismo. Debíamos andar y buscar un claro con la suficiente oscuridad.

Lo encontramos. Estiramos las esterillas con tan mala suerte que las pusimos encima del mayor hormiguero que recuerdo haber visto. Una vez que noté la tercera picadura enfoqué con la linterna. ¡Mierda! Ya era mala suerte. No había bosque para tumbarse como para dar con el hormiguero.

La verdad es que pasamos un buen rato. He de decir que ví una estrella en un instante en el que se abrió un claro. JA ninguna. Pero pasamos unos momentos estupendos y, la verdad, nos reimos.

Lo que suele pasar. Todas las noches de agosto despejadas. Toda la ilusión en ésta y nos viene la borrasca.

Tendremos el año que viene y muchos otros. lo que no sé es si yo tendré la disponibilidad de éste. (Espero que no) ;-)

UN PASEO POR EL MUSEO DEL PRADO. SOROLLA

Puedo decir que es mi favorito. Supongo que es una influencia de mi madre, pues el suyo sí que lo era. Y para una mujer con su capacidad artística, no es decir poco.

Siempre tuvimos alguna reproducción por casa. Sin embargo, la primera vez que visité su Casa Museo, fue durante una visita que mi madre me hizo siendo yo estudiante. Esas pinturas luminosas. Esos juegos de colores casi imposibles, esas luces y sombras plasmadas como en la mejor fotografía recuerdo que me impactaron. Era mucho más que la pintura. Era el entorno, la disposición de las salas en su palacete madrileño.

Desde aquella primera vez, varias veces visité ese rincón. La última, una mañana fría de sábado, este pasado invierno. Carmen me acompañaba y creo que le gustó tanto como a mí.

El Museo del Prado acoge este verano una antológica suya, con cuadros provenientes principalmente de su Casa Museo y de la Hispanic Society of America de Nueva York. He de decir que los cuadros provenientes de su Casa me parecen más en su sitio allí, sin embargo la colección es impresionante.

JA quería ir al Prado. A María, con 14 años la idea le hacía menos gracia. Sin embargo, ante unos primeros momentos de consulta decidí que hay cosas que no se rigen por métodos democráticos, y que una adolescente vaya a una visita al Prado, no puede considerarse, strictu sensu, como una abominable muestra del poder paterno.

JA paseaba por las salas con sus 9 años como si no se enterase de nada. Sin embargo yo me empeñaba en indicarle los aspectos más sobresalientes de las obras, los juegos de blancos, de luces y sombras, etc. A la vuelta recordaba lo más importante y, no solo eso, quería ir a Nueva York, entre otras cosas a ver el edificio de la Hispanic Society.

Maria iba como de visita al médico. Qué alegría y qué sorpresa me lleve cuando, a través de sus amigas, nos enteramos que la visita le había encantado.

No quisimos cansarles demasiado. Una hora viendo Sorolla era suficiente. Un pequeño paseo a través de las Pinturas Negras de Goya, los cuadros del 2 y 3 de Mayo, la Familia de Carlos IV, así como las Meninas de Velazquez y algo de Murillo nos sirvió para darnos cuenta de que, en pequeñas píldoras, estos niños son como una esponja, y agradecen estas visitas.

Estas pequeñas victorias te hacen ver tus progresos. Lo he dicho en alguna entrada anterior. No. No lo estamos haciendo tan mal con ellos.

Y EL MARQUES, POR UNA VEZ, TENIA RAZON

Sí, el título es para provocar pero....¡Es que es verdad! ¡El Marqués tenía razón!

¡Y lo que me alegro! Porque acabo de ganar...¡A los Estados Unidos de America!

JAJAJAJAJAJAJA

Y no me lo creo, pero él sí lo creía.

Recordareis que, posteriormente a mi entrada http://dakipalla-kikas.blogspot.com/2009/04/las-vegas-otra-vez.html , en los comentarios, me cagaba en todo lo que se meneaba porque los ... de las Aduanas Americanas me habían reventado la segunda maleta en dos viajes a los USA consecutivos. (A partir de ahora los excelentísimos aduaneros americanos). La primera era española y me la reventaron y me dijeron que la culpa era mía por llevarla cerrada. Para sustituirla, me compré allí otra con cerraduras homologadas por las Aduanas Americanas, es decir, que ellos tienen una llave maestra y las pueden abrir sin reventar la maleta. ¡Y esta tambien me la reventaron!

Marqués, conocedor de los entresijos del Imperio, y despues de cargar en sus comentarios contra los españolitos de a pie, policias o no, me recomendaba reclamar o bien al fabricante de la maleta, americana, o bien directamente a las aduanas americanas.

Despues de cagarme en sus recomendaciones, (un jefe me dijo una vez que aunque sepas que te estás equivocando has de mantenerte siempre en tu sitio, craso error por cierto) entré en la página Web de las aduanas americanas. Allí había un formulario de reclamación. Me pedían hasta el número de DNI de Islero (Para quien no lo sepa, el toro que mató a Manolete), pero yo, persona precavida, ¡lo tenía todo!

Con un formulario de esos, para americanos, o sea, para...americanos, les expliqué todas las circunstancias. Les mandé copia de mis tarjetas de embarque, de mi billete, fotos de la maleta, factura de la misma (quien me iba a decir que necesitaría la factura de la maleta un año despues), fotocopia de la notificación de aduanas, partida de bautismo, copia de la suscripción al ABC, factura de los últimos calzoncillos comprados en el Carrefour, notas de Junio de mis hijos (Buenas los dos, menos mal), tarjeta de la ITV, certificado de estar al corriente de pago en el APA del colegio de los niños, tres últimos recibos de la comunidad de vecinos, en fin, pocos secretos me guardé.

Pero hoy.....recibo una carta de la TSA donde me dice...¡Tachán! que han recibido mi reclamación contra los Estados Unidos de América y que, para olvidar el incidente, o sea, para poder decir, pelillos a la mar, me ofrecen la ingente cantidad de 153,53 $ y no sigo por via Judicial.

Teniendo en cuenta que la maleta me costó 149,99 más el 7% de impuestos, me la han depreciado en un 5% con respecto a lo que les reclamaba (161,61)

Y me lo estoy pensando pero, por no seguir mandando faxes voy a aceptar...porque esto es como en el Mus...Lo importante no es perder....¡sino la cara de gilipollas que se te queda!

¡Pues esto igual....¡Pero al revés!

Contando que el banco se quedará con 30 ó 40 Euros por cobrar ese dinero, me quedará para pagar unas cañas al Marqués, que aquí me comprometo en hacerlo.

Carmen tambien pedía un par de ostras a cuenta de la TSA

No sé si me dará para tanto, pero el alegrón, ya merece pagarlas de mi dinero

Y es que los pobres somos así de bobos

¡Ah! ¡Gracias, Marqués!

DIME QUE BEBES Y TE DIGO DONDE ESTAMOS

O no, porque con el tema de la globalización, al final en muchos sitios se reducen las posiblidades. Y es que a demasiadas cosas diferentes se les llama cerveza. Un par de capítulos de un buen libro se podrían escribir hablando de las más de doscientas marcas de cerveza diferentes que habré probado en mi vida.

Yo comencé a sacar fotografias de los viajes hará unos dos o tres años. El resto me las regalaron. Un amigo me comentó que si hubiese sacado fotografias desde el principio, tendría una colección impresionante, pero no fue así, y he de conformarme con lo que hay. O sea que alguna foto tengo bebiendo, pero no todas las que podría.

Durante mis primeros viajes siempre me traía una botella de vino local de allí donde fuese. Sí, lo habeis adivinado. Yo soy aquel que salió en el periódico porque compró aquella botella de vino clarete inglés, que ha sido una de las dos que en mi vida tiré por el fregadero.

Sin embargo, demasiadas veces he tenido que beber líquidos, alcohólicos o no, que a más de uno le hubieran hecho vomitar.

Y no sé si empezar por continentes, pero en China, en la región de Xinjiang, allá donde una mujer Kazaja acabó con mi fama china (Esto ya lo he contado el año pasado), además de licor de grano de 50 grados a granel, buena leche de Yak hube de tomar. Sin salir de China, cerveza, caliente, fría, local o foránea, que pedir una birra allá es complicado de cojones. Vino, pero despues de un par de malas experiencias con el Great Wall lo dejé (En China, si el vino está picado, te jodes. Haber escogido muerte).

Mi sempiterno té verde, que me acompaña allá donde voy. A todas horas, sin parar. Descansando en mitad del trabajo, o porque sí.

En Japón té verde tambien, pero esta vez se disuelve, al ser en polvo, en vez de en hoja. (No logro acostumbrarme. me parece que estoy tomando el Cola Cao de Hulk, vistos los polvillos verdes)

En Vietnam un café delicioso. Me traje una cafetera de allí para hacer café estilo vietnamita. Como suele suceder, no sale igual. Será cosa de la latitud...

En Singapur, Jugo de Caña en los mercados al aire libre, o el famosísimo Singapore Sling, en el Raffles hotel. (El asesinato de la foto es por Carmen. Sabeis que no le gusta aparecer ;-) ). Tambien ese Oyster Shoot, en Holland Village, chupito de vodka con una ostra dentro y una salsa especial. Hay que pedirlo por docenas, y la melopea, nutritiva por cierto, está asegurada.

En Indonesia no se permite alcohol al ser un pais musulman o...depende. Si vas a la Isla de Bintam, te dejan llevar en el ferry un litro por persona. En Yakarta, el alcohol se toma en los hoteles internacionales.

En India Whisky del mejor o un buen Gin-tonic, que para eso se llevan bien con la metrópoli. (Sin hielo, por favor, si no quieres pillar una cagalera que recuerdes)

En Australia y Nueva Zelanda, cerveza, y un vino delicioso, pero espantosamente caro. Siguiendo la senda abierta por los Yankis, si bebes alcohol en la calle o fuera de los bares lo has de hacer tapado con una bolsa, para que todo el mundo se de cuenta de que eres un alcohólico peligroso. Ha de ser así, porque si no, no me lo explico.

En todo el Magreb, ese maravilloso té con menta. Dulce e hirviendo que no os podeis imaginar como quita el calor. Hasta que no lo pruebas no te lo puedes creer.

En Israel un vino que me trae buenísimos recuerdos de mis amigos clientes y proveedores Yaron y Meir.

En los paises árabes cualquier clase de zumo que te puedas imaginar. A propósito, creo que lo he dicho ya, nada como el zumo de sandía que me he tomado en Bangkok, o el de naranja en Estambul. O esos cafes deliciosos, estilo turco.

En Rusia, vodka, cerveza, vino, lo que haga falta, desde el desayuno hasta que te acuestas. La foto del grupo debía ser sobre las 10 de la mañana en una feria. Y fijaos la cantidad de botellas abiertas.

En Centroeuropa vino o cerveza. Me encanta la Dunkel Bávara, cerveza de trigo negra, dulce. Aviso, en casa nunca faltan unas botellas.

O los licores típicos de cada pais. Ese Palinka de diferentes sabores húngaro, o el licor de arandano rojo y el vodka en Polonia, el Becherovka, licor de 32 hierbas y raices de la Republica Checa, que alguna botella debe de andar por el congelador de casa. O ese licor Rumano donde aparecen frutos dentro de una botella y es que situan las botellas antes de que crezcan las peras, manzanas u otras frutas, y crecen dentro, rellenándose luego de licor. De todos ellos debe de haber una botellita en casa.

En los paises mediterraneos, maravillosos vinos.

En España, cañas, vino, licores, lo que haga falta.

Ahí estoy con unos amigos Cubanos y Venezolanos de tapas por Madrid y en una bodega en La Rioja.

(Y tomando un vino con un bocatín de jamón despues de una noche de juerga en mi pueblo). Por cierto, mi patxaran. No habreis probado muchos iguales.

En América, un tintico en Colombia (Café, delicioso, mmmm).

En Venezuela, y Caribe, Ron, riquísimo.

En Cuba esos mojitos, o daiquirís, ricoooossss.

Tequila y cerveza en México. Mejor dicho, cerveza y tequila, y tequila, y tequila y un poco de tequila en México.

Y esas cartas de Caipirinhas en Brasil que te falta tiempo para acabar de leerlas.

La Mamajuana en la República Dominicana que dicen que tiene propiedades afrodisiacas. Miel, Ron y una botella llena de raices. No sé, aunque en casa hay una botella debería preguntar si es cierto ;-)

En Estados Unidos cerveza. Buen vino tambien, aunque los dos últimos años en Las Vegas tomé poco, o casi nada. Una botella para 16 llegó a pagar el rumboso con el que debíamos cenar cada noche, casi obligatoriamente. Para no pagar otra botella le ví servir a un invitado un culín de su propia copa, por supuesto ya trasegada, y sin despeinarse, oiga, y enfrente de mí, que esto no me lo han contado. (Y luego encima pretendía que se le vendiese más. Al invitado, digo. Sería por el despliegue de atenciones que el rumboso prodigó).

Y es lo que decía mi padre, si no se puede salir bien, pues no se sale, pero miserias no. ¿Qué no se pueden pagar dos botellas? No pasa nada, que ninguno va a morirse. Todos cerveza o refresco. Pero pedir vino para poder hablar de vino durante toda la comida, que nos encanta demostrar al personal que entendemos ;-), mientras el único sentido que puedes desarrollar durante la misma es el olfato es como mínimo, pretencioso. (Y muy cansino para el personal)

Mate y un café exquisito en Argentina y Uruguay, Pisco en Perú.

Habreis visto que nada digo de esa bebida negra con burbujas y sabor a jarabe que sirve para desatrancar tuberias. Hará mas de treinta años que no la pruebo.

¡Dios, qué sed me está entrando!

COMO 23 CONOCIO A PELAEZ

Esta historia, para variar, es breve como ella sola (Ya me encargo yo de adornarla para que se alargue). Pero a 23 no le importará que desvele este pequeño secreto que me ha recordado esta mañana.

23 tiene estos recuerdos taladrados, y con un buen tirafondo, fijados a su cerebelo. A Pelaez se le había olvidado, según me ha confesado esta tarde por teléfono.

Primera noche de 23 lejos de Momó (Pronúnciese Momó), en los madriles. Hora de la cena.

23 aparece raudo en zona común donde le intercepta el cabrón de Pelaez que a su vez está acompañado del Jefe de Estudios, Menendez.

Pelaez no se presenta, pero exclama; "Vaya, vaya, un Nuevo. ¿Cómo me llamo?"

23, perdido, no sabe donde meterse. Le habían comentado que había mucho pirado suelto por ese pequeño ecosistema. Parece que ha dado con uno.

Pelaez, haciendo gala de esa agresividad comercial que le hará famoso años despues, es decir, que donde pilla presa no suelta ahí le maten..."Bien, bien. Así que el Nuevo no sabe quien soy"

23 comenzaba a captar, en primera persona, el sadismo de Pelaez. Pelaez capta el terror en el Nuevo (Ojo, señor Nuevo, con mayúscula)

"Nuevo, túrbese. No, más, túrbese más. Le quiero ver más turbado".

Y el Jefe de Estudios, Menendez, sentado en el sillón bajo el tablón de anuncios de rugby "Oye, tú, sí tú. Tú no tienes por qué aguantar esto, ¿eh?. Quéjate al Jefe de Estudios, quéjate al Jefe de Estudios, hombre".

¡Ay, qué tiempos!

De eso, solo han pasado, 24 años.

23, perdona por la indiscreción, pero no he podido resistirme.