domingo, 28 de octubre de 2012

ESCOCIA. EDIMBURGO. FIN DEL VIAJE

Cuando visitamos Edimburgo en febrero, nos encantó. Supongo que fue el empujón para querer ir a Escocia con los niños. Escocia siempre nos había llamado la atención.

Edimburgo es una ciudad bellísima. Conocida en el S XIX como "la Atenas del Norte", su arquitectura, su armonía, su facilidad de visitarla, hace que sea un destino turístico de primera magnitud. Si a esto le añadimos que el Festival Internacional de Edimburgo iba a comenzar en menos de una semana, podeis imaginar el ambiente fabuloso que nos encontramos.

Edimburgo nos recibió con un chaparrón de los que se recuerdan y la imposibilidad de llegar hasta el hotel por las obras. Aprovechando que yo "no era de allí" me metí por un reservado para buses con el fin de dejar las maletas y a la familia.

El hotel, muy céntrico, no estaba mal. No queríamos desayuno. Por unos 200 € dormimos 3 noches los 4. Una pega, nos confundimos al reservar y nos dieron baño fuera de la habitación. Lo bueno es que el baño era para nosotros solos, y estaba a escasos tres pasos de la puerta. En fin, en peores plazas he toreado...

Al llegar, Carmen se dió cuenta de que no habíamos cancelado otra reserva en Edimburgo. La verdad es que nunca recibimos la confirmación, pero ahí aparecía, sin posibilidad de cancelación por expiración del plazo...y más de 300 € por dos noches.

www.booking.com Fuimos al hotel donde, en teoría, teníamos que entrar al día siguiente. Al explicar la situación, nos dijeron que, aunque podían cobrarnos toda la estancia, nos cobrarían solo una noche, eso sí, debía de autorizarlo Booking.

Llamamos por teléfono, y el agente más simpático que pudimos encontrar, al explicar la situación, nos dijo que no había problema, y que no nos preocupásemos, que llamarían al Hotel para que nos perdonasen tambien la primera noche...¡Unos monstruos! No suelo hacerlo en público pero, se merecen la recomendación...

Y debía de devolver el coche. La agencia se encontraba en el puerto. Conduje hasta allí. Entregué el auto y pregunté como volver al centro. Un autobus a unos 300 metros. Pasaban a menudo.

Y llegó el bus. Y entré con mi billete de 20 Libras, y me dijeron que no daban cambio y que el billete había que pagarlo exacto...me rogaron que me bajara y que buscase cambio en una tienda (Un domingo a las 9 de la mañana en mitad del puerto)....

Efectivamente, cuando veo la inflexibilidad alemana en temas del € me doy cuenta que somos una rara avis...vamos, vete en Roma sin cambio a ver si el conductor te echa y te manda a un descampado a buscar cambio....


O sea, que comencé a caminar en dirección al centro, sin ver nada abierto y, cuando me quise dar cuenta, me había hecho 6 kms y estaba en el hotel...buen entrenamiento para el Camino que comenzaba en dos semanas. Eso sí...buen rebote con el conductor, que no hay que ser tan laxo como un conductor italiano, ni tan estricto como uno de Edimburgo, vamos, digo yo, que no me quería colar en el bus...

Edimburgo, como he dicho, estaba pletórica. No solo acababan de comenzar las Olimpiadas, tambien el Festival internacional estaba a punto.

Edimburgo es una ciudad para andar. No es Tokio. Se puede caminar y ver razonablemente bien en un par de días.

Lo imprescindible, por supuesto, el Castillo, en lo alto de la Colina, la Royal Mile, arteria de la ciudad desde la Edad Media, Victoria Street, Grass Market, Calton Hill, Holyroodhouse (Palacio Real en Edimburgo), el edificio del Parlamento escocés...todo en un paseo.

El Castillo era la última entrada que nos quedaba con el Explorer Pass. Bien amortizado, sí señor. Muchísima más gente que en Invierno. JA quería ver el cañonazo que marca, desde hace siglos, la una del mediodía. Por lo demás, paseadlo, es una delicia.

La Royal Mile está petada de edificios históricos. En el otro extremo del castillo se encuentra la residencia de la reina cuando está en Edimburgo, Holyroodhouse y el moderno edificio del parlamento escocés...

Alrededor de la Royal Mile...imprescindible, Victoria Street con sus casas multicolores, y Grassmarket, lleno de restaurantes y Pubs para tomar una cerveza.

En Victoria Street, los niños se empeñaron en tomar un sandwich de cerdo...sí, sí...de ese que veis...y no estaba mal.

Otro de los Imprescindibles, Calton Hill, de mañanita, desde donde se tiene una panorámica inigualable de Edimburgo...

Y la calle, con este tiempo y esa animación.

Si vais con niños, esa puta doble moral victoriana. En muchos pubs solo dejan entrar niños a cenar hasta las 8 de la tarde. Debe de ser peligrosísimo para su formación el ver a gente tomar una cerveza despues de las 8...antes de las 8 no....

Mucho más peligroso para su educación que el que su padre sea concejal de urbanismo....¡dónde vamos a ir a parar!

Y como colofón, esa imagen que siempre me llama la atención cuando visito ciudades del Norte y sale un rayo de sol...la gente se vuelve loca y llena los parques. A estos en Alicante les tiene que hospitalizar por sobredosis..de sol (De cerveza les hospitalizan habitualmente, y eso que vienen muy bien educados de casa...)

miércoles, 24 de octubre de 2012

ERA UNA LEYENDA URBANA. JULIO CORTAZAR…NO HA MUERTO…. (O GUIA DE PARIS PARA AQUELLOS QUE YA CONOCEN PARIS)

Despues de disfrutar de mis compañeros y de los taxistas de París, y aprovechando que los puntos de mi Iberia Plus se caen por los dos lados de la tarjeta, me digné a invitar a Carmen el Fin de semana.
Desde hace tiempo, pasamos uno o dos fines de semana al año en París. Es una ciudad fabulosa y, aunque hayas pasado 20 fines de semana allí, siempre hay rincones que te dejan maravillado.

El sábado amaneció muy lluvioso. Nunca habíamos visitado la Opera. Había función el viernes y el lunes. El viernes, Carmen llegó tarde…el lunes la que llegaba tarde era la Opera.
Y sin embargo, el Palacio de la Opera merece la pena. A lo mejor, el precio, 9 Napos por persona, es exagerado para ver la Maravillosa entrada, con la escalera impresionante o la Galería en el mejor estilo Napoleon III, pero, si conoceis razonablemente París, es una visita a tener en cuenta.

Al lado de la Opera, las Galerías Lafayette, su Corte Inglés….y no sé si su, o nuestro, porque te admiten la tarjeta del CI. Y vosotros pensareis…con lo que le gustan a este pavo las compras…¿qué hace éste en unos grandes almacenes?
Pues ver la cúpula que se eleva sobre la sección de perfumería. Cientos de turistas entran cada día solo para admirarla y hacer un par de fotos.

El día no nos perdonaba. Esa lluvía que a mí, solo de ver a las mujeres en Octubre con leotardos gordos y bota alta, ya me deprime un poco (Y eso que servidor es de Vitoria…pero hay cosas de las que te olvidas…)
Nos apetecía pasear por la zona sur. Los alrededores de la Iglesia de San Sulpice, como tantos otros rincones más o menos desconocidos, son una maravilla. Ese aspecto parisino de barrio, gente paseando llueva o nieve, ese carácter que es imposible adivinar en Madrid….

En la estación de Chatelet estaban…Lo más parecido a los Coros del Ejército Ruso desde el Final de la Perestroika. Mucho tienen que tocar para que esta tropa pueda comer todos los días. Pero suenan como una auténtica Orquesta con su Coro. Les vimos los dos días, en Chatelet y en una de nuestras plazas favoritas, la de los Vosges…para mí, la más bonita de todo París, junto con la de la Contrescarpe…
De vuelta, un paseo por los rincones menos turísticos del Barrio Latino, subiendo hacia el Panteón desde la Fuente de San Miguel. El Mercado de Saint Germain des Pres…
Algo nos ha llamado la atención este viaje. La cantidad de “sin techo” que hay por todos lados. Mucho más que en Madrid…o se mimetizan menos con el entorno….Algo estamos haciendo mal en Europa que no nos damos cuenta el agujero en el que estamos metidos, mientras los golfos que nos dirigen demuestran que no tienen ni idea de por donde les da el aire….
Y la Calle Mouffetard, con ese mercado maravilloso, lleno de puestos de queso, paté, marisco, panaderías, embutidos…apetece quedarse a dormir allí.
Unas cervezas en cualquier velador. Una conversación con Carmen, y la lluvia…he estado peor.

Nos quedaba el domingo. Un paseo matinal por el Mercado de Batignoles, al norte de la Place de Clichy. Unas Boulangeries como para comprarlas con dependientas y todo….café, unos croasanes de almendra…

Sí, lo que nunca falla en París es una visita a Notre Dame. Es un espectáculo siempre y, en la Estación de Chatelet, otra vez, mi coro Ruso de cabecera…

Para que te salga un día de sol en París, aparte de tener que comprarlo caro, has de elegir el año bisiesto en el que los equinoccios caen en martes. No sé en qué día caen este año, pero el día, de exposición y, solo por el placer de ver las vidrieras de la catedral iluminadas, mereció la pena el fin de semana.
Y el Marais, nuestro barrio favorito…y el de tanta gente. La Calle Rosiers, corazón del Barrio Judio, y una comida en Chez Marie….

De postre, una pastelería sefardí, Murciano, dándoles palique acerca de mis amigos sefardíes de Jerusalén. Los pasteles…en fin…hoy no me apetece decir demasiadas palabrotas….de cojones…

La plaza de los Vosges, con la entrada al Hotel de Sully por la esquina suroeste, exteriores de la película "las amistades peligrosas" y la casa de Victor Hugo….
Y vuelta al hotel, y taxi hacia Orly….

Y entonces os preguntareis, ¿Qué pinta en todo esto Julio Cortazar?

Algunos vais a descubrir a continuación las razones por las que poseo un verbo florido. Soy miembro, he de decir que bastante pasivo, de un Grupo literario de Facebook. Soy el único Español. Lo puebla mucho argentino, uruguayos algún brasileño, colombianos, nicaragüenses….
Habiendo argentinos…. os podeis imaginar las disquisiciones bizantinas acerca del Ser y la nada de Borges. El día que confesé que no me bancaba a Borges, (Que no le aguantaba), casi me echan a bastonazos. Solo fue superado cuando confesé que no había pasado de la décima página de “Cien Años de Soledad”, que la Guía telefónica de Tokio tenía menos personajes….Como veis, mi corrección política llevada al extremo.
En realidad, no sé muy bien qué pinto yo allí, más allá que me introdujo mi Doña favorita, la señora Jimena. Supongo que en los mensajes privados entre ellos se descojonarán todos los días de mis comentarios acerca de Sábato…Onetti….

El otro día andaban con Onetti...un pequeño misógino...alguien me dijo que se había casado 5 veces...normal, contesté yo, no le aguantaría ni su madre...
Ultimamente andamos con Julio Cortazar. Están diseccionando Rayuela capítulo a capítulo. Debemos de andar por el 52 y yo, lo más que hago, es leer con cierto interés como se pueden sacar tantas conclusiones inapelables de un par de frases… A la gente le cambia la vida cosas curiosas...a mí nunca me la ha cambiado un libro...sí una persona, un amor, un trabajo...

Decían que Julio Cortazar estaba enterrado en París, en el Cementerio de Montparnasse. No es que sea un turista de cementerios, pero he de reconocer que este en concreto, merece la visita…
No solo por la gran cantidad de gente famosa enterrada allí, sino por las tumbas, las disposiciones…me hubiese quedado todo el día…
En cualquier guía te dan una indicación de las tumbas más famosas. Sartre, Simone de Beauvoir, Citroen, Porfirio Diaz, Baudelaire…
Los judíos rodeando absolutamente la tumba de Stirbois, ideólogo del frente Nacional francés… (A veces Dios escribe recto con renglones torcidos…sí…)

Judios y Cristianos compartiendo tumba, para que luego me hablen de fundamentalismos…
Y la Nº 25…la de Julio Cortazar…

Hacia allá que me dirigí, parterre arriba, parterre abajo….ni rastro….

Y todos sabeis que a cabezón…. (Necio que dirían mis compañeros de grupo…)

Despues de 20 minutos llegué a la conclusión. Hay mucho director comercial, incluso el Director Comercial del Cementerio de Montparnasse, muy desesperado para cumplir objetivos a final de año… e incrementar las visitas...

Yo, de pequeño, fui Joven Castor. Me guío por las estrellas. No me pierdo nunca. Me sitúo con una facilidad pasmosa en ciudades que nunca visité…No….Es absolutamente imposible que esa tumba se encuentre allí…

O sea que solo queda una posibilidad…como la de Elvis Presley…lo de la muerte de Julio Cortazar es una leyenda urbana. Ese pavo está más vivo que yo…

Sí, sé que alguno me mandará alguna foto de la tumba pretendiendo que él sí que la encontró...Mentira. Fijo que estais conchabados con el Director Comercial del Cementerio de Montparnasse...que os tengo calados...

Lo peor va a ser contarlo en el grupo... de ésta sí que me echan...

lunes, 22 de octubre de 2012

ESCOCIA...LAS ABADIAS DE LOS BORDERS

Que los escoceses y los ingleses se han zurrado bien nos lo dicen los libros de historia, pero tambien lo podemos comprobar in situ.

La región de los Borders es, como su nombre indica, la región fronteriza donde más se han dejado notar las incursiones de los ingleses en suelo escocés. Y, efectivamente, la expresión, "no quedó piedra sobre piedra", aquí tiene una referencia incuestionable.

Dentro de esta región, situada al sur de Edimburgo, hay una ruta, "La Ruta de las Abadias", que es de obligado tránsito para todo aquel que vaya a Escocia, no solo a beber whisky (Que ya os he dicho que, mucho más abundante y más barato, en España. A Escocia se va a beber whiskies raros de esos que en España solo ves en la tienda Gourmet del Corte Inglés y no es cuestión de meterte la botella entera para probar)

Josué (El GPS con acento argentino), tenía las coordenadas de nuestro primer destino, la Abadía de Melrose, obra de arte absoluta y emplazamiento impresionante, S XII. Decir que es una construcción que te deja sin respiración quizás es quedarse un poco corto, sobre todo, porque era un aperitivo de lo que íbamos a ver.

Se dice que en la Abadía de Melrose es donde está enterrado el corazón de Robert de Bruce (Junto con William Wallace, Bonnie Prince Charlie y la Reina Mary, omnipresentes en cualquier leyenda de sitio histórico escocés. Que debieron vivir 200 años cada uno para poder pasar unos días en cada sitio, si es cierto todo lo que os cuentan de ellos allá donde preguntes).

En la Abadía de Melrose, asímismo, se encuentra la gárgola más famosa de Escocia, la de un cerdo tocando la gaita (Juro que no hice de modelo. En el S XIII yo era muy pequeño...)

Para encontrar la famosa gárgola, hay que buscar un poco y tener un buen objetivo (No me seais guarros, estoy hablando de cámaras de fotos)

La Abadía de Melrose se visita, desde la Nave, hasta la última de las dependencias en las que los monjes hacían vida. A mi hijo le encantó. Hay una exposición de utensilios encontrados en los terrenos de la Abadía. Unos de los que más me llamaron la atención eran los orinales de barro de los monjes....difícil atinar ahí a oscuras...


Cercana se encuentra la Abadia de Dryburgh, del S XII, donde se encuentra enterrado otro de los Omnipresentes, el escritor romántico Sir Walter Scott. Para ir desde Melrose hasta Dryburgh, se pasa por el Mirador de Scott (Scott's View), que se dice que era la vista favorita del escritor. Algo de eso debe de ser cierto, ya que, la comitiva de su entierro, paró aquí como último homenaje al escritor.

La Abadía de Dryburgh no es tan espectacular como Melrose, sin embargo el entorno es francamente maravilloso, no solo para admirar la arquitectura eclesiástica, sino para darte un paseo que no olvidarás facilmente.


La siguiente etapa era la Abadía de Jedburgh, tambien del S XII. Efectivamente, si Melrose nos había dejado sin respiración, Jedburgh no le iba a la zaga. Hay que hacer notar que todas estas abadías fueron destruidas y reconstruidas varias veces a lo largo de su historia. Quizás no merezca la pena la audioguía si ya habeis visitado Melrose, porque os explicarán la vida Monástica del mismo modo.


Y nos quedaba Kelso Abbey. La Abadía de Kelso es la única que no entra dentro del Explorer Pass. La entidad que la custodia es el Ayuntamiento y, sus funcionarios, parece que son un poco más elásticos con esto de la hora de salida. Como se debían de aburrir, aunque llegamos media hora antes de la hora de cierre, ya se habían ido.

Sí, ya sé que la visita era gratis, pero no me importa que me cobren y poderme quedar hasta la hora de salida...no sé si me explico.

Tampoco creaís que nos perdimos demasiado ya que, despues de lo que llevábamos, simplemente con la fachada era una buena visita.


Nuestro Explorer Pass echaba humo (No creo que haya habido mucha gente que haya amortizado tanto un pase cultural). De camino de vuelta hacia Edimburgo, pasábamos al lado de una atracción más, la Smailholm Tower, S XV, propiedad de la familia de Walter Scott (En esta región, ¿de quien si no?).

Situada en lo alto de una peña, no había un camino aparente, simplemente seguir unas flechas unos cientos de metros. Acabamos todos metiéndonos de barro hasta los tobillos (Carmen creo que todavía no me ha perdonado el que yo quiera ver absolutamente de todo)

Una vez que llegamos a la Torre, el vigilante se excusó y comenzó a hablar de las persistentes lluvias, de las vacas que se encontraban por donde mirases, para tratar de explicar el por qué el suelo estaba en tan mal estado. Fue oir la palabra vacas y Carmen se pensó que además de pisar hacían otras cosas, con barro por encima de los tobillos..en fin, sí, creo que todavía no me ha perdonado...

El día nos había cundido una barbaridad. Ya solo nos quedaban dos días en Edimburgo, pero, nuestro Nissan Qashqai se había portado. 2000 kms en 9 días pero ni un solo problema. Era Domingo. Al llegar, detrás del hotel, increiblemente vi plazas libres para aparcar. Hoy no me iba a dejar medio sueldo hasta que lo devolviese al día siguiente.

viernes, 19 de octubre de 2012

UN TAXI EN EL AEROPUERTO DE ORLY

Los que me seguís, sabeis que hay pocas cosas por las que sienta mayor debilidad que un auténtico taxista parisino...un buen camarero, parisino, tambien me sirve...
 
Tengo reunión...hoy me la han puesto cerca de Versalles. Aprovechando el fin de semana, Carmen y yo estaremos hasta el domingo en París.
 
El viaje empieza bien. Al sacarme la tarjeta de embarque, IBERIA me regala un asiento en primera. No solo eso, al entrar en la página web (Y es que uno, aunque parezca que no, es muy pardillo), leo que con el color de mi tarjeta de pasajero frecuente, me recogen el coche en el Aeropuerto, y me lo guardan gratis 3 dias....Ha habido veces que no se me ha dado tan bien desde el inicio...
 
El vuelo se me hace corto. Devoro la prensa y el desayuno (Si lo hubiese pagado, la tortilla francesa más cara del mundo). Llego a París....
 
Veo la cola de los taxis. No hay ninguno, 12 personas delante de mí. A los 10 minutos, un encargado se acerca y pregunta quien va a París....tapado por unas vallas hay otra cola para aquellos que van al Gran París. Comienzo a pensar que, dentro de poco, y con todas las regulaciones chorras que nos ponen los burócratas, hasta para pillar un taxi va a hacer falta un manual de instrucciones.
 
Se van 3 a la otra cola que llevan, como mínimo, mis diez minutos sin que aparezca nadie. ¡Cojones! Es un Aeropuerto Internacional del primer mundo.
 
Llega el primer taxi...a los cinco minutos el segundo....hasta que llega el noveno, que es el que me toca, pasan otros 25 minutos. Comienzo a pensar que si esto pasa en España salimos en "Le Monde"
 
El taxista es un rockerillo de 50 años. Supongo que seguidor de Johny Hallyday o alguno de estos. Voy hasta Versalles sin que me de palique, pero el musicón es decente. Como pasa cuando pides un recibo a cualquier conductor gabacho, te sube el IVA. Si me costaba 46,40, en el recibo aparecen 50 napos. Hoy no tengo ganas de discutir. Se deben de pensar que como paga la empresa no importa robarla...y generalmente protesto...pero hoy ando con muchas preocupaciones en la cabeza. Que le aprovechen los 3 Euros que me acaba de sacar por el morro.
 
Todos mis compañeros están encantados de verme. En ese momento me preguntan acerca de la Campeona del Mundo de Futbol. No doy crédito. No tengo ni puta idea acerca de lo que me hablan. Entre gran algarabía me comentan que han empatado hace dos días con España. Como si me hablan en chino. Les vuelvo a decir que soy el único español al que no le gusta el futbol y que, lo último que sé del deporte francés es que ha perdido la final de la Copa de Plata de las Series Mundiales de Rugby a 7 celebradas en Golden Coast, Australia, hace 4 dias contra Argentina...ellos tampoco saben de lo que les hablo...
 
La reunión sirve para que conozcamos a personas de otra división con la que nos acaban de fusionar. Despues de presentarme a cada uno que entra, invariablemente, me sueltan lo del empate de Francia. Acabo diciendo que si así se ponen por empatar, el día que ganen casi mejor realizamos una videoconferencia. No entienden mi fino sentido del humor...
 
Para variar, despues de todo un día de reuniones, nada en claro, aparte de saber que España debió de empatar a futbol con Francia no sé muy bien cuando. Nos vamos a cenar
 
Foie y Magret de pato. Hoy no esta mal. Cambio la omnipresente Creme Brulee (Que parece que no saben hacer otro postre) por una tarta de limón... Me interrogan acerca de como preparar un buen gazpacho. Ahí me luzco....
 
Y otro taxi. Hemos de volver a París desde Versalles. El taxista, al reparar en mi acento me pregunta acerca del....sí, del coñazo de partido de futbol. Acaba de cavar su tumba. Este no se me escapa. A la hora de pedir el recibo  y, al ver que me mete el IVA, comprende que tengo cara de gilipollas, pero que gilipollas del todo no soy...y supongo que acaba pensando que estoy furioso por una mierda de partido de futbol...

lunes, 15 de octubre de 2012

DECIMA ETAPA DEL PRIMITIVO. SALCEDA-SANTIAGO. 28 KMS

La gabacha que se quería aislar de un servidor construyéndose un palenque fijo, y aislándose con sábanas desde la litera de arriba, para preservar su virtud debía ser, me dió la noche. Sé que ronco. Sé que estoy compartiendo habitación con otros 11. Sé que aguanto ruidos de otros.

Lo que nunca me había pasado es que, cada vez que lograba conciliar el sueño, supongo que comenzaría a roncar, y notaba una mano que me empujaba.

Las tres primeras ocasiones me desperté desorientado. Alguien me tocaba...

La cuarta ví de donde procedía la mano. Solo dije:

"La próxima vez que me toques te suelto una hostia".

La gabacha no debía de saber mucho español, solo lo justo, porque, a partir de entonces, pude dormir...

Y sin embargo tuve una idea cojonuda planificando solo una noche en ruta común con el francés. Me expliqué, perfectamente, lo que muchos veían del Camino.

A las 2,45 de la mañana salieron los primeros a andar. Nos quedaban 28 kms. 9 horas para la Misa del Peregrino, una media de 3 kms/ hora parando (Media que, en el francés, la hace mi abuela). Eso sí...no te pierdas demasiado, que a esas horas, mucha luz no es que haya...

El resto de la noche, fue un continuo cachondeo. La gabacha se fue a las 4,30...o sea...a ver quien no deja dormir a quien.

A las 6,45, cuando me levantaba, hacía hora y media que estaba solo. Efectivamente, alguien estaba equivocado, y supongo que sería yo el que era el raro...

Y me quejaba de los polacos que se iban a las 4...

Me limpié bien los pies, desayuné un poquito de fruta y una barrita, y a las 7, 15 estaba caminando.

Se veía justo, pero, estaba seguro, que el día me iba a regalar un amanecer precioso. La temperatura era fresca, lo que favorecía mi ritmo. Pude caminar las dos primeras horas a una media de 6 Kms/h (A comparar con los 4 de Asturias sufriendo)

A Pedrouzo, en teoría final de la penúltima etapa, llegué en hora y media. Necesitaba un sello (Los últimos 100 kms necesitas dos sellos por jornada, y, a partir de ahí, no hay muchos sitios donde conseguirlo. El otro, al llegar a la Catedral). Paré a tomar un café. Al preguntar a la señora si había gente, ya que solo había pasado a unos 10 peregrinos, me dijo que habían pasado ya todos. Que entre las 4 y las 5 de la mañana, era la marabunta. De no dejarles dormir. En fin...que soy un raro y no me extraña que en los pueblos no me contesten al saludo. Pero supongo que alguien no ha entendido bien que el Camino es el Trayecto, y no el llegar a las 9 de la mañana, despues de toda la noche caminando sin ver nada, para esperar hasta la una del mediodía a que te asignen litera, y poder dormir 8 horas despues...

Me dirigí hacia Amenal a buen paso. Allá donde en invierno acabamos nuestra etapa. La subida a Cimadevila la recordaba exigente, aunque nada que ver con lo ya pasado. 30 metros de desnivel en 1 km de subida. Pasé como un avión a cuanto peregrino alcancé. Las ganas de llegar lo empañaban todo. Esta es una etapa de puro trámite. Los paisajes no son remarcables. Se rodea el Aeropuerto y es una etapa cruzando poblaciones rurales, nada más.

Al llegar al límite del Municipio de Santiago, una pareja de sevillanos sin mochila, que venían desde Sarria, solo 115 kms, me preguntaron como era lo que quedaba, que iban muy mal. Efectivamente, cada uno cuenta la Feria según le va en ella....

Y sucedió que, al cruzar el Rio Sionlla, allá donde los peregrinos se lavaban ellos y sus ropas, antes de entrar en Santiago, me di cuenta de que no olía a flores, precisamente..

No quedaba nada. La subida al Monte del Gozo, pero la riada de peregrinos era constante.

En el Monte del Gozo, por segunda vez, la niebla me impidió ver las agujas de la Catedral. Para aquellos que no lo sepan, se llama Monte del Gozo, debido a que es el primer sitio del Camino desde donde ya se podía ver la Catedral de Santiago, término de la Peregrinación.

Paré a tomarme una cerveza. Eran sobre las 11. LLegaba, justo pero llegaba, a la Misa del Peregrino. Estaba sentado en una valla de piedra, con espacio de sobra allá donde mirases cuando, una peregrina, se tumba al lado mío, y otra me pide que me mueva, que está lesionada. Solo les indiqué la cantidad de metros vacios de pretil de piedra como para sentarse justo, donde estaba yo.

Me miraron como se mira a un ser humano sin sensibilidad. ¡Pobre! ¡Estaba herida!...(Yo no...o por lo menos no lo decía. Solo pensaba en mis pies)

Efectivamente, eso de los dolores, es algo muy personal de cada uno...

Aprovechando que me hicieron levantar, apuré la cerveza ¡qué rica la Estrella de Galicia, oye!, y salí, ya cuesta abajo, hacia la Catedral. Me debían de quedar 5 kms

Y bajando las escaleras y enfilando la ciudad vieja, todas las emociones agolpándose.

Hasta que, al cruzar el pasadizo que da a la Plaza del Obradoiro, todas esas emociones afloraron en forma de una lágrimilla que asomó a mis ojos. ¡Qué sí, cojones! ¡Lloré!

¡Lo había conseguido! ¡En mi estado! ¡Con estos pies!

Y pensé que, es cierto que la tendré pequeña (Como no me canso de escribir en este, vuestro blog ;-) ), pero tengo unos huevos que no me caben en los calzoncillos, aunque me los compre grandes.....

Y eso es lo que me queda del viaje. Ese afán de superación. Esa sensación de que, cuando quiero realmente algo, no hay obstáculo que me pueda parar (Aunque luego me tengan que amputar los pies a la altura de la epiglotis). Y estoy seguro de que es mucho más de lo que consiguen otros, aunque se levanten a las 3 de la mañana... (Y no he dicho que mis motivaciones sean inteligentes y racionales...que os veo venir)...

La Misa del peregrino, a reventar. Joder, qué olor despedía un servidor.... Una vez que concluyó, a recoger mi Compostela...otra vez cola

Y ahí me encontré con varios compañeros de fatigas que, las tres últimas jornadas habían andado más en bus que a pie, con más trampas que una película de chinos...en fin...cada uno es libre...

El funcionario que me entregó la Compostela me felicitó por venir de donde venía. Muy empático, he de decirlo. Había hecho los dos Caminos y conocía la diferencia y yo, se lo agradecí de corazón...

Con ella en la Mochila, otra vez, a la Catedral a completar los ritos. Primero a ver la Tumba del Apostol. Para dar el Abrazo al Santo, una cola de narices. Yo olía como una mofeta. Lo sentí por los turistas de alrededor...pero no me avergoncé. Olía a Peregrino, a cada kilómetro recorrido, admirado y sufrido, a cada paso doloroso y a cada ejercicio de fuerza de voluntad, y, en ese momento, era un orgullo

Por fin me tocó el turno. Solo pude decirle:

"Santiago, majo, no sabes lo que he pasado para venir a verte"

Y oí que, el muy cabrón, me respondía...juro que lo oí...

"Tú y tantos"

Un cachondo, Santiago.

Cumplido el abrazo, y aunque sabía que la columna de los próximos dos ritos estaba protegida y no podría cumplir con ellos (Apoyar los dedos de la mano en las huellas provocadas en la columna por millones de peregrinos antes que yo, y dar los preceptivos cabezazos, croques, al Santo) me dirigí hacia allí. Me quedé mirando esa columna..y salí

Era la una y cuarto. me senté en el Bar Dakar, donde me preguntaron qué deseaba.

Una cerveza, les contesté.

Si no va a comer nada no se puede quedar ahí

¿Qué?, exclamé.

Mientras me levantaba y me iba a la terraza de al lado, me iba cagando en la estampa de los del Bar Dakar que se deben de pensar que trabajan en Alemania. Supongo que por la prima de riesgo, los muy cabrones. ¡La una y cuarto y si no vas a comer nada a mamarla! Les espero en noviembre, o cuando se corra un poquito la voz. Auguro un cambio de dueños rápido

En la teraza de al lado, Don Camilo, me atendieron perfectamente. Me senté en una mesa justo al lado de una del Dakar, que me viese bien el encargado.

Me tomé dos cervezas tranquilamente....y luego, a una hora prudencial, las 2 y cuarto, comencé por unas ostras, continue por unas navajas, una ración de pulpo, unos mejillones, todo regado por una botella de un buen Alvariño, un mousse de nueces, un café y, para desengrasar, un gin tonic

Aprovechaba para pedir cuando el encargado del Dakar andaba cerca

Y estaba todo como Dios

Un ojo clínico los del Dakar de pelotas. Supongo que vieron que olía a peregrino...

Eso sí, jejeje, a los del Camilo, cada vez que pedía una cosa más, les comencé a ver como se iban poniendo nerviosos....pensando en el pufo que les iba a dejar como su intuición les engañase...pero ninguna observación me hicieron mientras me ponía como El Tenazas... (No me quiero imaginar las conversaciones entre ellos en la cocina, jejeje, a cuenta de la avería que les podía hacer)

Al final, no fue tanto. Lo solucionamos con 50 napos y una propinilla y, mientras me iba, delante del encargado del Dakar, les aseguré que hacía mucho tiempo que no comía tan bien, a una hora tan española...

Y es que hay que ser torpe...que los alemanes solo toman cerveza y salchichas....

¿Los pies? Ya me podían doler...misión cumplida

En Barajas, de regreso, mi familia esperándome con un cartel...son unos monstruos...

Y vuelvo con la inmensa satisfacción de haberme demostrado que, si quiero, puedo, y eso ya es bastante, ¿no creeis?

La bronca del médico al día siguiente en el Centro de Salud, casi mejor os la evito. Solo os dejo una foto de como me ha dejado, con la condición de pasar por el centro todos los días en las próximas dos semanas... y cada tres en las dos siguientes...