UNA ESCAPADA A PARIS EN OTOÑO

París es una de mis ciudades preferidas. Afortunadamente, debido a mi actual empleo voy todos los meses, lo que hace que, un par de veces al año, disfrute allí de un fin de semana "porque sí".

Mi conocimiento de París no es exhaustivo. Sé las zonas que me gustan, aquellas que no me gustan, y disfruto paseando.

Cada época en París tiene su encanto. Hay que lidiar con el clima pero, si hay suerte y no llueve mucho, la experiencia suele ser grata.

Había tenido una reunión en París el jueves, y luego había tenido que visitar una fábrica cerca de la frontera suiza. LLegaba a la Gare de Lyon en el TGV el viernes a las 20,00. Demasiado tarde para pillar con garantías el Vueling de las 21,30. Ya de quedarme hasta el sábado por la mañana...¿Porque no retrasar la vuelta hasta el domingo por la tarde?

El sábado amaneció frio pero radiante. El hotel, cercano a la Gare de Lyon.

Quería visitar el mercado de la Rue Mouffetard. Apetecía desayunar tranquilamente en un café, pero sábado, en París...no es territorio adecuado para según qué lujos. Por fin, cuando ya pensábamos que no desayunábamos, una Boulangerie con café apareció ante nosotros.

La Rue Mouffetard es una calle típica en una zona histórica de París cerca de la Sorbona. Las pescaderias, las tiendas de quesos o las carnicerias y tiendas de aves se suceden al lado de restaurantes más o menos típicos (Hay un restaurante español muy popular en esta calle) Pasear por ella es olvidarte que estás en el Gran París y sumergirte en ese mercado de abastos que viví de niño en Vitoria. La Sorbona está a pocas manzanas del final de la calle.

Bajando hacia la Ile de la Cité nos dimos de bruces con el Mercado del Boulevard de Saint Germain, con más puestos de Paté, de vinos, de queso, de aves. Con lo poco que me gusta pasear por estos sitios ...gocé como un enano.

Me apetecía pasear y subimos hacia la Opera, para tomarnos una cerveza bajando el Boulevard de la Madeleine, donde me acordé de los suegros de los camareros parisinos. Aparte de antipáticos hasta decir basta, 18 € por dos cervezas, tampoco es un precio para que no te hagan la ola. (Y no digo una barbaridad porque esto lo leen niños).

Nos habían recomendado un restaurante en la Rue de l'Annonciation. Eran cerca de las dos. Estábamos en Europa. Por supuesto nos mandaron a la calle por tardones y fue lo mejor que nos podía pasar. Puerta con puerta estaba un restaurante Vasco-Landés especializado en Ostras. Menuda "jartá".

La educación de un país la comienzo a medir por el respeto a las normas de tráfico. En esto París, y el conductor parisino (especialmente ese subgrupo denominado "taxista parisinus") deja no mucho...si no todo que desear.

Recuerdo cuando adolescente iba a estudiar Inglés a Gran Bretaña y me descojonaba haciendo parar a los coches en los pasos de cebra. Hoy eso lo puede hacer un estudiante parisino que venga a estudiar español a cualquier ciudad. ¡No se te ocurra hacerlo en Paris!

Los hijoputas de los taxistas, mientras cruzábamos por los pasos de cebra, echándonos las largas para que nos fuésemos a la acera. Eso de parar debe ser para los extranjeros.

La tradicional antipatía del camarero parisino no es un hecho aislado. El conductor parisino no es que sea antipático...es un asesino en serie.

Carmen tenía ganas de entrar en una tienda de lujo. A Louis Vuitton de los Campos Eliseos que me llevó. No recordaba la última vez que hice cola para algo. Ahora sí. Quince minutitos en la calle esperando que el portero nos perdonase la vida y nos dejase entrar. Mira que siempre llevé mal a los porteros de los bares en mi época de estudiante. En mi vida hice cola para dejar pasta en ningún sitio, menos este día. Esto era por una buena causa...o eso me dió por pensar.

Por lo menos esperaba que me hiciesen mucho la pelota una vez entré. Ni puto caso. Supongo que mi txapela no era lo más glamouroso que habían visto, pero si las tiendas del lujo se distinguen por la atención al cliente, debimos equivocarnos de día ...o de tienda.

Petado de chinos, los dependientes pasaban de todo. Eso debe de ser la globalización de los cojones. El rebaño lo tiene todo comprado...¿para qué te vas a molestar si el de enfrente no se llama Paris Hilton y tiene algo más que serrín en la cabeza? Carmen iba buscando un bolso, para variar. Al no hacernos ni caso, o por lo menos el caso que yo estimaba que una compra de esa cantidad merecía, ellos se lo perdieron...o a lo mejor no. ¡Con lo bien que me hubiese venido tener ya comprado el regalo de Reyes!

El mercado de Navidad de los Campos Eliseos es lo más parecido al mercadillo de mi pueblo que he visto en mi vida. Excepto el vino caliente, no hay nada, absolutamente nada, referente a la Navidad. Zapatillas, cuchillos, incienso o queso, pero petado de parisinos y foraneos pasando frio.

Habíamos decidido estar en un pienso todo el fin de semana, y teníamos reserva en Lintillac, nuestro restaurante de Paté de cabecera. Siempre que hemos ido hemos salido hasta arriba, pero esta vez, supongo que debido al rebote que tenía contra cualquier conductor, me enfadé.

En una mesa pequeña de cuatro nos sentaron a...cuatro. Pero de nada conocíamos a la otra pareja. Como separación pusieron la tostadora que compartíamos. Tal que si pensasen que necesitábamos hacernos amigos. Muchas veces pienso que en cuanto pasas los Pirineos, ese concepto del buen servicio en la hostelería es una leyenda urbana (Y no estoy hablando que el sitio sea barato, que conste) Ahora bien, si el rebaño traga con todo, es problema del rebaño. Mi jeta supongo que era un filtro paso todo, que dicen los telecos, la magnitud de mi propina...tambien.

Sin embargo todo estaba, para variar, exquisito.

El domingo amaneció lluvioso. Carmen quería pasear por la Torre Eiffel. A mí, me apetecia dar un paseo por el Marais y comer en el Barrio Judio. Teníamos el avión a las 5 de la tarde con lo que madrugamos y, por una vez,comeríamos como en Europa.

Despues del paseo por el Campo de Marte y Notre Dame, llegamos al Marais.

El barrio judio es un conjunto de calles repletas de restaurantes. Se ha convertido en una zona de moda y abundan las tiendas de ropa. Cada vez que voy con Carmen entramos en una zapatería y se lleva un par...o más. Esta vez no fue una excepción. La dependienta no sé si ya nos conoce, yo a ella sí.

Era ya cerca de la una. Hora idónea para comer. Me apetecía el Schwartz's, con su exquisito Sandwich de carne ahumada, pero la cola, como en el de Montreal, era inmensa. Decidí que ya que había comido en el original, no merecía la pena hacer cola para comer en la réplica. Supongo que tambien me pesaba todavía la cola en LV del día anterior ;-)

En la esquina había un restaurante, lleno como los demás. Con una aceptable presencia de gente del barrio (No me pregunteis por qué lo sabía...creo que por las Kipás con que se adornaban los varones ;-) )

En estos sitios siempre pido el plato que tiene " de tó", y esta vez no fue una excepción. No sé si mi cara denota satisfacción ante lo que me iba a meter entre pecho y espalda, jejeje

Se nos iba haciendo tarde, pero necesitaba un café y algo para empaparlo. La pastelería de enfrente tenía un escaparate con una pinta estupenda. Una vez dentro me sorprendí retrocediendo 35 años, cuando en la tienda de mi pueblo, las cuentas las hacían a mano. En la caja registradora, el dueño, sumaba con un bic en una cuartilla a una velocidad pasmosa (Otro de los oficios en vias de desaparecer...el de sumador a bolígrafo ;-) )

¡Por Dios! ¡Qué pasteles! ¡Qué café!

Cada fin de semana de estos meto tres kilos, menos mal que no los junto en el tiempo. Lo que sí es cierto es que estos fines de semana los disfruto como un enano, y me cargan las pilas como bien se puede observar... para un par de días por lo menos...una vez que me olvido de camareros y taxistas...

UN PAIS ALREDEDOR DE UN CANAL...PANAMA

Las tiendas duty free del Aeropuerto de Tocumen, en Panamá, pueden ser uno de los sitios más baratos en los que haya comprado en mi vida (Realmente, lo más barato pudo ser una sopa a una vendedora ambulante en Ho-Chi Minh city, en Vietnam...deliciosa, pero Panamá no estaba mal tampoco)

Siendo puerto franco, con el Euro a más de 1,5 dólares, hace tres años llegué a compar vino de Rioja Español para mis clientes cubanos más barato que en bodega en Labastida.

En un enclave absolutamente tropical, es gracioso pasear por Panamá petado de decoración Navideña a principios de Noviembre. En otra entrada debo hablar de las celebraciones Prenavideñas en América Latina que comienzan en Octubre si me apurais.

Panamá es un pais que tuvo su Soberanía cercenada durante gran parte de su historia. Formó parte de la Gran Colombia independizándose posteriormente. (Bueno, independizarse de la Gran Colombia le llevó cerca de cien años, 17 intentos de separación y 4 autoproclamaciones de independencia. O sea, como Don erre que erre, jejej)

Panamá es un país peculiar. Paradigma de la política gringa del "patio trasero" (Aprovechar absolutamente todos los recursos de sus vecinos y no dar ni las gracias). Independiente desde el 1903, alentada dicha independencia por Estados Unidos que, en contrapartida, construiría el canal en el que fracasaron los franceses de Lesseps (Y quien, casualmente, encontró la oposición declarada de gringolandia).

Los franceses fallaron por dos motivos principalmente. Uno de diseño, deseaban realizar un canal sin esclusas, tema complejo porque ambos oceanos no se encuentran a la misma altura (Y que alguien me explique porque todo el agua no se va al otro lado ;-) ). El segundo operativo. No fueron capaces de evacuar las tierras con lo que los trabajos se entorpecían continuamente. Los gringos solventaron esto con la construcción de un ferrocarril que trasladaba las tierras y luego se arrojaban al mar a una conveniente distancia de la costa. Hasta islas artificiales pudieron construir con la tierra removida.

Gringolandia tenía derechos de administración, sobre la zona del Canal. Los Gringos vivían en esa zona, pagaban 250.000 USD al año (Practicamente lo que les rentaba media semana de utilización del canal) y ahí no podía entrar panameño que no fuese a trabajar para ellos.

Despues de una matanza de estudiantes en el 64 que protestaban por la situación, que hace que Panamá rompa relaciones con USA, la opinión en Panamá evolucionó hacia la petición de la soberanía. Los Estados Unidos no creais que se dieron por aludidos. (¿A alguien le suena lo de Guantánamo?)

Sin embargo, el General Torrijos se dice que llegó a amenazar a Carter con la voladura del Canal si no se restituía la soberanía y la administración a Panamá, y firman los tratados de devolución en el 77 con vigencia a partir del 31/XII del 99. Dentro de los tratados se indicaba que si los Panameños no hacían bien el trabajo, los Estados Unidos podrían volver, jejeje, ¿Quién dijo respeto por la Independencia de otro país?

Panamá es un país con multitud de comunidades según el origen. Los españoles dirigen los negocios hoteleros y de la madera. No tiene tradiciones propias de relevancia (Aquí se celebra el Día de Acción de Gracias, por ejemplo). Sin embargo son muy nacionalistas. Durante mi último viaje era el mes de la Bandera Nacional, que se encontraba omnipresente en bares, restaurantes, edificios particulares, coches, etc, Parecía el mes de la moda tricolor del Corte Inglés.

A Panamá había ido unas cuantas veces, pero no había encontrado el tiempo para realizar una excursión hasta el Canal. En esta ocasión, una conveniente anulación de una reunión, me proporcionó las dos horas y media para tomar un taxi y acercarme a las Esclusas de Miraflores, cerca de Ciudad de Panamá, en el Pacífico.

Caia agua hasta aburrir. Esos palos de agua tropicales. Y llegué al Canal a eso de las 5 de la tarde. Estaban casi cerrando (Es una atracción turística más), pero me dejaron entrar mientras ese buque, que no os podeis hacer una idea de las dimensiones, cruzaba la esclusa. Sé que las fotos no son buenas, pero es lo más que pude conseguir con el móvil.

Me quedé con una sensación de que me quedaba una cosa menos por ver. Impresionante.

UN PASEO POR LIMA...CON FRAY ESCOBA

Lima es un caos de tráfico con unos conductores que conducen con una sola mano (La otra no la utilizan para hacer guarradas, malpensados, sino para tenerla posada permanentemente en la bocina). Es tal la intensidad acústica, que hubo un momento en el que odié pasear por allí (Afortunadamente, me metí en un restaurante y la experiencia me reconcilió conmigo mismo). Con más de 9 millones de habitantes, las distancias no son lo que se digan amigables.

Sin embargo la Lima colonial es una ciudad maravillosa. Ideal para pasear (Con unos adecuados tapones para los oidos).

Mi hotel se encontraba en Miraflores, a unos cuantos kilómetros del centro colonial. Barrio residencial y de negocios, barrio "bien". El hotel, tranquilo.

Como siempre, pedí cama grande y, la única que tenían se encontraba en la Suite...más de 100 metros cuadrados de habitación. No debían de tener el establecimiento completo. Menos mal que el polvo no lo quitaba yo. Lástima de no poder compartirla...aunque solo fuera para echar unas carreras hasta la pared y volver ;-)

Tenía el sábado para pasear y me propuse aprovecharlo.

La Plaza de Armas de Lima es una maravilla. Circundada por el ayuntamiento, el Palacio del Virrey (Hoy ocupado por el golfo de Alan Garcia), y la Catedral con el palacio Arzobispal. La fauna que pulula por la Plaza es variopinta, mezcla de turistas, escolares, locales, vendedores de alfombras y buscavidas. ¡Ah! y policia...mucha policia.

El perímetro de la Lima colonial tampoco es exagerado. Se puede observar en un día tranquilamente. El convento de Santo Domingo y el de San Francisco son dos conjuntos impresionantes. En el primero sirvió, y está enterrado San Martín de Porres, nuestro Fray Escoba. La superficie que aun hoy ocupa da una idea de la magnificencia que debió de albergar y de los privilegios que la Iglesia disfrutaba por evangelizar el Nuevo Mundo.

Una de las cosas más curiosas es la talla del abrazo de Santo Domingo y de San Francisco (Presente tambien en el otro convento), sabiendo las puñaladas que se lanzaban los miembros de ambas congregaciones. Nadie dijo que la desinformación fuese un invento yanki de nuestro siglo.

Mientras paseaba por uno de los claustros de Santo Domingo me enseñaron la fuente donde Fray Escoba lavó el azúcar morena que traia y que milagrosamente quedó convertida en azucar blanca, despues del chorreo que le cayó del hermano portero. (Hay veces que te das cuenta de como la tradición, el azar o el interés, convierte en milagros hechos que no pasarían de ser anecdóticos si no fuese por la institución a la que hacen referencia) Por ejemplo este hecho, un "radio macuto" que hoy no tendría la más mínima importancia, dada la imposibilidad de comprobar la realidad.

La biblioteca, impresionante, ante la que el viajero siente auténtica lástima por el estado de deterioro en el que se encuentra, mientras los golfos que dirigen el pais se encojen de hombros con cuidado, para que la pasta que roban no se les caiga de los bolsillos.

Lo más sobresaliente de ver en San Francisco son las catacumbas. Ese culto a la muerte que la Iglesia Católica ha desarrollado a lo largo de los siglos. Huesos ordenados de más de 25.000 personas allí enterradas en un montón de niveles. Friki que te cagas...

Ante el segundo o tercer paseo por la Plaza (No me cansé de pasear por allí), ví a un equipo de la Televisión Chilena. Me acerqué al cámara y le pedí una foto. Le adulé insistiendo en que él era un profesional de eso.

Se tomó tan en serio el piropo que, despues de tres minutos haciéndome posar, acabé por decirle que el profesional era él...no yo.

El artesonado de la balconada del Palacio Arzobispal, al lado de la Catedral mereció que se me quemase la calva admirándolo. Y es que siempre se dijo que la pasión por el arte provocaba cáncer de piel (Como el tabaco, pero esto no te lo avisan en las cajetillas)

Me habían recomendado el Museo de la Inquisición, ubicado en lo que fuese Tribunal del Santo Oficio. No fue un chalado, sino varias personas. Fui...De las imágenes tomad lo que os plazca...pero no tengo cuerpo para comentar las diferentes torturas a los monigotes allí emplazados. Sí es cierto que es curioso ver las celdas (Que hoy nos quejamos de los zulos de algún secuestrado) 2x1x1. El que pueda dar media vuelta ahí y no comerse sus deposiciones que me avise. Y todavía la gente te comenta que era la Santa Inquisición...¡con dos cojones!

No soy de estómago delicado. Despues de salir de ahí, me apetecía un ceviche (pescado marinado típico de esta zona). Intente descubrir un antro sin ningún guiri...o sea, que yo elevase el nivel de cosmopolitismo...y lo encontré. El sitio tenía cierta estética Kistch. Tres familias de lugareños se ponían como pobres. No parecía muy sucio, aunque la Televisión con un canal musical para estrellas añejas y el Sagrado Corazón enmarcado en la bandera del Perú hiciese que mi tradicional tendencia a la gula quedase convenientemente aplacada.

Por supuesto me colaron el ceviche "de luxe"...ese que llevaba "de tó". 15 dólares. Me cobraron el doble que a los demás...con gusto hubiese pagado 30.

He de reconocer que estaba delicioso...con una cervecita. Sabeis que sigo algún blog gastronómico..en ese momento me hubiera encantado compartirlo.

A la salida tomé una foto a la Placa de la calle. Para que cuando en mi pueblo alguien me hable de la tradicional independencia vasca a lo largo de los siglos, le pueda contestar con un documento gráfico, de alguien de por ahí..no cerca...sino al lado, que hace 500 años parece que no pensaba así.

UNA BOMBA DE NEUTRONES EN QUITO

Este pequeño viaje que me acabo de meter entre pecho y espalda, visitando 8 paises en 9 dias de trabajo me ha deparado más de una situación curiosa, pero nunca había visto que un Gobierno paralizase completamente la actividad productiva de un país a voluntad.

Llegaba a Quito el domingo al mediodía. El Aeropuerto en llegadas absolutamente vacío, ni un taxi. Servicios más mínimos que en el Metro de Madrid los días de la pasada huelga.

Ante mi extrañeza me dirijo a un policia quien me indica que ese día hay censo...nadie puede salir de casa sin ser multado

"¿Como me desplazo a mi hotel?"

"No se preocupe, hay 36 taxis autorizados a trabajar hoy en el Aeropuerto. En un rato vendrá alguno"

Pensando que no he venido solo en el avión, salgo disparado hacia la cola de taxis encontrándome que había habido dos más rápidos que yo. Treinta y seis taxis para un Aeropuerto Internacional, en un destino turístico...no es para tirar cohetes.

En media horita me estoy dirigiendo a mi hotel. Nadie en la calle. En los 15 minutos que tardamos en llegar nos paran dos patrullas para comprobar que estamos autorizados a circular.

Pregunto al taxista qué ejército de funcionarios realiza el censo casa por casa en todo el país y cómo comprueban que nadie se esconde en un armario. Los alumnos de los colegios, me indica. O sea, que las únicas personas autorizadas a caminar por la calle son algunos estudiantes seleccionados

Soy extranjero, pero tampoco puedo salir a la calle, total...¿para qué? nadie hay.

No sé si a alguien se le ocurre el coste ingente de paralizar absolutamente la actividad de un pais, además turístico. Todos encerrados en casa o en los hoteles.

Hay situaciones kafkianas, como que alguien que tenga que tomar un avión a las 5 de la tarde ha de llegar al Aeropuerto antes de las 6 de la mañana para no infringir la prohibición de salir a la calle durante esas horas.

Llego al hotel. Ahí veo un formulario del censo. Menos preguntarte cuantos empastes tienes, todo lo demás. Entre otras cosas, de qué material está hecho el techo de tu vivienda o un repaso por el tipo de electrodomésticos que posees. Desde luego, para procesar luego toda esa información hay que tener un buen sistema informático, pero bueno de narices. Deben de ser unas 10 hojas llenas de casillas.

Las horas van pasando. El toque de queda finaliza a las 5 de la tarde. Sin embargo nadie se ve por la calle durante toda la tarde.

Mi hotel no tiene servicio de comida, he de salir a cenar. ¡Menudo papelón!

Estoy solo en el restaurante. Son las 9 de la noche. En la cocina tres personas mas dos camareros. Mi cena sale por unos 15 dólares. Por supuesto con agua. Ecuador decide, al estilo de nuestras muy democráticas señorias, prohibir el alcohol los domingos por la tarde, que yo sepa, si no más días.

Y es la segunda vez que me pasa y la segunda que me pregunto por qué no se les ocurre educar a la gente en vez de prohibir directamente. (Como en el resto del mundo fumar, mismamente)

Darme de cenar a mí esa noche les ha debido de costar más de cien dólares, por muy bajos que tengan los sueldos en Ecuador. El Ministro de Economía debe de estar féliz.

Lo mejor de todo es que al día siguiente, en los periódicos de la mañana, se indica que no se ha podido censar más que a una pequeña parte. Que a los que no hayan visitado, han de llamar a un número de teléfono para realizar el trámite a distancia.

No, no me pregunteis quien es el lumbrera al que se le ha ocurrido parar un pais en vez de que se pueda hacer a distancia en una periodo de tiempo determinado.

Miedo me da publicar esta entrada y que alguien del gobierno me lea...todavía le doy alguna idea.

¡ME CAGO EN LOS CONTROLADORES!...¿O ES EN EL GOBIERNO?

Ante la avalancha de peticiones para que, como sufridor, diese mi particular visión acerca del temita de la semana, comenzaré diciendo que iba en el taxi hacia el Aeropuerto Internacional de Galeao, en Río de Janeiro.

Venía cansado, despues de meterme un Rodizio con unos clientes que merece entrada aparte. Viernes por la tarde en Río, tráfico hasta hartarse. Me da tiempo a practicar mi portuñol con el taxista.

De repente un mensaje de Carmen..."Barajas cerrado"

"¡Coño! pues sí que ha debido de nevar", pienso

En el Aeropuerto caras de nerviosismo. Nadie sabe si salimos o no salimos, retrasan el embarque dos horas en principio, la gente comienza a ponerse nerviosa

En la cola, comenzamos a consultar Internet. ¡Coño, los controladores! Ya tenemos en quien cagarnos.

Yo, que tengo tiempo, en vez de quedarme ahí, miro otras noticias

Medidas de ajuste económico del Gobierno de Zapatitos (Que ninguno de vosotros os acordais ya, y solo han pasado dos días)

Y entonces lo veo. A los controladores, a quien Dios me libre de defender porque menuda tropa de hijoputas, les acaban de aclarar en qué consiste su jornada laboral.

O sea, que la formación no forma parte de su jornada. Que las bajas laborales, no contabilizan en su jornada. Que las horas sindicales, no forman parte de su jornada.

Como la jornada laboral de los liberados de la UGT, vamos

Y como yo vengo de currar, y el domingo he de estar en París, no caigo en ese momento...pero a los treinta segundos me doy cuenta de que es día 3 de Diciembre...comienzo del mayor puente del año.

Y entonces uno, que de inocente comienza a tener poco, se da cuenta que este Puto Gobierno acaba de accionar todos los resortes a sabiendas, para joder al medio país que trabaja 5 días de vacaciones (En gran parte el otro medio ha de darle gracias a Zapatitos y sus secuaces), y de paso, ese mismo pais al que le han jodido, en vez de cagarse en la madre del Gobierno por inútil y por tenernos en la situación en la que nos tiene, agradecerle que por fin meta en cintura a esa casta de granujas.

Porque joder a los controladores es barato. Todos les tenemos ganas por impresentables. Con los trabajadores del Metro de Madrid, de la UGT y Comisiones, que hicieron lo mismo, no se atreven. Pero los controladores ganan mucha pasta. Es una presa facil y popular.

Zapatero no va a la Cumbre Iberoamericana por prescripción facultativa (No sabía nada de lo que iba a ocurrir, claro). Aprovechan que montan un carajal el peor puente del año y salen en tromba mandando a los tanques a casa de los controladores.

Y la gente aplaudiendo con las orejas ¡Qué huevos los de este gobierno! (Sí, como con el Sahara)

He hablado del personal de IBERIA muchas veces poniéndoles a parir, no de la Compañía, que me parece impecable por muchos motivos. No es este el caso.

Cuando les indicaron que podían embarcar, las azafatas de tierra soltaron una exclamación de alegría. Estaban por la labor.

Una vez en el avión, una azafata nos tiró a mi compañero de fila y a mí, una copa de vino encima. "Lo que me faltaba, pensé. Llegar tarde a casa y oliendo a vino..."

No sabíamos si iban a abrir Barajas. Llegando a la zona de control de Casablanca nos dicen que Barajas está cerrado, nos desviamos a Lisboa. Allá nos indican que el aeropuerto está lleno, bajamos a Faro...eso comienza a ser una pesadilla.

En Faro, Algarve, nos bajan del avión.

Entro en internet. Se ha decretado el Estado de Alarma. ¡Joder! Y yo pienso, como los controladores no obedezcan...¿Qué queda?

¡Coño, para poder fusilarles solo se puede decretar el estado de Guerra!

Y comienzo a estudiar posibilidades...Declarar la guerra a Francia no, a ver cómo nos ayudan entonces con el mogollón que tenemos con nuestra deuda.

A Marruecos...con esos no nos atrevemos ni aunque invadan Ciudad Real (Melilla era obvio, chicos). Zapatitos y Ministrini harían equilibrios defendiendo la Marroquinidad de Ciudad Real, el arraigo que tienen los vendimiadores marroquies en toda La Mancha, una carniceria Hallal que les han dicho que existe...

Con Andorra...me parece de abusones. Ni estos me parece que sean capaces

Solo nos queda....¡Coño, Portugal!

¿Pero qué hago en territorio enemigo? ¡Qué me van a pillar como a los japoneses en Estados Unidos cuando Pearl Harbour!

Ahí sí que me puse nervioso...

Afortunadamente, como he dicho, hoy IBERIA estaba por la labor. Despues de embarcarnos y desembarcarnos dos veces, como veis en las fotos, aprovecharon el slot que les dieron si estábamos preparados, y derrapando como un SIMCA 1000 tuneado salimos a toda pastilla antes de que el Ejército del Aire empezase a bombardear Lisboa.

En una hora aterrizábamos en un Barajas vacío, 7 horas despues de lo que nos correspondía

A mí, este puente, no me han jodido, que trabajo todos los días. Pero tengo mis muy serias dudas de quién ha sido el culpable de todo esto

Y es que veo la larga mano de Rubalcaba encelando a gente que gana mucha pasta, pero que no anda sobrada de inteligencia, en el momento más fatídico del año y cuando acaban de aprobar las enésimas medias impopulares que un día antes todos negaban que fueran a hacer (Que no han tenido fines de semana para sacar el decretito de los controladores).

Porque con lo que está lloviendo, el gobierno (Con minúscula, por supuesto), necesita, primero que nos olvidemos de sus cagadas, y luego que Pepiño salga en la tele proclamando que es un gobierno que defiende a los pobres de los abusos de los ricos

O sea que, de repente, acabamos de incorporar a 2000 pavos al ejército profesional, aunque solo sea por quince días

Pues ya me los estoy viendo en las torres de control...El cabo Pelaez con un pitillo en la boca...

"Y ahora, a separar aviones. Que sus voy a meter un paquete ¡Mecagüen mi calavera!"

Si a más de un controlador le dicen esto hace dos años...monta una huelga salvaje...ahora ya no.

EL ENEMIGO DE LA REVOLUCION ES….LA REVOLUCION MISMA

El Hotel Nacional es un monumento a la Historia en sí misma. Paraiso de contrastes que es la Cuba de hoy en día. Templo del socialismo, que se dedica a sangrar al visitante para mantener ese mismo socialismo que ningún recurso aporta.

El cubano, ya me lo habeis oído decir, es un tipo encantador. Buscavidas profesional, intentando sobrevivir en ese paraíso donde le han dicho que vive. No es su culpa, a él le obligan…

En una de mis reuniones, el gerente de una importante empresa cubana viene acompañado de una ingeniera, guapa hasta romperse. Me comenta que ha venido con lo más lindo de su empresa. Mi respuesta es que, por ese comentario, Leyre le mete en galeras. Todos nos reimos, Socialismo, patria o “muente”

Todo se hace para que parezca lo que no es. Como esa funcionaria de información quien, cigarrillo en mano, te dice con todos sus santos ovarios que ahí no está permitido fumar. Y tú, que ya has aprendido a convivir en esa selva, le preguntas que qué compuesto de tu humo es diferente al suyo. ¡Coño! Alguien que le da un baño de realidad. “¡Qué carácter!, miamol”, me contesta

O esa camarera del aeropuerto, da lo mismo quien sea, todos están conchabados que, al pedirle una factura, te da una del doble de lo que has consumido esperando que le dejes la mitad de propina…o sea, lo que ella gana en quince días. Por supuesto, todo eso se reparte entre todos los trabajadores, policías, agentes de aduanas, personal de las tiendas, agencia de cambios…No sea que alguien se queje y se nos joda el invento

Tres personas sin hacer nada en la recepción del Hotel Nacional, ¡ojo! Un cinco estrellas. La única que puede certificar la salida del huésped es una cuarta, a la que se le acumula el trabajo pues, además, es la encargada del cambio de moneda. El auténtico monumento a los becarios. Veinticinco minutos para atender a tres personas que se van a las 8 de la mañana. Para salir te dan dos formularios que has de entregar en la puerta.

Actividad, que no se diga que no trabajamos…la productividad es un invento gringo

A esta proba trabajadora del Aeropuerto, le entra el sueño en su puesto de trabajo. Lo único que hace es meterse debajo del mostrador mientras sus compañeros hacen el “hoy por ti, mañana por mi”. Por supuesto, policías, agentes, mandos, nadie ve nada…

Y a los que piensan que no me gustan los cubanos les invito a que lean esta entrada...o esta otra

Lo peor del caso es que a todos estos, dentro de diez años, no creo que Fidel y su hermano duren mucho más, alguien les tendrá que explicar que para llevar dinero a casa hay que trabajar, y no hacer que se trabaja

Y entonces no podrán echar la culpa a los gringos ni al bloqueo….

Eso sí, entonces, los golfos que les dirigen, en vez de elegir socialismo elegirán “muente”…pero para los otros pringados, si lo sabré yo…

Y mientras tanto, Ministrini y el que la precedió, acompañado de las Leyres, Bibis y demás (Hagamos una estruendosa salvedad de Luis Yañez, “el gafe”, que en lo tocante a este tema los tiene donde hay que tenerlos), tocando el trombón…

Y es que es lo que yo digo. Para saber de lo que hablas, hay que tocar pelo…y no hablar de oídas…

Un día en La Habana con gente encantadora. En serio, me encanta venir aquí. Me tratan como a un hermano y el café es cojonudo…

¿CUANDO NOS SEPARAMOS?

Comienzo a llevar una paliza curiosa. Me he levantado a las 6 de la mañana. Cuando estás en América hay que solucionar cosas en Europa antes de que sea demasiado tarde. He tenido dos reuniones interesantes (En otra entrada os comento la situación surrealista de ayer). Tomo un avión a La Habana con escala intermedia.

Salimos tarde, pero la escala es la más corta que conozco. Bajamos por la puerta 39 y embarcamos por la 30. Menos de 10 minutos desde que me levanto de un asiento hasta que me siento en otro.

Estoy cansado. Llegamos a Cuba. Son las diez de la noche.

Siempre me han gustado los cubanos pero cada vez aguanto peor las ruedas de molino de las dictaduras. Para variar, como las últimas tres veces, una vez que paso inmigración, viene un pavo que se queda con mi pasaporte. Les debe de hacer gracia putear al único pasajero que viene con Visa de negocios y no a follarse mulatas.

“¿Cuándo me devuelve el pasaporte?”

“Pase, al recoger la maleta”

Yo ya me conozco a mis clásicos. La última vez estuve esperando cerca de una hora a que uno de los 100 inútiles que pululan por el aeropuerto pretendiendo que se están ganando el sueldo caiga en que estoy esperando por mi pasaporte.

Cuba es el único país del mundo que conozco que te hacen un escáner cuando entras, además de cuando sales. Yo esto me lo haría mirar. Paso otro filtro, el tercero, después del control de pasaportes y del escaner

“¿Cuántos días va a quedarse?”

“Uno”

“¿Solo?” Me sonríe la rubia

“Si pudiese me daba la vuelta ahora mismo” Mi cabreo comienza a realimentarse

En cuanto tengo la maleta me dirijo al primer agente de Aduanas que me dirige a otro y, por fin, acabo en “el enterao”.

Es una putada, pero yo tengo complejo de ciudadano, no de súbdito, y en según qué países, este complejo se me exacerba.

“Dígame, ¿qué le pasa?”

“Que estoy hasta los cojones. Es la tercera vez que se quedan con mi pasaporte. ¡Y tengo Visa de Negocios que me ha costado una pasta!”

“¿Qué tiene visa de negocios? Debe de haber un error”

“No hay ninguno. Me lo han hecho ya tres veces”

“¿De dónde viene?”

“De XXX"

“Es por eso. Usted no viene de un destino habitual”

“¡Cojones! Vengo a trabajar ¿Qué coño tendrá que ver de dónde vengo?” (Los demás agentes comienzan a alejarse…pasajero chungo deben pensar…cuanto menos problemas mejor)

El “enterao” debe de tener tablas, se dirige a mi

“Tranquilícese, lo vamos a arreglar, ¿Es usted madrileño?”

“Soy Vasco, llevo en Madrid 30 años”

“¿Cuándo nos separamos de España?”, me pregunta

Lo que me faltaba. Ahora pretende examinarme de historia. “En 1898” le respondo de mala leche.

Me mira sonriendo…”No, ¿qué cuando nos separamos de España?”

Yo empiezo a no estar para adivinanzas. “Le he dicho que en 1898, ¿me consigue mi pasaporte?”

Me vuelve a sonreir, “No, los vascos, ¿Cuándo nos separamos de España?”

Le respondo…”¿Usted también es vasco? ¡Haber empezado por ahí “mienmano”! Cuando los cubanos acaben con la revolución, mientras tanto a mí me va bien”. En ese momento pienso fugazmente que no sé si me estoy metiendo en un jardín.

“Mienmano”, “el enterao”, no recoge el guante. Visto que sus intentos por caerme bien fracasan, va por fin a por mi puto pasaporte.

Estoy en el Hotel Nacional, tomándome un mojito mientras escucho música en el jardín. En el Paraiso, internet solo funciona de 9 de la mañana a 9 de la noche, y en unos ordenadores en el lobby…eso del wifi “es cosa del Imperio” (Aunque, para ser honestos, esta carestía de internet hay que achacársela a las restricciones “del Imperio” directamente). No puedo trabajar. Soy el único cuarentón blanco (O cuarentona blanca, que diría Bibi) que no está acompañado de una mulata (O de un mulato, Bibi dixit) veinte años más joven. Supongo que alguno pensará que me he perdido…o que todavía no me ha dado tiempo.

Me encantan los cubanos, todos… menos los de Aduanas. Cuando se cargaron a Batista en el 60, Cuba era el burdel del Caribe. Ahora, tras cincuenta años de revolución, hemos evolucionado de cojones, que diría Darwin. Por lo menos tres generaciones…si no más…