MANAOS...EN MITAD DEL AMAZONAS

Es jodido esto de vender en Brasil. Los impuestos de hasta el 70 % hacen que te tengas que exprimir la cabeza para ver como dar entrada a tus productos en este mercado de 200 millones de personas.

Manaos es una ciudad de 2 Millones de habitantes en mitad de la Selva. A Manaos solo se puede llegar desde Brasil por avión o Barco. (6 días si subes por el Amazonas, solo 4 si bajas a favor de corriente). Desde Sao Paulo 4 horitas de avión….como de Madrid a Moscú….

¿Os imaginais la logística para proveer de lo necesario?

Manaos fue un importantísimo centro comercial en la época del caucho hasta que un inglés robó las semillas del árbol del caucho para plantarlas en India…(¿Un Inglés ladrón?... chorradas…. Drake, los frisos del Partenon, los restos de Tutankhamon…todo bobadas…)

Manaos, como Brasilia es uno de esos fenómenos que suceden en Brasil, donde de la nada se crean las condiciones de colonizar la selva

Los brasileños dicen que fue repoblado para impedir los deseos expansionistas de Venezuela…. pero vete a saber

Manaos es una zona franca donde puedes intentar encontrar una empresa que fabrique tus productos y reducir tus impuestos de entrada (Esto es como los periódicos en los países civilizados. Una vez que os he dado una información interesante, dejais unas monedas en el mostrador aunque no esté vigilando, no me seais británicos… ;-) )

Manaos se encuentra en la zona donde el Amazonas se junta con el Rio Negro. No se sabe por qué, las aguas oscuras del Río Negro no se mezclan con las claras del Amazonas…el efecto es espectacular.

A 3000 kms de la desembocadura, hay una anchura de unos 4 kilómetros. En la época del deshielo, el río sufre una crecida de 15 metros…¿Os podeis imaginar la cantidad de agua?

Hemos comido unas costillas de un pez que mide unos 2 metros. No me acuerdo de su nombre. Es delicioso. Casi como las chuletillas de cordero ;-)

La temperatura ronda los 49 grados. La Humedad el 96% . Lo mejor para gente como Camacho y sus sobacos… por ejemplo

Y me monto en el avión. Solo pido ventanilla cuando voy a aterrizar de noche en Mexico DF para ver la inmensidad. Hoy vuelvo a pedirla. Y ver esa ciudad de 2 millones de habitantes, en mitad del todo…un pequeño botón entre billones de árboles…merece la pena el molestar al vecino para ir al baño(La edad y la próstata comienzan a no perdonar)…todo sea por poder contarlo (Lo del Amazonas…lo de la próstata, ustedes me disculparán…)

LA CATEDRAL DE SAL DE ZIPAQUIRA

Sábado en Bogotá. Despues del ron del día anterior, me apetece algo que no haya visto. Una mirada en internet…La Catedral de Sal de Zipaquirá….

Investigo como ir. Son las 9. Hay un tren turístico que sale a las 8, casi mejor no me doy prisa…

Puedo ir en Buseta. Dice que tarda un par de horas. Tomo un taxi a la Estación terminal. La estación terminal es lo más parecido a un zoco marroquí que recuerdo. Despues de un par de preguntas, llego a la taquilla. Quedan 5 minutos, el billete cuesta poco mas de euro y medio.

La buseta tendrá 20 plazas. Debemos de ir 8. Poco ingreso 12 €, para un trayecto de dos horas con conductor y “secretario”.

Nos cuesta salir de la estación. Es sábado por la mañana. La ciudad está revolucionada. El Santa Fé se juega la final de copa al día siguiente con el Pasto. Tienen la posibilidad de conquistar el trofeo por primera vez en 37 años….no se habla de otra cosa.

Sin embargo, a medida que vamos circulando por la ciudad, la buseta va decelerando en cada parada de bus urbano que vemos. “El secretario” va gritando por la puerta abierta “Zipaquirá, Zipaquirá”. De vez en cuando, alguien alza la mano y paramos. Comienzo a ver la rentabilidad del asunto.

En cada semáforo se sube un vendedor de cualquier cosa que os podais imaginar. Canta su mercancía y se baja en la siguiente esquina. He de decir que estoy fascinado… Esto es mucho más divertido que un taxi….¡dónde vamos a ir a parar!

Tardamos en salir de la ciudad más de hora y media. “El secretario” nos retira los billetes ¿A qué seguro reclamo si nos damos una piña? Los que se han montado en las paradas pagan en metálico sin recibo en contraparte….como para hacerles una paralela de IVA…

Una vez hemos salido de Bogotá, la gente se va montando y bajando, llegando a pagar menos de 20 cms por algún salto…y llegamos a Zipaquirá

Le digo al “secretario” donde voy y donde puedo bajarme (Como para ponerme exquisito con una parada oficial) y me deja en la subida hacia las salinas. No he comido…y de camino hacia la Catedral de Sal, veo un asador….echo un vistazo a la carne…una pinta estupenda…ahí me quedó.

Zipaquirá es una ciudad pequeña, con un casco antiguo muy bien conservado. La Plaza Mayor, típicamente colonial, es una auténtica maravilla. Las calles que llevan a las Salinas son absolutamente deliciosas, envueltas en una belleza rústica que es difícil de olvidar.

No deseo ponerme demasiado técnico. Hace unos cuantos millones de años, esta parte de Colombia era mar. Al elevarse el continente y calentarse, los lagos que quedaron, se desecaron. Conclusión…mucha sal en la superficie. Si a eso le añadimos los movimientos tectónicos (¿Dije algo de no ponerme insoportable?) que forman los Andes y esa sal queda envuelta como en un pastel de crema, en una montaña rellena de sal…pues eso…Una montaña llena de sal que se explota desde tiempos precolombinos.

Hace 50 años, los mineros que explotaban la mina pidieron hacer una catedral dentro al Obispo (Vete a saber si el Obispo tuvo la idea genial y se la propuso al capataz de la mina…que yo desconfío por definición)

Esa Iglesia en los años 90, al estar demasiado cerca de la boca de la mina, por razones de seguridad, hubo que cerrarla, y entonces llegaron unos que tenían un abuelo de Bilbao y se coscaron dentro de la montaña una Catedral que te giñes Pascual.

La Catedral comienza con un Viacrucis, en el que entras 800 metros dentro de la montaña a una profundidad de unos 200 metros…tampoco para volverse loco…

Pero todas las cruces están situadas al comienzo de antiguas Galerias de la Mina de más de 200 metros de recorrido…y es impresionante.

Como colofón, la inmensa nave de la Catedral, con una cruz alucinante que, hasta que no te acercas, no te das cuenta de que es hueca….¿Otra mentira de la iglesia? ;-)

Despues del paseo, vuelta a Bogotá. Pillo la primera buseta al vuelo donde me bajé….Paso al lado de “Andrés carne de res” y me dan ganas de ver si el cura ya ascendió a Obispo….

INTENTANDO BAILAR SALSA EN BOGOTA

Hay ciertas cosas que uno sabe que no es capaz. Eso de los ritmos caribeños, lo intenté con un nulo éxito y mi autoestima por los suelos después de que mi profesora personalizase en mí, todos los males del bailarín hispano.

Me encontraba hace unos días en Bogotá. Un posible proveedor quería sacarme a disfrutar del Bogotá La Nuit con su esposa y unos amigos. Aunque desplegué todas mis excusas, buenas y malas, no fui capaz de escabullirme.

Me llevaron al Parque de la 93, a un antro salsero puro.

Bien entré, me atornillé a la silla con doble arandela de seguridad. La verdad es que, todos los cursos que he hecho de marketing, siempre hablan de la necesidad de la diferenciación. Lo conseguí. Creo que era el único que no estaba continuamente dando vueltas por la pista, y debía de llamar la atención.

Mi posible contacto, al interiorizar mi negativa profunda al baile, me dejó en la mesa mano a mano con el ron. Al lado mío, un grupo de cuatro maduritos…o sea, como yo, cada uno con un instrumento de percusión, el cencerro, los bongos, los palitroques esos que se tocan, en fin…

Yo me creía que era una orquesta que iba a tocar luego, pero simplemente acompañaban la música que sonaba y, creedme, lo hacían de maravilla.

Alguna chica de alguna mesa cercana, al verme, madurito resultón de buena factura, con una intensa discusión con la botella, se acercó a sacarme a bailar. Yo le hice ver mi absoluta imposibilidad fisiológica para bailar estos ritmos. Los vascos, como dijeron en “Vaya Semanita”, no tenemos caderas. Los húmeros se articulan desde las costillas flotantes….No se lo
acababa de creer, y yo tampoco me iba a dejar hacer una autopsia para que se convenciese.

Uno de los de la mesa de al lado, al darse cuenta de mi sin par acento, se vino con el cencerro…y comenzó a repetir como si le fuese la vida en ello….

-“Joder, Tío, Hostia”…..

En este país en el que para atracarte te piden la cartera por favor, y te dan las gracias cuando se la entregas, suena horrible oírles decir un taco. Cuando se enfadan mucho exclaman un “juemadre” que hay gente que se santigua y todo al oírlo….

Yo le sonreía con cara de bobalicón…la mía. Por supuesto, cuando el otro aterrizó en nuestra mesa, la ninfa con ganas de bailar se volatilizó, supongo que pensando que acababa con el cencerro colgado del cuello.

A la quinta vez que me repitió eso de “Joder, tío, hostia" solo le dije que debía de haber conocido a algún español muy maleducado…¡no te jode! ;-)

Ahí bailaba todo el mundo. Me sorprendió ver una señora, que ya no cumplía los 80, bailando dale que te pego con un chico de menos de treinta…y no lo hacía nada mal.

De vez en cuando, quien me había llevado al antro, se acercaba solo para comprobar que la segunda botella de ron seguía bajando ostensiblemente.

En una de estas, le dije que me disculpase, que una tercera me parecía demasiado. No insistió.

Me creía muy inteligente, pero, en la puerta, no me dejaron salir. Necesitaba el justificante de haber pagado. Vano mi intento de explicar que quedaba más gente. O salía con ellos o no salía.

La situación era Kafkiana, no tenía ganas de quedarme, pero si no demostraba haber pagado no me podía ir. Desde luego, si llego a tener 20 años les arruino. Si no me dejan salir me quedo dentro toda la noche y me bebo hasta el agua de los floreros.

Pero no tengo 20 años y ya llevaba más ron del necesario. En vez de sacar a mi contacto, pague las dos botellas de ron. Me dieron un papelito amarillo y me fui pensando que ya podían beberse otras dos, porque si no, los que se quedaban dentro eran ellos….

EL TEMPLO MAYOR DE MEXICO DF

Me levanto de buen humor. Despues de la pelea de la noche anterior, mis dos tequilas, y la birria de la cual repetí, quiero perderme por el centro. No tengo muchos días en el DF. Me apetece exprimir la comida y la bebida, además de los paseos.

En Isabel la Católica, muy cerquita del Zócalo está el Bisquet de Obregón.

En México, el desayuno es una especie de competición por ver quien la tiene más larga. Eso del café con leche y croasan es para amanerados (seamos políticamente correctos)

Pido unos chilaquiles rojos, sin crema por favor (mariconadas las justas…¿alguien decía algo de la corrección política?), La bandeja de pan dulce (bollos) es de lo más espectacular que recuerdo, y un zumo de zanahoria.

Los chilaquiles pican a rabiar. Si quieres más picante, te ponen salsa aparte. Soy macho…pero tanto no. Con lo que sí me atrevo es con los chiles encurtidos….¡Menuda manera de comenzar un día!

El Centro del DF un domingo por la mañana es espectacular. No me atrevo a calcular la cantidad de misas que se dirán. Me dirijo al Palacio de Gobierno. Si puedo me gusta ir ahí. La figura de Juarez me impacta y siempre que puedo doy un paseo por sus estancias.

A la salida, en vez de dirigirme a la Catedral, auténtica maravilla, camino doscientos metros hasta las ruinas del Templo Mayor.

El Templo Mayor, estuvo sepultado bajo un parking. Es inmenso. A principios del Siglo XX, se realizó una canalización de aguas y lo atravesaron de lado a lado…parece ser que nadie se dio cuenta, o sí, pero si avisas a lo mejor te echan la culpa por habértelo cargado tú...

En la década de los 70, al realizar unas obras los de la compañía de aguas o electricidad, encontraron el medallón que actualmente se expone en el museo de interpretación…y se descubrió la inmensidad de lo sepultado

La altura del Templo Mayor es solo 15 metros inferior a la altura de las agujas de la Catedral. La visita merece la pena. Una vez fuera, me apetecía meterme en la Catedral. Si esperas en México a encontrar un domingo por la mañana una Iglesia sin oficio, mejor llévate una silla. Es impactante la religiosidad expresada barrocamente en estos países (En Colombia he llegado a Observar una
Misa en la Gran Plaza de un centro comercial o en un Centro de Control de Tráfico Aéreo, en mitad del patio)

Aun sin poder observar detenidamente, se agradece a la prelatura católica el que dejen entrar a admirar sus templos, incluso durante los oficios. No será la primera vez que en otros Templos me prohíben la entrada por no ser de allí (No seais malpensados…en Harlem, por ejemplo)

Va siendo hora de comer. Los chilaquiles hace tiempo que se digirieron y necesito mi dosis de picante. Me meto en un bar especializado en Mescal, y me resulta delicioso, con sal de chapulines (Ese tipo de hormigas comestibles) Al lado, un pavo con el que se hace fotos todo dios. Pregunto en qué equipo juega a pesar de su prominente barriga…es el alcalde y su mujer me dicen…paso de hacer el gringo y sigo a mi mescal.

Se va dando la mano a todo el mundo. Al llegar a mí y extenderme su mano con una sonrisa de oreja a oreja solo le pregunto…”¿Hemos sido presentados”

Parece ser que esa pregunta no le aparece en su argumentario del día. Se da media vuelta y se va saludando, seguido de su piba…que no está nada mal

Domingo tarde en el DF…debe de ser hora de comer…despues de la manduca me seguiré sorprendiendo...

EL TIGRE DE SANTA JULIA

Estoy en Mexico DF. Cuánto más vengo, más me gusta venir. Me gusta todo. La comida, espectacular, la gente, si obviamos pequeños temas de conversación sin importancia como la Conquista (Es que yo era muy pequeño y ya casi no me acuerdo…ellos tampoco, pero se lo deben de machacar continuamente en casa y en el colegio), el Centro del DF, el tequila con sangrita…

El Tigre de Santa Julia fue un delincuente cuya historia he llegado hasta nuestros días. Uno de esos héroes populares que se hizo famoso por su habilidad para burlar a sus perseguidores, servidores de la ley y el orden (En realidad, en según qué circunstancias, no sé muy bien quien es el servidor y quien el que atenta…).

Santa Julia, a finales del Siglo XIX no era la zona más segura de México. Aun hoy, algunas calles por la noche, distan de ser lo que se dice, tranquilizadoras. Sin embargo, en la actualidad es un barrio de clase media en el que, a quien preguntes por el Tigre, te contará ufano su historia.

Al Tigre solo pudieron capturarle cuando el instinto pudo más que la razón. Sí…se descuidó…vosotros os imaginais haciendo qué…

Llegué el Sábado por la Noche. ¿Qué mejor para alegrar alma y espíritu? Una Birria con un buen tequila, Cazadores reposado. La birria, creo que ya os lo he comentado, es una sopa de chivo, originaria de Jalisco, por supuesto picante, que está como para decir que has visto a Dios. Con la carne de la sopa me gusta hacerme unos tacos con las tortas de maíz. Recordaba La Polar, sitio taurino cerca de la Colonia de Santa Julia y de mi Hotel.

La Birria deliciosa. Era sábado, mucha gente alegre…alguno demasiado alegre

Tuve mala suerte. En la mesa de al lado, una señorita acompañada, con más tequilas de los deseables, se empeñaba en encender la máquina de la música mientras un mariachi tocaba en directo a 5 metros suyo. Ante los intentos de los encargados de que la apagase, esa amenaza de los patanes….

“Soy autoridad y te puedo cerrar el local”

Extraño ese sentimiento de aquellos que confunden el Servicio Público con el ser dueños de no sé qué chiringuito…(Como mi antiguo presidente de la Comunidad de vecinos, para entendernos)

Y mientras sacan a la impresentable entre dos guardias de seguridad, en la mesa de atrás comienza una pelea entre dos machos…, que ya no cumple ninguno los 60. He elegido mal día para dejar de fumar, pienso

Dejar esa birria a medio acabar me parece un pecado. No, no me voy a ir. Acabo de pedir que me traigan más consomé para acompañar mis tacos de carne de chivo.

Y al escuchar como se rompe la primera botella mientras los guardias de seguridad acuden a toda prisa, rápidamente me cambio para estar de cara a la pelea.

Porque como dicen en Mexico, no quiero que me agarren como al Tigre de Santa Julia….cagando

PLANES ESTIVALES

Porque gracias a nuestros prebostes (Y a los alemanes, que todo hay que decirlo), la economía de este país me está dando la oportunidad de saborear la vida contemplativa. Esa en la que el teléfono no suena y ya te da verguenza llamar a los clientes sin ninguna excusa. Tanto café por el mero hecho de tomar café va a acabar con mi tensión.

España está como está, y mis números aquí, no es que den pena. En 6 meses llevo aproximadamente el 15% de la cifra del año pasado...que ya estábamos en crisis (Gracias, Mariano. Menos mal que llegará un momento en que no va a quedar ni para pagaros el sueldo, y así nos vamos a poder reir todos de lo mismo... Así que la Prima de Riesgo se llamaba Zapatero, ¿No?)

Mi consuelo (Y supongo que por ello todavía me mantienen en mi puesto) es que en Latinoamérica ya he hecho la cifra de todo el año, y he cubierto el mismo presupuesto que en todo el año 2011.

O sea, que harto de tomar café requemado en Madrid (Que mira que el café en Madrid es malo), me voy en unos días a ver si rasco algo más por esos mundos que, para lo que me voy a perder por aquí...pues eso

Y México, El Salvador, Panamá, Colombia y Brasil (Con visita a la Amazonia incluida), me esperan. A ver si amortizo la cartilla de vacunas que tengo vigente...

Al día siguiente de volver, cambio de maleta y, esta vez por devoción, me voy a pasar diez días a Escocia (Stirling, Loch Katrine, La Isla de Skye, el Castillo de Eilean Donan, el Great Glenn, el Lago Ness, la ruta de las destilerias y de castillos en Aberdeenshire. Los Borders y la ruta de las Abadias, Edimburgo...)

Una compañía baratita de alquiler de coches, un listado de hoteles con encanto (O en sitios con encanto) y muchas ganas de pasar un poco de fresco ahora que dormimos a más de treinta grados...

Y a la vuelta, el Camino Primitivo. Ese que hizo por primera vez Alfonso II el Casto (Eso de el Casto ya os diré por qué se lo llamaban) en el Siglo IX y que, partiendo de la Catedral de Oviedo pasa por Lugo atravesando el interior de Asturias y conecta con el Camino Frances en Melide. No tengo muchos días, así que los 15 días recomendados se converrtiran en 10 para llegar a Santiago

Y es que ya os dije que me enganchó el Camino. Y éste tiene fama de ser uno de los más desconocidos y más bonitos.

La ruta que pretendo hacer es algo así como, 1-Oviedo Comellana 35 Kms, 2-Comellana Campiello 41 Kms, 3-Campiello Berducedo (Por la variante de Hospitales. Probablemente la etapa más bonita y más pura) 28 kms, 4-Berducedo Castro 26 Kms, 5-Castro Padron 23 kms, 6-Padron Cadavo 26 Kms, 7 Cadavo Lugo 32 Kms, 8-Lugo As Seixas 35 Kms, 9- As Seixas Salceda 39 Kms, 10- Salceda Santiago 28 Kms

He procurado dormir solo una noche en el Camino Francés, en Salceda, porque eso va a ser en Agosto, una romería.

El otro día estaba hablando con un Albergue en Campiello y, al comentarle el camino que pretendía hacer en esa etapa, me comentó la paisana:

"Habrán pasado por este Albergue más de 15.000 personas. A lo más, uno habrá hecho lo que quieres hacer, chaval" (Menos mal que no me vió la cara. Chaval, chaval...)

Y me preguntareis....¿Cuando voy a descansar?

Tranquilos...una semanita en Septiembre a la Playa, que lo que queda de año va a ser como para tener el culo a prueba de Black Decker...

EL SWIFT CODE

Quejarte de los clientes que tienes, en estos momentos, no es lo más adecuado. El cliente más pequeño es una bendición, y así procuro tratarlos, pero hay veces que no sabes si reir o llorar.

En según qué sitios, solo vendo si me pagan por adelantado. Si no, ni me molesto. Hay lugares donde, como se te caiga una moneda al suelo, tienes que ir hasta casa pegándole patadas si estimas en algo tu trasero.

El otro día cerré la venta de un equipamiento en un país. Les mandé nuestros detalles bancarios para que efectuasen el pago. No es la primera vez que vendo allí pero, como me conozco a mis clásicos, con cada venta siempre mando los detalles…por si acaso.

Hoy recibí un correo cuya remitente denotaba estar bastante irritada. En él se decía que habían intentado pagar tres veces a la cuenta que les había indicado. Acababa diciendo:

“..en todas las ocasiones nos ha rebotado la transferencia indicando que los datos son incorrectos.El costo por cada intento fallido de transferencia es de USD 35,00 y no podemos asumir este costo por un error en los datos proporcionados por ustedes.

Por favor necesito me ayude llenando los siguientes datos para realizar el pago y confírmeme adicionalmente cómo proceder con el costo generado por los tres intentos fallidos”

Adjuntaba los detalles bancarios que les había facilitado y el detalle de los tres intentos de transferencia fallidos….

Uno ya sabe el campo en el que juega, pero como mi capacidad de sorpresa es nulo, abrí ambos documentos. Los detalles de mi banco correctos. Intenté ver qué había pasado con las transferencias.

Ya a primera vista pensé que no estaba leyendo bien. Aparecía su Banco y su número de cuenta en Origen del pago.

Luego aparecia mi banco, mi Swift Code (Identificacion bancaria internacional) y otra vez, el número de cuenta de su Banco en el destino del pago.

No solo ellos habían ordenado esa transferencia incorrectamente sino que, en su banco, nadie se había dado cuenta de que la cuenta origen y destino era la misma (Aunque los Bancos fuesen diferentes)

Con un poco de mala baba contesté lo siguiente:

Estimada Maria

No es la primera vez que nos pagan en esta cuenta. Le adjunto pago realizado el año pasado por ustedes.

Detalles:

PROVEEDOR
ADRESS.
Contacto


BANCO
BENEFICIARIO: ACCOUNT IN US DOLLARS
Nombre:
BRANCH
ADRESS
SWIFT
Code:
Routing
number:
Número
de Cuenta de Beneficiario:
IBAN:

El problema es que están intentando realizar el pago en un Banco, el nuestro, en la cuenta corriente de su propio Banco. ¿La razón? La desconozco.

Discúlpeme, pero el fallo no es mío. Alguien cerca de usted está mezclando los detalles de ambos bancos. Los de nuestro Banco los puede volver a comprobar en el documento adjunto

Con respecto a los costes incurridos, le dejo a usted la responsabilidad de proceder como desee, ya que no deseo crearme enemistades entre sus compañeros. Si prefiere no enemistarse tampoco con ellos, de entrada yo comenzaría por amenazar a su Banco con irme a la competencia. En España a mí me ha dado resultado en otras ocasiones, y soy mucho menos poderoso que ustedes.

Le deseo mucha suerte en sus gestiones.

Tenga un buen día

Hay días que en el trabajo hasta te ríes…

LOS VALLES CALCHAQUIES...(O COMO LLAMAR VALLE A UNA LLANURA INMENSA)...

La mañana amaneció preciosa. Argentina es una tierra de contrastes y tambien de excesos. Doña Jimena quería enseñarme los Valles Calchaquíes y la Ciudad de Cafayate. Yo, dada mi incultura y desconocimiento, lo de los Valles me daba más o menos lo mismo, ahora bien, Cafayate, patria de un vino más que decente, me atraía, bien es verdad.

Mike, cuñado de la Doña, se ofreció a llevarnos hasta Angastaco y ahí que nos embarcamos la Doña, el entonces novio y hoy marido de la Doña, Don Gonzalo (Las cosas que cambian en mes y medio), su cuñado, Don/Mister Mike (Británico/Argentino, que cosas más raras se han visto con lo que está lloviendo) y servidor...

Habíamos quedado en la Gasolinera de YPF de Chicoana. Eso a mí me seguía dando excusas para estudiar todas las posibilidades con el fin de poder reconquistarla sin que ellos se apercibiesen de mis aviesas intenciones. Disimulaba mi hablar Gashego con un leve acento exótico....sin demasiado éxito, para qué vamos a engañarnos.... Hasta a los croasanes les llamaba medias lunas para disimular...y nada de gasolina...¡nafta de toda la vida!!

Pero debían de tener espías. El rollo se me bajó de inmediato. Una patrulla de policía haciendo guardia. No sé si por las restricciones de combustible, porque alquien les había "dado el queo"...o porque tambien estaban a ver si llenaban el depósito ahora que los cabrones de REPSOL se habían ido con el rabo entre las piernas...

El caso es que me acojoné.... ¿Como harían la carne "en su punto" en una cárcel argentina?...despues de ver como era fuera, mejor ni probarlo....

Mike tenía que ir hacia Angastaco. La carretera, por llamarla de algún modo, francamente mejorable. La famosa Ruta 40, en Bilbao, serviría para hacer un campeonato de Motocross. Una pista de tierra, las más de las veces, donde a veces es complicado cruzarse dos coches, pero que es el mejor seguro para guardar el tesoro allí encerrado.

En Argentina tienen el Sentido de la medida y la proporción igual de atrofiado que el de mi padre. Ya os he contado que, desde que murió mi pobre madre, cada vez que vamos a visitar a mi viejo y cocina, las raciones las multiplica por 14...o más, y luego se extraña de que sobre casi todo (Y, os aseguro, que mis retoños, en eso del saque, han salido a padre. Si quereis tener algún detalle con ellos, os recomiendo mejor comprarles un ferrari antes que invitarles a comer).

En Argentina pasa lo mismo. Para ellos, llanura es la Pampa. El resto, mientras se vean montañas en el horizonte...son valles

Esto quiere decir que nuestra Meseta es un Valle mesetario protegido por los Picos de Europa y la Cordillera Cantábrica en el norte, y el Sistema Central en el Sur...400 kms de nada de valle...o más.

Los Valles Calchaquíes, terreno árido, lunar, un espectáculo en sí mismo, están protegidos por montañas en la lejanía, siendo todo lo que ves alrededor más plano que el salón de mi casa. De cuando en cuando tienes una quebrada o un ribazo...

Pasamos por sitios absolutamente maravillosos. La Quebrada de las Flechas, donde me hice la única foto con la Doña para que todos vosotros veais que no es virtual, sino una rubia inteligente, con unos bonitos ojos. (Lo siento chicos, está pillada. Se casó a los 15 días despues de conocerme....con otro. Creedme, en esto tampoco tuve nada que ver, por lo menos que yo sepa) (Por cierto, Enhorabuena, Doña)

Lo de rubia e inteligente, no es una figura literaria...a veces, como en esta ocasión, sucede...

Tambien la Garganta del Diablo...

Un cementerio en mitad de la nada que me sorprendió absolutamente (Y no creais que hay muchas cosas que a estas alturas me sorprendan), y Angastaco....

Angastaco es un enclave en mitad del erial donde se produce vino, que parece mentira encontrarte en ese sitio con semejante preciosidad. No sé el grado de pluviosidad que disfrutará, pero es un absoluto desierto a excepción de las zonas donde las viñas crecen. Visitamos una bodega abandonada, con el sabor de las instalaciones de antes

La verdad, no habíamos salido del coche practicamente, ya que, como os he comentado, la ruta no es la NI, pero la cantidad de paisajes inolvidables que desfilaron delante de mis retinas hicieron que la mañana pasase en un suspiro.

Me habían prometido una buena pitanza en Cafayate, y tenía mis papilas gustativas en situación de disponible desde bastante tiempo antes.

Cafayate es un centro vacacional en la Provincia de Salta. Tiene unas calles que, pasear por ellas, es una delicia. Sin embargo, como muchos pueblos turísticos de Castilla, no está preparada para las aglomeraciones festivas. Sabíamos donde queríamos almorzar...el problema es que la cola era tan inmensa que nos fuimos al restaurante de al lado y, menos el torrontés, fresquito y delicioso, y la compañía, el almuerzo no es que me traiga recuerdos imborrables.

Mike nos regaló con una visita de alto standing, como dirían los periódicos de según qué anuncios clasificados. Un Campo de Golf, un verdadero paraiso en medio de un erial, con un club social para pensar qué puede ser el paraiso si eso está dentro de un Valle de lágrimas (Este Valle, en sentido figurado, no me vengan a describir las montañas lacrimógenas)

Un Gin tonic, con la tónica argentina por excelencia, "Paso de los toros", un atardecer, buena compañía, como decía antes...el paraiso.

Mi viaje a Salta estaba a punto de concluir. Solo me quedaba un día...y no sabía como iba a cumplir el encargo de Brufau... La reconquista de la gasolinera...

NOS ESTAMOS VOLVIENDO GILIPOLLAS (CON PERDON). REVISTA ENTROPIA (DE AEROPUERTOS Y CALORIAS)

Comparto mi colaboración para la Revista ENTROPIA, dentro mi sección, "De Aeropuertos y Calorias"

ENTROPIA ya ha saltado el charco, vendiéndose en Ecuador. Sus próximos pasos son hacer que mis amigos Mexicanos y Argentinos colaboren en que pueda comprar una bomba para inflar neumáticos de bicicleta. El velocípedo a plazos, poco a poco, puede hacerse realidad (Aunque solo sea en mi imaginación).

Espero que os guste

Que las nuevas tecnologías nos han cambiado la vida, y lo que nos la cambiarán, es algo impepinable. No resiste un mínimo debate. Incluso mi viejo tiene correo electrónico (Eso del feisbuc, de momento, ha sido demasiado)

Si a nosotros nos hubieran dicho hace 10 años el abanico de posibilidades que estas tecnologías nos abrirían, seguramente hubiésemos tirado al pilón a más de un visionario, por pretender tomarnos el pelo (Ya se sabe que las bromas están permitidas entre los del pueblo. Los forasteros se callan y las aguantan. Antes daban tabaco, pero hasta eso ha cambiado en este país y tantos otros).

Es evidente que los padres tenemos una responsabilidad enorme en la educación de nuestros hijos y que, cada vez más, esa responsabilidad se extiende a intentar que nuestros hijos no sean unos auténticos extraños en casa.

No se trata de que la mesa a la hora de comer sea como en los tiempos de nuestros padres, donde nadie podía abrir la boca ya que era la hora del telediario, pero de ahí a tener un autista en la mesa con una maquinita chateando mientras deglute lo que se haya preparado, va un trecho largo.

Existen muchos padres que hacen una absoluta dejación de las funciones en relación con sus hijos, y que cuando quieren darse cuenta, no saben ni cómo se llaman éstos (Ni los hijos el nombre de sus padres, acostumbrados a llamarles “¡Eh, tú!”)

Y os estaréis preguntando que qué coño tiene esto que ver con la temática variopinta de esta sección.

Bien, satisfaré vuestra curiosidad.

De todas las regiones que he recorrido, puedo aventurar que aquellas que más han cambiado sus hábitos y la manera de relacionarse es la Asiática y la Americana (Gringa y Latina). ¿Por qué estas dos en concreto? Porque, aunque todos hayamos cambiado mucho, es en estos dos sitios donde las relaciones familiares tradicionales se han mantenido más vigentes hasta hace bien poco.

En Asia, el tema de la movilidad es una locura. La gente tiene que estar conectada absolutamente en cualquier parte, momento y situación. Amigos con los que has compartido noches de copas y de risas, los encuentras absolutamente transformados y son incapaces de vivir si no están físicamente en contacto con los botones de la maquinita pertinente. Cualquier experimento en temas de movilidad a nivel planetario que alguien quiera plantear, se desarrolla aquí, porque si aquí no funciona es imposible que funcione en cualquier otro lugar del mundo.

Esto está haciendo mella en las relaciones familiares. Los chinos jóvenes, en general, son incapaces de ligar si no hay dos pantallas por medio que les ayuden a controlar la situación. Y eso de iniciar un noviazgo, o cortarlo por correo electrónico, no es la excepción, sino la regla.

Siglos de sabiduría popular al cubo de la basura, por entender que lo que les llega de fuera siempre es mejor. (De eso nadie nos libramos, que conste). Como el Nuevo rico, toman prestado cualquier elemento friky pensando que eso es la más…y no les debe de faltar razón.

Una de las regiones, por educación, más próxima a la nuestra es América Latina. Allí, donde la familia todavía es un eje fundamental en las relaciones sociales, las cosas también están cambiando más de lo que algunos desearían. Absolutamente influenciados por todas las costumbres provenientes de Gringolandia, los padres no solo se las ven y se las desean para poder mantener unas relaciones minimamente racionales con sus hijos, sino que, en su mayoría, sucumben ellos mismos. Y esto lo ves en cualquier sitio en el que te fijes, no hace falta llamar al Teniente Colombo.

Comidas en restaurantes, donde varias personas están sentadas a la misma mesa y no se dirigen la palabra en toda la cena, si no es para comentar lo que otra persona, ausente, acaba de enviarles por el chat.

Me ocurrió en Caracas. Un local exclusivo. De esos que nos han enseñado que es para disfrutar de la comida, de la presentación, del ambiente… Cuatro niñatas pijas como solo las puede haber en según qué sitios. (En ciertos países donde la clase media brilla por su ausencia, pasas sin solución de continuidad del arrabal al Ferrari, y cuando hablamos de Ferrari no hablamos de cualquier Ferrari. Cuando hablamos del arrabal…tampoco)

Me alojaba al lado. No me dejaron caminar los 150 metros hasta el restaurante. El conserje del hotel me obligó a ir en taxi y a avisar para que me volviesen a buscar. Cada una de las niñatas llegó con su chofer. Las sentaron en la mesa de al lado. Unos besos en la mejilla de esos que son más falsos que un duro de madera.

¿Os podeis creer que fue pedir la comanda y no levantar las 4 la vista de sus iphones durante toda la velada? ¿Para qué coño salían a un restaurante? ¿Para que las viesen el nuevo modelo de teléfono? Si las demás no miraban a otro sitio más que al suyo… Ni una sola palabra durante toda la noche, pero menuda actividad digital febril…

Lo que, definitivamente, me indicó que algo estábamos haciendo mal en este mundo,que no habíamos llamado a Herodes hace veinte o treinta años, me ocurrió en San Salvador.

Estaba desayunando. Solo, para variar. (Unicamente no sucede esto en mis viajes cuando tengo un cliente y poco tiempo, que lo suelo aprovechar para quitarme una reunión de encima).

Bajaron ellos dos. Ambos en la treintena. No parecían ser pareja. Quizás compañeros de trabajo. El emplazamiento del hotel no indicaba que fuese para turistas.

Una mujer espectacular, un patán pijo con gorra de beisbol. Desde que se sentaron, el "tontoelculo" no hizo otra cosa que sonreir a la pantalla del teléfono mientras tecleaba convulsivamente y se metia a la boca cualquier cosa a su alcance sin enterarse muy bien de lo que estaba comiendo. Yo les miraba y no podía dar crédito a lo que estaba viendo.

La mujer con la mirada perdida en la pared. ¡Menudo desperdicio de acompañante, pensé yo!

Y me di cuenta que muchas veces confundimos la buena educación con otra cosa. Porque ese acompañante estaba haciendo inmensos esfuerzos para mostrar su mala educación, mientras ella, en vez de levantarse y sentarse a otra mesa (a la mía, sin ir más lejos, que aseguro le daría mucha mejor conversación) parecía pensar que no era de buen gusto pagar a esa mente infantil, en cuerpo adulto, como se merecía.

Y entonces pude entender por qué, clientes míos, de mi misma edad, con hijos como los míos, tenían problemas que yo, pasando mucho menos tiempo en casa, no tenía.

Porque en vez de hacer lo que yo hago en cualquier reunión que es, apagar ostensiblemente el móvil, y que se me vea que lo hago (que mi interlocutor entienda que, en ese momento, toda mi atención es para él), muchos de ellos se creen que pueden atender lo que yo les digo, el celular, y la pantalla de ordenador. Y además que yo me lo crea.

Y estoy seguro que en su casa hacen lo mismo

Luego, a lo mejor invitándoles a comer, cuando hablamos de nuestras familias, ellos me explican los problemas con sus hijos adolescentes. Hijos adolescentes que son incapaces de sentarse a la mesa sin maquinita o que no pueden viajar al extranjero si no se les paga el roaming de la blackberry.

En ese momento he de pensar para mí…esto es lo que estamos sembrando.

Y me considero afortunado de haber podido educar a mis hijos en lo básico. Y me gustaría que ellos educasen a los suyos de igual modo.

¿Me estaré volviendo un carca, o todos los demás se están volviendo gilipollas?

EN LA MITAD DEL MUNDO

Me encontraba en un Hotel al lado del Mirador de Guapulo, en Quito, allá donde Orellana partió para descubrir el Río Amazonas. La vista en el desayuno era espectacular, con un cortado que impresionaba y circundado de montañas altísimas cuyo verdor casi dolía. Tenía el día libre sin nada que hacer.

Venía muy cansado despues de más de dos semanas de ir cargado con una maleta y, aunque tenía una reunión muy importante el lunes, podía prepararla tranquilamente el domingo por la tarde.

Había estado 6 ó 7 veces en Quito. Conozco bien la ciudad, Patrimonio de la Humanidad, pero no había tenido la oportunidad de darme una vuelta por los alrededores. Hablé con un taxi en el hotel. 40 dólares toda la mañana. Intenté regatear, pero el conductor, amabilísimo como cualquier ecuatoriano, estaba bien adiestrado.

Cuando viajamos por el mundo nos volvemos terriblemente suspicaces con el dinero. 40 dólares, al cambio, eran unos 25 €. No es una cantidad pequeña, pero yo me gasto más de eso en un taxi para que me lleve a Barajas cuando dejo el coche en la oficina...y está al lado...

No tenía sentido pegarme por 5 dólares. Había descansado. Había desayunado mirando al paraiso y me apetecía irme al ecuador o, como dicen los Quiteños, "la mitad del mundo".

La línea del ecuador no está a más de 30 kilómetros del centro de Quito. El conductor, que por supuesto conocía la ruta a la perfección, me llevó primero al Mirador de Pululahua, antigua caldera volcánica, y espacio fértil allá donde dirijas la vista.

El conductor me comentó que él me iba a llevar a un espacio privado, el museo de Inti-ñan, en la línea del Ecuador establecida por GPS. Que luego me llevaría al Monumento oficial, más conocido.

Supongo que los conductores recibirán un dolar de los 4 que cuesta la entrada. Sin embargo, he de decir que la visita a la Mitad del Mundo fue muy divertida. Nos enseñaron curiosidades antropológicas de la zona como tumbas, cabezas reducidas, o grandes serpientes.

Sin embargo, lo más interesante fue el realizar experimentos que, obviamente, solo pueden desarrollarse en el ecuador, debido a la ausencia de la aceleración de Coriolis. (Que un metro a un lado de la línea y a otro, el remolino de agua gire al revés, o poder colocar un huevo encima de un clavo, por ejemplo)

La experiencia del huevo, de los 10 que componíamos la visita, solo nos salió a tres, o sea que un respeto ;-)

Lo más interesante, desde luego, debe de ser ir durante los equinocios y, darte cuenta a las 12...que no tienes sombra, jejejeje, como los fantasmas.

Muy ufano, una vez colocado el huevo, me entregaron un diploma, que yo voy cargando la maleta allá donde llego, jejeje

Lo de caminar con los ojos cerrados por encima de la línea del ecuador sin caerte tambien merece un capítulo aparte... No sé por qué, es cierto que es muy complicado andar en línea recta sin mirar y sin desequilibrarte

Una vez terminada la visita, nos fuimos al monumento oficial. Situado 240 metros al norte y famoso en el mundo entero. Aquí tambien realizan los mismos experimentos así que, o bien es falso lo de los 240 metros al norte, o los experimentos tienen truco. Y como no quiero desvelar que los Reyes son los padres, os dejo que vayais con vuestros hijos y lo observeis. Es curioso, muy curioso.

Había echado la mañana. La verdad, por 48 dólares, había disfrutado como un enano. Y es que esto de viajar solo, cada vez me cuesta más.

Una vez visto todo, y con gazucilla, a tomar cebiche. Al conductor le pregunté por un buen sitio para tomar cebiche, e insistí, no quería un sitio caro, si lo era, estaba bien, pero había de ser bueno.

Las conversaciones en esta parte del mundo son deliciosas. Hablas con cualquiera que parece que es un catedrático (Y me estoy acordando ahora de una profesora asociada, desgarramantas ejecutando clases en políticas, en la Universidad Complutense). El Conductor me hizo una disertación acerca del valor y el precio, y me recomendó un sitio donde iba con su mujer cuando querían celebrar algo.

El Cebiche, delicioso. El precio...tambien. Y es que es llegar a estas latitudes y no como otra cosa en semanas