LOS PECADOS CAPITALES DE LA LECTURA....

Y cuando más tranquilito estaba, llega Marieta, la Bloguera que más veces cambia de foto en su perfil por semana, y le da un ataque de amor por los animales, o sea yo......

Y creyendo que me hace un favor, encumbrándome a los altares, me otorga el Premio...."Los 7 Pecados Capitales de la Lectura"...a mí, un analfabeto funcional....

Y sé que lo ha hecho, para poderse reir con su pandi de los sábados de este cacho de carne con ojos (Y gafas bifocales, que conste)

Lo que ella no sabe, es que me ha metido en un conflicto familiar de primera magnitud. Ante la falta de espacio para colocar tanto premio, mi santa ha dicho..."o los premios...o yo"...y claro...me encuentro buscando un adosado con más estanterias de pladur a ver si logro convencerla...

En el interim, estoy haciéndome el loco, como Rajoy, a ver si la situación se arregla sola...con el mismo éxito que él...

O sea, que así como quien no quiere la cosa, tengo que descubrir mi absoluta ignorancia en público, porque así son las reglas del Premio

Lo que Marieta no sabe es que mi falta de verguenza es legendaria, y mi caradura ampliamente comentada. O sea, que con todo el descaro me dispongo al público escarnio...contestando el cuestionario de rigor...

Avaricia - ¿cuál es tu libro más caro y el más barato?

- El más caro, cualquiera que me hayan regalado por compromiso. Los favores siempre hay que devolverlos. El más barato...los de cerca de Bilbao pensamos que hablar de estas cosas es una ordinariez

Ira - ¿con qué autor tienes una relación amor-odio?

- Yo no tengo ninguna relación de amor con ningún autor. Soy definitivamente heterosexual. Y con la cofradia del buen rollito no quiero problemas por discriminaciones sexistas en el lenguaje...

Gula - ¿qué libro te devoras una vez tras otra?

- Una vez que lo he devorado no lo puedo regurgitar...me dan arcadas...lo siento...no soy rumiante...

Pereza - ¿qué libro no has leído por flojera?

- Historias para no dormir....es que por la noche me da sueño, pero el resto....Yo me acabé "El Péndulo de Foucault" de Umberto Eco...me siento un privilegiado

Orgullo - ¿de que libro hablas para sonar intelectual?

- Intelectuales son "los abajo firmantes", ¿no?...pues el último de Pilar Bardem, por ejemplo...la gente se sorprende mucho...

Lujuria - ¿ qué encuentras atractivo en los personajes femeninos o masculinos?

- No se puede decir las tetas, ¿verdad?...pues los ojos y las manos que es lo que decimos todos para quedar bien. De los masculinos nada, gracias

Envidia - ¿qué libro te gustaría recibir como regalo?

Si contesto a esto van a quedar en evidencia todos los que me han regalado libros...y os aseguro que han sido unos cuantos....pasopalabra...

Y ahora tengo que pasar el testigo a cinco...que mala rima tiene esto....

Por supuesto Silvia....me va a hacer gracia ver si es capaz de escoger entre los cinco millones de libros que habrá leido...

A ver si Pumi tiene que leer a Moccia por exigencias de su puesto de trabajo y lo reconoce...

Un interés doble....Pimiento y Tomate...las dos...a ver qué leen...es curiosidad malsana...

Y Julieta....quiero ver en cuantos apartados mete a Nietzsche...

;-)

Y con esto y un bizcocho.....

VENDIENDO PREFERENTES EN GINEBRA

Ya me teneis bastante calado, y, hablando de Ginebra, creeis que os voy a echar una filípica de gintonics...pero no.....

 

Porque Ginebra, Geneve en francés, es la capital de la Suiza francesa.

 

Y hacia allí tuve que viajar la semana pasada. Como puse en mi Caralibro, fui de incógnito, no fuese que me encontrase con un político español, de cualquier partido, tanto da, y surgiese entre nosotros un silencio incómodo.

 

Porque no es que tuviese cuentas pendientes ni un problema sobrecogedor, no... tenía trabajo... solo eso. Y como ocurre generalmente cuando trabajo, poco tiempo tuve para pasear.

 

No es la primera vez que estaba en Suiza, ni siquiera en Ginebra, pero he de reconocer que no la había pateado.

 

Nada más llegar a Ginebra te das cuenta de que eso no es Rumanía. La prosperidad se mastica.Y a lo mejor es por el queso o el chocolate...o a lo mejor no...

 

El hotel, una mierda de IBIS, cuesta 130 € la noche. Limpio y funcional, en Madrid no pagas más de 50 €. Siempre fuimos unos pobretones de espíritu.

 

Sin embargo, el transporte desde el Aeropuerto a la ciudad es gratuito. Y no te monta ninguna huelga el gremio de taxistas...hay negocio para todos...tambien para las limousinas de alquiler con chofer.

 

La ciudad es preciosa. Al lado del lago Leman, lo único que se ven son sucursales de cualquier banco que os podais imaginar y tiendas de lujo. Y al pasar lo que estamos pasando, parece un poco obscena tanta exhibición de riqueza. Porque los Ferraris y Mercedes deportivos se suceden en mitad de la ciudad.

 

Esta es la ciudad, como Zurich o Berna, donde los ricos de toda la vida, los nuevos ricos, los corruptos y todo tipo de criminales, depositan a buen recaudo sus dineros sabiendo que mejor no estarán en ningún sitio. Y el pueblo suizo, honrado y trabajador, dentro de un orden, no preguntará nunca de donde viene ese dinero.

 

Porque aunque nos creamos que los suizos fabrican relojes de cuco y producen queso y chocolatinas, la realidad es que el 16% de su PIB viene de la actividad financiera...y con las cosas de comer no vamos a jugar, ¿no os parece?

 

Y por eso, aunque al resto de los paises de alrededor les putee absolutamente esta tolerancia, nadie va a hacer nada...porque nuestros representantes, esos a los que libremente hemos elegido, son los que posteriormente van a llevar ahí el producto de su rapiña. Serían gilipollas si echasen piedras contra su propio tejado....

 

Y ahí la veo. Sin vigilancia. Nada que esconder. En la zona comercial de Ginebra. Esa oficina que en España estaría acordonada por antidisturbios ante la protesta más resignada que otra cosa de afectados por las preferentes.....

 

¿Para qué cojones querra Caixa Galicia una oficina en Suiza?

 

Dios, se me olvidaba. Que el anterior Consejo de Administración, en algún sitio debía de dejar el dinero que se autoconcedieron. No lo iban a dejar en Galicia....Amosnomejodas......

PRENDE Y APAGA, O UN PASEO POR LAS CANTINAS DE MEXICO DF

Era viernes por la noche. Tenía un fin de semana por delante en México DF. En mi página de Caralibro sigo a Juan de "Recorridos y Visitas Culturales".

 

Había organizado una visita por cantinas y pulquerías del México histórico....

 

La cita, en las puertas del Museo del Mezcal, en Garibaldi. Una sopa de birria en el Mercado de San Camilito, en un lateral, que la noche se preveía larga. Una estampa costumbrista, las canciones a cambio de un tentempie...

 

Los Mariachis comenzaban a llegar a la plaza. Es una estampa que me encanta...

 

Eramos unas diez personas en la visita organizada. De todas las edades, supongo que yo era el más mayor. Juan, creo que antropólogo, es una enciclopedia andante de la Ciudad de México.

 

La primera parada en la Pulquería "La Hermosa Hortencia" de la Plaza Garibaldi. El Pulque es una bebida fermentada del Agave que se produce desde siglos antes del descubrimiento de América. Se ofrece mezclada con zumos de diferentes frutas. El Pulque tradicional, a pelo, que es el que me metí entre pecho y espalda....

 

Que hay que tener sed para beber eso... ;-)

En realidad hoy es una bebida muy popular, barata con una graduación de entre 4 y 6 grados.

 

Además de las explicaciones de Juan, las bromas del grupo crearon un amiente estupendo entre todos. Despues de un par de cantinas más, ya a fuerza de tequilas reposados, que más pulque me iba a sentar mal al hígado, se produjo el desastre...

 

En confianza, le había comentado a Juan que, en base a mi experiencia, y creedme, que tanto en México como en España tengo una poca, el mexicano tenía peor beber que en España, donde el beber es más social.....

 

¡Pero se lo había confesado a él solo!

 

Yo creía que el tal Juan bebía Cocacola, pero ésta debía de ir con picardía, porque si no, no es posible que tuviese ese infame desliz de contarlo en público.....

 

Dios la que se montó......

 

En fin, continuó la noche siendo yo el blanco de las bromas...siempre con alguien pretendiendo retarme a beber en cada nueva cantina....

 

Las bromas creo que las encajo bien y, es más, me suelo revolver con cierta habilidad. Hace muchos años que solo hago las guerras que sé que gano, y un macho Mexicano es demasiado macho para mí, amosnomejodas...o sea que pretendí adoptar un perfil bajo con escaso éxito.

Las explicaciones de Juan, deliciosas. Abriéndonos los ojos a detalles constructivos de las tabernas, en principio desconocidos. Por donde entraban las damas para que no les viese nadie, por qué se situaban en esquinas, por qué las puertas batientes...

 

Al acabar el recorrido, en el Museo del Mezcal de Garibaldi, otra vez, nos quedamos a tomar las penúltimas....

 

Y lo que me faltaba....

 

En las cantinas de México, es muy habitual que los parroquianos hagan apuestas a ver quien aguanta una descarga eléctrica más fuerte. Hay personas que van con unos electrodos conectados a una batería, y con un potenciómetro, los paganos, intentan aguantar hasta que no pueden más. El que peor se había tomado lo del mal beber (Juan, no te lo perdonaré en la vida), me retó a ver quien aguantaba más descarga, si un macho mexicano o una mierda de español...

 

Por supuesto, como caballero español con sentido del honor, acepté el reto y le dejé probar primero....

 

Una vez que se le quemó el pelo me pasó los trastos, momento en el que decidí, ante su gran enfado, que eso del honor, para el mus, que ya me había reido suficiente viendo como a él le metían unos cuantos voltios entre mano y mano....

 

Porque si estábamos discutiendo de honor, y a mí me daba lo mismo...¿Para qué freirme mi abundante flequillo, no os parece?

 

Y dado que habíamos pagado dos descargas, sucedió la tontería de la noche (Bueno, hubo unas cuantas más), agarrarse todos de las manos y el primero y el último aguantar los electrodos...

 

Si ya había decidido que mi honor era nulo, mejor hacer de fotógrafo....por mucho que me pidiesen que me metiese por medio...

 

Un mexicano en Garibaldi, con unas copas, y sin mariachis alrededor tocando mientras canta, no es un mexicano...es...otra cosa....

 

Porque el mexicano canta donde sea. Canta al amor, canta al desamor, canta a la borrachera, canta por la borrachera (Que parece lo mismo pero no es exactamente igual...)

Y como allí, el único guiri era yo, había mexicanos de sobra. Por supuesto cantamos una canción cada uno. No recuerdo la mía, pero cumplí dignamente.....

 

La noche iba llegando a esos momentos en los que has de decidir si parar....o morir....y a uno, gordo y diesel, le cuesta tomar velocidad pero, cuando la toma, la inercia es grande...

 

O sea que nos quedamos mi enemigo íntimo y su señora, Juan y una pareja de amigos, y servidor....

 

Y lo que nos esperaba era lo mejor de la noche....

 

¿Donde tomar otra penúltima? Sin duda en el Dos Naciones, de la Calle Bolivar, nos dijo Juan...

 

Antes de entrar, en la calle, un puesto de tacos de bote en bote. Un montón de gente.

Serían las dos o las tres de la mañana. Un pavo, con ojos de pirado, tomando comandas mentalmente de cada uno (Facilmente, cada persona podría pedir 2 o tres tacos diferentes). No fallaba ni uno.

 

A la hora de cobrar, con los ojos como si te fuesen a taladrar, haciendo la cuenta mental de lo que había pedido cada uno....y si éramos 18, no se equivocaba en ninguno....

 

Para saber lo que tomaba entre horas......Con esos ojos, rabos de pasa no....

 

Y entramos en el Segundo piso del Dos Naciones. ¡Menudo Antro! No veía algo remotamente parecido, igual imposible, desde haría treinta años en una excursión que montamos a "La Carroza" en la Calle Leganitos de Madrid, que, por sí sola, merece otra entrada.....

 

En un ambiente absolutamente Kitsch, bellas damiselas que ninguna de ellas cumplía ya los 60, sacaban, previo pago, a maduros y no tan maduros galanes a bailar. La orquesta, digna de mejor suerte. Mis ojos de asombro me delataban. ¡Menudo zoológico!

 

Las mujeres embutidas en vestidos imposibles con unas plataformas en los zapatos que seguro que atentaban contra el Manual de Seguridad e higiene en el trabajo del local, porque ellas, ellas estaban trabajando...

 

Las toneladas de afeites, los litros de pachuli en el ambiente, las corbatas pasadas de moda, algún jovencito imberbe con una erección considerable pensando que había que ser muy torpe para no pillar esa noche... (Y efectivamente, algo pillaría...unos mejillones por ejemplo)

 

No me atreví a sacar la cámara de fotos. De ahí no salimos vivos si lo hubiese hecho

 

A la hora de pedir...una cerveza...y entonces la amiga de Juan me lo dice...

 

"Un prende y apaga"...

 

"No, una cerveza....." contesto intrigado...

 

"No, un prende y apaga. Llevas toda la noche a Tequila. Tu lo que quieres es que la cerveza te apague lo que prendió el tequila para poder seguir bebiendo..."

 

"¿Perdón?" (No recordaba que nadie me hubiese llamado borracho más elegantemente....)

 

"No te lo tomes a mal. Supongo que por eso vosotros no teneis tan mala copa como nosotros. Sabeis cuando parar"

 

Y nunca se me hubiese ocurrido que hubiese ciencia para eso...

 

La noche acabó, como no podía ser de otro modo, tarde, muy tarde, con mis sentidos un poco embotados por el alcohol, y habiendo rechazado a un par de damiselas de buen ver, aunque de la pandilla de los mayores.... Para mí que querían que las viesen con alguien realmente joven... ;-)

 

Y es que a servidor, aunque ya con unos años, siempre le gusta saber que no es el más viejo del bar...

LA CRISIS DE LOS NOTARIOS

Dirijo una empresa en España, digamos que con poderes limitados, para ser tremendamente generoso. Esto hace que para realizar cualquier pijada haya de ir al notario y firmar con mi director financiero. Firmamos avales de 200 € por los que nos cobran 70 de notario, pero eso es el chocolate del loro que pagamos (nosotros) con gusto, para que se queden los jefes del Norte tranquilos.

 

El Notario ya es casi de la familia. Nos cuenta sus hazañas de golf, sus campeonatos, a razon de 70 Napos la batallita, pero ya que hay que ir, por lo menos echar unas risas.

 

Hace unos años, este Notario situado en zona de postín, de esas que se denominan "cities financieras", sufría frecuentes crisis de ansiedad. De despacho en despacho, sin tiempo para siquiera saludar, firma va y firma viene, mientras se le amontonaba el trabajo de hipotecas y demás....

 

Ahora todo es más relajado. Sigue teniendo unos 10 pasantes, pero nos entretenemos casi 5 minutos en cada visita...(Hay que aprovechar los 70 €)...

 

El notario lo tenemos ahí y no cerca de nuestro polígono industrial, porque es el notario del banco...se entiende...que cada vez que hay que ir echamos media mañana intentando aparcar....

 

El lunes pasado, sufrió un acto de lucidez. "Yo a ustedes les conozco"...... Y volvimos a desgranar por decimocuarta vez la ocasión en la que utilizó unas máquinas nuestras para realizar un trámite..

 

"Y que bien funcionan", nos dijo

 

"Y que sigan funcionando así. Usted tambien tiene la firma muy bonita", le contesté

 

Cuatro días despues, hemos vuelto. En esta ocasión era el renting de un vehículo...Un Clio Business.

 

"Yo creía que viajábamos siempre en turista" dije con la misma gracia que si me hubiese quedado callado.

 

"Posiblemente era el mío. Yo tuve uno. A lo mejor era business, porque tenía radio" me contestó el cachondo del fedatario público.

 

Despues de firmar.....

 

"Bueno, pues hasta la próxima"

 

"Será pronto, nos gusta la cerveza de este barrio", le contesto.....

 

"Hoy no es buen día"....responde..."El mejor día es el miércoles...."

 

Mi cara de extrañeza me delata.....¿Qué cojones tendrá que ver el día para que la cerveza esté o no esté buena?

 

Presuroso, acude en mi ayuda.....

 

"Los miércoles, el "100 montaditos" te lo pone todo a 1 €. Cerveza y tapas. Y la cerveza no es caña, es jarra..."

 

Y yo, que me sé la historia porque me la ha contado mi hija, me quedo perplejo.

 

Porque sabía que la situación para los Notarios no era la de hace unos años....lo que no sabía era que estaban tan mal de pasta como mi hija... que ya es decir... Sé de lo que hablo...porque la pasta se la doy yo...como al notario...pero bastante menos...

CON BOTAS DE PESCAR EN GUADALAJARA...

Porque menuda paliza. En cuatro dias, 5 aviones.
 

Estaba cansado. Me había tirado toda la semana de un lado para otro, sin dormir dos días en la misma cama, y no porque durmiese en una habitación con cuatro lechos precisamente.
 

Venía de Monterrey. Al llegar a Guadalajara, directamente al hotel. Precioso, colonial.
 

Mi habitación, austera, pero muy bonita. Con hornacinas como para alojar imágenes religiosas.
 

Cada uno tenemos nuestros trucos de viaje. Uno de los míos es que las camisas siempre han de ser rayadas, pues disimulan mucho las arrugas.
 

Como siempre que llego a un hotel, y dada mi aversión a la plancha de la ropa, a la ducha, a ejecutar mi método de planchado, todavía no patentado.
 

En México, en muchos sitios, con el fin de que no salgan olores o aparezca algun tipo de animal por el sumidero (Ya sabeis, cobras, pitones o cocodrilos... ;-) ), se extiende una especie de goma que, en este caso, era del mismo color de la ducha.
 

En fin, que tenía trabajo atrasado, di al agua de la ducha, ý me puse a trabajar.....
 

A los diez minutos llaman a la puerta....nada más levantarme solo oigo "chof chof", todo inundado....
 

Al abrir, veo la corriente de agua que, como una cascada, cae por las escaleras....La gobernanta en la puerta ni me pregunta....directa al baño a cerrar la llave de paso.
 

Lo que es ser un profesional. Con el agua casi por el tobillo, comenzó a desplegar su oficio.
 

Mi cara, para enmarcarla en algún almanaque de panolis del "inocente, inocente". Pensaba que me iba a caer la misma que me sucedió en Holanda del enlace anterior, y van dos, pero no es lo mismo un holandés que un mexicano...y mucho menos una holandesa que una mexicana...con perdón, 23...
 

Obviando mis disculpas acabamos riéndonos del incidente. En realidad ella supongo que se estaba cagando en mi padre pero, la moral católica, tan diferente de la calvinista, en ese momento me echó un cable.
 

A la hora de pagar la cuenta al día siguiente, me plantaron una encuesta. Solo presenté una queja. En el apartado de las opiniones acerca del personal, no aparecía por ninguna parte que se calificase el trabajo y la actitud de la Gobernanta...

PARA ROBAR.....

Uno de los, iba a decir pequeños, grandes placeres que la vida me depara es tomarme un arroz como dios manda con mi familia en mi lugar de veraneo. Hay pocas cosas de las que disfrute tanto, como de compartir una mesa en un restaurante con mi familia, que no tienen por qué ser lujoso, pero sí que dé bien de comer. A mi familia le disfruto poco, y veo que el tiempo de gozar de ellos, como hasta ahora, se me va escapando.

 

Una hija adolescente que para sí la quisieran muchos padres, divertida, y un hijo preadolescente quien, de momento, nos hace reir  continuamente con su sentido del humor tan parecido al de su madre….

 

Nuestro restaurante de cabecera ha debido de cambiar de cocinero. A algo tan simple, y a la vez tan complejo, como un arroz, no le acaban de tomar el punto. Llevamos un par de experiencias seguidas que no acabamos de terminar satisfechos. Esto de venir a Denia y no tomar un buen arroz, casi mejor no tomamos nada…porque un buen y humilde arroz en su justo punto es levitar…. Y para tomarlo malo, mejor me como un filete…

 

Hay un sitio en el Casco antiguo. Me gusta. Fundado a principios del siglo pasado, parece que no ha pasado el tiempo por él. Su vermut de grifo y algunos platos típicos son notables. Sus raciones, escasas para mi gusto, pero es que yo soy vasco….

 

Ayer cenamos en La Xara. Remarcable. El tomate para el pan, delicioso (Y este es uno de los detalles en los que hay que fijarse en un restaurante de la zona. Uno de los fundamentos.  Si te ponen un mal pan con tomate…elige otro restaurante)

 

Las habitas tiernas con jamón y torta del casar es uno de los platos más deliciosos que he probado en mucho tiempo. Untuoso, sabroso, delicioso…..(No se me ocurren más …osos…)

 

Para acabar, un gin tonic en nuestro sitio de cabecera….Pedimos sitio para hoy… arroz abanda….

 

Al ir al restaurante, un alemán en un BMW hace una pirula cruzando por raya continua para que no le levanten una plaza de aparcamiento. Uno de esos que seguro que se pone estupendo con sus amigos hablando de la indisciplina de esos molestos vecinos del sur, de ese país de camareros…

 

Y es que no sé por qué, en cuanto cruzan la frontera, esos que continuamente deciden que somos un desastre, se contagian de lo que ellos piensan que son costumbres nuestras…y no costumbres que ellos ponen en práctica donde no existe Polizei y sí Choricipales….

 

Al llegar al restaurante, vemos que hay movimiento. Despues de unas entradas muy decentes, nos traen el arroz. Los granos en su punto, el arroz sabroso, el allioli potencia el sabor….

 

Acabamos con unos postres. Yo tomo otro Gin Tonic, en este caso, Bulldog con tónica a la pimienta negra…y pensar en lo que yo he desbarrado de los “modelnos del Gin Tonic”….

 

Nos traen la cuenta. Me apercibo. No nos han cobrado el vino. Un decente Monastrell valenciano. Se lo hago notar….

 

Su asombro se hace patente. No solo una, dos camareras y el dueño me vienen a agradecer el gesto….Solo soy capaz de repetirles lo que mi padre me dijo hace muchos años….

 

“Todos tenemos un precio. Lo que hay que cuidar es que nuestro precio no sea demasiado bajo….” como se estila tanto hoy en día, añado…

 

“Para robar, a partir del Millón de € “(Mi viejo me dijo aquella vez que no olvidé, cien millones de pesetas… que es lo que cambió nuestro coste de la vida. Del café a veinte duros al café a un €…solo un 66% más caro….)

 

Y cuando se lo digo, una camarera solo me contesta….

 

“Casi nadie lo hace hoy en día”…

 

Solo se me ocurre una contestación….

 

“Que se jodan. Es la diferencia entre ser un miserable o no….”

 

Y me miran como miran las vacas al tren….¿Sabrán lo que les he intentado decir?….No sé por qué, cada día me noto más inadaptado al entorno….

BUENOS AIRES SIN FRANCISCO...

Llevo pegando botes más de dos semanas. Desde Chicago a Atlanta. Desde Mexico DF a Monterrey y Guadalajara. Desde Panamá a Brasilia. Desde Rio a Sao Paulo. Tengo ganas de acabar, pero mi periplo en Brasil no acaba de cerrarse bien...

 

Y como pasa en las malas películas, en el último momento, en tiempo de descuento, sin que nadie me lo pueda explicar, todo se endereza. Acabo en Buenos Aires...ahí donde no sabía si llegaba o me volvía a España desde cualquier otro lugar....

 

Cuando viajo no enciendo una televisión. Generalmente no tengo tiempo para otra cosa mas que para trabajar...hacer algo el fin de semana....

 

En mi caralibro lo veo. Han elegido Papa. Es argentino y humilde....eso dicen....no sé exactamente qué es, pero alguna cosa no me cuadra del todo....

 

Mis amigos argentinos del caralibro están todos en una nube. No entiendo tanta algarabía, pero claro, yo no soy argentino.

 

Y vuelo a Buenos Aires. Ya, con mis compañeros de fila en el avión, comienzo a ponerme en situación. No se habla de otra cosa...me temo lo peor....

 

Aterrizamos. En la aduana nadie me dice nada.....¿No se habrá enterado el de la aduana?. Mi maleta sale rápido. Mi jefe me llama...me entretiene en el Aeropuerto....

 

Y tomo un taxi......

 

"¿Es usted católico?" me suelta el taxista a bocajarro sin compasión, animado queriendo festejar algo...

 

En ese momento, me encantaría tener a alguien a mi lado que dijera, "yo, sí, yo sí, yo sí"...y que me librase del papelón...

 

Le miro con cara de poker...

 

"No sé si se fijó por el retrovisor....Yo...yo solo soy calvo....."

 

Al conductor, esta primera aproximación fallida no le afecta en su ego......

 

"¿Le gusta a usted el Barcelona?"

 

La jodimos definitivamente, pienso.... la siguiente me va a preguntar por Evita.....

 

"Lo siento, su cliente de hoy es el único gallego al que no le gusta el fútbol....." le contesto

 

Veo por el retovisor que el porteño no se cree que pueda tener tan mala suerte....

 

Realizo un acercamiento. No está bien cebarse con un hombre con ganas de agradar, aunque con éxito más que discutible....

 

"¿Me admite euros o dólares en vez de pesos?" lanzo la caña sabiendo que en el mercado negro el € cotiza un 80% por encima de su valor oficial....

 

Tampoco hay suerte.

 

"Yo solo soy un terrible chofer", me hace saber. "Al dueño del taxi no sé si le gusta cobrar en €...."

 

Decido echarle un cable...

 

"Yo tambien solo soy un terrible ingeniero, no se preocupe. Y usted de terrible no tiene nada, que me está llevando a Cerrito como un profesional....."

 

Me agradece el gesto....al llegar se despide con un apretón de mano. El tío estaba contento, no sé por qué, y había decidido que mis negativas no le iban a amargar el día.....

 

Buenos Aires me recibe, sucia como siempre, pero como siempre, increiblemente hermosa. El día es de exposición...."Un día peronista" como acostumbran a decir por acá...

 

A lo lejos un bombo y un megáfono. Pienso que no puedo tener tan mala suerte. Estoy cansado...

 

Pesados hasta decir basta...y nos quejamos de las manifestaciones de Madrid...

 

Cánticos contra la dictadura, por la argentinidad de las Malvinas, contra el Imperialismo Gringo, contra todo lo que no sean ellos....

 

El tipo del bombo parece el del conejito de Duracel, "y dura, y dura y dura..."

 

Voy a tomarme unas medias lunas. Me alejo unas cuadras del Obelisco. Banderas del Vaticano pueblan los balcones....No sabía que la Guardia Suiza tenía esta capacidad coercitiva, pienso....

 

Cambio Euros. No regateo demasiado. Me ofrecen 10 pesos por napo. El cambio oficial debe de ser unos 6,3. Por mucho que diga el Gobierno, con este mercado negro, las cosas no deben de andar muy allá....

 

Solo hay dos paises donde cambio en la calle, Venezuela y Argentina. En Venezuela es más descarado. Es la misma policia quien te cambia.... Aquí, en cambio, hay tipos mirando al cielo que solo repiten "cambio, cambio, cambio...."

 

Me llego hasta Palermo, pero estoy cansado. Decido volver al hotel....

 

El hijoputa del bombo y el megáfono sigue incansable. Ya tiene unos cuantos parroquianos. Veo que hoy es el aniversario de no se qué golpe....y yo que tenía ganas de siesta.....

 

Definitivamente, el del bombo, se ha dopado. Infatigable sigue aporreándolo bajo mi ventana.

 

Ni siesta ni leches. Me cago en sus muertos. Es domingo por la tarde. Nadie se manifiesta un domingo por la tarde. ¿Estos no tienen asado familiar?

 

Pasa la tarde....al del bombo en casa no le deben de aguantar, cosa en la que coincidimos. Son casi las 9....desde por la mañana está sin descansar. Me voy a tomar una calzone en Las Cuartetas de Corrientes...la noche...tambien peronista...si no fuera por el del bombo.....o a lo mejor por eso....

CARTA A UN DESASTRE DE EXPORTADOR

En medio de un maratón que me lleva desde Chicago a Santiago de Chile, que ya veis que no me deja mucho tiempo para nada, sé que estais impacientes por leer mi colaboración en el número 7 de la Revista "ENTROPIA", ya a la venta, dentro de mi sección, "DE AEROPUERTOS Y CALORIAS". Disfrutad, si podeis...

Querido primo;

Ante tus continuas y reiteradas meteduras de pata en tu labor de exportación, no me resisto a trasladarte parte de mis mínimos conocimientos, no por escasos menos lamentables.

Sin embargo pienso que, si juntamos tus nefastas experiencias con las mías no más exitosas, algo se nos ocurrirá. Si no para que nos sirva de ejemplo positivo, por lo menos para saber qué es lo que nunca hay que hacer.

Te tengo dicho que todos los trabajos son una auténtica pesadez, pero has de ser capaz de encontrar las claves que hagan atractiva tu actividad. No me imagino verte pasar diez horas al día sufriendo. Si no eres capaz de descubrirlas, dedícate a la poesía, colombofilia, o a sexador de canarios (Actividades todas mucho más excitantes, como todo el mundo sabe)

No dudo que conoces que yo sí que encontré mi clave. Sabes que soy una persona tremendamente curiosa. Volveré a recordarte que, lo que me hace atractiva mi actividad profesional, es la posibilidad de conocer muchos lugares diferentes y, sobre todo, personas absolutamente distintas a aquellas a las que trato en mi país. En esos pequeños detalles es en donde estriba, muchas veces, el que un trabajo resulte agradable o no.

Y aunque de muchos lugares solo conozca una oficina, un hotel o un aeropuerto, el simple trato con la gente es suficiente para satisfacer mis pequeñas necesidades de motivación. No sabes la pasta que me ahorro en psicoterapeutas argentinos, simplemente teniendo esto claro.

No se te olvide que existen muchos sitios donde el diferente eres tú, no es el otro. Ya te comenté lo que me sucedió en un Aeropuerto de la China profunda. En el momento en que la persona que me esperaba vino directamente hacia mí:

-“¿Mr Kikas?”

-“Do I look Like?” (¿Le parece que soy yo?) (Bonita oportunidad para haberme quedado callado….)

Cuando el chino en cuestión señaló con la mano el resto de la sala de llegadas, y me mostró con un encogimiento de hombros, quién era el único que no tenía los ojos rasgados, me di cuenta de la bobada de mi pregunta. Efectivamente, ahí el único diferente era yo…

Y por eso sabes, que cada vez que iba a Indonesia hace años, cuando ocurrieron los primeros atentados, me ponían un guardaespaldas. No porque fuese un sitio más peligroso que otros (En aquellos tiempos, ir a Bogotá, Caracas o São Paulo sí que era realmente un deporte de riesgo), sino porque, en caso de que hubiera un malo presente, la posibilidad de que la lotería me tocase precisamente a mí, era realmente elevada.

Sin embargo, te he de reconocer que, en mi vida, solo ha habido un destino al que me haya negado a ir. A Bagdag en el 2004. En pleno apogeo de ataques suicidas, y no tan suicidas.

Mi antiguo jefe, también valiente como él solo, me hizo ver la gran cantidad de oportunidades que se podrían estar dando sin que las estuviésemos aprovechando. (Ese chantaje emocional para que te des cuenta de que eres un egoísta y no te sacrificas por la empresa. Sé que lo sufres a menudo, y cada vez más después de la Reforma Laboral del ínclito Mariano).

Tras unos segundos de silencio, te he comentado mil veces que le contesté:

-“Sí, Javier. Creo que es importante ir y que se pueden estar dando muchas oportunidades de las que no nos estamos enterando. Es más, creo que es tan importante ir, que deberíamos volar los dos juntos para asegurarnos de que no se nos escapa absolutamente ninguna de ellas”

Mano de santo. Sabía, no sólo de su comodidad, sino de su miedo hacia según qué destinos. Nunca más volví a escuchar esa sugerencia de su boca…

Moraleja, ten reflejos si no quieres comerte todo aquello que nadie desea…

Y dado que aunque el mundo sea muy pequeño, hay gran diversidad de gente y de costumbres, no está de más que contemples algunos usos locales cuando viajes. Que por lo que sé, te crees el colmo del glamour, y generalmente te estás cagando en el padre de tu futuro comprador.

O sea que ya sabes. En cualquier país musulmán, la mano izquierda casi te la atas a la oreja, para que se te vaya de paseo lo menos posible. Y si da la casualidad de que eres zurdo y te encuentras en algún país como Arabia Saudí, pide perdón por ello antes de comenzar a escribir. (Es que es la mano con la que se limpian el orto, que dirían en Argentina y me vas a perdonar, pero aunque familia, nunca vi con qué mano te limpiabas el culo como para que recuerde si eres zurdo o no)

En estos sitios, eso de cruzar las piernas, vamos, ni que fueras Sharon Stone…olvídalo.

Y aquello de mostrar la suela del zapato a tu interlocutor en Malasia…¿Tú quieres acabar la reunión rápidamente sin vender ni una escoba?

En la India….¿Cuántas veces te tengo que decir que no se dan las gracias a tu anfitrión después de que te invite a comer? ¿No te das cuenta de que se lo puede tomar como una especie de pago?

¿Y quien te envolvió el regalo que llevabas, no recuerdo si en papel blanco o negro, a ese cliente de Bombay? ¿No sabes que esos colores simbolizan a la parca?

Alma de cántaro…¿a quién se le ocurre en Japón regalar 4 posavasos o 9 flores? ¿Ignoras que el número 4 suena igual que la palabra “muerte” y el 9 igual que “depresión”?

¿Y el día que quisiste hacer un regalo en China y a la segunda vez que te lo rechazaron lo guardaste en el maletín? ¿Cuántas veces te tengo que decir que los chinos rechazan los regalos tres veces antes de aceptarlos para no parecer ambiciosos?...Criatura….y te extrañaste de no vender un clavo…con la mierda de la figura de Lladró de vuelta a casa

¿Y aquella vez que para indicar cuánto medía algo en Bogotá enfrentaste los dos índices y te echaron de la sala de reuniones por obsceno y maleducado?

No se me olvida aquella vez en Moscú que, en medio de una cena y cuando te iban a llenar por quinta vez la copa de vodka, la levantaste de la mesa creyendo que así ayudabas al camarero, ante la cara horrorizada de tu cliente que vio como su fortuna se evaporaba…adiós business… La próxima vez te atornillo la copa a la mesa, sinsustancia.

Y cuando en Singapur, al ver que tus clientes se reían sin haber contado ningún chiste, creiste que les hacias gracia y continuaste con lo mismo…Pero ¿No te das cuenta de que nunca nadie se ha reido contigo? ¿Que lo que querían es que cambiases de tema, que estaban incómodos por tus afirmaciones, so zoquete?…

¡Ay!, y en medio de esa tensa reunión en Pekin, cuando en el descanso, para ventilar la sala abriste la ventana…¡Inconsciente! Todo el mundo sabe que en China se ventila abriendo la puerta, aunque sea la de la calle….que por la ventana se escapa el dinero…

No quiero entretenerme mucho más, que sé que la abundancia de información reblandece tus meninges. Pon en práctica alguna de estas recomendaciones y ya me contarás.

Que si no fuera por mí…..

Tu primo, el listo, que te quiere

Kikas

UNA MAÑANA EN LA T4

Comienzo aclarando. No solo soy parcial, soy beligerante.  Y esto ya es una declaración de principios. Porque lo que se está haciendo con IBERIA, es una golfada tal, que no hay palabra en castellano para definirlo. Creedme….sé de lo que hablo.

Cuando viajo a, o desde América, siempre vuelo con ellos….con nosotros… porque es montarme en un avión….y sentirme en casa

He de ir a Atlanta. Mi agencia de viajes…José Luis y sus compañeras, Nuria y Pilar, …unos máquinas (Unas máquinas que diría Bibi Aido, pero es que yo soy de antes del Concilio Vaticano II, por no decir que educado en la dictadura). Para ir a Atlanta, solo me dan la opción de British Airways, vía Londres.

Al llegar al mostrador de la T4, el personal de Iberia que atiende los mostradores de British ni se preocupa en mirar…..”usted no llega”. El vuelo de Londres sale con una hora de retraso. Imposible tomar la conexión a Atlanta en Heathrow. El personal de IBERIA, competente, supongo que también debido a la tarifa de Business reducida que siempre me consigue José Luis, me soluciona la papeleta sin apartarme del mostrador. Como en todos los trabajos, siempre se conoce a aquel que vale, en contraposición a aquel que calienta una silla. Y David, el agente del mostrador, sabe a quien llama.

Puedo, o bien volar a Londres y, como él dice, llegar a Atlanta, con más transbordos que Willy Fogg, o bien ir a Chicago con IBERIA y de ahí, en turista, a Atlanta. Decido esto último.

Y perdonadme el ramalazo patriotero, pero a veces está bien dejarte convencer por José Luis para volar en otra compañía, en la que hasta hace dos días era un desastre y hoy es cojonuda, y darte cuenta de que en este puto país, lleno de corruptos y de golfos (muchos de ellos, nosotros mismos), estamos a un nivel más elevado, que el de aquellos piratas que nos miran perdonándonos la vida a cada paso que damos, con la llave de su máquina de hacer dinero y autocomprar su deuda….

En los mostradores, todo es atención y ganas de agradar….

Y ya me jode, después de lo que he sacudido a IBERIA.

Y mientras este Gobierno de corruptos e incompetentes, con más asesores inútiles que pelos tengo en los huevos (No soy metrosexual todavía y no me depilo), no se apercibió que tenía mano en IBERIA (debido a que BANKIA está intervenida y supongo que leyéndolo en algún periódico), esos socios piratas que tienen Gibraltar solo para lavar su dinero de oscuro origen, vaciaron esta compañía que nunca desde que fue privatizada perdió un solo €.

Y los liberales de toda la vida, atendiendo a las reglas del puto mercado, poniéndose de perfil, mientras la ingente inversión en la T4, inaugurada varias veces antes de un  montón de elecciones, pierde valor al ver como las conexiones se van a Londres.

Como os iba diciendo, que voy  por Chicago, tomando un buen Rioja, y maldiciendo la suerte de ser hijo putativo de este país de caines, siempre entretenido en discutir si son galgos o podencos.

Dejando la maleta en el mostrador de facturación a María…

“Señorita, aunque a usted le dé igual, que lo sepa, lo que están haciendo con ustedes no tiene nombre”

Y no le debe de dar igual. Al darme las gracias por el comentario de apoyo, junto con la tarjeta de embarque, una lágrima asoma a sus ojos.

En la sala de pasajeros frecuentes, mi amigo de la juventud Quintanone me descubre. El no tuvo tanta suerte. Vuela a Phoenix via Londres. El mismo avión que el que iba a tomar yo. Perderá la conexión, y va a llegar a Arizona la semana que viene por la tarde…o más…

El caer bien a le gente en un mostrador, también vale dinero….

UN PARENTESIS EN LOS PIRINEOS

Porque es cierto que el mercado está, no parado, muerto..y huele.....

Eso sí, trabajo sigue habiendo para repartir un par de paladas.

 

Y dado que el año pasado no me escapé en invierno a practicar my euskofreestyle (tojunto), he escogido la peor semana del año para irme a esquiar a Pirineos...

 

Porque es difícil elegir una semana que pueda llover más.....

 

Pero el que se queja del tiempo en Invierno en la montaña, casi mejor que se quede en el salón de casa, practicando con la Play, porque lo más normal que suceda en esta época a más de 1500 metros...es que haga malo.

 

O sea, que cada día bueno es un regalo, y cada día malo, un buen día para dejar pasar la vida sin demasiada presión.

 

Me puse unas tablas por primera vez en mi vida a los 35 años, poco más o menos. Esto quiere decir que, si quereis encontraros con Alberto Tomba, casi mejor id a otro lado.

 

Pero tengo amigos, expertos esquiadores, a los que no les importa esperarme en cada remonte.

 

Todos, incluido yo, simples como cubos, a lo más profundo que llegamos es a debatir si es buen, buen tiempo, o solo buen tiempo.

 

A las 10 de la noche estamos en la cama soñando con los angelitos, haciendo una competición a ver quien se duerme antes para no aguantar los ronquidos del contrario.

 

Estos días, la mente se me queda en blanco.

 

El debate de fondo que hemos mantenido ha sido si los snowboarders nacen o se hacen (Ya me estoy viendo el blog hackeado por legiones de boarders exaltados....No. No creo que me lea ninguno... ;-)  )

 

Y esto es porque, generalmente, un snowboarder español solo es, si va vestido de pandillero del Bronx. En cambio, cualquier boarder francés es un tipo en traje de esquí con una tabla.. Parecido al truco de diferenciar un chino de un japonés. El chino, siempre, siempre es el de la mariconera....

 

Pues eso, que llego a casa el sábado, y el domingo me voy por dos semanas y media a recorrerme todo el continente americano, o sea, no creo que tengais muchas noticias mías...ni creo que las echeis en falta....