UNA DE CIERVO...CON MIS AMIGOS

Y no es que se trate de nada autobiográfico....o sí, que uno nunca sabe...lo del ciervo, digo...

Pero conoceis que, todos los noviembres, nos juntamos los amigos de la infancia en nuestro pueblo sin acompañantes. Este año no podía ser una excepción.
 

Lo digo siempre. Mis amigos son vascos. Bueno, en realidad, más que vascos, son de Bilbao (que hay una sutil diferencia). Fuera de eso, dos hermanos Giputxis, forofos del Athletic, (Que hay que ser raro de cojones), y dos patateros, mi amigo Rafa, y yo mismo. (Para los no iniciados, patatero es como despectivamente nos llaman los de la Villa de Bilbao a los de la Capital de Euskadi...que es casi como decir la Capital del Mundo....).
 

Digo que son vascos para que no os sorprendais si no esbozan el más mínimo comentario. Gente ruda, discreta y de pocas palabras pero de hechos largos.....
 

Los patateros vivimos en Madrid. En un solo coche nos fuimos para dormir con nuestros respectivos el viernes, padre y madre (Uno cada uno)
 

Menudo Rabo de toro me preparó mi viejo para cenar, con una botella de Contino.....¿Alguien me puede explicar, si no es eso, qué es el cielo?
 

El sábado tambien comí con mi viejo y ahí tuve que demostrar que las tornas habían cambiado definitivamente en nuestra relación a mis 48 añitos (Se puso farruco a la hora de pagar en el restaurante, hasta que le quité la cartera de las manos. A tocar los huevos a la vía. Su cara de desconcierto, un poema...).
 

Despues del jamacuco que le dió, solo le dejamos tomarse medio vaso de vino. La botella de Luis Cañas la devolvimos vacía, y este detalle no es baladí porque en esa mesa solo estábamos él y yo... Supongo que fue para empapar los callos que me metí....¡qué callos!
 

Habíamos quedado en el pueblo a las 8 de la tarde. A las 7 aparecía en el parking donde ya me esperaba Rafa. Cargado con turrones de todos los sabores que recuerdo de Casa Goya, que forman parte de la memoria de mi niñez. Trufa y nata, yema y mantequilla, trufa y licor....
 

El resto del turrón nos lo mandan desde Jijona, donde lo pedimos a un artesano todos los años. Los polvorones están de exposición a mitad de precio que  en el sitio más barato. Los Mazapanes, por supuesto, de Plácido, de Soto...En fín, que estaba hablando de mis amigos...
 

A las 7,15 entraba en el bar donde habíamos quedado. Y no era el primero. Las ganas de diversión parecía que nos expulsaban de las habitaciones de hotel o de las casas...

 

Porque quedamos en el pueblo pero, actualmente, somos la mitad los que no contamos con casa allí, pero no nos importa....
 

Sabía que la noche iba a ser larga. Venía de haberme metido una botella de vino...¿qué comenzar a beber? Algo para desengrasar....un buen gin tonic....
 

Y todos comenzaron a llegar. Igual de calvos que la vez anterior...
 

No recuerdo las rondas que cayeron antes de irnos a cenar. Me sorprendió ver, en una noche tan fria, todos los bares a reventar. ¿No hay nadie en este pueblo que se quede en casa?
 

Habíamos encargado caza. El restaurante, tambien, petado. El ciervo, espectacular. El jabalí, un poco correoso para mi gusto pero, el jabalí siempre es más correoso, o sea, todo bajo control.
 

El restaurante al lado de mi antigua casa. Y ahí me hice una foto delante de la verja. Siempre que paso por allí me acuerdo de los rosales de mi madre..... menuda mano para las flores que ninguno heredamos....
 

Seguimos tomando muchas copas. Todos los lugares seguian llenos. Las que cayeron no recuerdo...
 

Eran las fiestas de San Andrés. De las últimas veces que fui a la verbena, recuerdo que un leñador se quedó dormido y se lo encontraron fiambre fuera.... Cuando lo descubrieron, lo más que dijeron era que le podían haber echado un poco de anticongelante en el Kalimotxo....parcos de palabras los vascos decíamos.....
 

Y al llegar a la verbena, descubrimos que ya no se celebraba en ese garaje que hacía más frío que fuera, sino en la bolera. Y lo que me llama la atención al haber salido, es ver a la misma gente de hace 30 años, en las mismas barras, con las mismas novias, que parece que la vida no ha pasado por ellos...
 

A la hora que nos fuimos a la cama, hace tiempo que me he levantado cualquier día de diario. ¿Ligamos? Pues no sé a lo que se llama ligar en estos tiempos...vete tú a saber...
 

Me desperté, despues de tres horas de sueño, perfectamente. EL alcohol debía de ser bueno, porque nos bebimos hasta el agua de los floreros y ni rastro de resaca. No me entraba un café, mejor un pincho de tortilla y un crianza...para mantener el nivel de sangre en alcohol...o al revés...
 

Antes de volver, un paso por la panadería. A dar un beso a Mª Carmen. En Febrero había muerto su madre Mª Angeles...la quería mucho....y ella a mí. La cantidad de tortas que me regaló de niño esa mujer....
 

De vuelta hacia Madrid, en Milagros, unos torreznos, que hay pocas cosas que me gusten más
 

Y ahora pienso....¿De qué hablamos toda la noche? Ni puta idea, pero seguro que el año que viene hablamos de lo mismo.... y disfrutamos igual...
 

¿Os había dicho que mis amigos son vascos y que no mandarán ningún comentario? Ahora que lo pienso...a lo mejor es que, además de vascos, no saben escribir...y eso que algunos son gente con cargo...o a lo mejor por eso...

YO NACI EN UN 600

Porque en estos tiempos de "Top sites" todos tenemos que marcar nuestro espacio. Y dado que cada vez me trato con más gente de rancio abolengo, no está mal que yo tambien mee los alrededores para marcar mi espacio. (Miccione, si les parece muy explícito el término)

 

Mi viejo fue el médico más jóven de España con 21 años. Despues de suspender un carro en junio de primero, debió de conocer a mi madre. Y, como en aquellos tiempos no ocurría como actualmente, mi madre le debió de poner las cosas clarinete....

 

"O acabas rapidito o te va a esperar la tia Flora" (La tía Flora debía de saber esperar, pero a lo mejor a mi padre no le gustaba demasiado la tía Flora....)

 

Así que, en cuatro años y siendo un pipiolo, mi viejo se fue a la Sierra de Cameros a comenzar su carrera de médico.

 

En Soto en Cameros, patria de los mejores mazapanes del mundo, mis viejos nos tuvieron a mi hermana mayor y a mí.

 

Mi madre está enterrada allí, y mi viejo quiere tambien allí descansar. Supongo que es lo más cercano que ellos tuvieron a la felicidad, aunque ninguno de los dos fuese de allí originario....

 

La casa del médico de Soto estaba al lado del Cementerio. ¡Quien le iba a decir a mi madre que acabaría reposando tan cerca de su dormitorio....!

 

Mi padre visitaba a los pacientes en los pueblos anejos en mula, para que ahora hablen de calidad del servicio. Le iban prestando una mula de pueblo en pueblo para que pudiese llegar y, a veces, tardaba 24 horas en volver.

 

Mi madre tambien fue feliz. Señorita de ciudad, tuvo a mi hermana allí. Y se divertía paseándola por el río o ayudando a hacer los Mazapanes de Plácido en invierno...

 

En Soto, todavía es donde mi padre compra del orden de 200 kilos de chorizo al año, que nos los hacen ex-profeso para nosotros....

 

Mis padres calcularon mal. En aquellos tiempos de falta de disciplinas de planificación familiar, me hicieron de tal modo que fui a nacer a mediados de Enero.

 

Aunque de esto fui protagonista en primera persona, me van a perdonar pero no me acuerdo bien. Si algo no es totalmente cierto, las culpas...al cartero...

 

Cuando comencé a sentirme incómodo en la barriga de mi madre, debían de ser las 9 de la mañana de esa fria y nevosa mañana de Enero. La carretera de montaña hasta la capital podía demorar una hora en condiciones normales... esto es, en pleno verano y sin mucho tráfico.

 

Mi padre, sabiendo lo que se traía entre manos, montó en el 600 a mi madre, conmigo dentro, a mi hermana en el capazo, y al veterinario del pueblo, Bozalongo, armado con una pala para limpiar de nieve la carretera (En aquellos tiempos, esos de los servicios públicos...no se estilaba...). Y sin cinturón de seguridad ni airbags ni abs....

 

Con mi padre nunca me he llevado bien hasta que murió mi madre, que tampoco, pero intentamos aguantarnos estoicamente. Supongo que porque llegué a este mundo ya dándole por culo...y eso solo fue el principio....

 

La bajada hasta la capital se la he escuchado a mi viejo "cienes y cienes" de veces. El pobre Veterinario, limpiando con la pala la nieve  de la carretera cada diez minutos...y solo eran 35 kms.

 

Debían de ser las tres y media de la tarde y, en los umbríos de Trevijano, esas curvas donde no se iba el hielo desde Octubre hasta Abril, mi madre me parió, ayudada por el veterinario...que a mi viejo le podía la responsabilidad... Mi hermana, testigo privilegiado, dentro del 600 tambien....Eso debía ser como el camarote de los hermanos Marx....

 

Con esa ayuda para nacer, ustedes no se asombrarán de que no me importe que mis amigos sean unos animales...con perdón.... Les comprendo muy bien...a mis amigos...

 

No me tilden de mentiroso. En mi partida de nacimiento aparece que nací en la Residencia...ya saben, mi madre era una señorita de ciudad, esto de parecer que parió como las conejas supongo que no era cosa de gusto.

 

Pero como ahora ya no puede quejarse, puedo certificar que mi vida ya comenzó con una mentira...para que no se asombren del resto...

 

Mi pobre hermana, una vez llegamos conmigo mamando a la residencia, se quedó con el pobre Bozalongo. Que en aquellos tiempos, eso de la intimidad se llevaba muy a rajatabla....

 

Una vez madre e hijo acomodados, mi viejo llevó a mi hermana a casa de mis abuelos. El, tambien médico en San Millán de la Cogolla, allí donde se escribieron las primeras frases en castellano, "Las Glosas Emilianenses".

 

Con estos antecedentes, y el hecho de que el primo de mi abuelo haya sido director de la Real Academia Española (Adios a mi anonimato...), espero que no les asombre mi portentoso dominio del idioma, aunque haya gente al otro lado del charco que no me entienda en absoluto....

 

Viene de familia.....

EL IMPAVIDO

Todos los que me seguís sabeis que, habitualmente por estas fechas, celebramos una cena los antiguos alumnos de un Master del Instituto de Empresa hará....unos 11 años...

 

La del otro día fue la....ya no me acuerdo. Y solo somos dos o tres personas las que no hemos faltado ni a una sola convocatoria....(Esto demuestra que me apunto a una ronda de optalidones...)

 

Y como año tras año me piden que haga la crónica de la cena, he decidido sacar un poquito de mi mala leche este año, a ver si el que viene se la encargan a otro....

 

Hace años, los temás más recurrentes de conversación eran los Marcadores del IBEX 35. Conforme pasa el tiempo, hemos ido mudando a los marcadores PSA (Que detecta problemas en la próstata, por si me sigue algún lector de la LOGSE...lo digo por la juventud.....)

 

Tiempo ha, decidimos que las mejores cenas de Navidad eran las que se celebraban en Noviembre, vosotros ireis a pensar por qué, y creo que este año casi nos pasamos de frenada, porque no nos metimos en Diciembre de puro milagro.

 

Con una respuesta prometedora, Pablo reservó para unas 20 personas.

 

Quedamos en el más allá, cerca de donde vive Pablo. Milagritos, mi GPS, fue incapaz de encontrar el garito. Menos mal, que esos compañeros que en el FB se ríen de ti el resto del año, estuvieron al quite mandándome correos para llegar. En fin, demasiado complicado explicar que tengo movil de empresa francesa, donde el acceso a internet se encuentra totalmente bloqueado...

 

La convocatoria, para variar, nutrida. Aunque durante la tarde se nos habían caido 5 ó 6, El Señor Pablito, como le conocían cariñosamente en el bar (Poblado de camareras sudamericanas, cariñosas con el Señor Pablito), estaba confiado en que llegásemos a coincidir 14, que fuimos los que, al final, acabamos llegando.

 

No me cabe duda de que, si en vez de en el Mas allá hubiésemos quedado al lado de mi casa, la asistencia hubiese sido mayor, pero el egoismo de las personas a veces hace perder la perspectiva del bien comun.

 

Porque 14, en este mundo que vivimos, de una clase de 25, hace un quorum representativo cuando menos. No es menos cierto, que, en esa clase, nos juntamos una serie de tipos (Ultimamente, como ando mucho por Sudamérica, todo el mundo se refiere a mí como "ese tipo"), decía, una serie de tipos con buen humor y ganas de reirnos...además de capaces de aprender algo.

 

Los asistentes solemos ser siempre los mismos, aunque la fama del buen rollo se extiende y, de vez en cuando, se adhiere algún elemento desaparecido.

 

Fue dificil llegar pero aterricé de los primeros. Ana le pilló gusto el año pasado y, despues de asegurarnos durante las primeras 10 convocatorias que vendría y perderse siempre, se aseguró de buscar un buen GPS, que esta cena es muy emocionante y, sobre todo, se dio cuenta de cómo se pone a los ausentes entre los asistentes caritativos de comunión diaria. Ella ya estaba junto con Ramón y  Manolo, a quien este año habíamos sacado de la lista por pesado y, nadie sabe cómo, porque todos juramos que no le hemos avisado, se nos presentó...Mala suerte, el año que viene tendremos que ser más discretos...

 

El anfitrión, que nos aseguró que nos esperaría media hora antes de la hora fijada, se hizo esperar como el buen perfume...otra media hora, que hay que ser malqueda.....

 

Poco a poco todos fuimos llegando. Echamos en falta a Isabel, esos compromisos laborales que no se cree nadie.

 

Sin embargo Fernando, a quien en la empresa le habían concertado una cena con clientes para cerrar el contrato del siglo, mandó a la mierda el contrato...."porque tenía una cena con sus colegas" ¡Ole sus cojones!!

 

Paloma el año pasado nos había cambiado por un concierto de Miguel Bosé. Decía que no se acordaba....

 

Y José Antonio, que desde que nos habían dado el diploma estaba desaparecido (Algunos pensamos que en la cárcel, y por eso no sabíamos nada de él), nos encontró en su primera semana de libertad condicional...que todo se agradece

 

La cena en el Amarras de Alcobendas, muy cerquita del "más allá", fue de exposición. Por 25 Napos por persona nos calcamos, desde las cervezas de antes, hasta unos entrantes que acabamos todos metiéndonos los dedos (perdón por el grafismo de la expresión), consistentes en croquetas, empanada, huevos al ajillo, xoubas y pimientos de piquillo, un revuelto de patata que estaba espectacular, una cazuelilla de callos......los vapores del alcohol me impiden acordarme de más platos que, por supuesto, existieron.

 

El ribeiro en taza se dejaba beber, qué coño... El segundo, un buen chuletón o una mariconada de pescado...el postre....licor café o de hierbas...

 

Los temas de conversación giraban entre la crisis, la crisis, y la crisis. A mitad de la cena, se me olvidó decirle a José Maria, que una de mis amigas del otro lado del charco del Facebook, a quien no conozco, anda locamente enamorada de él, y no por sus fotos...sino por su foto de perfil.....perdón José María, el alcohol...si me pagas unos gintonics yo te cuento...no sé si será fácil....(el contarlo, digo)...

 

Y llegamos al momento en el que las conversaciones se apagan, y todos comenzamos a sentir esa tensión sexual que hace que las palabras que se escuchen suenen vacias....

 

Antonio, mi antiguo jefe, el guarro que siempre anda pensando en lo único, me preguntó por mi mejor recuerdo en una cena....y yo, siempre sincero se lo tuve que confesar.....

 

"Cuando en una despedida de soltero jugamos al Impávido".....

 

Paloma, que no da puntada sin hilo, se interesó vivamente por las reglas de dicho juego.

 

El deseo se cortaba en el ambiente, pero todos, sabiendo que lo peor es el despertar a la mañana siguiente, nos resistiamos a explicarlo....

 

Antonio, que no sabe lo que es la verguenza ni el pudor...se lo explicó graficamente. Incluso hizo unos movimientos de demostración.....

 

Y a Paloma le debió de gustar.....

 

No voy a contar en lo que desembocó todo aquello, que esto lo leen niños. Solo trasladar el comentario....."comparado con el Impávido, Miguel Bosé, una mierda...."

 

En fín...el año que viene, la crónica se la encargais a otro....que sepa mentir un poco

 

;-)

UNA TARDE EN RIO DE JANEIRO

Que parece que aquí  hablo por si no teneis otra cosa que hacer, que os peguéis una escapadita, y, lamentablemente, todo esto es mucho más prosaico.

 

Porque me pesan las dos semanas fuera. Y sí, recuerdo que ese enlace también lo escribí estando en Rio. Entonces los viajes eran menos alocados. Duraban una semana…generalmente viajaba acompañado (Yo era jefe de unos comerciales fabulosos) y nos reíamos mucho…

 

Pero los cambios de empresa, las crisis y la vida, hace que como no estés dispuesto al cambio sea cuando cambias…porque te mueres.

 

No había dormido nada. Era la segunda noche que me sucedía. El Trayecto  desde Quito hasta Santa Cruz de la Sierra, vía Lima había sido agotador llegando a las 4 de la mañana al hotel (Lo de la cola para pasar las maletas por la aduana en Bolivia, merece entrada aparte).

 

En Bolivia, una reunión ya que, sin previo aviso, me cancelaron la de las 9 de la mañana (Como comprenderéis, yo vuelo a Bolivia cada semana un par de veces).

 

Hay veces, de todos modos, que gente a la que no visita nadie se sienten agradecidos. Mis clientes Bolivianos me pusieron un asistente personal para pasar trámites, seguridad, aduana, puesto anti drogas….jejejej, era la primera vez que me pasaban por la fila de los diplomáticos y pilotos…

 

Pues si eso había sido fuerte, el viaje desde Santa Cruz hasta Sao Paulo, via Asunción, tampoco fue descansado. Supongo que por los días acumulados también.

 

Llegaba al Hotel a las 12 de la noche….y estaba colgado del PC hasta las 4 de la mañana…me tenía que levantar a las 7…tampoco dormí.

 

Sao Paulo amaneció lluvioso. En el Aeropuerto procuro hablar portugués a la mínima que puedo y, aunque me contesten en español (Producto lógico de mi pobre dominio de su idioma) continúo hasta que acaban contestándome en portugués, jejeje. Y es que, el que no práctica es imposible que mejore…¿Quién dijo algo del sentido del ridículo?

Rio en Noviembre….

 

He quedado para mantener mi reunión en el Aeropuerto de Santos Dumont. Aterrizo y despego por la noche rumbo a casa desde el Aeropuerto de Galeão. Para ponerlo fácil. Dejo las maletas en consigna. No voy a andar por Rio con un  trolley y el PC y el maletón. El encargado me avisa:

 

“¿Puedo cerrar? Solo admite una apertura”

 

Seguro afirmo que sí hasta que me oigo el click….¡Mierda! Las gafas de sol y la cámara…

 

La cámara me cuesta 10 € de apertura de puerta pero, con una tarde libre, ¿No es un asesinato el ir por Rio sin cámara?

 

La reunión la mantenemos en el Restaurante del Aeropuerto. Yo no he desayunado, así que comer a la 1 no me va mal. Mi cliente tiene hasta las 14,15. Hablamos de lo que tenemos que hablar. Ya estoy libre.

 

¿Qué hacer en una tarde en Rio? ¡Tantas cosas!, pero me apetece el Pão de Azucar. Hacia allí me dirijo.

 

El Pão de Azucar se encuentra en una península que separa las playas de Flamengo y Botafogo de las de Copacabana e Ipanema. No solo es una vista espectacular desde cualquier parte de Rio (A mí, la mejor vista me parece desde Flamengo o el Corcovado), sino que, desde allí, las vistas de la ciudad son auténticamente fabulosas.

 

Sí, sé que es para turistas. Carmen hubiese preferido que pasease de compras aunque no me apetece. Según ella, el collar más bonito que nunca le regalé (Yo creo que el único) se lo compre en Rio, cuando yo tenía gusto y clase. En el mismo viaje le compré un bikini a mi hija de entonces 11 años, que me costó una pasta y que, directamente, fue a la basura. Carmen se pensó que me había vuelto un incitador a la pederastia….

 

La subida al Pão de Azucar se realiza en el funicular con una parada en el medio. El Morro da Urca, de 220 metros de altura. No hay mucha gente. Y me quedo sentado observando el paisaje. Y me viene el bajón.

Porque es injusto estar aquí solo. Debería de estar prohibido. No me deberían haber permitido subir. Y me invade la nostalgia….

 

Me pido una Caipirinha enfrente del pico. Me he tomado Caipirinhas en peores sitios. Tambien me las he tomado mejor acompañado (No corráis a demostrar que me habeis pillado en falta, que la reserva de Cachaça en mi casa de Madrid es proverbial, y, honestamente, no las preparo del todo mal)

 

Sí, estoy triste, y es una putada. Porque el escenario es como para quedarse a vivir allí. Un poco nuboso en el Pão, disfruto del Morro da Urca un par de horas. Y me subo.

 

La nube cabrona ha decidido agarrarse justo en la cumbre del Pico. Hace mucho viento y, sin embargo, no se está mal.

 

Debido a la nube, las vistas son totalmente diferentes, pero el Corcovado, enfrente, sobre el mar de nubes, es una vista maravillosa.

 

Y observo la cantidad de turistas, parejas de novios, y grupos disfrutando. Y sé que soy un ingrato, pero no me considero un privilegiado en este momento, sino un auténtico desgraciado de tener que vivir esto solo.

 

Sin embargo  no me quiero ir. Me apetece ver la puesta de sol y aguanto…

 

Poco a poco se va haciendo de noche. Mi vuelo sale a la una de la mañana. No voy a ir al Aeropuerto. Me voy a meter un Rodizio como dios manda en mi lugar de referencia, El Porçao de Flamengo, camino del Aeropuerto.

 

No hay nada más triste que comer solo, a no ser que haya cementerios involucrados. Sin embargo, procuro disfrutarlo. Para los que estais acostumbrados a comer siempre acompañados, no os recomiendo una semana de viaje solo, cenando en sitios decentes porque encima no vas a sufrir, mientras el resto del personal te mira con cara de conmiseración…

Hay varias celebraciones en el restaurante. Me situo discretamente en una mesa en un rincón, y observo el espectáculo.

 

Comienzo con un buen plato de sushi y sashimi. Para los que no lo sepais, habitualmente, en Brasil se come un sushi muy decente. Entre otras cosas porque es la nación con más japoneses fuera de japón, y están perfectamente integrados.

 

A mi, la carne Brasileña me parece espectacular. Estoy decidido a no inflarme, y selecciono las piezas que quiero, principalmente Picanha, que me vuelve loco. Los que no hayais estado nunca en un rodizio, atentos al semáforo. Rojo, no me sirvas carne de momento. Verde...hasta "jartarnos"...

 

Caen tres caipirinhas y decido irme al Aeropuerto antes de que acabe uniéndome a una de las fiestas.

Será la primera vez en mi vida que me despierten al llegar a Barajas sin parar de dormir en toda la noche. Y no, no es por las caipirinhas. Ni siquiera por el Libro de Borges que me colaron en Buenos Aires….

 

¿El puro agotamiento?

LA IMPORTANCIA DE LA ETIQUETA

Porque los que me seguís, ya sabeis, que he tenido unos días de zozobra a cuenta de mi indumentaria.

 

Dado que, en un txun txun de esos a los que van los CEOS a jugar al golf pero haciendo que trabajan, nos enviaron la información de etiqueta que acompaño, para que nadie se sintiese desplazado (Que ya se sabe que no hay nada peor que alguien piense que todo el mundo le mira y no por las cosas inteligentes que dice)

 

Las mujeres no tienen ese problema. Duchadas, con un poquito de maquillaje, y un vestido acompañado de cualquier sandalia, ya van vestidas.

 

Pero cuando un ejecutivo de pro como servidor (Más de pro que ejecutivo, a no ser que leamos ejecutado) recibe las indicaciones de etiqueta, ha de hacer juegos malabares para no caer en el ridículo.

 

Porque la primera cena estaba indicada como ”casual resort attire”, que podríamos definir como atuendo formal-informal de lugar de vacaciones, o sea, no en bermudas pero tampoco con smoking, que si no, vas de camarero.

 

La segunda cena ya se nos indicaba que debíamos vestir “dressy casual”. O sea, formal-informal, sin necesidad de que fuese de lugar de vacaciones. Con chándal y tacones…o algo así…

 

Durante las jornadas se nos exigía “business casual”. O sea…sin corbata, más o menos.

 

En mi perfil de facebook, días antes, lancé un mensaje de socorro. Las respuestas diversas y variopintas. Casi, para clarificar un poco todo, mejor buscais en internet y os quedais igual que ahora.

 

El único que contestó con un mínimo fundamento, como no podía ser de otro modo, fue Marqués….pero claro, si le llego a hacer caso, necesito catorce maletas para atender a los tres días del evento.

 

O sea, que ni corto ni perezoso, me plantifiqué la primera cena con mi indumentaria “Casual resort attire”, lease, unos dockers con un polo, y mocasines. Duchado, limpito, y peinado con raya en medio, raya amplia, bien es cierto.

 

Mi jefe francés me apareció con traje y corbata, en medio del Pacífico tropical. Casado con una mujer del Caribe le pregunté cuantos mojitos se había tomado antes. Mi indirecta la captó al vuelo (He dicho que es francés, no que sea tonto), y la corbata desapareció en el bolsillo. Parecía un enterrador casual, ya me entendeis, sin corbata.

 

Y observé. Y vi que había gente con traje y corbata, gente con americana, gente con polo y vaqueros, gente con sudadera….

 

He de decir que, ante esta laxa comprensión de la etiqueta, no solucioné ninguna duda apreciable.

 

A la hora del evento, en el business casual, por primera vez utilicé camisa lisa de botón en cuello (lo que los pijos denominan button down), con los mismos pantalones chinos azules. Y digo que por primera vez porque, generalmente, en mis viajes siempre utilizo camisas de rayas o cuadros, mucho más discretos en cuanto a las arrugas se refiere. Que uno no planchará, pero tampoco le gusta ir a las reuniones como Adolfo Dominguez, con su arruga bella.

 

Con una generosa utilización del vapor de la ducha, las camisas lisas cumplieron su función.

 

Y volví a ver, traje con corbata, sin corbata y camisas de cualquier tipo. O sea, los polos y las sudaderas habían desaparecido. Algo había ganado…pero no mucho.

 

Durante la segunda cena todos nos dispusimos a vestir nuestra mejor indumentaria “dressy casual”. . No cambié mi indumentaria, pero me sentí observado. No por nada, sino porque todo el mundo cambió la suya. Y me volví a encontrar, trajes con o sin corbata, polos, camisas  y vaqueros. Con o sin zapato cerrado.

 

Y al montarnos en un barquito para llevarnos a cenar a una isla a 18 millas de distancia, la mayoría de la gente comenzó a sentirse indispuesta, que es lo que pasa cuando te vistes “dressy casual” y te meten en un barco con marejada y sin avisar…

 

Y entonces pude descubrir lo que era “dressy casual”. O sea, como te de la gana pero que no sea lo mismo que vestiste durante el día…

 

Y para esta historia, ¿Hacía falta llamar a un asesor de protocolo y etiqueta?

 

Ya lo de las rabas por la borda vestido de “dressy casual”, merece una entrada aparte. Que alguno, además de marearse no sabía que, en un barco, cualquier cosa que hagas, sitúate a barlovento…que, si no, todo lo que sube baja, y todo lo que va, viene…

 

Que algunos deberían saber menos de etiqueta y tener un poquito más de sentido común, pero ya sabeis, es que yo soy de pueblo...

UN FIN DE SEMANA DE PRIMAVERA EN BUENOS AIRES

Que no es poca cosa tener primavera en Noviembre, para los que no están acostumbrados. Llegaba desde Panamá en un vuelo nocturno. Pesado. Nunca duermo. Un viaje de 6 horas, en la última fila sin reclinar, no es la experiencia más agradable que uno pueda imaginar. En la aduana, una funcionaria me dice:

 

“Le voy a molestar con una foto”

 

“Si la tiene que mirar luego, a lo mejor, quien le molesta a usted soy yo” respondo. Risas, buen rollo, ya estoy dentro.

 

La maleta sale pronto y, antes de lo que me esperaba ya estoy montado en el taxi. Como con cualquier taxista argentino, la conversación siempre es de política. Y me corto poco al exponer mi opinión. En esta ocasión, además hablamos de pizzas y de medias lunas.

 

Las medias Lunas de Argentina, probablemente, serán los mejores croassanes del mundo. Yo tengo mi pastelería de referencia. Sin embargo, le pregunto al taxista. Me manda a la Pasta Frola, en Corrientes, a menos de 8 cuadras de mi hotel.

 

El NH 9 de Julio siempre me trata bien. Suelo llegar en vuelos nocturnos y siempre me dejan pasar antes de las 10 sin cobrarme. (Nada que ver con el TRYP Nações Unidas de São Paulo, donde 10 minutos antes de la una del mediodía pretenden que pagues el dia completo.)

 

Intento cambiar Euros. El cepo cambiario al que Kristina somete a sus ciudadanos para que no guarden dólares, hace que solo pueda cambiar en casas de cambio o en la calle, pero esto es más peligroso, porque por mucho que sepas, si te ven que eres gallego, te cuelan billetes del Monopoly. Hasta las 10 no abren. Me voy a La Pasta Frola.

 

Me meto 3 medias lunas con un café que veo a Dios enfrente mio, justo delante. Lleva delantal, y es pastelero de oficio. Pido otras 3. No puede ser cierta esa explosión de sabor. Ni sé lo que me cobra ni me importa. Como si me hubiese cobrado 50 Euros por los 6 croassanes y el café. Los valen.

 

Vuelvo al hotel. Son las 9. La vida, aunque sin duchar todavía, tiene otro color. A las 10 estoy en la Habitación. Trabajo un poco. A las 12, hora de BBAAs, juega el Colegio contra el Gernika. Esto de internet es la leche. Veo el partido en directo. Nos meten una paliza, pero el partido ha sido bonito y hemos aguantado al líder en muchos momentos.

 

En Buenos Aires no solo hay rivalidad entre River y Boca. La rivalidad entre las pizzas y pizzerías es más sangrienta incluso. Hay familias que se han dejado de hablar por cambiarse de pizzería los sábados. Este tema merece una entrada por sí solo, pero Los Inmortales de Corrientes, Güerrin, enfrente, El Palacio de la Pizza al otro lado de 9 de Julio, las Cuartetas….

 

Voy a Güerrin. Pido una pizza de Muzzarella y una fugazzeta. La salsa de tomate de la Muzzarella es como si no hicieran 2000 pizzas al dia, sino que me la hubieran hecho ex profeso a mí. ¡Qué cosa más rica!

 

Hasta las 5 no tengo nada que hacer, ya que, a esa hora juegan los Pumas contra Francia, y me apetece. No quiero ir por donde siempre (San Telmo, Palermo o el Centro). Voy a Belgrano.

 

Barrio residencial. Hace un día delicioso. Sin calor pero soleado. Me apetece pasear. Y va pasando la tarde. En muchos parques hay puestos o ferias. Ha llegado la Primavera y todo es una explosión de color. Me siento en un murito de una casa. Me da la sombra. Me apetece ver  a la gente pasear. Estoy en la gloria. No sé cuanto tiempo estoy allí, pero se me comienza a hacer tarde para el partido. He visto donde hay una parada de metro. Pero, justo enfrente, Freddo. Una heladería memorable. Y me meto una tarrina de chocolate, menta y maracuyá que el tiempo se detiene en cada cucharada. Eso del Imperio de los Sentidos era una película de sexo, pero porque Nagisa Oshima no conocía los helados de Freddo.

 

Francia le mete un pequeño gorro a los Pumas y es una hora tan buena como cualquier otra para meterme en la cama, aunque sean las 7 de la tarde.

 

El domingo me despierto temprano. El día amenaza lluvia. Hace mucho tiempo que no voy a Recoleta, pero me apetece pasear. Bien armado de un plano comienzo a caminar. Buenos Aires es grande, pero es muy fácil para situarse. Es domingo por la mañana. Un domingo encapotado y tranquilo. Hay mucho mendigo en Buenos Aires. Como en tantas ciudades.

 

Despues de una hora caminando, llego a la Iglesia del Pilar, al lado del Cementerio de Recoleta. Toda la gente va con una idea fija. Llegar a la tumba de Evita.

 

El cementerio de la Recoleta no llega al de Montparnasse, ni mucho menos. Sin embargo, su barroquismo encandila. Tumbas curiosas como la de Rufina Cambaceres, de quien dice la historia que fue enterrada viva el dia de su decimoctavo cumpleaños, al darla por muerta después de un ataque. Al ser enterrada por error con un anillo muy valioso que le acababa de regalar su madre, y quererlo recuperar a los pocos días, se la encontraron con la cara totalmente desfigurada…muerta.

 

El árbol más antiguo de la ciudad me mira. Un Ombú. Las jacarandás en flor es una alegría para la vista y, al seguir caminando, me encuentro con el Museo Nacional de Bellas Artes. Anuncian una exposición de Caravaggio…y sus seguidores…..

 

Me apetece ver lo que tienen. La colección permanente posee una razonable cantidad de pinturas impresionistas que, sabeis, que es mi debilidad. Degas, Cezanne, Gaughin, Monet…Al ver dos marinas de Sorolla, me acuerdo de mi madre. Está siendo una mañana de auténtico lujo. El Museo no es el Prado o el Musee d’Orssay, pero es digno.

 

¿La exposición de Caravaggio?, pues muy argentina…4 pinturas de Caravaggio y 27 anónimos que dicen que son de sus seguidores…picaresca hasta aquí…  ;-)

 

La Embajada de España está…en la Plaza de Bélgica. Parece de coña. Hago una fotografía. Hay pocas ciudades americanas tan madrileñas como Buenos Aires, por no decir ninguna.

 

El Parque que está entre el MNBA y el MALBA, Museo Privado, me recuerda a Central Park. Me siento en un banco viendo los arboles en flor, la gente patinando o paseando.  Comienzo a sentir hambre. No he probado bocado desde el desayuno, y son más de las 2 de la tarde. Veo que en el Malba hay un restaurante y me siento. ¡Mierda! Cocina francesa…en Buenos Aires. Ya es demasiado tarde. Pido lo único que creo que no tendrá mantequilla. Un Cassoulette (Guisote de alubias pavo y carne), que me va a hacer andar a reacción por la tarde. Sin nada de caldo y con pan rallado, me lo meto a fuerza de pan…que está delicioso, esto sí.

 

No estoy cansado. El día me está encantando. Ya, si estuviese con alguien con quien hablar, sería de coña. Despues del condumio, me apetece un Gin Tonic, mis pasos me han llevado de vuelta a Recoleta y, ahí está, La Biela, café porteño mítico, junto con Tortoni.

 

¿Quería hablar? Ahí están, a mi disposición, Borges y Bioy Casares. Ya os he dicho que estoy en un grupo latinoamericano de literatura que están todo el día subiendo y bajando con Borges y Cortazar. Pido un Gin Tonic y un vendedor pretende que compre un libro de Borges. Le cuento mi situación mental con el susodicho. Me ofrece un libro de citas. Algo ligero…

 

Argentino, me envuelve…y yo que creía que aguantaba bien a los vendedores (Con las vendedoras dice Carmen que soy chollo, que me cuelan lo que sea, pero no es cierto…o sí…no sé ;-)   )

 

La tarde va pasando. No recuerdo un día en solitario más grato. Son las 8 de la tarde, habré caminado 15 kms y comenzaría el día de nuevo….Es Buenos Aires… en primavera

SABIENDO MAS QUE LOS TAXISTAS QUE BUSCAN CHOCOLATES…..

Llego a Mexico DF. Como siempre, salgo disparado. Las colas en la aduana pueden ser eternas (Aunque nunca más que las de Bogotá). Mi pasaporte es nuevo (Esta vez me ha durado 5 años, después de ir quitando visados para tener más hojas…espero que no sea un delito)

 

Esto de que el Pasaporte Español tenga 32 páginas, que las 6 primeras y la última no valgan, y que te renueven solo mientras tenía validez el antiguo hace que habitualmente, yo pague en 10 años 3 pasaportes….

Podrían fijarse en el pasaporte de Singapur, 100 páginas útiles, de nada….

Esta vez no voy al Meliá. Deben de pensar que soy Rostchild, y me han subido el precio un 50%.  Muy cerquita se encuentra el EUROSTARS Reforma.

Con seguridad le indico el Hotel y la dirección, Rio Amazonas, 78, al taxista. Me dice que ese hotel se encuentra en la C/ Londres, en plena Zona Rosa. Le comento que no, que la reserva indica claramente Rio Amazonas….Llama a sus compañeros por radio….Todos le contestan C/Londres…

Sé muy bien lo que he leído en la reserva, pero no voy a ser el más listo del DF…. A lo mejor es que se entra por otra calle. Y la zona rosa queda en el otro lado de Reforma, pero hay mucho Mexicano de Bilbao…a lo mejor ya cruzaron la calle….

Pregunta mi taxista a sus compañeros si en el Hotel “dan chocolates” (Si ofrecen comisión a los taxistas que llevan clientes. La palabra comisión no la pueden utilizar por radio)

Le contesto yo por ellos….dudo mucho que le vayan a dar una mísera chocolatina por un cliente con reserva desde Europa….

Le pregunto insistiendo, porque soy cabezón, ya me conoceis, si con el cambio de sexenio no le han cambiado el nombre a la calle del hotel. (El sexenio es el nuevo presidente, del PRI, todo el mundo está loco de contento…o al contrario…) La verdad, no sé qué puede tener de ofensivo para el PRI el Amazonas…. El taxista se ríe…debe de pensar que soy gilipollas…

Llegamos al hotel. En medio de una calle petada en plena zona de bares…me deja en la esquina….

Al entrar por la puerta ya me doy cuenta de que el cabrón del chocolatero se ha confundido….y yo no… Me ha dejado en el Eurostars Zona Rosa….¡comenzamos bien!

Por fin, otro taxi y 50 pesos después (He de reconocer que los taxis en el DF son baratos), llego a mi hotel

Me derrumbo en la cama y, sin deshacer la maleta me duermo….

Me despierto a las 8. Mi amigo me llama. Quiere ir a desayunar. Esta zona se encuentra al lado del Jardín del Arte. Uno de mis sitios favoritos en el DF. Un parque donde los pintores intentan vender sus cuadros. Y, sobre todo, uno de los restaurantes populares más baratos y deliciosos que conozco en el DF.

No me lo pienso. Me apetece. Paseando me cruzo con una casa de vecinos destartalada. “Etse Alava” pone en la puerta y, en el frontón, arriba, el escudo de Alava. A ver, los que no somos de Bilbao, aunque seamos de cerca, estas cosas nos ponen…porque nosotros somos poquitos y hacemos poco ruido (Bueno, todos menos yo que, cuando hablo se me escucha bastante)

Disculpo el error de transcripción, ETSE en vez de ETXE (Casa), y me pregunto quien vivirá o habrá vivido en esa casa…de qué pueblo será, si conoceré a algún primo….

Y llego a Los Huevitos, mi sitio favorito por los alrededores. Y me meto unos huevos con migas y salsa de chile de árbol que pica que jode….¡cómo me gusta esto!

Hemos llegado justo antes de que aparezca la marabunta, tanto mexicano del barrio a desayunar barato ese domingo, viendo el parque.

Despues de ponernos como el  tenazas, damos un paseo por el parque. Al lado un mercado de frutas que he visto pocas cosas más surtidas en mi vida.El Mercado de Sullivan

En las proximidades, en Santa Maria de la Ribera, se encuentra un kiosco de motivos árabes que me cuenta fue regalado a Porfirio Diaz en el S XIX. Es una mañana de domingo maravillosa. En el Paseo, caminamos delante del Teatro Opera, una majestuosa construcción Art Decó que ha conocido mejores momentos. Me han regalado una botella de Mezcal. Vamos a “La Europea”, una de las tiendas de licores más surtidas que os podais encontrar en el DF. Busco sal de gusano de Maguey para acompañar el Mezcal. Y la encuentro. La bolsita a 9 pesos…me llevo 5.

México es un espectáculo si te fijas en los carteles de las calles. Se ven las cosas más curiosas que os podais imaginar. Esta escuela parece que la han declarado "enclave libre de políticos"

De regreso al hotel, el Museo de Economía. Acaba de ser el día de difuntos. En México es una fiesta grande. La gente hace altares en casa con las fotos de sus muertos, y les llenan de su comida y bebida preferidos. Brindan con ellos… les recuerdan de otra manera que en los cementerios.

Mi amigo me dice que las copas de los muertos, incomprensiblemente, menguan al cabo de unas horas. Yo le miro con cara de poker y le explico que en mi casa, en la Noche de Reyes, tambien los Reyes Magos se bajan del tirón una botella de Cava, y eso que los Reyes son los padres, que me lo han dicho...

En el Museo de Economía, hay un altar con economistas famosos, Marx, Friedman, Keynes... 

Y va pasando la mañana, y he de irme al Aeropuerto. Puerto Vallarta me espera, con sus múltiples cambios de vestuario… a ver si acierto en alguno…

CIEN MIL VISITAS

Que sé que para muchos de vosotros es una cifra ridícula, pero para mí, que a esto le dedico lo que le dedico...en fin, que me ha gustado.

 

Y tanto, que me he puesto a escribir la presente entrada mientras acabo de cerrar la maleta.

 

Porque mañana me voy a un txuntxun en Puerto Vallarta, Mexico, y, de ahí, voy a hacer más kilómetros que la Chelito....

 

Estaré un día en El Salvador, otro día en Panamá, de ahí volaré a Buenos Aires, a Chile, subire otra vez a Ecuador, bajaré a Perú, de ahí a Bolivia, de Bolivia a Paraguay, de ahí a Sao Paulo y, acabaré en Rio de Janeiro.

 

Dos semanitas que creo que repito hotel el fin de semana y México....

 

Y estoy sumido en un mar de dudas, porque para el evento de Puerto Vallarta, me han enviado las recomendaciones de vestuario.......

 

Para la primera cena hemos de vestir Dressy Casual

 

La segunda cena, en cambio, la norma es Evening Resort Attire

 

Para el resto del evento, Business Casual...

 

Y, como he manifestado en mi caralibro, estoy lleno de dudas y preguntas sin respuesta, como a continuación detallo por si alguno me las puede aclarar....

 

- ¿Se puede ser más tonto que los que han inventado estos términos?

 

- ¿Se puede ser más tonto que los que los utilizan?

 

- ¿Alguien puede decirme donde puedo encontrar en qué consiste cada uno de los estilos? (No, no me valen las imágenes del google, que, como he dicho en caralibro, las faldas de volantes con lunares no me sientan bien...)

 

- ¿Los calzoncillos han de ser limpios o vale como los lleves? (Esto ha dado lugar a un interesante debate entre personas de ambos lados del Atlántico y diferente hemisferio acerca de los boxers de corazones, que mi decencia y timidez me impide repetir aquí....)

 

- ¿El que ha organizado esto se cree que yo soy Penélope Cruz y que me cambio al día 7 veces de pantalones?

 

- ¿Quien va a poner la organización para que me lleve la maleta durante 15 días si para los primeros 3 ya la he llenado de camisas de flores hawaianas? (Espero que el evening resort attire sea eso, porque si no, me toca vaciar la maleta...)

 

Os ahorro el debate en el caralibro.....nada constructivo. Lo único cierto es que me he dado cuenta de que nadie sabía lo que había que ponerme ni cuando....

 

O sea, que enhorabuena a los premiados y que me abro por dos semanitas. Esto lo tendré un tanto desatendido y, no os preocupeis por mí...que me he comprado el Telva por si acaso....

EL QUE NO SE ANUNCIA, NO VENDE

"Frase mítica de los 80 en la noche madrileña, cuando mi amigo Rafa, con varias copas encima, debajo, y por todos lados, desenfundaba sus partes nobles y las ponía encima de la barra de cualquier garito ante el espanto de la concurrencia...."

Y no os creais, de más de uno de esos garitos tuvimos que salir sin terminar la comanda no fuera que nos saliesen....a tortazos...

Porque no sé si era cierto o no el aforismo, pero lo que es verdad es que, en el mundo comercial, no vale con que seas bueno...lo tienes que mostrar.

Y es por ello por lo que, no es por presumir, pero en 20 años viajando, me he comido unas cuantas docenas de ferias, con sus stands, preparativos, viajes, alquiler de espacios, montura de carteles, etc. Porque dado que habitualmente he trabajado en empresas en las que el marketing era ese departamento en el que mejor te lo hacias tú todo, me ha tocado, menos vestirme de lagarterana, casi cualquier cosa. Y, practicamente, no sé muy bien qué es eso de ir a una feria a "Mesa puesta". O sea, que me ha tocado montar stands, desmontarlos, buscarme la vida a ver cuando me traían una caja, preparar compulsivamente platos de jamón (Yo no sabía que en las ferias la gente pasa tanto hambre hasta que te ven), engañar a sindicalistas por no tener el carnet de electricista y pretender hacer un enchufe en un stand sin contar con el gremio....   aquí os dejo un apequeña selección de sucedidos. Contarlos todos me llevaría una semana...

Generalemente, en las empresas en las que he trabajado, siempre se han debido de pensar que montar un stand en una feria, pongamos Singapur, es lo más parecido a unas vacaciones pagadas, y así siempre me ha parecido que la gente que no venía, hacía todo lo posible para putearme.

Trabajaba en una empresa gallega. Para variar, me chupaba el BroadcastAsia solateras. En esa empresa, no querían invertir en flycases (Esas maletas a prueba de golpes, totalmente acolchadas por dentro y que se abrían por medio de una palomilla). Eramos más raciales.

Y me apareció ese muerto de madera en mi stand de Singapur. Había llegado un día y medio antes para poder montarlo tranquilo. Era mi primera feria en esa empresa. No menos de 30 tornillos Allen sujetaban la tapa, apretados como para resistir una deflagración nuclear. Miro a mi alrededor....¿Donde está la caja de las herramientas? No se ve por ninguna parte. Se la han debido de olvidar....o se habrá perdido en el transporte, esas cosas pasan.

Me dirijo a la ferretería del Centro de Exposiciones a por una llave Allen..... Ya me tocaba las pelotas, no vayamos a engañarnos, tener que abrir la puta caja de madera a mano, habiendo esos destornilladores eléctricos, que para un tornillo da lo mismo, pero cuando son 30...y apretados a mala leche...

En la ferretería no saben de lo que les estoy hablando. La métrica Allen no es estandar en Singapur.

Con la obligación absoluta de tener que abrir el arcón donde estaban todos los equipos, comencé a buscar por todos los stands un alma caritativa que tuviese una llave Allen...y la encontré, otro pringado como yo...

Despues de dos horas y varias ampollas aflojando a mano, uno a uno, cada tornillo que parecía que los habían apretado para que no se me volviese a ocurrir irme de feria, logré abrir la caja. ¿Y qué es lo que apareció arriba del todo?

¡Bingo! La caja de las Herramientas con todo lo que os podais imaginar....para dar un premio al más listo a alguien....

En otras ocasiones, la feria en realidad era curiosa, independientemente de lo que mostrases. Como aquella en Rusia donde en dos pisos de stand, la parte destinada a beber era toda la planta de arriba y la mitad de la de abajo, quedando nuestros equipos en un rincón pillando polvo... Y pobre de ti si, a las 9 de la mañana en cuanto llegábamos, no te metias un vodka o un coñac a palo seco....un estirado incapaz de fomentar relaciones, eso es lo que eras...No creo que mi hígado haya sufrido más en tres días...

O esa feria en China, donde a tus partners locales les daban un polo para la feria y a mí, como era extranjero...dos...al tercer día no había quien pasease por el stand...Antes de los juegos olímpicos, lo de la ducha diaria no es que se estilase...despues...pues tampoco...

Recuerdo con horror esa moqueta alta de Las Vegas, donde más de uno se ha dejado el ligamento cruzado de la rodilla y, los que no nos lo dejamos, teníamos que vender los gemelos a partir de la tercera hora de estar de pie...

Pero, si alguien me hizo sufrir, fueron los gallegos del principio... Estábamos en Amsterdam. Ya llevaba en la empresa cuatro o cinco años. Mostrábamos un equipo que pesaba lo que un mal matrimonio. Despues de unos años, íbamos tres personas. La susodicha caja de madera iba sellada a base de tornillos, con el certificado de aprobación del departamento de Submarinos de la US Navy. No había cojones de comprar una flycase en condiciones. El toro nos dejó la caja pegada a la pared. Y comenzamos a buscar dónde coño estaba la puerta para abrir la caja (La de las herramientas ya viajaba con nosotros. No nos queríamos arriesgar a otra aventura como la de Singapur)

Despues de dar vueltas a la caja arriba y abajo, la Ley de Murphy actuó irremisiblemente. Por supuesto, la puerta, estaba pegada a la pared.

Dar vuelta a la caja, entre tres, no fue cosa fácil. Ciento y pico kilos sin una maldita rueda ni nada para apoyarnos. Nos cargamos parte de la moqueta, en fin, un pequeño caos. Cada feria aprendíamos algo o, mejor, en cada Feria, nuestros compañeros del almacén se las ingeniaban para putearnos con una cosa diferente. Esto tenía fácil solución...

"El año que viene, que marquen la Puerta con un cartel para que nos la dejen accesible"

Era una solución que parecía sencilla. Putearnos con eso ya parecería que lo hacían a mala idea. (Solo teníamos sospechas, bien fundadas, pero sin pruebas fehacientes)

Y llegó el año siguiente. Una caja parecida. pesando lo mismo o más que el año pasado. Al llegar al stand, la caja ya estaba situada. Nos miramos.

"¿Pero no les habíamos dicho que marcasen la Puerta?"

Ahí que comenzamos a despotricar intentando encontrar la puta puerta que, como Murphy indicaba, otra vez, era la que estaba pegada a la pared.

¿Quien nos puteaba, nuestros compañeros o los transportistas de la feria?

Despues de cargarnos la moqueta otra vez dando la vuelta a la puta caja, no nos lo podíamos creer...

Porque en un pais en el que cualquier barrendero habla cuatro idiomas, que tiras un escupitajo a lo alto y no sabes en qué país va a caer, sí habían marcado la puerta.....¡EN GALLEGO! ¡PORTA! Supongo que para poner a prueba el dominio de idiomas del transportista....