UN FIN DE SEMANA DE PRIMAVERA EN BUENOS AIRES

Que no es poca cosa tener primavera en Noviembre, para los que no están acostumbrados. Llegaba desde Panamá en un vuelo nocturno. Pesado. Nunca duermo. Un viaje de 6 horas, en la última fila sin reclinar, no es la experiencia más agradable que uno pueda imaginar. En la aduana, una funcionaria me dice:

 

“Le voy a molestar con una foto”

 

“Si la tiene que mirar luego, a lo mejor, quien le molesta a usted soy yo” respondo. Risas, buen rollo, ya estoy dentro.

 

La maleta sale pronto y, antes de lo que me esperaba ya estoy montado en el taxi. Como con cualquier taxista argentino, la conversación siempre es de política. Y me corto poco al exponer mi opinión. En esta ocasión, además hablamos de pizzas y de medias lunas.

 

Las medias Lunas de Argentina, probablemente, serán los mejores croassanes del mundo. Yo tengo mi pastelería de referencia. Sin embargo, le pregunto al taxista. Me manda a la Pasta Frola, en Corrientes, a menos de 8 cuadras de mi hotel.

 

El NH 9 de Julio siempre me trata bien. Suelo llegar en vuelos nocturnos y siempre me dejan pasar antes de las 10 sin cobrarme. (Nada que ver con el TRYP Nações Unidas de São Paulo, donde 10 minutos antes de la una del mediodía pretenden que pagues el dia completo.)

 

Intento cambiar Euros. El cepo cambiario al que Kristina somete a sus ciudadanos para que no guarden dólares, hace que solo pueda cambiar en casas de cambio o en la calle, pero esto es más peligroso, porque por mucho que sepas, si te ven que eres gallego, te cuelan billetes del Monopoly. Hasta las 10 no abren. Me voy a La Pasta Frola.

 

Me meto 3 medias lunas con un café que veo a Dios enfrente mio, justo delante. Lleva delantal, y es pastelero de oficio. Pido otras 3. No puede ser cierta esa explosión de sabor. Ni sé lo que me cobra ni me importa. Como si me hubiese cobrado 50 Euros por los 6 croassanes y el café. Los valen.

 

Vuelvo al hotel. Son las 9. La vida, aunque sin duchar todavía, tiene otro color. A las 10 estoy en la Habitación. Trabajo un poco. A las 12, hora de BBAAs, juega el Colegio contra el Gernika. Esto de internet es la leche. Veo el partido en directo. Nos meten una paliza, pero el partido ha sido bonito y hemos aguantado al líder en muchos momentos.

 

En Buenos Aires no solo hay rivalidad entre River y Boca. La rivalidad entre las pizzas y pizzerías es más sangrienta incluso. Hay familias que se han dejado de hablar por cambiarse de pizzería los sábados. Este tema merece una entrada por sí solo, pero Los Inmortales de Corrientes, Güerrin, enfrente, El Palacio de la Pizza al otro lado de 9 de Julio, las Cuartetas….

 

Voy a Güerrin. Pido una pizza de Muzzarella y una fugazzeta. La salsa de tomate de la Muzzarella es como si no hicieran 2000 pizzas al dia, sino que me la hubieran hecho ex profeso a mí. ¡Qué cosa más rica!

 

Hasta las 5 no tengo nada que hacer, ya que, a esa hora juegan los Pumas contra Francia, y me apetece. No quiero ir por donde siempre (San Telmo, Palermo o el Centro). Voy a Belgrano.

 

Barrio residencial. Hace un día delicioso. Sin calor pero soleado. Me apetece pasear. Y va pasando la tarde. En muchos parques hay puestos o ferias. Ha llegado la Primavera y todo es una explosión de color. Me siento en un murito de una casa. Me da la sombra. Me apetece ver  a la gente pasear. Estoy en la gloria. No sé cuanto tiempo estoy allí, pero se me comienza a hacer tarde para el partido. He visto donde hay una parada de metro. Pero, justo enfrente, Freddo. Una heladería memorable. Y me meto una tarrina de chocolate, menta y maracuyá que el tiempo se detiene en cada cucharada. Eso del Imperio de los Sentidos era una película de sexo, pero porque Nagisa Oshima no conocía los helados de Freddo.

 

Francia le mete un pequeño gorro a los Pumas y es una hora tan buena como cualquier otra para meterme en la cama, aunque sean las 7 de la tarde.

 

El domingo me despierto temprano. El día amenaza lluvia. Hace mucho tiempo que no voy a Recoleta, pero me apetece pasear. Bien armado de un plano comienzo a caminar. Buenos Aires es grande, pero es muy fácil para situarse. Es domingo por la mañana. Un domingo encapotado y tranquilo. Hay mucho mendigo en Buenos Aires. Como en tantas ciudades.

 

Despues de una hora caminando, llego a la Iglesia del Pilar, al lado del Cementerio de Recoleta. Toda la gente va con una idea fija. Llegar a la tumba de Evita.

 

El cementerio de la Recoleta no llega al de Montparnasse, ni mucho menos. Sin embargo, su barroquismo encandila. Tumbas curiosas como la de Rufina Cambaceres, de quien dice la historia que fue enterrada viva el dia de su decimoctavo cumpleaños, al darla por muerta después de un ataque. Al ser enterrada por error con un anillo muy valioso que le acababa de regalar su madre, y quererlo recuperar a los pocos días, se la encontraron con la cara totalmente desfigurada…muerta.

 

El árbol más antiguo de la ciudad me mira. Un Ombú. Las jacarandás en flor es una alegría para la vista y, al seguir caminando, me encuentro con el Museo Nacional de Bellas Artes. Anuncian una exposición de Caravaggio…y sus seguidores…..

 

Me apetece ver lo que tienen. La colección permanente posee una razonable cantidad de pinturas impresionistas que, sabeis, que es mi debilidad. Degas, Cezanne, Gaughin, Monet…Al ver dos marinas de Sorolla, me acuerdo de mi madre. Está siendo una mañana de auténtico lujo. El Museo no es el Prado o el Musee d’Orssay, pero es digno.

 

¿La exposición de Caravaggio?, pues muy argentina…4 pinturas de Caravaggio y 27 anónimos que dicen que son de sus seguidores…picaresca hasta aquí…  ;-)

 

La Embajada de España está…en la Plaza de Bélgica. Parece de coña. Hago una fotografía. Hay pocas ciudades americanas tan madrileñas como Buenos Aires, por no decir ninguna.

 

El Parque que está entre el MNBA y el MALBA, Museo Privado, me recuerda a Central Park. Me siento en un banco viendo los arboles en flor, la gente patinando o paseando.  Comienzo a sentir hambre. No he probado bocado desde el desayuno, y son más de las 2 de la tarde. Veo que en el Malba hay un restaurante y me siento. ¡Mierda! Cocina francesa…en Buenos Aires. Ya es demasiado tarde. Pido lo único que creo que no tendrá mantequilla. Un Cassoulette (Guisote de alubias pavo y carne), que me va a hacer andar a reacción por la tarde. Sin nada de caldo y con pan rallado, me lo meto a fuerza de pan…que está delicioso, esto sí.

 

No estoy cansado. El día me está encantando. Ya, si estuviese con alguien con quien hablar, sería de coña. Despues del condumio, me apetece un Gin Tonic, mis pasos me han llevado de vuelta a Recoleta y, ahí está, La Biela, café porteño mítico, junto con Tortoni.

 

¿Quería hablar? Ahí están, a mi disposición, Borges y Bioy Casares. Ya os he dicho que estoy en un grupo latinoamericano de literatura que están todo el día subiendo y bajando con Borges y Cortazar. Pido un Gin Tonic y un vendedor pretende que compre un libro de Borges. Le cuento mi situación mental con el susodicho. Me ofrece un libro de citas. Algo ligero…

 

Argentino, me envuelve…y yo que creía que aguantaba bien a los vendedores (Con las vendedoras dice Carmen que soy chollo, que me cuelan lo que sea, pero no es cierto…o sí…no sé ;-)   )

 

La tarde va pasando. No recuerdo un día en solitario más grato. Son las 8 de la tarde, habré caminado 15 kms y comenzaría el día de nuevo….Es Buenos Aires… en primavera