CORNELLANA-TINEO, 30 KMS. SEGUNDA ETAPA DEL CAMINO PRIMITIVO

Los polacos se levantaron a las 5 de la mañana. ¿Donde iban estos tíos? ¿A hacer 10 kms? Hay mucha gente en el Camino que no sé muy bien donde va. El Camino pasa, eminentemente, por unos sitios maravillosos. Si te tiras dos horas hasta que amanece, caminando con linterna, lo más probable es que te pierdas. Lo segundo, no ves nada....ve mejor en taxi...

A las 6,30 ya estaba saliendo la gran mayoría. Captamos alguna conversación. El resto habían coincidido con los polacos otra noche. En aquella otra ocasión, los polacos se habían ido..¡a las 4!

Al llegar el dia anterior, el resto se fue al otro dormitorio dejándonos a los pringados con ellos. Es más, avisaron al Hospitalero que les dijese que no podían volver a salir a las 4...y me los imagino como a los almonteños antes de subir la reja del Rocío...nerviosos...

Nosotros somos unos caballeros y antes de las 8 no nos ponemos a caminar. A las 7,30 nos vamos a desayunar a un bar donde me pongo como si fuese el último día de mi vida. ¡menuda tortilla de patatas!

En Cornellana, esa noche, hay fiestas patronales, la Virgen de Agosto. Están montando las barracas al lado del Albergue. No me gustaría dormir allí esa noche.

La salida de Cornellana, es dura. Generalmente, los pueblos importantes están en el fondo del valle, aprovechando los rios. Asturias es una región eminentemente montañosa, donde entre pueblo y pueblo hay una montaña (¿Alguien puede explicar a mis amigos de Salta que esto sí es un valle y no una llanura entre montañas distantes decenas de kms?)

Sin embargo, no es lo mismo meterte estos repechos al principio del día que despues de 20 kms. El Camino, entre montañas, es maravilloso. Abajo, vemos horreos dispersos. Parecía que iba a llover, pero hace bochorno. Sudo mucho. Veo que las camisetas de manga corta son mucho más transpirables que la de manga larga que tan mal resultado me dio en Invierno tambien...(Habrá que lavar más y ponerse menos ésta)

Los pies me arden, pero sigo caminando. No, no voy a tener la misma suerte que en invierno. Esta vez los pies me van a dar el Camino.

Aunque Yogui y yo caminamos cada uno a nuestro ritmo, hoy vamos juntos. Ambos coincidimos en que el Rugby nos dió, capacidad de sacrificio, espíritu de superación....llámenle necedad, como dicen en Argentina a la testarudez. El lo pasó mal con sus pies en Diciembre. Esta vez es a mí a quien me toca y, aunque me quedan 9 días para llegar a Santiago, ni me planteo dejar la aventura aquí.

Llegamos a Salas. Es día de mercado. Salas es un pueblo medieval precioso. Compramos fruta. Solo hemos hecho 10 de los 30 kms que tenemos para hoy. Le pido a Yogui que me mire los pies. ¡Bingo! 2 ampollas grandes en un pie y tres en el otro. Me dirijo a una merceria a por una aguja de coser e hilo para reventar las ampollas y drenarlas. La dueña no me quiere cobrar. Según ella, ayudar a los peregrinos es su buena obra del día, y prefiere realizarla temprano. ¡Qué diferencia con la gente que te encuentras en los últimos kms del francés...!

A la salida de Salas, otros buenos repechos de subida hasta Porciles. Mis pies se quejan, pero, debido a los apoyos, subir me duele mucho menos que bajar. Al llegar a Bodenaya, sellamos la credencial en el Albergue. Continuando hacia La Pereda, vemos como hay varios monumentos del Camino rehabilitados. Paramos en la Ermita del Cristo de los Afligidos (En ese momento es mi Santo Patrón). Al lado, Casa Aladino. Estoy por parar y pedirle al genio un remedio para mis pies.

Una chica me pregunta por un bus...abandona...ésta no jugó al Rugby ;-)

Es cierto que este camino nos habían dicho que era duro....y lo es...no para domingueros...

De Pedregal a Tineo parece que no queda nada, pero se hace eterno. Pasamos de largo Tineo, y no se ve el Albergue. A lo lejos vemos unas atracciones de Feria. Pensamos que en algún lugar hemos perdido la indicación del Albergue. Tineo queda ya bastante atrás.

Preguntamos y nos dicen que no. Que está en el Barrio de San Roque, pasado Tineo. Me comienzo a temer lo peor. S. Roque es el 16 de Agosto. Hoy es 14. Las fiestas nos persiguen. Hoy me temo que no nos escapamos.

Despues de 7 horas de camino, a las 3, 15, llegamos al Albergue. Queda una litera que ocupo. Yogui se va a una mesa de masajes. Luis, otro compañero con el que hemos andado, un sofá ¿Qué pasa aquí? Nos habían dicho que en el Primitivo no había mucha gente y ¿a las 3 se llena un albergue?

Comienzo a explicarme el que la gente salga pronto. Para ellos, su Camino es llegar pronto para dormir...no el Camino en sí mismo.

Pensando en que no me apetece dejar a Yogui en la mesa de masajes, me voy a duchar mientras Yogui se va a comer. Al volver me dice que tenemos hotel por 15 € cada uno. Inmediatamente le digo que por supuesto. A Luis le cedo mi litera convirtiéndole en un amigo para siempre.

Y es que, entre 5 € y dormir con 35 más y gente en el suelo, y 15 con baño para dos...de pasta no es que ande sobrado, pero tengo mis prioridades.

Yogui me dice que se ha metido unas lentejas en el Hotel de escándalo. Una vez dejada la mochila, doy buena cuenta de un perolo que me aporta hierro como para construir un petrolero. Con un flan y dos cervezas, estoy para descansar la tarde en mi cama. Mientras como, gente que durmió con nosotros en Cornellana, va apareciendo tambien por el hotel. Vero, una enfermera que nos acompañará hasta Lugo, y dos amigos que se quedarán antes...

Esa tarde me reventaré el resto de ampollas.

Lo de la tele autonómica de Asturias merece un aparte, jejeje. ¿Es necesario este dineral para tener un medio de comunicación tan absolutamente Parcial con el Partido del Gobierno? No más que TM3, TVA, o C9...pero con la que está lloviendo, es realmente obsceno.

En el telediario, el 80% dando coba al PSOE, el 10 dando caña al PP..el resto...futbol

El colmo del Provincianismo....en la Información meteorológica...."Este fin de semana, Asturias no tendrá rival en cuanto a buen tiempo ni en toda España, ni en el Extranjero"...¡Con dos cojones!

Los paisanos nos ven descojonarnos a cada noticia y no saben muy bien de qué. Despues de esta perla del chico del tiempo, estamos llorando. Se deben de pensar que nos ha dado un mal aire...

Yogui, visto lo visto, no está animado para la Etapa del día siguiente. Hasta Berducedo por la ruta de los Antiguos Hospitales de Peregrinos. 39 kms, 20 de ellos sin una misera fuente ni nucleo habitado, y de montaña además.

Yo no soy un imprudente. Pero no he llegado hasta aquí para no hacer esa etapa si el tiempo acompaña. En dos días nos hemos metido tres etapas y, mañana, en un día, nos vamos a meter casi otras tres. El es gallego. Habla poco, pero cada cosa que dice es una sentencia...como quien no quiere la cosa, dejándola caer...Y creo que desconfía de que yo pueda con lo de mañana con los pies en mi estado. Y mira que me conoce que a cabezón...¿O era necio?...

PRIMERA ETAPA DEL CAMINO PRIMITIVO; OVIEDO-CORNELLANA. 36 KMS

Nos levantamos con ganas a las 7,30 de la mañana. Nos gusta caminar con luz del día. Al lado del Albergue había un bar donde se ofreció a sellarnos la credencial y nos metimos un desayuno contundente entre pecho y espalda.

El Camino comienza en la Puerta de la Catedral de El Salvador. Y allí nos dirigimos. Yo quería entrar, pero estaba cerrada.

O nosotros somos muy torpes, o la Salida no está muy bien explicada. Comenzamos a andar por donde creíamos que salía el Camino, pero ni una sola indicación. La gente tampoco tenía ni idea cuando le preguntábamos (Nos mandaba por las direcciones más inverosímiles). Despues de unas vueltas y de preguntar a unas 10 personas, media hora despues, no es broma, encontramos la primera indicación. De ahí hasta Santiago nos acompañarían.

Es curioso el ver que en Asturias, las indicaciones van al revés que en el resto del Camino. La dirección la marca el núcleo de la Estrella, y no los rayos. Mi teoría es que aquí comenzaron a ponerlas al revés, y cuando se dieron cuenta del error, lo incorporaron como una decisión soberana, jejeje

El día era espectacular. En el Norte de España hay pocos días buenos, pero el que cae, es como estar en el Paraiso. El paso del entorno urbano al rural es abrupto. Se pasa una calle, y comienzan los horreos.

En la Ermita del Carmen pusimos nuestro primer sello del Camino. Sabeis lo que pienso, que la Iglesia le da mucha menos importancia al Camino que la Sociedad Civil. Practicamente, hasta Santiago, podríamos encontrar no más de 5 Iglesias abiertas para poder sellar (Una cada 60 kms...), mientras en cualquier bar o albergue te justifican el paso. Y eso que es la Iglesia la que te exige la justificación para la Emisión de la Compostela. Penita de Curso de Marketing que los responsables de la Conferencia Episcopal se fumaron...

Aunque no haya llovido en semanas, hay barro en los Caminos. Se camina fresco. Camino al lado de un peregrino de Avila. 55 años. Jefe de Administración, se acaba de quedar en el paro...¡Qué historia más familiar y cotidiana! ¡Mierda de recua de políticos que siempre lo tienen demasiado fácil para ellos y sus allegados!

Los pies comienzan a molestarme. Las botas no me van bien. No me preocupo. En Invierno me pasó lo mismo. Unos compeed y a seguir.

Pasamos el Puente de Peñaflor, del S XII, que la riada se llevó en el S XVI. Y poco a poco llegamos a Grado. Final de la etapa oficial, 27 kms. No así la nuestra.

La entrada en Grado está mal indicada. Se nota que el Camino en Asturias no es algo todavía importante. Y hablando de entorno rural y de problemas económicos, alguien podía darse cuenta de que muchos pueblos gallegos hoy viven del Camino. Lo digo para aquellos que se piensan que la responsabilidad de la falta de actividad económica siempre es de otros...

Lo único que se me ha olvidado en la maleta es una crema para relajar las piernas. En la farmacia me venden otra por una pasta. Al lado nos tomamos una cerveza. 5 € cada clara...no está mal. Precio de peregrino...rico.

Son las dos de la tarde y debemos continuar. No queremos comer hasta llegar a Cornellana, de la que nos separan todavía 10 kms.

La subida al Alto del Fresno es durísima. Los pies realmente me hierven. No tengo conciencia de haberlos tenido peor nunca. Y solo pienso en lo que dice el Marqués..."Para llegar a Santiago solo hay que pensar en el próximo paso"...y no quedan próximos pasos casi.... Hasta llegar al Alto, desde que comienzo a contar, más de 3000.

Y ya se sabe. Todo lo que se sube hay que bajarse. Y aunque los pulmones sufren con las subidas, con las bajadas, los que realmente sufren son los pies y las piernas, principalmente las rodillas...

Pasamos delante de la Ermita Románica de Sta Eulalia, en la Dóriga. Cada vez queda menos.

Una mala indicación hace que nos perdamos a la entrada de Cornellana y nos mande a un prado. Mis pies están como para dar muchos rodeos. De sopetón el primer día, 36 kms con el Alto del Fresno en el medio, no es una broma.

Me cabreo. Sé que muchas veces son voluntarios quienes realizan las flechas. No va con ellos. Pero los poderes públicos están obligados a facilitar el desarrollo en entornos deprimidos. y está claro que invertir en el Camino es una opción clara. Sin embargo, para ellos, lo fácil es exigir solidaridad, en vez de propiciar el desarrollo y vegetar con toda la caterva de primos y cuñados viviendo de la sopa boba. Asturias tiene bastante que aprender de Galicia y el Camino todavía... y eso que tiene mimbres para ponerse en cabeza...la materia prima es insuperable

El Albergue de Cornellana está situado en un Monasterio del S XI. Seremos 16 personas. El hospitalero me hace una encuesta que ni que fuera a renovar el pasaporte. No me falta detalle que darle...creo que no me preguntó el Grupo Sanguíneo...

Entre los peregrinos hay tres polacos. Veo que el resto están todos en un dormitorio de 8 y los tres polacos y nosotros en el otro, hasta que se vino más gente. Despues de la ducha me dirijo a hablar con ellos. Uno (Luego me enteraré que es sacerdote) es bastante antipático. No habla con nadie. Los otros dos, jóvenes, son muy alegres.

Les pregunto sus motivaciones para hacer el Camino. Me contestan muy serios que son Católicos.

¡Todos los polacos son católicos! les contesto, a lo que me responden muy serios que, como ellos, no....tufillo integrista....

Intento bromear preguntándoles si se sienten peregrinos. Por supuesto, me contestan que sí. Cuando les pregunto hace cuanto tiempo que son peregrinos, me dicen que tres días. Me extraño. Les pregunto que desde donde salieron....¡desde Oviedo! ¡Han tardado 3 días en hacer lo que nosotros hicimos en uno!

Salimos a dar un paseo por el pueblo. Estan montando las barracas de la feria al lado del albergue. Espero que la fiesta no sea esta noche.

Preguntamos para comprar un repelente de mosquitos. Una señora nos manda a una farmacia de animales. Con cierta sorna le contesto que mi amigo es feo, pero humano. No sé si capta mi fina ironía...

Despues de unas cervezas, vamos a cenar. Yogui se mete una ensalada de gambas y jamón (Mezcla curiosa, por tutatis), mientras yo me meto un potaje de garbanzos. Luego una bandeja de carne al cabrales que somos incapaces de acabar. Por último arroz con leche que estamos en Asturias...

Y a la cama como benditos, que mañana será otro día

EL CAMINO DE SANTIAGO PRIMITIVO. LLEGANDO A OVIEDO

El Camino nos había enganchado cuando en Diciembre hicimos el Francés desde Villafranca del Bierzo. Tenía interés en realizar el Portugués desde Valença o el Inglés, desde Ferrol y seguir disfrutando.Nunca pensé en hacer el siguiente en Agosto.

Y, sin embargo, durante una cena de matrimonios, Yogui me volvió a meter los perros en danza.. Me propuso el primitivo. Aquel que en el Siglo IX, Alfonso II el Casto realizó desde Oviedo.

Teníamos escuchado que el Primitivo era el camino más bonito...tambien el más duro, y no excesivamente frecuentado. A mí, despues de la experiencia de Diciembre, hacía falta poco para animarme. Eso sí...lo que empiezo lo termino. No imagino comenzar el Camino y no llegar a Santiago.

Yogui me dijo que él no tenía demasiados días y que se quedaría en Lugo. Yo diseñé un recorrido, quizás un poco más exigente de lo necesario a priori...y mucho más a posteriori.

El Camino, que está dividido desde Oviedo en 16 etapas, lo dejé en 10. Con una media de 32 kms cada una. Unos 320 kms duros de verdad.

Por supuesto, no concebíamos no realizar la travesía de Hospitales. Ruta de Montaña con las ruinas de tres antiguos hospitales de peregrinos, que hoy se encuentra abandonada debido a la indudable exigencia que comporta (Y no hay que olvidar, que el Camino lo realizan personas de todo tipo, que no todos son Juanito Oyarzabal)

Esta fue la etapa que más me complicó. El Camino en Asturias no está tan desarrollado como en Castilla o Galicia, y la escasez de alojamientos hace que la planificación, si quieres atravesar un paraje de montaña sin una mísera fuente en 20 kms, haya que analizarla en profundidad.

La otra premisa era dormir en el trecho desde donde coincide con el Francés hasta Santiago, una sola noche. No soporto las aglomeraciones y, en Agosto, iba a parecer el Metro de Sol un sábado tarde cualquiera...

Aun a sabiendas de que no estaría demasiado concurrido, localicé albergues privados, que pueden reservarse, allá donde pude, que no fue en demasiados sitios. El riesgo de llegar despues de una dura etapa y dormir en el porche de una iglesia o en el suelo de un albergue hace años que dejé de disfrutarlo.

Me preparé con las botas con las que había recorrido el Francés en Invierno. Me dolían, pero no le di demasiada importancia recordando el óptimo resultado anterior...craso error

Dos días antes, a por la Credencial. La cola de más de 100 personas en la Asociación de Amigos del Camino me hizo temer lo peor. Menos mal que, de todos los que oí, el único que hacía el Primitivo era yo...

Para recibir la credencial una pequeña charla. Que si los hospitaleros son voluntarios. Que si no hay que exigir nada, que si no hay que tirar basura al Camino....

O sea, si hay que repetir estas cosas, supongo que es porque antes han tenido problemas. Mera cuestión de educación, pero ¡qué pena que esto sea necesario recordarlo!

Tengo puntos de Iberia Plus para dar 14 veces la vuelta al mundo...o sea, que a Oviedo iría en avión.

Mochila preparada y muchísimas ganas.

Al llegar al Aeropuerto, bus a la estación de Oviedo (Ya iba en modo peregrino...obviar taxis). Me encontraría con Yogui allí.

Y una vez juntos, al albergue.

La visión que nos esperaba era una mujer entrada en carnes tumbada en una cama con la puerta abierta a la calle...¿Nos habríamos confundido?

No...nos estaba esperando. Las formalidades de rigor. Nos enseñó la habitación. En fin...éramos peregrinos...no esperábamos el Ritz...pero bueno...

Y eso sí, una vez con los petates a recaudo, a un sitio a cenar que al día siguiente nos esperaban 36 kms.

Un clásico del Camino, el Lomo con huevos y patatas...y un par de botellas de sidra...y a la cama

Si la primera visión a la entrada del Albergue me la llevé puesta, la providencia quería que todos cargásemos con nuestra cruz. El que se encontraba ahora en la Cama con la Puerta abierta del Albergue era, suponemos, el marido de la anterior...en calzoncillos paqueteros, con una barriga que era imposible que se la viese al mear...(No me estoy refiriendo a la barriga...). Yogui tuvo pesadillas aquella noche...y no fue por la incertidumbre a las peripecias del Camino...

EL COLACHO

Soy hijo de médico de pueblo. Cuando era muy, muy pequeño, lo que más miedo me daba no era el coco. Tampoco soy holandés, el Duque de Alba no era peligroso para mí. Ni siquiera el lobo de Caperucita. Lo que realmente lograba atemorizarme era el simple pensamiento de....El Colacho.

El Colacho es un personaje que sale en Castrillo de Murcia, todas las fiestas del Corpus desde el siglo XVII. En Castrillo, donde mi padre fue médico, recuerdo que viví desde el año y medio hasta los 6.

De Castrillo era Dioni, la chica de mal genio, entrañable, que era capaz de hacer callar a mi padre, que entró a cuidarnos en casa con 14 años, y que siguió con nosotros hasta que se casó, muchos años despues. A ella le debo la vida. Con 6 años me aplicó un torniquete en el brazo cuando me desangraba despues de que, tras una travesura y en ausencia de mis padres, me seccionase el brazo derecho. (El cómo se le ocurrió hacerme un torniquete a esa chica de, 16 ó 17 años tendría entonces, es algo que, más de 40 años despues, todavía me pregunto). Tras 14 operaciones, dos de ellas a cargo del miembro "del equipo médico habitual" Doctor Enriquez de Salamanca quedé como nuevo. (Ambas veces me operó gratis total. En aquellos tiempos, entre galenos, eso se estilaba, a pesar de que él fuese una eminencia y mi padre un modesto médico de un humilde pueblo de Burgos, aunque mucho mejor médico, porque mejor médico que mi padre nunca conocí).

Si en algún brazo no tengo alguna habilidad es por mi torpeza, no por ninguna limitación física...

Castrillo de Murcia está en Burgos, no cerca de Cartagena. Es una evolución de Castillo del Moro Muza, y en estos tiempos de buen rollito, de Alianza de las Civilizaciones y de chorradas politicamente correctas, permitidme que pase de puntillas sobre este detalle. A propósito....¿Qué coño ha sido de la Alianza de las Civilizaciones y de la pasta que nos ha costado?

En Castrillo, en invierno hacía frío, mucho frío. Recuerdo las glorias, conductos de aire caliente, alimentadas con paja o leña, que circulaban debajo del suelo en la planta baja (Por supuesto, en el piso de arriba de la Casa del Médico, para dormir, hacía un frío de pelotas. A los niños con sabañones en las orejas no nos preguntaban de donde éramos...éramos de Castrillo).

En Castrillo tuvimos a Kazán y a Linda, dos hermosos perros. Mi madre dejaba a Kazán cuidándonos a mi hermana mayor y a mí, ambos en nuestros cochecitos. Pobre del que se acercase a nosotros...

En Castrillo mi padre tuvo su primera experiencia empresarial. Como todas las demás, desastrosa. Crió cerdos. La casa era grande y tenía una especie de establos. A la vista está que no salimos de pobres.... (Ojito con los chistes fáciles...) ;-)

Cerca de Castrillo la Guardia Civil, cuando la Guardia Civil era la Guardía Civil de verdad, paró a mis padres en el Citroen 2 CV Break nuevecito, metralleta en mano. Mi padre estaba enseñando a conducir a mi madre. No debía de ir muy suelta la pobre. "El Lute", cuando "El Lute" era tambien "El Lute", se acababa de escapar de un tren en marcha por los alrededores. Y esa conducción nada agresiva les debió de hacer sospechar.

En Castrillo, vecino nuestro, estaba el Señor Angel. La única persona en el mundo a la que le era permitido comer con la boina puesta según recuerdo que me decía mi padre (Alguna vez le debí de preguntar si no era de mala educación) No puedo imaginarme al Señor Angel sin boina...ni siquiera durmiendo.

Tambien estaba Fabian, el herrero.Y Longinos, el hermano pequeño de Dioni, y las eras, y el trillo, y los nogales con esas nueces cuyo sabor no he vuelto a disfrutar, y los carros tirados por las mulas donde nos montábamos los niños...lo recuerdo todo como si fuera ayer.

Antes de Dioni, recuerdo a la señora Dolores ayudando a mi madre. Y su gran cabreo un día que mi padre llevó angulas (En aquellos tiempos las angulas todavía se podían comprar).

"Señora, no voy a acabar de limpiar esos bichos que ha traido Don Juan en tres días"

La pobre mujer quería quitarles las vísceras y la cabeza....

En Castrillo, una mañana de febrero, frío que te cagas, yo, sabio despistado, me puse el abrigo y me fui al colegio. Estaba quitándome el abrigo antes de entrar en clase cuando Dolores llegó gritando con mis pantalones en la mano, que no entrase, que no entrase. Me había puesto el abrigo encima de los calzoncillos y a clase sin más...

"Este niño es muy listo...será ministro", decía Dolores....Pobre, no sabía que para ser Ministro hace falta ser muy golfo, pero muy listo no.

Os hablaba del Colacho. El Colacho era un personaje que personificaba al diablo. Salía en la fiesta del Corpus y Jesús le ahuyentaba. Por esas tradiciones paganas....el Colacho saltaba sobre los niños que habían nacido en Castrillo ese año. Los niños eran dispuestos en la plaza en colchones sobre el suelo, y el Colacho, al saltar sobre ellos, les libraba del mal de ojo. Esta tradición viene desde la Edad Media, donde el Mal de ojo lo propagaba Satanás.

El Colacho perseguía a quien se pusiese por delante, azotándole con una crin de caballo. Era horror lo que yo sentía. Auténtico miedo.

Ultimamente hay polémica con el famoso uniforme olímpico del equipo español. Y al verlo por primera vez me quedé pensativo...me recordaba a algo o a alguien....hasta que caí....

Y ya sé por qué, mi hija dice que da miedo....es genético

Porque es un puto plagio....los deportistas españoles van vestidos de ....¡El Colacho!

LA CIVILIZACION

Lo comentaba en mi caralibro hará un par de meses. Estaba en el Aeropuerto de Barajas. No recuerdo si me iba a algún sitio o estaba esperando a hablar con un cliente. Una mamá y su hija quiceañera. De familia bien, más pijas no podían ser...la mamá más que la hija incluso...

La mamá se dirige a mí y me pregunta

"¿Dónde está el embarque?"

"Buenos días" respondo

La mamá me mira pensando que soy tonto y me vuelve a preguntar:

"¿Dónde está el embarque?"

Yo, infatigable vuelvo a responder

"Buenos días"

La mamá, cuyos papás desperdiciaron un dineral, estoy seguro, en colegios de pago, cogió a la niña y fueron a preguntar a alguien menos retrasado que quien suscribe. (Y que nadie se me ponga politicamente correcto...por lo menos que no lo haga sin saludar antes... ;-) )

Vivo en una localidad a 12 kms de Madrid, de clase media-alta. No vivo en la NI, o sea que tampoco teneis ya muchas posibilidades de error. A mis hijos me harto de decirles que el mundo real no es esto. Que la gente, habitualmente no tiene Cayennes, ni Mercedes, y que hay sitios donde la gente hace maravillas para poder llevar a sus hijos al Colegio, incluso a menos de 30 kms de donde vivimos. Ellos me miran pensando que les cuento batallas pero yo, honestamente, me esfuerzo porque comprendan que somos muy afortunados, aunque nuestro trabajo y nuestro esfuerzo (El de Carmen y el mío), nos ha permitido ser afortunados, porque nunca nadie nos regaló nada...

Pero no me olvido de que soy hijo de médico de pueblo. Y generalmente de pueblos pobres. Y mis amigos, en muchas áreas de mi vida fueron chicos cuyos padres no se esforzaron en que estudiasen, pero que les inculcaron educación y saber estar.

Estoy preparándome para hacer el Camino Primitivo desde Oviedo. No las tengo todas conmigo. He leido que es el más duro y, de las 15 etapas de que consta, lo quiero dejar en 10, haciendo una media de 32 kms diarios por recorridos francamente exigentes.

Estoy saliendo a andar con las botas todos los días por un monte cercano a casa, un par de horas, para coger tono en las piernas. Me queda una semana.

En esta zona pija, posh, o paquete, que dirían los argentinos, la gente presume de mear colonia, pero aparte de en las marcas de ropa o los coches, en poco se les nota.

A mí, hace muchos, muchos años, me explicaron que, en el Monte, se saluda a todo el mundo con el que te cruces. Una costumbre en cualquier sitio que vayas. Ya, si eres de pueblo, sabrás que hay que saludar a todos. Solo los de pueblo sabemos lo que significa que a alguien no le saluden. (En concreto yo le tengo retirado el saludo al antiguo presidente de mi comunidad de vecinos. Un golfo que se iba de cena con el dinero de las mensualidades y que, además, se creía que la Comunidad era suya. Como es listo pero no inteligente, supongo que ni se ha enterado que no le saludo, ni lo que quiere decir...ni me importa)

O sea que, desde que entro en el monte, no se me va el Buenos días de la boca...

En estos paseos matinales, hay un 1% de la gente con la que me cruzo que han tenido amigos pobres, cuyos padres les enseñaron la educación que yo tambien aprendí. Nos devolvemos el saludo sin saber quien saludó primero.

Hay otro 20% que te saluda apresuradamente una vez ya se ha cruzado, debiendo de pensar que qué mosca me ha picado y de qué nos conocemos...

El resto son autistas. Ni siquiera se enteran de que el saludo iba para ellos...

Yo, ya lo he dicho, soy de pueblo. Supongo que a esto es a lo que llaman civilización...

MANAOS...EN MITAD DEL AMAZONAS

Es jodido esto de vender en Brasil. Los impuestos de hasta el 70 % hacen que te tengas que exprimir la cabeza para ver como dar entrada a tus productos en este mercado de 200 millones de personas.

Manaos es una ciudad de 2 Millones de habitantes en mitad de la Selva. A Manaos solo se puede llegar desde Brasil por avión o Barco. (6 días si subes por el Amazonas, solo 4 si bajas a favor de corriente). Desde Sao Paulo 4 horitas de avión….como de Madrid a Moscú….

¿Os imaginais la logística para proveer de lo necesario?

Manaos fue un importantísimo centro comercial en la época del caucho hasta que un inglés robó las semillas del árbol del caucho para plantarlas en India…(¿Un Inglés ladrón?... chorradas…. Drake, los frisos del Partenon, los restos de Tutankhamon…todo bobadas…)

Manaos, como Brasilia es uno de esos fenómenos que suceden en Brasil, donde de la nada se crean las condiciones de colonizar la selva

Los brasileños dicen que fue repoblado para impedir los deseos expansionistas de Venezuela…. pero vete a saber

Manaos es una zona franca donde puedes intentar encontrar una empresa que fabrique tus productos y reducir tus impuestos de entrada (Esto es como los periódicos en los países civilizados. Una vez que os he dado una información interesante, dejais unas monedas en el mostrador aunque no esté vigilando, no me seais británicos… ;-) )

Manaos se encuentra en la zona donde el Amazonas se junta con el Rio Negro. No se sabe por qué, las aguas oscuras del Río Negro no se mezclan con las claras del Amazonas…el efecto es espectacular.

A 3000 kms de la desembocadura, hay una anchura de unos 4 kilómetros. En la época del deshielo, el río sufre una crecida de 15 metros…¿Os podeis imaginar la cantidad de agua?

Hemos comido unas costillas de un pez que mide unos 2 metros. No me acuerdo de su nombre. Es delicioso. Casi como las chuletillas de cordero ;-)

La temperatura ronda los 49 grados. La Humedad el 96% . Lo mejor para gente como Camacho y sus sobacos… por ejemplo

Y me monto en el avión. Solo pido ventanilla cuando voy a aterrizar de noche en Mexico DF para ver la inmensidad. Hoy vuelvo a pedirla. Y ver esa ciudad de 2 millones de habitantes, en mitad del todo…un pequeño botón entre billones de árboles…merece la pena el molestar al vecino para ir al baño(La edad y la próstata comienzan a no perdonar)…todo sea por poder contarlo (Lo del Amazonas…lo de la próstata, ustedes me disculparán…)

LA CATEDRAL DE SAL DE ZIPAQUIRA

Sábado en Bogotá. Despues del ron del día anterior, me apetece algo que no haya visto. Una mirada en internet…La Catedral de Sal de Zipaquirá….

Investigo como ir. Son las 9. Hay un tren turístico que sale a las 8, casi mejor no me doy prisa…

Puedo ir en Buseta. Dice que tarda un par de horas. Tomo un taxi a la Estación terminal. La estación terminal es lo más parecido a un zoco marroquí que recuerdo. Despues de un par de preguntas, llego a la taquilla. Quedan 5 minutos, el billete cuesta poco mas de euro y medio.

La buseta tendrá 20 plazas. Debemos de ir 8. Poco ingreso 12 €, para un trayecto de dos horas con conductor y “secretario”.

Nos cuesta salir de la estación. Es sábado por la mañana. La ciudad está revolucionada. El Santa Fé se juega la final de copa al día siguiente con el Pasto. Tienen la posibilidad de conquistar el trofeo por primera vez en 37 años….no se habla de otra cosa.

Sin embargo, a medida que vamos circulando por la ciudad, la buseta va decelerando en cada parada de bus urbano que vemos. “El secretario” va gritando por la puerta abierta “Zipaquirá, Zipaquirá”. De vez en cuando, alguien alza la mano y paramos. Comienzo a ver la rentabilidad del asunto.

En cada semáforo se sube un vendedor de cualquier cosa que os podais imaginar. Canta su mercancía y se baja en la siguiente esquina. He de decir que estoy fascinado… Esto es mucho más divertido que un taxi….¡dónde vamos a ir a parar!

Tardamos en salir de la ciudad más de hora y media. “El secretario” nos retira los billetes ¿A qué seguro reclamo si nos damos una piña? Los que se han montado en las paradas pagan en metálico sin recibo en contraparte….como para hacerles una paralela de IVA…

Una vez hemos salido de Bogotá, la gente se va montando y bajando, llegando a pagar menos de 20 cms por algún salto…y llegamos a Zipaquirá

Le digo al “secretario” donde voy y donde puedo bajarme (Como para ponerme exquisito con una parada oficial) y me deja en la subida hacia las salinas. No he comido…y de camino hacia la Catedral de Sal, veo un asador….echo un vistazo a la carne…una pinta estupenda…ahí me quedó.

Zipaquirá es una ciudad pequeña, con un casco antiguo muy bien conservado. La Plaza Mayor, típicamente colonial, es una auténtica maravilla. Las calles que llevan a las Salinas son absolutamente deliciosas, envueltas en una belleza rústica que es difícil de olvidar.

No deseo ponerme demasiado técnico. Hace unos cuantos millones de años, esta parte de Colombia era mar. Al elevarse el continente y calentarse, los lagos que quedaron, se desecaron. Conclusión…mucha sal en la superficie. Si a eso le añadimos los movimientos tectónicos (¿Dije algo de no ponerme insoportable?) que forman los Andes y esa sal queda envuelta como en un pastel de crema, en una montaña rellena de sal…pues eso…Una montaña llena de sal que se explota desde tiempos precolombinos.

Hace 50 años, los mineros que explotaban la mina pidieron hacer una catedral dentro al Obispo (Vete a saber si el Obispo tuvo la idea genial y se la propuso al capataz de la mina…que yo desconfío por definición)

Esa Iglesia en los años 90, al estar demasiado cerca de la boca de la mina, por razones de seguridad, hubo que cerrarla, y entonces llegaron unos que tenían un abuelo de Bilbao y se coscaron dentro de la montaña una Catedral que te giñes Pascual.

La Catedral comienza con un Viacrucis, en el que entras 800 metros dentro de la montaña a una profundidad de unos 200 metros…tampoco para volverse loco…

Pero todas las cruces están situadas al comienzo de antiguas Galerias de la Mina de más de 200 metros de recorrido…y es impresionante.

Como colofón, la inmensa nave de la Catedral, con una cruz alucinante que, hasta que no te acercas, no te das cuenta de que es hueca….¿Otra mentira de la iglesia? ;-)

Despues del paseo, vuelta a Bogotá. Pillo la primera buseta al vuelo donde me bajé….Paso al lado de “Andrés carne de res” y me dan ganas de ver si el cura ya ascendió a Obispo….

INTENTANDO BAILAR SALSA EN BOGOTA

Hay ciertas cosas que uno sabe que no es capaz. Eso de los ritmos caribeños, lo intenté con un nulo éxito y mi autoestima por los suelos después de que mi profesora personalizase en mí, todos los males del bailarín hispano.

Me encontraba hace unos días en Bogotá. Un posible proveedor quería sacarme a disfrutar del Bogotá La Nuit con su esposa y unos amigos. Aunque desplegué todas mis excusas, buenas y malas, no fui capaz de escabullirme.

Me llevaron al Parque de la 93, a un antro salsero puro.

Bien entré, me atornillé a la silla con doble arandela de seguridad. La verdad es que, todos los cursos que he hecho de marketing, siempre hablan de la necesidad de la diferenciación. Lo conseguí. Creo que era el único que no estaba continuamente dando vueltas por la pista, y debía de llamar la atención.

Mi posible contacto, al interiorizar mi negativa profunda al baile, me dejó en la mesa mano a mano con el ron. Al lado mío, un grupo de cuatro maduritos…o sea, como yo, cada uno con un instrumento de percusión, el cencerro, los bongos, los palitroques esos que se tocan, en fin…

Yo me creía que era una orquesta que iba a tocar luego, pero simplemente acompañaban la música que sonaba y, creedme, lo hacían de maravilla.

Alguna chica de alguna mesa cercana, al verme, madurito resultón de buena factura, con una intensa discusión con la botella, se acercó a sacarme a bailar. Yo le hice ver mi absoluta imposibilidad fisiológica para bailar estos ritmos. Los vascos, como dijeron en “Vaya Semanita”, no tenemos caderas. Los húmeros se articulan desde las costillas flotantes….No se lo
acababa de creer, y yo tampoco me iba a dejar hacer una autopsia para que se convenciese.

Uno de los de la mesa de al lado, al darse cuenta de mi sin par acento, se vino con el cencerro…y comenzó a repetir como si le fuese la vida en ello….

-“Joder, Tío, Hostia”…..

En este país en el que para atracarte te piden la cartera por favor, y te dan las gracias cuando se la entregas, suena horrible oírles decir un taco. Cuando se enfadan mucho exclaman un “juemadre” que hay gente que se santigua y todo al oírlo….

Yo le sonreía con cara de bobalicón…la mía. Por supuesto, cuando el otro aterrizó en nuestra mesa, la ninfa con ganas de bailar se volatilizó, supongo que pensando que acababa con el cencerro colgado del cuello.

A la quinta vez que me repitió eso de “Joder, tío, hostia" solo le dije que debía de haber conocido a algún español muy maleducado…¡no te jode! ;-)

Ahí bailaba todo el mundo. Me sorprendió ver una señora, que ya no cumplía los 80, bailando dale que te pego con un chico de menos de treinta…y no lo hacía nada mal.

De vez en cuando, quien me había llevado al antro, se acercaba solo para comprobar que la segunda botella de ron seguía bajando ostensiblemente.

En una de estas, le dije que me disculpase, que una tercera me parecía demasiado. No insistió.

Me creía muy inteligente, pero, en la puerta, no me dejaron salir. Necesitaba el justificante de haber pagado. Vano mi intento de explicar que quedaba más gente. O salía con ellos o no salía.

La situación era Kafkiana, no tenía ganas de quedarme, pero si no demostraba haber pagado no me podía ir. Desde luego, si llego a tener 20 años les arruino. Si no me dejan salir me quedo dentro toda la noche y me bebo hasta el agua de los floreros.

Pero no tengo 20 años y ya llevaba más ron del necesario. En vez de sacar a mi contacto, pague las dos botellas de ron. Me dieron un papelito amarillo y me fui pensando que ya podían beberse otras dos, porque si no, los que se quedaban dentro eran ellos….

EL TEMPLO MAYOR DE MEXICO DF

Me levanto de buen humor. Despues de la pelea de la noche anterior, mis dos tequilas, y la birria de la cual repetí, quiero perderme por el centro. No tengo muchos días en el DF. Me apetece exprimir la comida y la bebida, además de los paseos.

En Isabel la Católica, muy cerquita del Zócalo está el Bisquet de Obregón.

En México, el desayuno es una especie de competición por ver quien la tiene más larga. Eso del café con leche y croasan es para amanerados (seamos políticamente correctos)

Pido unos chilaquiles rojos, sin crema por favor (mariconadas las justas…¿alguien decía algo de la corrección política?), La bandeja de pan dulce (bollos) es de lo más espectacular que recuerdo, y un zumo de zanahoria.

Los chilaquiles pican a rabiar. Si quieres más picante, te ponen salsa aparte. Soy macho…pero tanto no. Con lo que sí me atrevo es con los chiles encurtidos….¡Menuda manera de comenzar un día!

El Centro del DF un domingo por la mañana es espectacular. No me atrevo a calcular la cantidad de misas que se dirán. Me dirijo al Palacio de Gobierno. Si puedo me gusta ir ahí. La figura de Juarez me impacta y siempre que puedo doy un paseo por sus estancias.

A la salida, en vez de dirigirme a la Catedral, auténtica maravilla, camino doscientos metros hasta las ruinas del Templo Mayor.

El Templo Mayor, estuvo sepultado bajo un parking. Es inmenso. A principios del Siglo XX, se realizó una canalización de aguas y lo atravesaron de lado a lado…parece ser que nadie se dio cuenta, o sí, pero si avisas a lo mejor te echan la culpa por habértelo cargado tú...

En la década de los 70, al realizar unas obras los de la compañía de aguas o electricidad, encontraron el medallón que actualmente se expone en el museo de interpretación…y se descubrió la inmensidad de lo sepultado

La altura del Templo Mayor es solo 15 metros inferior a la altura de las agujas de la Catedral. La visita merece la pena. Una vez fuera, me apetecía meterme en la Catedral. Si esperas en México a encontrar un domingo por la mañana una Iglesia sin oficio, mejor llévate una silla. Es impactante la religiosidad expresada barrocamente en estos países (En Colombia he llegado a Observar una
Misa en la Gran Plaza de un centro comercial o en un Centro de Control de Tráfico Aéreo, en mitad del patio)

Aun sin poder observar detenidamente, se agradece a la prelatura católica el que dejen entrar a admirar sus templos, incluso durante los oficios. No será la primera vez que en otros Templos me prohíben la entrada por no ser de allí (No seais malpensados…en Harlem, por ejemplo)

Va siendo hora de comer. Los chilaquiles hace tiempo que se digirieron y necesito mi dosis de picante. Me meto en un bar especializado en Mescal, y me resulta delicioso, con sal de chapulines (Ese tipo de hormigas comestibles) Al lado, un pavo con el que se hace fotos todo dios. Pregunto en qué equipo juega a pesar de su prominente barriga…es el alcalde y su mujer me dicen…paso de hacer el gringo y sigo a mi mescal.

Se va dando la mano a todo el mundo. Al llegar a mí y extenderme su mano con una sonrisa de oreja a oreja solo le pregunto…”¿Hemos sido presentados”

Parece ser que esa pregunta no le aparece en su argumentario del día. Se da media vuelta y se va saludando, seguido de su piba…que no está nada mal

Domingo tarde en el DF…debe de ser hora de comer…despues de la manduca me seguiré sorprendiendo...

EL TIGRE DE SANTA JULIA

Estoy en Mexico DF. Cuánto más vengo, más me gusta venir. Me gusta todo. La comida, espectacular, la gente, si obviamos pequeños temas de conversación sin importancia como la Conquista (Es que yo era muy pequeño y ya casi no me acuerdo…ellos tampoco, pero se lo deben de machacar continuamente en casa y en el colegio), el Centro del DF, el tequila con sangrita…

El Tigre de Santa Julia fue un delincuente cuya historia he llegado hasta nuestros días. Uno de esos héroes populares que se hizo famoso por su habilidad para burlar a sus perseguidores, servidores de la ley y el orden (En realidad, en según qué circunstancias, no sé muy bien quien es el servidor y quien el que atenta…).

Santa Julia, a finales del Siglo XIX no era la zona más segura de México. Aun hoy, algunas calles por la noche, distan de ser lo que se dice, tranquilizadoras. Sin embargo, en la actualidad es un barrio de clase media en el que, a quien preguntes por el Tigre, te contará ufano su historia.

Al Tigre solo pudieron capturarle cuando el instinto pudo más que la razón. Sí…se descuidó…vosotros os imaginais haciendo qué…

Llegué el Sábado por la Noche. ¿Qué mejor para alegrar alma y espíritu? Una Birria con un buen tequila, Cazadores reposado. La birria, creo que ya os lo he comentado, es una sopa de chivo, originaria de Jalisco, por supuesto picante, que está como para decir que has visto a Dios. Con la carne de la sopa me gusta hacerme unos tacos con las tortas de maíz. Recordaba La Polar, sitio taurino cerca de la Colonia de Santa Julia y de mi Hotel.

La Birria deliciosa. Era sábado, mucha gente alegre…alguno demasiado alegre

Tuve mala suerte. En la mesa de al lado, una señorita acompañada, con más tequilas de los deseables, se empeñaba en encender la máquina de la música mientras un mariachi tocaba en directo a 5 metros suyo. Ante los intentos de los encargados de que la apagase, esa amenaza de los patanes….

“Soy autoridad y te puedo cerrar el local”

Extraño ese sentimiento de aquellos que confunden el Servicio Público con el ser dueños de no sé qué chiringuito…(Como mi antiguo presidente de la Comunidad de vecinos, para entendernos)

Y mientras sacan a la impresentable entre dos guardias de seguridad, en la mesa de atrás comienza una pelea entre dos machos…, que ya no cumple ninguno los 60. He elegido mal día para dejar de fumar, pienso

Dejar esa birria a medio acabar me parece un pecado. No, no me voy a ir. Acabo de pedir que me traigan más consomé para acompañar mis tacos de carne de chivo.

Y al escuchar como se rompe la primera botella mientras los guardias de seguridad acuden a toda prisa, rápidamente me cambio para estar de cara a la pelea.

Porque como dicen en Mexico, no quiero que me agarren como al Tigre de Santa Julia….cagando