Tampoco penséis que da para mucho más...
No volvía desde hacía 30 años, poco más o menos. Eso os da una idea de que mi fortuna personal es manifiestamente mejorable.
El crucero nos había dejado en Villefranche, entre Niza y Mónaco. Un pueblo precioso de la Costa Azul. Teníamos claro que Niza, siendo final de etapa del Tour, era una emoción demasiado fuerte para nosotros... que estábamos de vacaciones, sin ganas de aglomeración ninguna. Reconozco que la visión de la bahía desde el barco era una pasada. Había un barquito que nos trasladaría al muelle.
El tren hasta Mónaco nos llevaría unos 20 minutos...un tren español. Un tren gabacho llegó con 15 minutos de retraso a la ida y 35 a la vuelta, que hay veces que solo tienes que darte una vueltecita por ahí para apreciar lo tuyo....
El paseíto en tren hasta el Principado, una auténtica delicia. Eze, Cap d'Ail...Multitud de calitas escarpadas, playas de piedras generalmente, todo cubierto de pinares...algún desastre urbanístico que nada tiene que ver con los que acostumbramos por territorio patrio. Una Costa Brava sin madrileños ni señoritos de Barcelona...
Al llegar a Mónaco, ya notas que no eres de allí. No necesitas que nadie te lo recuerde. Ver más Ferraris que Renault Laguna, no debe de ser muy normal...en cualquier sitio menos en Monte Carlo.
Cómodo, lo que se dice cómodo para vivir, no es...ni aunque tengas chofer....Porque los atascos para subir al casino en coche (Un rico, qué cojones va a ir al casino andando) deben de ser gigantescos...
Pero ese es un ecosistema poblado por esos a los que no se les puede preguntar por la procedencia de su dinero, no sea que en un ataque de sinceridad, te lo cuenten...y te conviertas en cómplice...
Al lado de la entrada del casino, en Chandal, como un jubilado de Leganés, Juan Villalonga...Ese cuya mayor virtud fue ser compañero de pupitre del otro mermado que va dando lecciones de patriotismo a cien mil la hora, sin admitir preguntas.
Que les veo con la pulserita rojigualda, presumiendo de españolidad, mientras están vaciando España y dejando nuestra pasta en Suiza o Mónaco, y me quedo con cara de gilipollas...aun más de la que llevo. Falta de reflejos para haber sacado la cámara...que estaba en la puta calle....
Mónaco, aparte de ricos que juegan con las cartas marcadas si no algo peor, yates, y putas a tres mil el polvo, no es que tenga demasiado que ver. Hay demasiada pasta como para que un técnico de urbanismo en condiciones ponga orden.
Un país que cabe en un circuito de Fórmula 1, y no de los más largos, ya me contareis....
Cruzando en un barquito el puerto, se llega a la Ciudad Vieja. Puedes subir la roca a pinrel, o llegarte hasta el final del parking y tomar un ascensor (Sí, sí...estoy hablando de un país entero...)
Allí, el Oceanográfico...que un poco más y lo construyen en medio del mar... La Catedral y el Palacio Real... "protegido" por una policía que da más risa todavía que la Guardia Suiza
En 1297, François Grimaldi, Il Malizia, conquistó la Roca de Mónaco. Un pirata como tantos otros. Con la moda de los pijos ingleses por ir a la Costa azul a finales del S XIX, Dios les vino a ver. No es que hayan mejorado nada la estirpe con el paso de los siglos...pero no se les puede negar que son listos cual concejal valenciano de urbanismo...
El Casino y la Sociedad de Baños, de su propiedad. No miran de donde te viene la pasta mientras la tengas.
El bisabuelo del actual Príncipe, Luis II, tuvo que reconocer a su hija natural (Abuela de Alberto), como legítima para poder seguir en el machito...todos muy católicos pero más golfos que la Chelito. No es que me vaya yo a poner muy estrecho ahora, pero si las normas de las dinastías se las saltan así, no os extrañéis luego que no les pidan el recibo del IVA cuando cualquier Bárcenas... o Villalonga, vaya con el maletín.
Como veis, el simple trato accidental con esos que me miran desde arriba pensando que hay que ser "pringao" para no cobrar todo en negro, me pone calentito, calentito....
Como decía....con más de media hora de retraso, de vuelta al barco. Desde luego, mucho más que ver en Villefranche, aunque el precio de la cerveza fuese más caro que en Mónaco...y es que los gabachos sí que nos debieron de confundir con los de allí... supongo que por mi falta manifiesta de clase...Esa que mi madre decía que se tenía o no se tenía...pero que no se podía comprar... o sea...como un ruso en chándal por Mónaco...por poner un ejemplo...o que no sea ruso...
20 comentarios:
Kikas... me han gustado las fotos.
No sé por qué siempre imaginé a Mónaco como un país grande... ya sabía que era pequeño antes de leer esta entrada... no digas, ahora, que no lo sabía.
Me gusta mucho lo que te dijo tu madre
La primera vez que fui me pareció ena ciudad de cuento, quizás por su ubicación, pero en veces sucesivas, para mí, perdió su encanto al ver la riqueza y el derroche que por allí es puro alarde, quizás me estoy haciendo más mayor de lo que me corresponde y estoy más sensible a las injusticias sociales,
Mónaco.
Me dejó fría, es tan pequeño que incluso me faltaron tiendas de lujo!
La verdad que me esperaba algo diferente, me pareció caótico y lleno de turistas y coches. Mira, eso si me gustó, los coches!
Y el famoso túnel, una es aficionada
Besos
En algùn lugar lei que todo lo que se habia dicho por primera vez, lo dijo alguna vez un griego...y si...no iba a ser esta la excepciòn; cuenta la leyenda que Hèrcules ambulaba solito por el Rocher, que le gustaba la zona, eso...del griego Heraclès Monoicòs, Hèrcules solo, solitario; Mònaco. Lo confirma el nombre del Vieux Port, que si mal no recuerdo se llama Port Hèrcule. La palabra gabacho, digame, es necesaria? porque la entrada es simpàtica, pero la palabra me suena salada.
Hombre, las cosas no son en sí mismas sino en función de referencias...si lo comparas con mi salón...es grande
Pues a lo mejor soy mayor que tú...desde los 18 años..porque entonces ya me pareció igual que ahora....
Es pura ostentación, sin más....
Vaya, veo que te faltó tiempo para subir a la Ciudad vieja...estos tours para japoneses, Silvia..
;-)
Estimad@ visitante....
Seguramente, esa fuente que usted leyó no conocía la cultura oriental....
Los chinos llevan diciendo tonterías muchos siglos...
Y por cierto, en España, la palabra gabacho, efectivamente es despectiva....pero no muuuuy despectiva...
A ver si me explico. Ellos nos miran por encima del hombro y nosotros les llamamos entre nosotros gabachos..... No como los portugueses que nos miran a nosotros con sensación de fatalismo.... y no me extraña...yo haría lo mismo si me tocase en suerte un vecino similar....
La palabra gabacho, en este artículo, está plenamente imbricada en la trama. Se dice gabacho de un tren que llega a la ida con retraso, y a la vuelta con retraso multiplicado por dos...o de alguien que mira mi absoluta falta de clase dejándome en evidencia....
Si el tren fuese puntual, sería un tren europeo, o si el camarero no me mirase perdonándome la vida sería un simpático....gabacho..
;-)
En otros sitios dicen expresiones como "despertarle el indio a uno", y eso no solo suena mal, sino que es politicamente incorrecto ¿No le parece?
Eres tú quien ha dicho que Mónaco es pequeño... y te he dado la razón.
Ahora lo comparas con tu salón... para decir que es grande.
Muy bien... yo lo comparo con una hormiga... y Mónaco es gigantesco.
Bueno, por lo menos, el paseíto hasta el Principado fue una delicia
El paseo fue en tren, Mela....
Pero dentro del tren no paseamos....
Ya sé que el paseo fue en tren... sé leer, Kikas.
Y ya imagino que en el tren no paseasteis... aunque yo he subido en tren en alguna ocasión y he paseado dentro del tren
¿Tú has paseado en un tren?
Haces cosas muy raras, Mela....
Tengo un siquiatra de confianza...por si quieres...digo...
Vamos a ver, Kikas, hay trenes que tienen compartimentos y bar.
Si quieres ir a comer o a beber algo, debes salir del compartimento y caminar por el pasillo.
Jamás iría a un siquiatra de tu confianza... me sacaría mil defectos recomendados por ti.
Yo tengo una amiga psicóloga que se llama Marta... y muchos casos se los he solucionado yo... ya lo sabes.
Yo te recomiendo a esta psicóloga... verás cuántos defectos te encuentra.
Y por otra parte... ¿Quién es el loco que me dice que estoy loca?... Una canción de Juan Pardo
Si empezamos confundiendo a un sicologo y a un siquiatra...mal vamos....
Muy bien... ya se pueden ir a freír espárragos tu siquiatra y mi sicóloga... si son capaces de encontrar alguno
¿Esparragos fritos?
No creo que sean capaces de encontrarlos paseando por un tren, no....
¿Y quién ha dicho que ese dichoso siquiatra y la dichosa sicóloga estén en ningún tren?
Yo ya no digo nada más... que ya veo en qué plan estás
Mi vena novelistica......
Tú tienes mucha clase, tanta, que por no apabullar la disimulas un poco, que tampoco hay que ir abusando por ahí, ni que uno fuera vasco.
En cuanto a Mónaco, debe de resultar muy agobiante, más aún tras leer tu relato.
Mi madre tambien me pedia no epatar...los demas ya se daban cuenta del valor intrinseco de cada cual...
;-)
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