ASI ES IMPOSIBLE O CRONICA DE UN GATILLAZO

Hay que reconocerlo. Hay veces que te sientes como un toro de lidia. Eufórico, exultante. Ves que las cosas comienzan a ir bien, y ese optimismo se traslada a todas tus actividades fisiológicas.

Así me encontraba yo la semana pasada. Como diría un castizo, "no me cabía na"

Nos fuimos de viaje. Durante la conducción ya me iba relamiendo. Los últimos libros acerca del amor en la madurez que he leido en mi abundante tiempo libre de los últimos meses, plenos de ejemplos y fotografías iban a ser un pasatiempo de adolescentes. (De los adolescentes de mi tiempo, se entiende)

Una casa rural, hotelito con encanto se denominaba. Ducha con hidromasaje. Pleno de entrenamiento físico para aguantar asalto y medio por lo menos, cosa que a mi edad es altamente reseñable.

Llegamos al pueblo. Recio, sobrio, encanto el justo. Daba lo mismo. Ella me iba a hacer la ola. Lo sabía. Como en mis mejores tiempos de rugby tenía la jugada visualizada. Ni un mísero margen posible dejaba para el error.

Y entramos en la casa. Directo al baño a observar la maravilla de ducha que iba a dejar el "Ultimo tango en París" como mero anuncio de mantequilla. (A los demasiado jóvenes que consulten la wikipedia. Hay explicaciones que los clásicos no damos)

Hombre, hé visto instalaciones más preparadas. Si dejaba la mampara abierta entrábamos los dos. Ya se secaría el agua del suelo.

Salgo del baño con sonrisa pícara y allí la veo. Con cara de haber roto algún plato, y recientemente además. Y me señala lo que a mí, en mi ansia por inspeccionar el terreno de juego (Residuos de mis tiempos de árbitro) se me había pasado por alto.

El primo seminarista de la dueña de la casa (Ya entrada en años) nos miraba con cara acusadora. ¡Qué miedo! A su lado un Cristo, primo lejano de Carlos Jesús, el pirado que Cárdenas entrevistaba en "Crónicas Marcianas" (¡Schuss, schuss!), rodeado de dos angelotes que nos observaban con expresión de pecado.

El resto de la habitación no dejaba lugar a dudas. A esa casa no se iba a follar. Se podría ir a cualquier cosa, pero a follar no.

Un crucifijo presidia la habitación donde dos camas turcas, convenientemente separadas, impedían el desbordamiento de la libido. Los muelles ruidosos.

En una hornacina la foto de boda de los padres de la dueña, al lado de más santos. Perdí la cuenta de la cantidad de gente que observaba nuestra intimidad.

Y ocurrió. Tantos días de abstinencia, tanto amor concentrado que se iba convirtiendo en calostro en contacto con esa manifestación de pureza y sensación de pecado, debió de producir una reacción química en mis neuronas. Ni con electroshock fue capaz mi compañero de aventuras de enderezarse.

Menos mal que ella me conoce y sabe lo que doy de sí (O sea poco). Mucho más abajo no podía caer.

Eso sí, fuera de la habitación, en esa fria ciudad castellana, parecía que se descojonaban. Todo asemejaba a una broma pesada que los lugareños nos habían gastado. En la primera mercería que cruzamos (Tampoco es que las mercerias sean como los bares, nos debimos de cruzar con un par de ellas), ¡menuda plantilla para hacer punto de cruz!

Me estoy imaginando a la dueña de la casa repasando el mocho de la entrepierna, con perdón, mientras reza el tercer misterio.