viernes, 4 de octubre de 2013

ADIOS...O HASTA LUEGO.....

"Hay momentos en la vida de todo hombre, en los que hay que saber tomar una determinación..." Esta frase, mítica en mis noches de copas de los 80s, era el preludio de nuestra vuelta a casa, generalmente mamados como piojos.
 
Y me sirve, en este momento porque, aunque el alcohol no nuble mi vista supongo que por casualidad, es cierto que estoy tomando una determinación, en parte dolorosa, pero en este momento necesaria. Porque este espacio, que tanto me ha ayudado en los cinco años y medio en los que me ha acompañado, ha de pasar, no sé si momentanea o definitivamente, a un segundo plano.
 
Actualmente, hay demasiada gente que no lo está pasando bien. Sé que no soy una excepción. Nada hay irremediable salvo la muerte e, incluso en esa circunstancia, la inevitabilidad no tiene por qué ser mala. Pero he de centrarme en sacar adelante lo que tengo entre manos y eso merece toda mi energía.
 
No sabeis cómo agradezco, a los que os habeis preocupado por mí, vuestros desvelos. Posiblemente, más adelante, volvamos a coincidir....
 
Hay una cosa que siento. No haber podido narrar una de las experiencias más fabulosas que viví a lo largo de mi existencia. El Camino con mi hijo preadolescente. Experiencia plena que no sé él, pero yo recordaré mientras viva.
 
No sé si es un adios o un hasta luego pero, en todo caso, os agradezco a todos la compañía que me habeis proporcionado en tantos momentos.
 
Espero que disculpeis que no conteste a vuestros comentarios, en caso de que los haya. Uno ha de demostrar la falta de educación en los momentos importantes para demostrar quien es....
 
Os mando un fuerte abrazo.

domingo, 11 de agosto de 2013

EL CAMINO INGLES DE SANTIAGO. ETAPA 0

Os lo he dicho muchas veces. Si el Camino te atrapa, no te soltará...y es lo que le ha pasado conmigo.
 
Porque despues de tenerlo en la cabeza durante un montón de años, por fin, hace dos realicé mi primer Camino, el Francés desde Villafranca del Bierzo...
 
Tanto me marcó que al año siguiente me comí el Primitivo desde Oviedo. Y algo tiene que tener porque, despues de que en ese Camino se me cayeran 6 uñas y estuviese sin poder andar casi un mes, ya estoy preparando el siguiente...
 
Y esta vez, además, JA, con sus 13 años, me quiere acompañar.
 
Hemos salido dos días, uno con mochila y otro sin ella y ha aguantado bien el ratito de paseo...
 
Las zapatillas convenientemente domadas (Que el año pasado, mi calvario se debió a que en verano, las botas, para jugar al rugby...)
 
Y ya tenemos la credencial, la concha en la Mochila (La mía con dos Caminos), mi cuaderno de campo y muchas ganas...
 
Saldremos de Ferrol. El Camino será corto porque tampoco quiero que JA me odie, pero sé, que son estas experiencias las que recuerdas años despues...
 
El Camino, 117 kms, 5 días. Si fuera solo, lo haria en 4. Y solo tengo una duda. Dónde dormir el último día...
 
Porque si hay un lunar en el Camino Inglés es Sigueiro... Un hotel con demasiadas malas críticas, sin albergue...el Ayuntamiento ofrece el Polideportivo para dormir en una colchoneta...
 
9 kms antes, Os Carballos.
 
-"JA, tenemos un problema. No sé donde dormir el último día. Si acabamos en Sigueiro, dormiremos en el Polideportivo en una colchoneta. Estaremos a 16 kms de Santiago y podremos llegar a la Misa del peregrino al día siguiente sin problemas... 
 
Si no, podemos quedarnos a dormir en un hotel, 9 kms antes. El problema es que entonces, casi seguro que no llegaremos a la Misa del Peregrino..."
 
-"Dormimos en el Polideportivo, Papá..."
 
-"El Hotel tiene un restaurante... Se llama, Parrillada "A Reventar". Su eslogan es, "No paramos de servir hasta que usted diga basta..."
 
El niña se queda pensativo....
 
-"¿Sabes, Papá? Casi mejor nos quedamos en el Hotel..."
 
De tal palo....

jueves, 8 de agosto de 2013

COMIENDO BICHOS. REVISTA ENTROPIA (DE AEROPUERTOS Y CALORIAS)


Os presento mi colaboración habitual para el Octavo número de la Revista "ENTROPIA" dentro de mi sección, "DE AEROPUERTOS Y CALORIAS". Os adjunto la portada y una copia del índice, que sé que nunca os creeis que alguien haya pensado en mí para que le destroce una revista....Espero que lo disfruteis...y compreis la revista...el resto es mucho mejor, lo juro...


Para descubrir que tengo un saque importante, no hace falta contratar al Teniente Colombo….ya os lo digo yo. Es más, el título de esta sección lo apunta….
Y he de decir que siempre fue así. En casa me acostumbraron a comer de todo, y cuando digo de todo, digo de todo….
De bien pequeño recuerdo la sopa de rata de agua, exquisita, que no debía ser tan extraña cuando Delibes la dedicó un libro. Lo de las ancas de rana, también presentes en mi niñez, una delicadeza…
Eran otros tiempos. Con un sueldo único, y no elevado, mi viejo traía angulas de vez en cuando a casa. Dolores, la señora que trabajaba en casa, la primera vez que las vio se declaró en rebeldía…y eso que todavía vivía Franco.
Llamó a mi madre a capítulo….
“Doña Merche…yo necesito trabajar….pero me niego a limpiar todos esos bichos…”
La pobre mujer se pensaba que tenía que limpiar las angulas una a una….
Si hay un sitio donde nunca comí bien ha sido en Inglaterra. La primera vez que fui tendría 13 años. Eso de desayunar alubias pintas con tomate en una tostada…no sé…no lo veía civilizado. Todavía recuerdo con pavor aquel mes. El segundo domingo pusieron pollo. Creía que iba a ser mi oportunidad….Vana ilusión…de todas las partes, me toco la del Chiste….
Para Zapata, la pata…para Zabala, el ala….para Angulo….”
“No gracias, a mí no me gusta el pollo…”
Y ahí acabaron mis recuerdos gastronómicos de ese primer mes en el extranjero…¡Qué poco imaginaba entonces que sería el primero de tantos!
Siempre recurro a lo mismo pero, el país que me abrió los ojos de verdad en esto de la comida, fue China. Nunca sabía lo que comía, y casi todo me gustaba…menos las patas y las cabezas de pollo, con el pico y las uñas…que ellos devoraban.
La única comida que no soportaba era el desayuno. Acabé acostumbrándome a desayunar tomates crudos, ante su cara de sorpresa, ya que nunca les echaba azúcar (Para ellos, el tomate es un postre, y se lo toman con azúcar…en fín…lo mejor la salsita….puagggggg)
Nos encontrábamos en un punto culminante de la negociación de un gran contrato. Ellos necesitaban mis equipos….pero querían rebajar el precio…el tiempo se nos agotaba…
Aquella noche, durante la cena, me pusieron el menú en inglés por primera vez…como medida de presión. Y los muy cabrones no se cortaron pidiendo exquisiteces…
Pero si eso era todo lo que tenían para doblegarme….no fue suficiente… Despues de ver el menú, y os voy a ahorrar los detalles, simplemente me fijé en cómo comían los demás, y actué del mismo modo…Escasa munición para una guerra nuclear…
Allá donde viajes, hay especialidades que sin duda te sorprenderán. Siempre digo que los pueblos, a lo largo de los siglos, se convierten en sabios. No me cabe duda de que los chinos toman el agua caliente (Sí, sí…caliente, casi hirviendo), para luchar contra las infecciones a través del agua. A ellos les sorprende muchísimo que tomemos el agua fría.
Cada vez que traía clientes chinos a España, las explicaciones a los camareros cuando me pedían un vaso de agua, y el agua debía de ser de la cafetera…más de un camarero se ha pensado que me estaba quedando con él, ante mi cara de poker y de hombre de mundo…
Lo de los picantes, lo he comentado muchas veces, se da principalmente en países calientes o tropicales y, estoy seguro que al principio, era para poder tolerar el que los alimentos estuviesen en mal estado. Se da en el Sudeste Asiático, en Singapur, en Africa, en México…
En España, costumbre madrileña, el pescado lo acompañamos de limón, cosa que, cualquier cocinero, nos dirá que es una aberración. Sin embargo nos hemos acostumbrado. ¿Y eso por qué? Siguiendo mi teoría para, hace décadas, poder tragar el pescado al llegar a la capital, ya no tan fresco…
Lo de México merece un capítulo aparte. No hay viaje en el que no me atreva con algo diferente. Durante este último, se trató de gusanos de Maguey, servido con Guacamole en tortillas de maíz…deliciosos
Los chapulines, una especie de saltamontes que se toman fritos con sal de gusano de maguey, conservan un delicioso sabor agridulce y ahumado…
Lo que peor llevo son los escamoles, huevas de una especie de hormiga, cuando me las hacen fritas con mantequilla….y es que no soporto esa grasa bárbara….
En México, en un restaurante, darás por seguro que no hablas el mismo idioma. Será difícil que un comensal español sepa identificar, sin ayuda de un local, ni el treinta por ciento de los platos, siendo terriblemente generoso.
Nos encontrábamos en la provincia de Gansú, en la China Hiper profunda. No recuerdo, demasiados años, demasiados viajes, demasiados clientes, si estábamos en Lanzhou, la capital de la Provincia, o en Baiyin, a orillas del impresionante Río Amarillo, haciendo honor a su nombre, tal es el color de sus aguas debido al lodo que arrastra. Me había venido a recibir el Alcalde de la ciudad. Fuimos a comer…
Ahí comenzó un mano a mano de brindis con licor de arroz, 50º de nada. Lo llamativo no es que al Alcalde se lo tuvieran que llevar con un coma etílico a los postres entre la algarabía de su séquito. (Políticos diferentes, costumbres diferentes, séquitos diferentes)
A mitad de la comida aparece la estrella. Una tortuga de más de medio metro con caparazón y todo. Quince pares de ojos mirándome.
Con ayuda del intérprete, el achispado alcalde me indica que he de meterle mano al quelonio. No sé como apartar de mí ese cáliz. El que le indique que está cubierto por el caparazón, le parece una pobre excusa. Tres pares de palillos me lo apartan.
Al seguir haciéndome el remolón, el Alcalde me indica que hasta que yo no comience, el resto de comensales no podrá disfrutar del festín
Cierro los ojos….Lo único que necesito ahora, es que el ebrio representante popular me indique que las partes más exquisitas del cadáver son o la cabeza o las patas, para levantarme e irme.
Por suerte, nada de eso ocurre. Mis herramientas van al medio, pinzan un trozo de carne y, al metérmela en la boca, quince pares de palillos se abalanzan sobre el pobre bicho…
Al día siguiente, el Alcalde en el Ayuntamiento, me recibirá muy contento. Recordará que hacía años que no bebía tanto (No me pregunta a mí), y se congratulará de lo bien que bebemos los españoles (Que no sé por qué no dice lo bien que bebemos los Ingenieros…o los calvos)
Con el hígado como si fuese paté de oca, firmaré el contrato. Y mi jefe nunca me preguntará qué hice para conseguirlo. Y por mí, mejor. Estoy seguro que no me creería, y no hay nada peor que un jefe piense que le estás ocultando algo…
 

domingo, 4 de agosto de 2013

EL MUSEO REINA SOFIA...LA EXPOSICION DE DALI

No volvía desde hace más de 25 años....
 
Era un sábado. De esos que Carmen y yo les llamábamos los "Kikás Cultural". Nos dió por ir al Reina Sofía, dedicado al Arte contemporáneo.
 
No recuerdo quien o quienes exponían, ni falta que me hace. En la Primera sala, la tapa de un ataud. El título de la "Obra", "SOLDADO". La explicación, (Ya se sabe que en estos entornos hay que explicar lo que el "artista" quiere representar, porque generalemente no debe saber representar lo que quiere representar, más que nada) radicaba en la posibilidad de la muerte (Nunca lo hubiera imaginado viendo la tapa del féretro) a la que el soldado se enfrenta al ir a la Guerra....
 
Me quedé pensando que ese pavo me estaba tomando el pelo. Pasee la vista a mi alrededor y, por lo que vi, nadie debía de ser tan simple ni falto de sensibilidad como un servidor....
 
Pasé a la segunda sala. En el centro, una pila de platos sucios de salsa de tomate. Menudo sitio para dejar la loza, pensé.... Cual no será mi sorpresa cuando, además de comprobar la iluminación directa en todo el centro del manchurrón de tomate, veo, al lado de "la obra", un cartelito con el título, "PLATOS SUCIOS" y la correspondiente explicación.

Esto debe de ser una broma, pensé. Un programa de cámara oculta, o algo así. Y sí, había cámaras, escondidas pero visibles, supongo que para vigilar que nadie completase la vajilla de casa....
 
A mi lado, "un intelectual" (Con la toda la carga peyorativa que podais imaginar en la palabra), vestido de intelectual, gafitas, perilla, cara de interés, estaba absorto observando la PPPS (Puta Pila de Platos Sucios), supongo que intentando aprehender la esencia del ser de la obra y su interacción con el entorno mutante....
 
Eso ya fue demasiado para mí que, como sabeis los que me leeis, soy un cacho de carne con ojos sin ninguna sensibilidad artística. Seguramente en el trivial le daría sopas con onda al pavo de la perilla en preguntas de historia, ciencia, astronomía, literatura y arte.....pero nunca en la vida me consideraría un "intelectual", porque soy tan pobre de espíritu que considero que una pila de platos sucios es simplemente eso...y veo unas cuantas en mi casa a lo largo de la semana, sin cámaras vigilando que JA no se lleve uno a su habitación....
 
Cogí a Carmen de la mano, indignado porque estaba seguro que alguien se estaba intentando reir de mí y de los "intelectuales", y como uno tiene su corazoncito, me prometí que nunca más volvería al Reina Sofía... Eso sí, me fui pensando en la cantidad de sueldos que pagamos a auténticos desahogados, cuyo mayor mérito es tener un primo en el sitio adecuado.. (Como de comisario de una exposición de arte contemporaneo, por ejemplo...)
 
Al cabo de unos años, buena faena me hicieron. El cuadro cuya visión más me había impresionado en la vida, el "Guernica", que se exponía en el Casón del Buen Retiro y al que acudía para admirar y sobrecogerme, como mínimo una vez al año, lo trasladaron al Reina Sofía...y fue la última vez que lo vi...
 
Por supuesto que mis principios son inamovibles....hasta que alguien me los mueve. Había visto la Antológica de Dalí de estudiante en el Antiguo Museo de Arte Contemporaneo de la Ciudad Universitaria de Madrid, hoy Museo del Traje. Debía ser el año 82 u 83 (Cada vez que hablo a mis hijos de estos años, me miran como yo miraba a mi viejo cuando me hablaba del hambre en la posguerra....). Me encantó. Aparte de su innegable maestría en el dibujo, su colorido, la peculiar representación de su realidad (No muy diferente en el fondo de la del pavo de los platos, pero presentada con mucha más habilidad, por lo menos se lo curraba)...en fin...me dejó marca....
 
A partir de entonces he ido, ya con familia, al Museo de Figueras, al Castillo de Púbol, donde vivía Gala (Menuda relación de transtornados), o a su casa de Cadaqués...
 
Hay una Exposición de toda la vida de Dalí en el Reina Sofía....y entre JA y su madre, me han hecho violentar un juramento...y se lo he agradecido....
 
Porque, independientemente de que ya podré volver a ver el "Guernica" sin cargo de conciencia, he redescubierto un entorno arquitectónico de primera magnitud...
 
Fecha del delito, un viernes de Agosto. Fuimos cuando la tarde caía, para evitar el calor. Al ver la inmensa cola para entrar, ya sabíamos que era gratis desde las 7 hasta las 11 de la noche.....
 
La cola avanzaba con rapidez, y en 20 minutos teníamos nuestras entradas...
 
¿La Exposición?, pues Dalí....y su evolución a lo largo de toda su vida.
 
Unos dibujos impresionantes, una técnica depuradísima, mucho "intelectual" y entrevistas grabadas en diferentes salas que me recordaban al Dalí que escuchaba de pequeño por Televisión....¡Menudo Jeta!
 
En la Exposición leí que esa pose, que no abandonaría el resto de su vida, la adquirió cuando se exilió a Estados Unidos durante la segunda guerra mundial y se dió cuenta del poder de la prensa...
 
La prensa descubrió un juguete, y Dalí cultivaba esa imagen de loco de atar que le duraba mientras el periodista no apagaba la cámara y salía por la puerta... Un trato beneficioso para ambas partes...
 
Con lo que se demuestra que hasta para ser un caradura hay que valer... y si no, que se lo pregunten al de los platos... bueno, a ese no... ése ni vale...

jueves, 1 de agosto de 2013

SIEMPRE HAY UNA PRIMERA VEZ

Incluso para que hablen bien de ti....
 
Porque sin mediar provocación, ni intermediación económica alguna, ni intermediación no económica, ni penitencia de confesión, ni chantaje emocional, ni recortada en la sien...va Tracy Correcaminos, la chica con la foto de perfil más sugerente de la Blogosfera, y ¡¡¡Me recomienda en su Blog!!!...Así, sin anestesia ni nada....
 
Y bueno, os vais a creer que estamos conchabados o que somos primos...pero uno que intenta aprovechar el dineral que sus padres se gastaron en su educación, por lo menos ha de ser agradecido...
 
O sea que, os diré, que Tracy es una mujer, creo que abuela si interpreto bien sus entradas, con unos pies preciosos...como podeis ver en la foto de su perfil....
 
En sus entradas hace gala de un optimismo desbordante y, aunque yo creo que viajo más, ella descubre teterías, salas de exposiciones o farolas curiosas, en ciudades por las que muchas veces pasamos de largo...
 
Y lo mejor de todo, es que, como esto es gratis total y no hay premio de por medio, no tengo que contestar a 8 preguntas acerca de mis gustos culinarios, ni pasar el premio al blog de 5 primas....
 
Por todo lo dicho, Tracy, ¡¡¡Gracias!!!
 
(Y que Dios te lo pague...que yo ando escaso de suelto....)
 
;-)

miércoles, 24 de julio de 2013

LA OTRA JMJ

Aterrizo en Rio de Janeiro al caer la noche. Papa Paco ha llegado hace tres o cuatro horas. El Aeropuerto Santos Dumont parece un parque temático, Pacolandia, o algo así. En vez de Mickey Mouse y el Pato Donald, señores calvos con sotana, muchos de ellos con una bandera argentina al cuello. Vienen a la jornada mundial de la juventud, y es que, ya se sabe, la juventud se lleva en el corazón…y si no, que me lo digan a mí….
 
Estoy cansado. El día en Sao Paulo ha sido duro. Mi hotel, francamente mejorable pero imposible que sea más caro, está en Copacabana. Llevo dos días sin cenar. Hoy no comí…hay que salir…
 
Los preparativos de la JMJ se hacen notar. Mucha policía, tiendas oficiales de merchandising (Aquí el que no corre vuela), un escenario inmenso en la playa de Copacabana, supongo que para alguna misa multitudinaria. He estado en Iglesias bastante más feas que esta….
 
Copacabana de noche es un ecosistema curioso. Mendigos, turistas y…muchas putas. Nada tengo contra ellas, que bastante tienen con lo que tienen, mientras respeten mi espacio. Llevo bastante peor a los puteros…de cualquier país. Esos sí que me parecen unos auténticos canallas.
 
Hoy, además, está petado de peregrinos que vienen a la fiesta de Paco. Despues de la semana que llevo, me apetece ver gente. Sé que, entre la gente, el 90% de las mujeres, serán de amistad remunerada. No me gusta, pero es eso, o no cenar…. (Despues de ver la mierda en la ducha de la habitación que me ha costado 160 napos sin wifi, solo de pensar en un Sandwich Club ahí, me entra dolor de cabeza)
 
Hay una táctica infalible en estos entornos. NUNCA, NUNCA, establecer contacto visual. Mirar al infinito, y continuar impasible aunque te planten una teta a 5 cms de tus gafas bifocales. (Al ser bifocales, fijo que encuentras el ángulo para ver la teta optimamente…pero resiste, porque si no, estás perdido)
 
Y no digo que estés perdido porque caigas en la tentación más baja, que no tiene por qué ser así. Cada uno afronta esas situaciones como puede o sabe. Estás perdido porque has salido a cenar, no a otra cosa, o sea que si no vas a acabar cenando… ¿Para qué coño saliste?
 
A mí, lo sabeis los que me leeis, esas aventuras no me van. Y me considero muy afortunado. Explicar en casa cómo has cogido unos mejillones en la entrepierna, como ha tenido que hacer más de un conocido, ha de ser de todo menos sencillo.
 
Una terraza que me suena conocida. En la barra, el muestrario de mujeres buscando compañía más completo que os podais imaginar. Con cara de poker me dirijo a una mesa libre. En una de las 12 televisiones del fondo, campeonato del mundo de natación sincronizada. No despego la vista de la pantalla ni para pedir la carne en su punto. Juro que en mi vida he prestado más atención al octeto Francés pegando saltitos en el agua…pero es eso o que se te atragante la cena….
 
Me ven solo. Pasan varias veces a mi lado, restregando cualquier parte de su cuerpo contra mi brazo izquierdo, que pugna por trinchar el trozo de picanha sin que se me caiga al suelo. Sigo impasible. Le está tocando el turno de los saltitos a Brasil ante la indiferencia del personal. Despues de Brasil, Ucrania… Que parezca que tienes el brazo dormido. Que la vista vaya del bañador de la ucraniana al vaso de cerveza…como cruces tu mirada….ya tienes compañía….
 
Porque si dices algo o tus ojos se fijan en los suyos, y, como es mi caso, no deseas nada más que que te dejen en paz, la has jodido. Si no quieres ser desagradable, va a resultar cansado el dar explicaciones repetidamente para que te dejen comer solo.
 
Pero si no te quieres cansar, no va a resultar agradable ser expeditivo. Porque ser expeditivo es mandar a la pobre chica, que bastante tiene con fingir que muere por follarse a un casi cincuentón, calvo y con gafas, a tomar por donde amargan los pepinos. En español o en portugués (A propósito, ¿Cómo cojones se dirá “amargan los pepinos” en portugués?)
 
A mi alrededor, varias mesas de peregrinos. En una, un grupo mixto. Ahí no hay peligro. Ninguna chica va a pretender romper esa armonía de risas y bromas. O no se enteran de lo que hay, o hacen como que no se enteran…más bien lo primero…
 
En la de enfrente, dos peregrinos, jovencitos gringos de ascendencia oriental. Carne de cañón. Sus buenos propósitos, confesiones y misa diaría se diluyen en las sonrisas eternas de dos garotinhas, que saben más de la vida que los ratones colorados. Sus ojos rasgados materializan que la carne es débil.
 
Cuando le toca entrar en la piscina a Canadá, pago y me voy meneando la cabeza, sabiendo que esos dos pardillos mañana van a pasar hambre. Porque el presupuesto de esa comida se lo van a gastar esta noche en un Big Mac apresurado. También un menú rápido…
 
Una rubia recauchutada hace conmigo un último intento. Mientras camino de vuelta al hotel, sonriendo, niego con la cabeza. No es necesario ya ser desagradable.
 
Me voy pensando en lo que van a contar mañana los chinos, que he dejado en la mesa, al resto de su grupo. Hay gente a la que sus padres no les deberían dejar salir de casa….que a la mínima se pierden….o no saben donde van… Y luego, a pedir explicaciones a Paco, o a su prima…

domingo, 21 de julio de 2013

UN FIN DE SEMANA EN SAO PAULO

Hay ciudades que te gustan más y otras que gustan menos. São Paulo, para mí, es de estas últimas....
 
Me recuerda, salvando todas las distancias, al Bilbao de antes de que se gastaran ahí, el almacén de dinero del tío Gilito. Una ciudad gris, sucia, por la que los bilbainos mataban....
 
Eso es São Paulo. Una ciudad que ninguno que no sea Paulista soporta, pero que los Paulistas defienden a muerte....
 
¿Que los atascos se miden en centenares de kms? Y qué...
 
¿Que es un monstruo de 20 millones de habitantes? Y qué...

Ellos siempre te dirán que es una ciudad que nunca duerme y donde puedes hacer cualquier cosa a cualquier hora....lástima que siempre estés demasiado lejos para poder hacerla y con un atasco kilométrico de por medio....
 
Por ello, de las más de 30 veces que puedo haber venido a São Paulo, no recuerdo que me haya quedado ningún fin de semana aquí.... Siempre he procurado irme a Montevideo, Buenos Aires, Caracas, Bogotá, o incluso Quito donde sufro la Ley seca los domingos por la tarde, cuando no encuentras una cerveza ni en el minibar de la habitación.....
 
Pero esta semana me estoy jugando algo más que la caspa en Brasil. Me avisaron el lunes por la noche que el Jueves me querían aquí para intentar cerrar un negocio. El miércoles me lo pegué viajando. Con escala en Rio, dado que no tenía plazas para venir directo, si no era vía Londres (Esa canallada que están haciendo los ingleses con Iberia, que luego dirán que pierde dinero y se quedarán con todas las frecuencias.... Economía de Mercado le llaman...)
 
Y me voy el martes, con lo que no tiene sentido salir de aquí.
 
Ya hace dos años me tocó escapar de los peregrinos de la JMJ....En todos los aeropuertos por los que iba pasando en mi periplo americano en Julio, hordas de "jovenes" que alguno no cumplia los 60, se dirigían a Madrid.....
 
Este año me toca a la inversa. Los "jóvenes" vienen a Brasil. Entre ellos, muchos españoles. Procesiones improvisadas, cánticos con megáfono, mucha sotana....
 
Un sacerdote peruano le indicaba a un jóven que caminase delante de él. Y yo, sabiendo lo que sé, pensaba que iba a caminar delante de un sacerdote por mucha sotana que lleve, cuando yo te diga...
 
Estoy con mi jefe. Generalmente, los fines de semana los paso solo. Y no sé si tenemos muchas cosas en común. Decidí que me apetecía pasear, y se me apuntó.
 
La zona histórica de São Paulo no es antigua...es vieja...y sucia. No hay demasiado que resaltar. La Catedral, por decir algo. El Patio do Collegio, lugar donde se fundó la Ciudad hace casi 500 años, el Mercado Municipal, sitio con sabor....pero como tantos... El teatro.....
 
Despues de unas cervezas, insistí en ir al Bairro da Liberdade, Area japonesa de São Paulo que, para el que no lo sepa, es la ciudad con más japoneses fuera de Japón, más de dos millones....
 
A la espalda de la catedral, un grupo de pilinguis nos hacían ojitos mientras esperábamos que el semáforo se pusiese en verde. "Estas se hacen de oro hoy con los de la JMJ", pensaba...
 
Y almorzamos japonés rico...con unas caipirinhas mejorables...

A la vuelta al hotel, un baño en la piscina... que no aguantaba más cura enrollado tocando la guitarra y dando palmas...
 
Y me levanto el domingo.... Tengo trabajo. Le doy al PC cuatro horitas...me apetece pasear por la Pequeña Italia de São Paulo. Mi jefe está con su hijo, que viene a estudiar un año aquí...
 
La verdad es que todas las Little Italy del mundo son similares. Mucha bandera tricolor, mucho San Genaro.

 
La Pequeña Italia de Sao Paulo se formó cuando el propietario de la parcela (Ya me gustaría saber a quien le compró ése la parcela y en qué registro de la propiedad la tenía inscrita el antiguo dueño), sobre el 1870, la dividió. Enseguida comenzaron a llegar Italianos de Calabria...y hasta hoy. Hay que decir que ya casi no viven italianos. El barrio es protegido y, como no se pueden modificar las casas, no sirven para especular, con lo que el Italiano que ha hecho dinero, mantiene el restaurante, y se muda de área, y aquí viven emigrantes del Norte de Brasil...
 
Las casas pintadas son una delicia, aunque se echa en falta más cuidado. Está lleno de cantinas humildes y es agradable pasear y tomar unas cervezas.
 
Mi jefe ha decidido demostrar a su hijo que es sumamente austero, y hemos comido los tres por 30 euros unos macarrones y una cerveza. Supongo que a su hijo adolescente le ha dado igual, pero él ha quedado muy convencido de su buen ejemplo...
 
El hijo, se ha empeñado en buscar el "Teatro Oficina". Según él, un sitio mítico del teatro Alternativo..... Menos mal que he mirado por internet la dirección porque, despues de preguntar 20 veces nadie sabía de lo que hablábamos... Y es que Oficina en Portugués es un taller mecánico...y el "Teatro", en efecto, sería un sitio mítico para el hijo de mi jefe y dos colegas, pero más parecía un taller...y si no llegamos a saber el número exacto, lo pasamos fijo...
 
Como venganza, me he empeñado a ir al Monasterio de São Bento, que sabía que los domingos cantaban Gregoriano..."Una por ti y otra por mí". Bromas las justas. Y tambien le he dicho que era un sitio de Gregoriano alternativo....(La verdad, Gregoriano en Brasil, común, común...no es). No sé si me he hecho un amigo para toda la vida...
 
Que ya ha pasado el domingo y, efectivamente, despues de un fin de semana agradable, me doy cuenta de que no vibro como en México DF o Buenos Aires....Lo cual tampoco es extraño, por otra parte...el listón está alto...



 

lunes, 15 de julio de 2013

POMPEYA, UN AUTENTICO LUJO...

Una de las escalas que no pensaba perderme por nada del mundo, era Pompeya. JA estaba emperrado en ir y a mí, verle disfrutar de esas cosas que también me gustan, me levanta el ánimo.
 
Nos habían advertido. Mucho cuidado en Nápoles. Tanto nos lo dijeron que acabamos dejando los pelucos en el hotel. Al final, como siempre suele ocurrir, una ciudad meridional de las que hay tantas en tantos sitios, con demasiado pícaro y donde simplemente has de andar con un mínimo cuidado.
 
Nápoles es caótico. Ellos viven así. Yo...no podría.
 
Teníamos claro que queríamos ver Pompeya. Yo quería ir en tren, que sabía que nos dejaba en la misma entrada de las ruinas. Dado que la estación estaba a unos dos kms del puerto, y para no crear tensiones innecesarias, admití contratar un transporte. Me debí de gastar el doble que en el tren, pero hay cosas que no tienen precio cuando estás de vacaciones... entre otras cosas, un enfado absurdo...
 
Después de torear a doscientos taxistas, pesados hasta decir basta, vimos un transporte turístico. Nada de tarjetas, todo en cash... negro hasta decir basta...luego reclamamos a Europa....
 
El transporte no salía en hora, y ya me comencé a mosquear....."estos no salen hasta que no llenen el vehículo". Después de 20 minutos, y viendo que poco más iban a vender, con 8 partimos, menos mal.... Por delante, dos horas de visita...
 
La agradable sorpresa que nos llevamos es que los menores de 18 años no pagan, con lo que la visita nos salió muy apañada.
 
Hay una serie de visitas que son obligadas en Pompeya. Una es la casa Vettii, que se encontraba cerrada restaurándose. Otra es la Via delle Tombe, para la que hay que salirse de los límites estrictos de la ciudad, a una media horita caminando. Esas dos, no las pudimos ver. Y es de las cosas que ya sabía a la hora de contratar el transporte. Dos horas te dan para hacerte una idea, pero no para disfrutar plenamente de Pompeya. Nos hubieran hecho falta otras dos.
 
Pompeya es una ciudad que se encuentra prácticamente como hace dos mil años. Una maravilla es decir poco... Multitud de edificios abiertos, casas particulares, termas o templos.
 
De lo que vimos abierto, por supuesto, la casa de los angeles dorados, el anfiteatro y, como no, el burdel.....
 
Visto lo visto, lo de apremiar para que tardes poco no debe de ser un invento moderno. 5 cámaras contiguas, con un lecho de piedra, que muy cómodo, muy cómodo no parecía ser, no es lo que yo llamo un templo del glamour, la sofisticación y el "alto standing".
 
Sin embargo, algo salidos si parecían estar los pompeyanos. Es conocido que hay una habitación en la casa Vettii llena de pinturas pornográficas. Bien, el Nacho Vidal del S II estaba en el vestíbulo, que era lo único que pudimos ver...a saber el rock duro en la habitacioncita de marras....
 
Las vistas yendo de Nápoles a Pompeya son fabulosas. Por un lado, la Isla de Capri. Por otro, el Vesubio...
 
Al llegar a Nápoles, teníamos la alternativa del barco pero, ¿Cómo no probar una pizza en la Cuna de la Pizza? Me había informado, y uno de los sitios más populares, y por lo que vimos, con mucha gente local, era el Trianon...cerca de la estación de tren...eso que me hubiese ahorrado... ;-)
 
Hay varias pizzerías tradicionales, pero la pizza del Trianon, efectivamente, fue algo diferente a cualquier pizza que yo hubiese probado. Tomé la Margherita con queso de buffala (Más típica que la Mafia), de masa fina, con un sabor delicioso. Lo único, el viejo truco que dicen que admiten tarjetas y luego presentas cuatro y no te funciona ninguna..... Menos mal que llevábamos telanga, que si no, tenemos un problema de verdad en Nápoles...
 
A la salida, un helado, para mí de fresa y limón, que estaba como ha de estar un helado italiano... espectacular.
 
Tampoco teníamos mucho más tiempo para ver Nápoles aunque, he de reconocer, que mucha gana no es que tuviese. Esa tarde regresábamos a Barcelona.
 
Las vistas de la bahía, con el Castel dell'Ovo, y las Islas de Capri, Isquia y Prócida, para recordar.
 
También, la vista de Nápoles desde el mar, para fusilar a más de un concejal de urbanismo desde los años 60, corrupto hasta decir basta, fijo.
 
Los de aquí han debido de tener buenos maestros
 
Y nos volvíamos a Barcelona. Dos noches y un día de navegación. El único momento en el que, de verdad, noté la cantidad de gente que íbamos en el barco.
 
Por cierto, y ya puesto a hacerme amigos. (Los concejales de urbanismo, los pícaros, los taxistas, el dueño del Trianon y las tarjetas...) Lo de los musulmanes es acojonante. El barco iba petado de ellos.
 
Y no voy a poner ninguna palabra trampa, que Obama me cierra el blog, o los otros me ponen una bomba en los bajos del coche. Pero eso de ir fresquitos que te cagas, con camisetas de tirantes y bañador, y su santa, y nunca mejor dicho, cubierta hasta el colodrillo, no sé cuantos siglos les va a durar, pero el día que una de esas se de cuenta del tema, a más de uno le va a faltar desierto para correr...

jueves, 11 de julio de 2013

UN PASEO POR MONACO

Tampoco penséis que da para mucho más...
 
No volvía desde hacía 30 años, poco más o menos. Eso os da una idea de que mi fortuna personal es manifiestamente mejorable.
 
El crucero nos había dejado en Villefranche, entre Niza y Mónaco. Un pueblo precioso de la Costa Azul. Teníamos claro que Niza, siendo final de etapa del Tour, era una emoción demasiado fuerte para nosotros... que estábamos de vacaciones, sin ganas de aglomeración ninguna. Reconozco que la visión de la bahía desde el barco era una pasada. Había un barquito que nos trasladaría al muelle.
 
El tren hasta Mónaco nos llevaría unos 20 minutos...un tren español. Un tren gabacho llegó con 15 minutos de retraso a la ida y 35 a la vuelta, que hay veces que solo tienes que darte una vueltecita por ahí para apreciar lo tuyo....
 
El paseíto en tren hasta el Principado, una auténtica delicia. Eze, Cap d'Ail...Multitud de calitas escarpadas, playas de piedras generalmente, todo cubierto de pinares...algún desastre urbanístico que nada tiene que ver con los que acostumbramos por territorio patrio. Una Costa Brava sin madrileños ni señoritos de Barcelona...
 
Al llegar a Mónaco, ya notas que no eres de allí. No necesitas que nadie te lo recuerde. Ver más Ferraris que Renault Laguna, no debe de ser muy normal...en cualquier sitio menos en Monte Carlo.
 
Cómodo, lo que se dice cómodo para vivir, no es...ni aunque tengas chofer....Porque los atascos para subir al casino en coche (Un rico, qué cojones va a ir al casino andando) deben de ser gigantescos...
 
Pero ese es un ecosistema poblado por esos a los que no se les puede preguntar por la procedencia de su dinero, no sea que en un ataque de sinceridad, te lo cuenten...y te conviertas en cómplice...
 
Al lado de la entrada del casino, en Chandal, como un jubilado de Leganés, Juan Villalonga...Ese cuya mayor virtud fue ser compañero de pupitre del otro mermado que va dando lecciones de patriotismo a cien mil la hora, sin admitir preguntas.
 
Que les veo con la pulserita rojigualda, presumiendo de españolidad, mientras están vaciando España y dejando nuestra pasta en Suiza o Mónaco, y me quedo con cara de gilipollas...aun más de la que llevo. Falta de reflejos para haber sacado la cámara...que estaba en la puta calle....
 
Mónaco, aparte de ricos que juegan con las cartas marcadas si no algo peor, yates, y putas a tres mil el polvo, no es que tenga demasiado que ver. Hay demasiada pasta como para que un técnico de urbanismo en condiciones ponga orden.
 
Un país que cabe en un circuito de Fórmula 1, y no de los más largos, ya me contareis....
 
Cruzando en un barquito el puerto, se llega a la Ciudad Vieja. Puedes subir la roca a pinrel, o llegarte hasta el final del parking y tomar un ascensor (Sí, sí...estoy hablando de un país entero...)
 
Allí, el Oceanográfico...que un poco más y lo construyen en medio del mar... La Catedral y el Palacio Real... "protegido" por una policía que da más risa todavía que la Guardia Suiza
 
En 1297, François Grimaldi, Il Malizia, conquistó la Roca de Mónaco. Un pirata como tantos otros. Con la moda de los pijos ingleses por ir a la Costa azul a finales del S XIX, Dios les vino a ver. No es que hayan mejorado nada la estirpe con el paso de los siglos...pero no se les puede negar que son listos cual concejal valenciano de urbanismo...
 
El Casino y la Sociedad de Baños, de su propiedad. No miran de donde te viene la pasta mientras la tengas.
 
El bisabuelo del actual Príncipe, Luis II, tuvo que reconocer a su hija natural (Abuela de Alberto), como legítima para poder seguir en el machito...todos muy católicos pero más golfos que la Chelito. No es que me vaya yo a poner muy estrecho ahora, pero si las normas de las dinastías se las saltan así, no os extrañéis luego que no les pidan el recibo del IVA cuando cualquier Bárcenas... o Villalonga, vaya con el maletín.
 
Como veis, el simple trato accidental con esos que me miran desde arriba pensando que hay que ser "pringao" para no cobrar todo en negro, me pone calentito, calentito....
 
Como decía....con más de media hora de retraso, de vuelta al barco. Desde luego, mucho más que ver en Villefranche, aunque el precio de la cerveza fuese más caro que en Mónaco...y es que los gabachos sí que nos debieron de confundir con los de allí... supongo que por mi falta manifiesta de clase...Esa que mi madre decía que se tenía o no se tenía...pero que no se podía comprar... o sea...como un ruso en chándal por Mónaco...por poner un ejemplo...o que no sea ruso...