domingo, 30 de diciembre de 2012

LA D...O COMO CAER DEL LADO BUENO POR CASUALIDAD

Eramos temidos en los Marias de Vitoria. En la Sala de Profesores,un tema recurrente. Eramos....la D

Año tras año fue forjándose un grupo. Al llegar a la adolescencia ya no éramos unos gamberretes, sino auténticos delincuentes juveniles

Le llamábamos Txuma. Supongo que se llamaría Jesus María. Profesor de Matemáticas en 1º de BUP, debíamos de tener 15 años. El, un buen profesor. De tan buena persona resultaba càndido, y màs con aquellas fieras con las que se encerraba a diario en el aula.

Enfermo de polio de joven, no podía escribir en el encerado con la mano derecha sola, y la izquierda tenía que sostener la diestra. El primer día que impartió clases, al verlo en el encerado, las carcajadas eran audibles...crueles...

Era el primer año que enseñaba, tiernecito, recien salido de la Universidad. Cara de no haber roto nunca un plato, una paciencia a prueba de bombas. Un auténtico yogurín. Supongo que vocación por arrobas para aguantarnos todos los días.

Todavía le recuerdo un acceso de ira despues de un boicoteo continuo a su clase. Con la sangre asomando por cada poro de su cara nos amenazó con un 3 colectivo si proseguiamos en nuestra actitud....

La carcajada consiguiente no le dejó otro camino que apuntarnos a todos un 3. Para gran parte de la clase, ese 3 significó una considerable mejora en la nota media aquella primera evaluación.

Ese curso era el primero en el que nuestra clase era mixta, como los sandwiches. De 44 teníamos 12 compañeras. Todavía conservábamos un núcleo duro, aunque sabíamos que nuestras compañeras se encontraban de cualquier manera menos cómodas....Lo que hubieran dado por salir de ese grupo de descerebrados....

Era lunes a primera hora de la tarde. Estábamos todos enterados de lo que iba a pasar. Puedo contarlo porque estoy seguro de que ya ha prescrito. Un ingenio para prender fuego con efecto retardado, compuesto por papel de fumar y fósforos, arrojado al entrar a la papelera de plástico, que nos habíamos encargado de llenar de papeles a última hora de la mañana.

Txuma comienza su clase. Todo el mundo pendiente de la papelera. A los dos o tres minutos, una fina columna de humo empieza a elevarse, comienzan las risas ahogadas.

Txuma continúa su clase, pidiendo silencio. Las risas ahogadas pasan a  carcajadas sin solución de continuidad. La columna de humo es una humareda, pero Txuma todavía no se ha dado cuenta.

Muchos de nosotros estamos llorando de risa. Txuma nos pregunta....

"¿Se puede saber qué tienen las permutaciones de graciosas?"

En ese momento gira la vista. Las llamas se elevan más de un metro. Como si fuese un acto reflejo, Txuma mete el pie en la papelera...el plástico fundido se le queda pegado en el zapato, y ahí va Txuma, de lado a lado de la clase, a la pata coja, con una papelera ardiendo pegada a su zapato.

Y nosotros, angelitos, partidos de risa. Como decía anteriormente, autentica carne de presidio...

Los 3 meses que pasamos castigados, nos enseñaron que con fuego mejor no jugar, lo que no quiere decir que no se nos siguieran ocurriendo muchas otras....que preguntaré a mi abogado si han prescrito, a ver si las puedo contar.... no por dar ideas, aclaro...sino por pedir perdón...si todavía se puede...

miércoles, 26 de diciembre de 2012

LO MALO SOLO PUEDE EMPEORAR

Volaba con Easyjet. Venía de París a Madrid.
 
Ya os he comentado lo que alucino viendo mucho domingueros por los "Aeropuertos". Como aquel simpático andaluz que en Miami, delante mío, cuando el agente de seguridad le indicó que se quitase el calzado, indicó a su novia que le iban a ver la bomba en el escanner... Animalito...
 
Lo que da el no viajar y creer que todos tenemos el mismo sentido del humor que en Triana....
 
Esos, ese día, no volaron de vuelta en mi avión. Es más, no sé cuánto tiempo estuvo el sevillano dando explicaciones a un armario de tres cuerpos con el pelo al cero, que de sentido del humor tenía lo que yo de alma cándida....
 
Decía que estaba en París. Estábamos embarcando. Justo detrás de mí, un pasajero negro. Su carnet de identidad caducado hacia una semana. Media lo mismo de alto que de ancho, y no era Torrebruno....
 
Los agentes de la compañía, pudiendo hacer la vista gorda, pretenden que no la hacen. Se comienza a liar. Desde mi observatorio, dos metros más adelante, observo el espectáculo. Me alejo un poco. Ahí se van a rifar unas buenas y,si te despistas, lo normal es que alguna te caiga a ti.
 
Al ver el desarrollo de la discusión, ya me doy cuenta de que ese día no vamos a despegar en hora.
 
De repente, al negro se le inflan las pelotas, le pega un empujón a uno de los agentes, y con zancadas de metro y medio, se mete en el finger.
 
No hay cojones de pararlo. A empujones entra en el avión y se sienta.
 
He elegido mal día para dejar de fumar, pienso.
 
Los agentes y azafatas comienzan a decirle que ha de irse. Como si hablasen con un niño de 5 años. El pavo, con los brazos cruzados, una bolsa de deportes en el regazo, cantando lo equivalente en francés a "Calla chucho que no te escucho...." o parecido...
 
Los pasajeros nos vamos sentando, dejando un cordón sanitario de aislamiento de dos o tres filas. Sabemos que hoy hay combate de pressing Catch patrocinado por Easyjet, y no queremos que nos vuelen las gafas por un exceso de curiosidad o por tener mejor visión de la jugada...
 
Y acaban viniendo. Lo más parecido a los Geos en versión Gabacha. Deben de ser los primos mayores del Negro...¡qué despliegue de carne embutida en esas camisas! Si a alguno se le escapa una bofetada la van a oir en la otra terminal....
 
El pobre pasajero, de repente, recibe un hálito de cordura. Supongo que es el instinto de supervivencia ante lo que se le avecina como siga emperrado en no salir. Cagándose en todo lo que se menea se levanta amenazando a todas las azafatas que, por el sueldo que reciben, ya podían trabajar con casco.
 
Poco a poco nos vamos tranquilizando todos. Eso de estar en un avión de una compañía que aprovecha el espacio sin poder moverte, y que te caigan encima tres armarios empotrados repartiendo estopa, no es lo que yo entiendo como riesgos inherentes a volar en una low cost....
 
Es cierto que pisotean nuestros derechos. Casi lo prefiero a que, además, me lleve un par de hostias gratis...
 
Y es que la crisis nos está adocenando a todos...incluso a mí....

miércoles, 19 de diciembre de 2012

COSTUMBRES NAVIDEÑAS

Porque va a ir por delante que no soy creyente, pero me han educado en un momento determinado en un entorno determinado....
 
Y eso no me ha creado ningún trauma..... Debo de ser de los pocos, según leo ultimamente, a los que no intentaron violar en el colegio (O si lo intentaron no me di ni cuenta, así era de inocente....). Que lo recuerda con cariño, aun teniendo alguna experiencia no tan agradable
 
Y dado que nos acercamos a estas fechas en las que los bienpensantes comienzan a ponerse de perfil para poder comer turrón, pero que eso no empañe la corrección política ni las libertades religiosas de todas las religiones, bla, bla, bla...he decidido hacer lo mismo...ponerme de perfil...
 
Habitualmente, en mi círculo próximo, soy el raro. Ese que va por libre. Aquel cuyas ideas políticas se oponen a las del resto, que se sube por las paredes cuando la abuela, pensando en lo que es mejor para la vida espiritual de los niños, aunque los padres no estén de acuerdo, se fuma un puro con las específicas indicaciones paternas en materias de difusión de asuntos religiosos....no se vayan a morir y acaben en el infierno.... (Como me suena lo de la tal Sor María y los secuestros de niños...)
 
Ese al que le salen sarpullidos cuando ve una bandera por casa (Ese sentimiento patriotero tan denostado por mí, y tan alentado por otros), que por supuesto es traida hasta mi domicilio...dejemos estar por quien, en vísperas de un acontecimiento deportivo, y al que le salen los mismos sarpullidos cuando ve otro trapo de colores diferentes, por cierto....
 
Y, sin embargo, cuando llegan estas fechas, hago en mi casa lo que en la de mis padres se procuraba hacer, sin ningún problema personal, entre otras cosas porque nadie nos dijo que tuviésemos que ser coherentes....
 
En mi casa, los juguetes, se traían el día 6 de Enero, día de Reyes. Si hay algún obsequio, es ese el día. Y por tanto no puedo entender como hay otros allegados, estrictos con la familia, las tradicciones, los curas, militares y el PP, que si ese año viene bien, porque les hace más ilusión a ellos que a los nietos, aparece con juguetes un tío gordo vestido de rojo. Como os digo, yo soy el rojo de la familia...pero no estoy gordo...creo...
 
En mi casa, el turrón se prueba el 24 de diciembre por la noche....como en toda la puta vida....menos ahora....
 
Porque mis hijos son los únicos de su clase que no están hartos de turrón desde Noviembre.... y así, si se nos ha olvidado alguna tableta, el día 24 no la encuentras en el Super ni aunque llames a Paco Lobatón....
 
Puta manía de comenzar el turrón despues de Todos los Santos, el roscón a partir de mediados de dicembre, y las torrijas en febrero....
 
Y el turrón lo partimos (El turrón no se corta, se parte) los varones de la familia el 24 por la tarde. JA ya comenzó a ayudarme el año pasado. En fin, a cualquier cosa le decimos ayudar....
 
En mi casa se coloca un arbol (Que le toca a servidor), aunque este año me está dando pereza. En Argentina el árbol se coloca el día de la Inmaculada. En algunos sitios en España el día 13, Santa Lucía....en mi casa...el fin de semana anterior a Nochebuena...o sea, este...llueva o nieve...
 
Y el Belén de mi casa no es que sea famoso, pero nos ha costado a Carmen y a mí una pasta. Porque desde que nos casamos hemos ido comprando una figura cada año hasta hace un par de ellos. Y hay invertido un capitalito que mi viejo siempre me enseñó que pocas cosas pero buenas....
 
Y por eso, cuando ahora veo a tanto progre pillándosela con papel de fumar pienso, efectivamente, que si llega un tonto más a España no cabe...se cae al mar

sábado, 8 de diciembre de 2012

UNA DE CIERVO...CON MIS AMIGOS

Y no es que se trate de nada autobiográfico....o sí, que uno nunca sabe...lo del ciervo, digo...

Pero conoceis que, todos los noviembres, nos juntamos los amigos de la infancia en nuestro pueblo sin acompañantes. Este año no podía ser una excepción.
 
Lo digo siempre. Mis amigos son vascos. Bueno, en realidad, más que vascos, son de Bilbao (que hay una sutil diferencia). Fuera de eso, dos hermanos Giputxis, forofos del Athletic, (Que hay que ser raro de cojones), y dos patateros, mi amigo Rafa, y yo mismo. (Para los no iniciados, patatero es como despectivamente nos llaman los de la Villa de Bilbao a los de la Capital de Euskadi...que es casi como decir la Capital del Mundo....).
 
Digo que son vascos para que no os sorprendais si no esbozan el más mínimo comentario. Gente ruda, discreta y de pocas palabras pero de hechos largos.....
 
Los patateros vivimos en Madrid. En un solo coche nos fuimos para dormir con nuestros respectivos el viernes, padre y madre (Uno cada uno)
 
Menudo Rabo de toro me preparó mi viejo para cenar, con una botella de Contino.....¿Alguien me puede explicar, si no es eso, qué es el cielo?
 
El sábado tambien comí con mi viejo y ahí tuve que demostrar que las tornas habían cambiado definitivamente en nuestra relación a mis 48 añitos (Se puso farruco a la hora de pagar en el restaurante, hasta que le quité la cartera de las manos. A tocar los huevos a la vía. Su cara de desconcierto, un poema...).
 
Despues del jamacuco que le dió, solo le dejamos tomarse medio vaso de vino. La botella de Luis Cañas la devolvimos vacía, y este detalle no es baladí porque en esa mesa solo estábamos él y yo... Supongo que fue para empapar los callos que me metí....¡qué callos!
 
Habíamos quedado en el pueblo a las 8 de la tarde. A las 7 aparecía en el parking donde ya me esperaba Rafa. Cargado con turrones de todos los sabores que recuerdo de Casa Goya, que forman parte de la memoria de mi niñez. Trufa y nata, yema y mantequilla, trufa y licor....
 
El resto del turrón nos lo mandan desde Jijona, donde lo pedimos a un artesano todos los años. Los polvorones están de exposición a mitad de precio que  en el sitio más barato. Los Mazapanes, por supuesto, de Plácido, de Soto...En fín, que estaba hablando de mis amigos...
 
A las 7,15 entraba en el bar donde habíamos quedado. Y no era el primero. Las ganas de diversión parecía que nos expulsaban de las habitaciones de hotel o de las casas...
 
Porque quedamos en el pueblo pero, actualmente, somos la mitad los que no contamos con casa allí, pero no nos importa....
 
Sabía que la noche iba a ser larga. Venía de haberme metido una botella de vino...¿qué comenzar a beber? Algo para desengrasar....un buen gin tonic....
 
Y todos comenzaron a llegar. Igual de calvos que la vez anterior...
 
No recuerdo las rondas que cayeron antes de irnos a cenar. Me sorprendió ver, en una noche tan fria, todos los bares a reventar. ¿No hay nadie en este pueblo que se quede en casa?
 
Habíamos encargado caza. El restaurante, tambien, petado. El ciervo, espectacular. El jabalí, un poco correoso para mi gusto pero, el jabalí siempre es más correoso, o sea, todo bajo control.
 
El restaurante al lado de mi antigua casa. Y ahí me hice una foto delante de la verja. Siempre que paso por allí me acuerdo de los rosales de mi madre..... menuda mano para las flores que ninguno heredamos....
 
Seguimos tomando muchas copas. Todos los lugares seguian llenos. Las que cayeron no recuerdo...
 
Eran las fiestas de San Andrés. De las últimas veces que fui a la verbena, recuerdo que un leñador se quedó dormido y se lo encontraron fiambre fuera.... Cuando lo descubrieron, lo más que dijeron era que le podían haber echado un poco de anticongelante en el Kalimotxo....parcos de palabras los vascos decíamos.....
 
Y al llegar a la verbena, descubrimos que ya no se celebraba en ese garaje que hacía más frío que fuera, sino en la bolera. Y lo que me llama la atención al haber salido, es ver a la misma gente de hace 30 años, en las mismas barras, con las mismas novias, que parece que la vida no ha pasado por ellos...
 
A la hora que nos fuimos a la cama, hace tiempo que me he levantado cualquier día de diario. ¿Ligamos? Pues no sé a lo que se llama ligar en estos tiempos...vete tú a saber...
 
Me desperté, despues de tres horas de sueño, perfectamente. EL alcohol debía de ser bueno, porque nos bebimos hasta el agua de los floreros y ni rastro de resaca. No me entraba un café, mejor un pincho de tortilla y un crianza...para mantener el nivel de sangre en alcohol...o al revés...
 
Antes de volver, un paso por la panadería. A dar un beso a Mª Carmen. En Febrero había muerto su madre Mª Angeles...la quería mucho....y ella a mí. La cantidad de tortas que me regaló de niño esa mujer....
 
De vuelta hacia Madrid, en Milagros, unos torreznos, que hay pocas cosas que me gusten más
 
Y ahora pienso....¿De qué hablamos toda la noche? Ni puta idea, pero seguro que el año que viene hablamos de lo mismo.... y disfrutamos igual...
 
¿Os había dicho que mis amigos son vascos y que no mandarán ningún comentario? Ahora que lo pienso...a lo mejor es que, además de vascos, no saben escribir...y eso que algunos son gente con cargo...o a lo mejor por eso...

martes, 4 de diciembre de 2012

YO NACI EN UN 600

Porque en estos tiempos de "Top sites" todos tenemos que marcar nuestro espacio. Y dado que cada vez me trato con más gente de rancio abolengo, no está mal que yo tambien mee los alrededores para marcar mi espacio. (Miccione, si les parece muy explícito el término)
 
Mi viejo fue el médico más jóven de España con 21 años. Despues de suspender un carro en junio de primero, debió de conocer a mi madre. Y, como en aquellos tiempos no ocurría como actualmente, mi madre le debió de poner las cosas clarinete....
 
"O acabas rapidito o te va a esperar la tia Flora" (La tía Flora debía de saber esperar, pero a lo mejor a mi padre no le gustaba demasiado la tía Flora....)
 
Así que, en cuatro años y siendo un pipiolo, mi viejo se fue a la Sierra de Cameros a comenzar su carrera de médico.
 
En Soto en Cameros, patria de los mejores mazapanes del mundo, mis viejos nos tuvieron a mi hermana mayor y a mí.
 
Mi madre está enterrada allí, y mi viejo quiere tambien allí descansar. Supongo que es lo más cercano que ellos tuvieron a la felicidad, aunque ninguno de los dos fuese de allí originario....
 
La casa del médico de Soto estaba al lado del Cementerio. ¡Quien le iba a decir a mi madre que acabaría reposando tan cerca de su dormitorio....!
 
Mi padre visitaba a los pacientes en los pueblos anejos en mula, para que ahora hablen de calidad del servicio. Le iban prestando una mula de pueblo en pueblo para que pudiese llegar y, a veces, tardaba 24 horas en volver.
 
Mi madre tambien fue feliz. Señorita de ciudad, tuvo a mi hermana allí. Y se divertía paseándola por el río o ayudando a hacer los Mazapanes de Plácido en invierno...
 
En Soto, todavía es donde mi padre compra del orden de 200 kilos de chorizo al año, que nos los hacen ex-profeso para nosotros....
 
Mis padres calcularon mal. En aquellos tiempos de falta de disciplinas de planificación familiar, me hicieron de tal modo que fui a nacer a mediados de Enero.
 
Aunque de esto fui protagonista en primera persona, me van a perdonar pero no me acuerdo bien. Si algo no es totalmente cierto, las culpas...al cartero...
 
Cuando comencé a sentirme incómodo en la barriga de mi madre, debían de ser las 9 de la mañana de esa fria y nevosa mañana de Enero. La carretera de montaña hasta la capital podía demorar una hora en condiciones normales... esto es, en pleno verano y sin mucho tráfico.
 
Mi padre, sabiendo lo que se traía entre manos, montó en el 600 a mi madre, conmigo dentro, a mi hermana en el capazo, y al veterinario del pueblo, Bozalongo, armado con una pala para limpiar de nieve la carretera (En aquellos tiempos, esos de los servicios públicos...no se estilaba...). Y sin cinturón de seguridad ni airbags ni abs....
 
Con mi padre nunca me he llevado bien hasta que murió mi madre, que tampoco, pero intentamos aguantarnos estoicamente. Supongo que porque llegué a este mundo ya dándole por culo...y eso solo fue el principio....
 
La bajada hasta la capital se la he escuchado a mi viejo "cienes y cienes" de veces. El pobre Veterinario, limpiando con la pala la nieve  de la carretera cada diez minutos...y solo eran 35 kms.
 
Debían de ser las tres y media de la tarde y, en los umbríos de Trevijano, esas curvas donde no se iba el hielo desde Octubre hasta Abril, mi madre me parió, ayudada por el veterinario...que a mi viejo le podía la responsabilidad... Mi hermana, testigo privilegiado, dentro del 600 tambien....Eso debía ser como el camarote de los hermanos Marx....
 
Con esa ayuda para nacer, ustedes no se asombrarán de que no me importe que mis amigos sean unos animales...con perdón.... Les comprendo muy bien...a mis amigos...
 
No me tilden de mentiroso. En mi partida de nacimiento aparece que nací en la Residencia...ya saben, mi madre era una señorita de ciudad, esto de parecer que parió como las conejas supongo que no era cosa de gusto.
 
Pero como ahora ya no puede quejarse, puedo certificar que mi vida ya comenzó con una mentira...para que no se asombren del resto...
 
Mi pobre hermana, una vez llegamos conmigo mamando a la residencia, se quedó con el pobre Bozalongo. Que en aquellos tiempos, eso de la intimidad se llevaba muy a rajatabla....
 
Una vez madre e hijo acomodados, mi viejo llevó a mi hermana a casa de mis abuelos. El, tambien médico en San Millán de la Cogolla, allí donde se escribieron las primeras frases en castellano, "Las Glosas Emilianenses".
 
Con estos antecedentes, y el hecho de que el primo de mi abuelo haya sido director de la Real Academia Española (Adios a mi anonimato...), espero que no les asombre mi portentoso dominio del idioma, aunque haya gente al otro lado del charco que no me entienda en absoluto....
 
Viene de familia.....

domingo, 2 de diciembre de 2012

EL IMPAVIDO

Todos los que me seguís sabeis que, habitualmente por estas fechas, celebramos una cena los antiguos alumnos de un Master del Instituto de Empresa hará....unos 11 años...
 
La del otro día fue la....ya no me acuerdo. Y solo somos dos o tres personas las que no hemos faltado ni a una sola convocatoria....(Esto demuestra que me apunto a una ronda de optalidones...)
 
Y como año tras año me piden que haga la crónica de la cena, he decidido sacar un poquito de mi mala leche este año, a ver si el que viene se la encargan a otro....
 
Hace años, los temás más recurrentes de conversación eran los Marcadores del IBEX 35. Conforme pasa el tiempo, hemos ido mudando a los marcadores PSA (Que detecta problemas en la próstata, por si me sigue algún lector de la LOGSE...lo digo por la juventud.....)
 
Tiempo ha, decidimos que las mejores cenas de Navidad eran las que se celebraban en Noviembre, vosotros ireis a pensar por qué, y creo que este año casi nos pasamos de frenada, porque no nos metimos en Diciembre de puro milagro.
 
Con una respuesta prometedora, Pablo reservó para unas 20 personas.
 
Quedamos en el más allá, cerca de donde vive Pablo. Milagritos, mi GPS, fue incapaz de encontrar el garito. Menos mal, que esos compañeros que en el FB se ríen de ti el resto del año, estuvieron al quite mandándome correos para llegar. En fin, demasiado complicado explicar que tengo movil de empresa francesa, donde el acceso a internet se encuentra totalmente bloqueado...
 
La convocatoria, para variar, nutrida. Aunque durante la tarde se nos habían caido 5 ó 6, El Señor Pablito, como le conocían cariñosamente en el bar (Poblado de camareras sudamericanas, cariñosas con el Señor Pablito), estaba confiado en que llegásemos a coincidir 14, que fuimos los que, al final, acabamos llegando.
 
No me cabe duda de que, si en vez de en el Mas allá hubiésemos quedado al lado de mi casa, la asistencia hubiese sido mayor, pero el egoismo de las personas a veces hace perder la perspectiva del bien comun.
 
Porque 14, en este mundo que vivimos, de una clase de 25, hace un quorum representativo cuando menos. No es menos cierto, que, en esa clase, nos juntamos una serie de tipos (Ultimamente, como ando mucho por Sudamérica, todo el mundo se refiere a mí como "ese tipo"), decía, una serie de tipos con buen humor y ganas de reirnos...además de capaces de aprender algo.
 
Los asistentes solemos ser siempre los mismos, aunque la fama del buen rollo se extiende y, de vez en cuando, se adhiere algún elemento desaparecido.
 
Fue dificil llegar pero aterricé de los primeros. Ana le pilló gusto el año pasado y, despues de asegurarnos durante las primeras 10 convocatorias que vendría y perderse siempre, se aseguró de buscar un buen GPS, que esta cena es muy emocionante y, sobre todo, se dio cuenta de cómo se pone a los ausentes entre los asistentes caritativos de comunión diaria. Ella ya estaba junto con Ramón y  Manolo, a quien este año habíamos sacado de la lista por pesado y, nadie sabe cómo, porque todos juramos que no le hemos avisado, se nos presentó...Mala suerte, el año que viene tendremos que ser más discretos...
 
El anfitrión, que nos aseguró que nos esperaría media hora antes de la hora fijada, se hizo esperar como el buen perfume...otra media hora, que hay que ser malqueda.....
 
Poco a poco todos fuimos llegando. Echamos en falta a Isabel, esos compromisos laborales que no se cree nadie.
 
Sin embargo Fernando, a quien en la empresa le habían concertado una cena con clientes para cerrar el contrato del siglo, mandó a la mierda el contrato...."porque tenía una cena con sus colegas" ¡Ole sus cojones!!
 
Paloma el año pasado nos había cambiado por un concierto de Miguel Bosé. Decía que no se acordaba....
 
Y José Antonio, que desde que nos habían dado el diploma estaba desaparecido (Algunos pensamos que en la cárcel, y por eso no sabíamos nada de él), nos encontró en su primera semana de libertad condicional...que todo se agradece
 
La cena en el Amarras de Alcobendas, muy cerquita del "más allá", fue de exposición. Por 25 Napos por persona nos calcamos, desde las cervezas de antes, hasta unos entrantes que acabamos todos metiéndonos los dedos (perdón por el grafismo de la expresión), consistentes en croquetas, empanada, huevos al ajillo, xoubas y pimientos de piquillo, un revuelto de patata que estaba espectacular, una cazuelilla de callos......los vapores del alcohol me impiden acordarme de más platos que, por supuesto, existieron.
 
El ribeiro en taza se dejaba beber, qué coño... El segundo, un buen chuletón o una mariconada de pescado...el postre....licor café o de hierbas...
 
Los temas de conversación giraban entre la crisis, la crisis, y la crisis. A mitad de la cena, se me olvidó decirle a José Maria, que una de mis amigas del otro lado del charco del Facebook, a quien no conozco, anda locamente enamorada de él, y no por sus fotos...sino por su foto de perfil.....perdón José María, el alcohol...si me pagas unos gintonics yo te cuento...no sé si será fácil....(el contarlo, digo)...
 
Y llegamos al momento en el que las conversaciones se apagan, y todos comenzamos a sentir esa tensión sexual que hace que las palabras que se escuchen suenen vacias....
 
Antonio, mi antiguo jefe, el guarro que siempre anda pensando en lo único, me preguntó por mi mejor recuerdo en una cena....y yo, siempre sincero se lo tuve que confesar.....
 
"Cuando en una despedida de soltero jugamos al Impávido".....
 
Paloma, que no da puntada sin hilo, se interesó vivamente por las reglas de dicho juego.
 
El deseo se cortaba en el ambiente, pero todos, sabiendo que lo peor es el despertar a la mañana siguiente, nos resistiamos a explicarlo....
 
Antonio, que no sabe lo que es la verguenza ni el pudor...se lo explicó graficamente. Incluso hizo unos movimientos de demostración.....
 
Y a Paloma le debió de gustar.....
 
No voy a contar en lo que desembocó todo aquello, que esto lo leen niños. Solo trasladar el comentario....."comparado con el Impávido, Miguel Bosé, una mierda...."
 
En fín...el año que viene, la crónica se la encargais a otro....que sepa mentir un poco
 
;-)