POR SI NO SE LO HE DICHO LO SUFICIENTE

Sabeis que no soy una persona de lágrima fácil, ni que deja traslucir sus sentimientos abiertamente. Supongo que esa coraza me priva de muchos pequeños placeres que la vida te aporta.

Este, vuestro blog, pretende ser un rincón cachondo donde podamos descubrir de una manera humorística, paisajes geográficos y personales. Como veis por el reciente contador, entra bastante gente, cosa que agradezco pues, aunque esto comenzó para ayudarme a pasar tantísimas noches solitarias de hotel, se agradece que algo que está expuesto, sea visto (Que no admirado).

Hoy no estoy con ganas de cachondeo, y esta entrada tampoco pretende serlo. Espero no perder demasiados cientos de lectores ;-)

Por una serie de circunstancias no estoy pasando una buena temporada. La vida da muchas vueltas y hay veces que te encuentras en el día equivocado, en el sitio equivocado, vas paseando y se te cae un edificio encima.

Así me siento yo y, como no sé lo que me va a pasar mañana, ni sé si he expresado suficientemente mis sentimientos a la persona que más quiero en el mundo, por si acaso mañana voy paseando en el momento equivocado por el lugar equivocado y me cae ese edificio encima, no me gustaría que ella no supiese lo que significa para mí.

Me la presentó un amigo del Colegio hace aproximadamente 23 años, 10 meses, 17 días y hora y pico (Soy un desastre, no logro acordarme de la hora exacta. Siempre me dijo que era muy poco detallista). Habíamos organizado una fiesta en la Sala de Jazz del Colegio. Fue la última. Luego las prohibieron, por lo menos, durante unos años.

Mi amigo era compañero suyo de COU. Era el encargado del viaje de fín de curso. El era de Ciencias, ella de Letras, pero coincidió que su padre es un hombre que saluda hasta a los guardias civiles que se encuentra por la calle. Practicamente, el viaje de todo COU fue sufragado con la Lotería de Navidad que vendió. Mi amigo no daba crédito.

De su ciudad vino a trabajar en la empresa de un familiar. Un día, llamó a mi amigo el Gordo y se fueron a tomar unas cañas. Cuatro días antes de la referida fiesta. El Gordo volvió y, como no dando importancia, lo comentó en el pasillo.

No sé por qué, me dio un pálpito. Juro que no creo absolutamente en nada de esas cosas, pero me empeñé en que la invitase a la fiesta. Recuerdo que le di el coñazo dos días hasta que el Gordo me dijo que sí, que venía. Tanto pálpito sentía que me empeñé, ese sábado de Noviembre de 1984, en acompañar al Gordo a Moncloa a recibirla, a pesar de que otras chicas comenzaban a aparecer en la fiesta. Venía de casa de sus tíos en las Rozas.

Era atractiva. Tenía un zarcillo de oro en la oreja que estaban de moda en aquellos años. Me encantó un detalle que la reflejaba. Tenía un colmillo un poco montado. Le hacía super interesante. (Todavía guardo su viejo DNI que la obligué a decir en comisaria que se le había perdido, porque su foto, sonriente, reflejaba ese detalle)

Yo iba con una americana de espiguilla con coderas, y una camiseta de surf que por detrás decía algo así como "I'd rather be sailing in Hawaii". Ella pensó que yo era un modernillo.

En cuanto llegamos al colegio, le serví la caipirinha que había preparado (de lujo, oiga) y una piña borracha con el corazón de nata que tambien había hecho yo (Y es que los txokos vascos es lo que tienen. Luego todo eso se olvida, pero mientras dura....)

Juro que en ese momento supe que era la mujer de mi vida.

En la fiesta había un montón de chicas, pero yo solo tuve ojos para ella.

Se tenía que ir a las diez. Yo le dije que al día siguiente le llamaría. Que no me gustaría que la excusa para no ponerse al teléfono fuera que se estaba lavando el pelo. Debió de pensar que era bobo, pero se rió.

Al día siguiente le llamé. Nos reimos un montón. Era la mujer más inteligente y divertida que había conocido jamás. Hablamos del referendum de la OTAN (Dios, que mayor soy y que joven está ella)

Le estuve tirando los tejos durante más o menos un par de meses, viernes, sábado y domingo, amén de días entre semana. Era dura la jodida. Por fín, ya que mis aproximaciones no daban ningún resultado, un día se lo pregunté directamente. Era domingo, para el miércoles siguiente tenía dos entradas para ver Luces de Bohemia de Valle Inclán en el teatro Español, yo, que no tenía un duro. Me dio calabazas. Se iba a Venezuela en tres meses y no deseaba nada serio. Le contesté que el mundo podía terminar en tres meses. Me miró como si estuviera loco. A la hora de despedirnos, en el bus de vuelta a su casa, suponía que, aunque fuese la mujer de mi vida, era la última vez que la veía. Me preguntó que a qué hora le iba a esperar para ir al teatro el miércoles. Yo, varón, y como tal simple, no entendía nada.

Vimos la obra de teatro en un palco. Yo miedo tenía de rozarla. Supongo que eso la encorajinó, porque no dejó de rozarme y tocarme (castamente, se entiende) en toda la obra. Una vez que Max Estrella terminó su representación, en la calle, nos besamos. Un beso largo, desesperado. Era el hombre más feliz del mundo, y el más ignorante acerca de los recónditos recovecos de la mente femenina.

Pasamos tres meses deliciosos. Viviendo cada momento como si fuese el último, hasta que fue a Caracas a trabajar. Prometí que la escribiría, y así lo hice. Escribía todos los días. En su cumpleaños, por Interflora, le mandé un ramo de Rosas Rojas. Me costó lo que me gastaba en un mes. Unas 10.000 de las de entonces. Nunca me dijo si las recibió y yo, pudoroso, nunca se lo pregunté.

Cuando volvió nos vimos, pero no era lo mismo. Una tarde nos bastó para saberlo. Decidimos dejarlo. Yo, hombre que la confianza en mi mismo me desborda, le dije que no era el momento pero, que se casaría conmigo. Otra vez que me debió de mirar como si fuese bobo.

Nos dimos cuartelillo durante un par de años. De vez en cuando salíamos una tarde. Yo seguía estudiando, es un decir, y jugando al Rugby. No tenía prisa.

En la primavera del 87 nos comenzamos a ver más frecuentemente. Como amigos, un beso casto de despedida, pero unas tardes deliciosas de charlas y risas. Durante el Puente de San Isidro fue con sus amigas a Lisboa. A la vuelta descubrió que habían entrado en su casa y les habían desvalijado. Me llamó para acompañarla a Comisaría. Con lo poco que me gustan los policías, aquello fue un camino sin retorno.

Recuerdo nuestro primer viaje juntos, a San Sebastián, el 18 de Julio del 87 (Menuda fecha ;-) )

Ella se fue a trabajar a Londres, sin avisarme, en Septiembre. Yo acababa los cursos en dicho mes sin excepción. No quería que me descentrase en los exámenes. Después de volverme loco intentando localizarla, por fin me lo dijo. Se me cayó el mundo encima. Estuvo más de un año fuera. Todavía recuerdo la cara que debí de poner cuando apareció en la Fiesta de Navidad del Colegio sin avisar.

Fue el principal motivo por el cual acabé la carrera. Quería compartir mi vida con ella.

Nuestra vida no ha sido fácil. Nadie nos ha regalado nada. Poco a poco, con mucho tesón y mucho cariño, hemos ido construyendo una vida que seguro que no es perfecta, pero que hasta la fecha nos ha dado inmensas alegrías, tambien decepciones y como no, alguna que otra crisis. Supongo que lo normal.

Entre nosotros hay amor, compañerismo, complicidad. Siempre nos hemos reido mucho. Últimamente siento que la dejo demasiada carga y responsabilidad. Viajo demasiado. Nuestros dos hijos, cada vez más mayores los está criando ella. Me siento un poco culpable. Sin embargo, no concibo el resto de mi vida sin ella.

La vida es rápida, y pasa sin darnos cuenta. No sé las veces que se lo he dicho hasta la fecha pero, si no lo he hecho suficientementemente, quiero que todos sepais que la quiero. Intentaré decírselo a ella mirándole a los ojos.

Y quiero que, cuando en algún momento ella necesite volver a oirlo, y yo me encuentre lejos, pueda acudir a este rincón donde, sin fecha de caducidad lo escribo.

El 16 de Julio de 1993 leí mi Proyecto Fin de Carrera. Obtuve Matrícula de Honor. En la primera página del Proyecto escribí una dedicatoria. Decía así:

“A Carmen, mi apoyo durante estos años. Mi compañera. Mi vida””

15 años después, no puedo quitar ni una coma

Por eso, por si mañana paso por un paso de cebra, y un conductor borracho me atropella, me gustaría que ella tuviese constancia de lo que significa para mí y que, en esas décimas de segundo, mientras ves como el coche te lleva por delante para siempre, que sepa que, mi último pensamiento, siempre, será para ella.

Te quiero