DESDE RUSIA, CON RISIAS ;-)

Una de las noches en las que más me haya podido reir en un viaje fue sin duda ésta que contaré. Habíamos ido a una Feria en Moscú. El tema de los rusos y los negocios merece capítulo aparte. Un día hablaré acerca de como veo los negocios en las diversas partes del mundo. Pero bueno, por eso Price Waterhouse me podría pagar una pasta. Mmm, lo voy a pensar.

Nuestro socio ruso tenía un stand en la Feria bastante grande, en dos pisos. Nosotros no enseñamos ningún equipo en 4 días a nadie y lo mejor es que se cerraron grandes negocios. La parte de arriba era una sala privada, con un gran bar, y además un gran bar sin parte privada. (O sea, lo mismo, pero diferente ;-) )Y estaban, ambas partes, de bote en bote continuamente. Lo primero que hacíamos al llegar por la mañana era meternos dos vodkas de un trago, por invitación de nuestro anfitrión, no se fuera a creer que éramos unos estirados. Lo mejor que podíamos hacer era pasear por el pabellón lejos de nuestro stand, si queríamos regresar a casa con nuestro hígado mínimamente perjudicado.

Moscú en Noviembre. Entre menos 15 y menos 20 todos los días. Un día nos hizo menos siete y casi íbamos en manga corta. Lo peor no era eso. Lo peor era ver con cara de auténtico pavor esas rusas subidas a unos tacones imposibles andando por las calles cubiertas de hielo como si tal cosa. Es cierto que lo tienen todo organizado (igual que nosotros los chiringuitos de las playas), pero asusta.

Moscú actualmente es la segunda ciudad más cara del mundo, solo por detrás de Tokio. La ostentación que de la riqueza hace el nuevo rico ruso, generalmente proveniente del Partido comunista que pilló una nacionalización mediante información privilegiada la calificaría de obscena. Yo no he visto mujeres con joyas más ostentosas en la vida, ni otros hombres metiéndose caviar a cucharadas mientras se fumaban un cohiba (Que no les sabía ni a caviar ni a puro, pero esa es otra cosa, que Dios no hizo la miel para ....).

A mí el ruso de la calle, no me parece excesivamente simpático. En los hoteles (Y no voy al Ritz, pero tampoco a la "Pensión Paqui") el nivel del servicio es nulo. Para pedir un taxi tienes que solicitarlo dos o tres veces porque en recepción te miran como pensando ¿Qué me pide este tio? ¿Por qué me molesta? Aparte de que el nivel de inglés es tendente a cero.

Los taxis son carísimos y los conductores medio mafiosillos. Nosotros, lo que hacíamos, sobre todo por la noche, era cuando pasaba un coche particular levantar la mano. Enseguida llegabas a un acuerdo con el conductor por un precio razonable. Anécdotas en los taxis, las que querais, como aquella noche, en la Plaza Roja, que exigimos a un taxista que nos llevase por tarifa. El cabrón nos enseña un papel como si fuese y al llegar al hotel y meternos un clavo, comenzamos a discutir hasta que el cabrón sale del coche y medía más de dos metros. La supuesta tarifa era una fotocopia trucada. Pagamos hasta el último rublo.

¿Mafia? ¡Qué va! El centro de Ferias se encontraba en un sitio que solo se podía llegar en taxi. El Metro más cercano podía estar a 5 kilómetros (¿De qué primo del concejal de urbanismo sería el terreno?). Los taxis que iban allí no sabemos si estaban controlados por la mafia, pero por menos de 100 € no llegabas al hotel ni de coña, y si te quedabas congelado en la calle, peor para ti. El concejal de infraestructuras ya se encargará de que el metro en la vida llegue allí y tenemos el negocio hecho y las participaciones vendidas.

Bueno, pues aun y todo, como me gusta el caviar con vodka, de eso vamos a hablar.

En Moscú hay, o restaurantes para rusos pobres, o restaurantes para guiris y nuevos ricos. Si preguntas en un hotel, te mandarán al restaurante de 200 € por cabeza y ya que lo vas a pagar, por lo menos que esté rico.

En cuatro días no me he gastado más dinero en restaurantes en la vida. La verdad es que a mí el caviar me encanta, pero no pedimos ni una copita de vino, porque la copa de cualquier mierda estaba en el entorno de los 40 ó 50 €, y ya sabeis que a mí, con el vino, pocas bromas.

Despues de meternos dos días en un par de buenos restaurantes, a hostia y media por noche, decidimos preguntar a nuestro anfitrión, quien nos recomendó, otro, según él, mejor. (Luego nos enteramos que los tres eran del mismo, para que no hablemos de mafia)

Iba con mi compañero David, de quien os he hablado en alguna otra entrada. En una noche anterior y por causas poco claras, había perdido un gorro de lana que había comprado en un concierto de Andrés Calamaro. Yo iba con la txapela que me suele acompañar en los viajes cuando hace frio. En Moscú, sin gorro, en Noviembre, y de noche, se te congelan las neuronas. Vamos que a Walt Disney no le tenían por qué criogenizar. Con dejarle en la calle en Moscú en Noviembre valía.

Dado que no me gusta llevar paraguas (Será un trauma infantil), en el bolsillo de cualquier chamarra mía, siempre hay un gorro para cuando llueve. Nunca me preocupo por ello. Lo primero que hago al comprarme una chamarra es meter un gorro en el bolsillo y olvidarme. Supuse que en aquella tambien tenía. En efecto, un gorro impermeable con publicidad de Coca-Cola. Le dije que era lo único que tenía y quien da lo que tiene no está obligado a dar más. Sin embargo, él se descojonaba más de mi txapela ¡Habrase visto!

Creo que os he dicho en alguna ocasión que, cuando pago y no estoy de trabajo, me gusta ir a mi aire. O sea que voy cómodo. Fuera corbatas, americanas, etc. Aquel día una camisa, un jersey gordo y un vaquero. Parecida indumentaria la de mi compañero.

Llegamos al restaurante. Por fuera era una iglesia. Al entrar nos dirigieron al guardarropa. Un tio impresionantemente alto, con unos bigotes hacia arriba que Dalí era un alevín. Al entregarle nuestros "sombreros", los cogió con los meñiques levantados como si apestasen. Ahí comenzó nuestro descojono, pues, despues de ver el nivel del garito, nos imaginábamos lo que pudo pensar el pavo al tomar mi txapela y el gorro de coca-cola. El tío pensaría, ¿pero los que friegan los platos tambien me dejan la ropa a mi?

Salimos y con gran ceremonia, nos meten en una sala donde solo vemos oficiales de un ejército árabe y gente vestidos como si fuesen Lawrence de Arabia. Le miré a David, él me miró a mí, y nuestras risas eran más que evidentes al darnos cuenta de que estábamos fuera de sitio total.

En eso que nos pasan por delante de ellos y nos meten en el restaurante propiamente dicho. ¡Qué importantes!, me digo yo. Nada más alejado de la realidad.

En efecto, era una iglesia con sus vidrieras, escaleras, coro, etc. En medio de la Basílica, una mesa enorme con un príncipe árabe, dos o tres personas tambien árabes de alto nivel, y dos o tres generales del ejército, tal era la cantidad de condecoraciones que portaban. Una ceremonia de la leche, 14 camareros para esos 6 u 8 comensales, y a nosotros que nos dirigen con nuestros vaqueros y jerseys de apres-Ski por las escaleras, hasta la parte más alta del coro. En cada descansillo de la escalera nos mirábamos. Era como cuando en clase no te podias reir y te tenías que morder las manos para no explotar. Lo mismo.

Los pollos que estaban en la antecámara, era el séquito que no podía cenar con los superiores, y ahí estaban haciendo tiempo mientras los de la mesa grande se ponían hasta las patas. O sea que, a nosotros no nos colaron, sino que los otros no jalaban.

Por fín nos dejan en nuestra mesa. El último descansillo. Nos ayudan a sentarnos, por favor, que no sabemos, y en cuanto se van a por las cartas, nos miramos a la cara y toda esa tensión acumulada desde que el pavo nos cogió los sombreros, estalla. Las lágrimas resbalaban por nuestra cara. No recuerdo un hartazgo de reir tal como aquella noche. Vernos con nuestras pintas, toda la ceremonia, los árabes, el gorro de coca-cola, sobre todo el gorro de coca-cola y el pavo tomándolo con los meñiques levantados y cara de asco. Por último, que nos ponen a cenar encima practicamente de la antena de la televisión, y nosotros haciendo amago de tirar huesos de aceituna a la mesa de los árabes de abajo. (Teníamos una posición estratégica privilegiada)

Era ver aparecer al camarero, tan circunspecto, y en cuanto se daba la vuelta, como niños. A carcajada limpia.

La leche por cenar fue de las que no se olvidan pero, hay noches que se paga lo que sea por pasarlo como lo pasamos. ¡Ah! y el caviar y el vodka...exquisitos.