NO VOY MAL. AHI HAY UNA TIENDA DE ZARA

Vaya por delante que odio comprar. Con tal de no ir a probarme algo, estiro la ropa hasta que doy pena. O sea, que no os confunda el título porque esto, más que de trapitos, va de no perderse.

El consumidor es de natural simple, y en vez de preguntarse por las bondades o no de un producto, se rige por la mercadotecnia. En España esto lo sabemos muy bien. Compramos el producto ZP y así nos va. La próxima vez que compremos a lo mejor no compramos ZP, que ya hemos visto que la garantía es nefasta, pero tampoco estoy muy seguro de como nos irá. (Peor es jodido)

Digo esto porque, si no estoy equivocado, Zara en España tiene una posición de ropa funcional, con una calidad aceptable y a un precio razonable para nuestro poder adquisitivo. Sin embargo, es cruzar la frontera, cualquiera, y Zara, con exactamente la misma ropa está situada en el segmento alto del mercado. Con unos precios asimilables a marcas de mucho prestigio y, por supuesto, sus tiendas están en el kilómetro de oro de las principales ciudades del mundo.

Cuando hablas con una mujer fuera de nuestras fronteras y les comentas lo que es Zara en España, no dan crédito.

Y yo me descubro ante esta gente que sabe hacer negocios sin necesidad de tirar del trincón del alcalde de turno. Y que no solo hace negocios aquí, sino que los hace donde les pete. Y que no necesitan salir en la Televisión, ni en los periódicos, si no son los económicos, ni ser directivos del Madrid o el Barcelona. Y me pregunto que por qué no tendrá este país más Directivos y Empresarios con este perfil, porque estamos saturados de aquellos con el de trincón, fagocitador de ayudas públicas o tendero mismamente. (¿De quién me estaré acordando, Dios?)

En mis viajes, si he querido saber si la zona por la que andaba no solo era buena, sino que era excelente, solo he tenido que buscar una tienda de Zara, y no me han hecho falta gafas, porque Zara no se pone en locales de 25 metros. En las avenidas más comerciales, en los lugares más céntricos, poniendo una pica en Flandes y compitiendo al lado de las marcas más prestigiosas.

París, Manhattan, Budapest, Kuala Lumpur, Jakarta, Hong Kong, Praga, Lisboa, Dubai, Londres, Bogotá, Shanghai...

Precisamente, yo fui una víctima de la Inauguración de la tienda de Shanghai, la primera de China si exceptuamos Hong Kong. Iba a realizar la entrega de una Unidad Movil en Pekín. Unidad Móvil de 10 cámaras, totalmente digital y de Alta Definición. Era una referencia de primera línea para cualquier empresa tecnológica Española. Ofrecí a mi cliente si quería que viniese TVE a cubrir el acto (Con dos cojones, sin hablar con TVE). El chino, para el que aparentar es consustancial con su persona, se derretía. No solo su tele, sino tambien la mía ;-)

Llamé a Rosa María Calaf que entonces estaba en Hong Kong y a quien había conocido en el Aeropuerto de Jakarta y ella me dirigió a Vicenç Sanclemente. Este se mostró muy interesado. Además, la noticia era del gremio.

Sin embargo, el día antes de que fuéramos a tener la ceremonia de entrega, le avisaron que Zara inauguraba la primera tienda en Shanghai, y dos noticias de China en el mismo telediario me dijo que era mucho (Yo entendí que, aunque trabajase en una empresa gallega, no era lo mismo que Zara ;-) ) Con toda mi candidez le sugerí que pinchasen la noticia al día siguiente, pero no coló.

Y así como la primera vez que vi un Zara, en Orchard Road, en Singapur me sorprendió, es ahora cuando paseo por una zona buena a 10.000 kms de casa y, si no veo un Zara, busco una zona mejor.

¿QUE PROBLEMA HAY EN EXPLICARLO?

Hay veces que no sé si los medios de comunicación nos toman por tontos o por inmaduros profesionales. Pobres infelices que no podemos conocer las cosas, no sea que nos llevemos una mala impresión. Y no es ni siquiera manipulación. En ocasiones no sabes si al que mandan a cubrir una noticia es al más tonto que tenían, o que por necesidades de sintetizar se quedan con lo accesorio dejándose lo fundamental. (Realmente no sé qué es lo peor)

Sabeis que acabo de regresar de Portugal. Es posible que recordéis que durante la pasada campaña electoral, España estuvo muy presente en ella. No creo que hubiese mucha gente que se lo explicase. Para nosotros Portugal es un vecino al que, en general, la inmensa mayoría de la gente, no tenemos ninguna intención de colonizar y sí vivir como buenos vecinos.

La disputa se daba en el AVE. El Partido Socialista estaba totalmente a favor de la única linea de AVE que conocíamos más acá de Badajoz, la Madrid Lisboa. La derecha se le tiraba al cuello asegurando que era un peaje inadmisible a los “nuevos colonizadores españoles”.

Todos los medios de comunicación españoles se quedaron ahí y, creedme, si con esta explicación alguien se puede hacer una idea de por qué la derecha creía que les queríamos colonizar, que me lo explique. Con esos razonamientos, a lo más que llego es a pensar que la derecha portuguesa se quedó en los tiempos de la Cueva de Altamira.

Yo, de natural, soy curioso. Si me gusta viajar es porque hablo con la gente y sacio mi curiosidad en los temas más peregrinos. Durante este viaje pregunté esto, como podía haber preguntado la alineación del Benfica. Y la explicación que me dieron fue tan simple que me pregunto qué indicaciones tenían los periodistas del comisario político de turno, o en qué tómbola les cayó el diploma de fin de carrera.

Las dos principales Ciudades portuguesas son Lisboa, la Capital, ciudad gubernamental y de Servicios principalmente, con unos tres millones de habitantes, y Oporto, unos 300 kms al Norte, con un millón de habitantes y ciudad fundamentalmente industrial. (Vamos, como Roma y Milán. No como Madrid y Barcelona, aclaro, porque en Madrid sí que hay Industria)

En Portugal además querían hacer una línea de AVE Lisboa-Oporto-Vigo. Que uniese el país hacia el norte. (Vertebrase, que dijera Ortega)

El partido Socialista decidió que no sé podía hacer esa línea a la vez que la Lisboa-Madrid, y optó por esta última. La explicación que dieron era que para viajar de Oporto a Lisboa en avión se tardaba 50 minutos, y en tren dos horas y media, y no era una ventaja evidente poder hacer el mismo trayecto por tren en una hora. Sin embargo, ninguna parada daría un beneficio parecido en suelo portugués al que podría proporcionar unir Lisboa con Oporto. Es como si en España nos pretendiesen convencer que la primera línea que hubiese que hacer aquí es Burgos-Andorra La Vella (Pido perdón a los premiados)

Si alguien lo entendía antes con las explicaciones recibidas en España le felicito.

Si alguien no entiende ahora por qué los portugueses metieron a España en su campaña, por favor, dedicaos a cosas más simples, no sé, un cubo de Rubick de un cuadrado por cara o cosas así.

Y me preguntó, ¿Era tan complicado contar esto? ¿o nos toman por enanos mentales que no podemos saber la realidad de las cosas? ¿Quién cojones es el figura que piensa que omitiendo esta información hace un favor al país? Por favor, presentádmelo para que me cague en su puta madre, entre otras cosas por menospreciar mi capacidad mental y la de todos mis conocidos.

LISBOA ANTIGA

Como bien sabeis, hace tiempo que mis viajes más exóticos no son más allá de Lisboa o Madeira. No es que lo eche de menos, porque viajar es la experiencia, no el destino, pero es menos llamativo.

Tambien he de reconocer que hay veces que viajar sólo es una putada. Esta vez es una de ellas. Y no porque necesite secretaria, sino porque en esta ocasión decidí dedicarme un tiempo para mí. Y Oporto y Lisboa con buen tiempo, son una maravilla. Y cuando vives momentos especiales…¿Qué menos que compartirlos?

Llegué a Oporto con Ryanair. 23 € desde Madrid. Se me va el glamour por los sobacos.

Estoy explorando un socio en Oporto. Los portugueses, casi todos lo sabréis, son amables y considerados. Me vinieron a buscar al Aeropuerto. Despues de la reunión, que se desarrolló durante toda la mañana, me llevaron a comer a la Ciudad Vieja. Ultimamente, cada vez que disfruto de una buena comilona, me acuerdo de los “guisaillos”. No sé por qué, pienso que disfrutarían conmigo en mis viajes. Mejor dicho, que hemos de hablar con propiedad que la Bibi me va a mandar a un comisario de esos de la “Igualdad en los Blogs”, estoy seguro que yo disfrutaría con ellos en mis viajes. Todavía no me ha dado el punto de ponerme a fotografiar cada plato (En comidas de negocios no me negareis que es un punto), pero todo llegará.

Cabrito, y un vino fresquito que me ha encantado. Una ensalada que por la tarde en Lisboa tenía reuniones.

Lo que sí agradezco de viajar solo por España, Portugal y Francia, es el café, que no hay guarrada más grande que pedir un café en China…o en Estados Unidos.

Mi reunión vespertina era en el Aeropuerto de Lisboa. De eso se aprovechó TAP para cobrarme 140 Eurazos y no irme en tren y estar en el centro de Lisboa en dos horitas y media. Una vez finiquitada, al hotel y….

Ayer me dio por prepararme un homenaje. Escuchar Fados era una de mis apetencias, y reservé una mesa para cenar en “El Club del Fado”. Supongo que es como “Casa Patas” para el flamenco. Es decir, donde van los guiris, y los locales que llevan a un guiri.

El Club del Fado está en la Alfama, el barrio antiguo de Lisboa, en la Trasera de la Sé, o Catedral. Petado de japoneses, pero con algunas mesas de portugueses que iban a cantar y locales mezclados con guiris, de negocios.

He pedido una ensalada de pulpo deliciosa y un “bacalao a la Lisboa antiga”, acompañado con un vino del Douro. Los “Guisaillos y Malvi “ se me han vuelto a venir a la cabeza, sí sé por qué. Me he sonreído pensando en Carrascal diciendo ¡Madre mía!

El local, como los del Madrid antiguo. Con mucha solera, arcadas. El Servicio amable y eficaz…y me he comenzado a sentirme solo rodeado de gente. ¡Qué ocasión para haber compartido esta cena!

Mientras esperaba la actuación, me he acordado de los locales de Madrid, y he retrocedido 25 años cuando el Jevi y yo cantábamos Cascorro. Tampoco hubiera sido mala compañía, él, su guitarra, y yo desafinando con mi voz de tenor malo. Hace 25 años no existía la crisis, ni nos bajaban el sueldo un 5%. Nos bastaba imaginar lo que habíamos trasegado para saber si a la mañana siguiente nos dolería la cabeza o no.

Cascorro y el Jevi no se me han ido hasta que han salido los cantantes, y es entonces cuando he disfrutado, y lo he sentido de verdad. Porque ese sentimiento que transmitían merecía escucharlo en compañía. Una auténtica delicia.

El clavo, de consideración. No os fieis de las comentarios de las guías, que lo que cobran a los críticos para que les pongan bien no es lo que os cobrarán a vosotros, pero merece la pena.

Un paseo por la Alfama, al relente, disfrutando del momento, pero he decidido no seguir estirando la noche. Me gustó el paseo, pero preferí esperar a la próxima, y hacerlo de la mano, descubriendo los rincones en estéreo.

Estoy seguro de que eso no sólo merecerá la pena, sino que será inolvidable

LAS TONTAS DEL CULO

Sé que esta entrada me va a traer más de un quebradero de cabeza, pero no puedo con la tontería.

Bibi, te la dedico. Yo pensaba que eras la maestra...pero debes de ser una alumna, no sé si del todo aventajada.

Acababa de llegar a Madrid, despues de pasar una noche de viaje en el tren desde París. Aunque hubiese viajado en coche cama y haya sido muy curioso, reconozco que puedo enumerar cien o doscientos sitios más cómodos para pasar una noche, e incluso dormir. El volcancito de los huevos había provocado la cancelación de mi vuelo.

Al salir de Chamartín, cogí el metro para recoger el coche, que lo tenía en Barajas. Me senté. En la siguiente parada entró una mujer. Yo ya no soy un chaval. Esta me sacaba unos veinte años.

Me acerco a ella y le digo que yo me bajo en la siguiente, que tome mi asiento.

¡En qué momento!

"¡Usted es un machista!"

Mis ojos como platos. Solo he dormido tres horas en el tren, supongo que me falta capacidad de reacción. No sé si estoy oyendo bien, o es bizca y se dirige a otro.

"Con machistas como usted es imposible que la sociedad evolucione"

Me cercioro, igual que el resto del vagón de que habla conmigo. Sí, habla conmigo. Le contesto:

"Yo no sé lo que soy. Lo que si sé es lo que eres tú"

(El usted hay que ganárselo. Antes, para tener derecho al tratamiento tenías que ser bachiller. Yo a las acémilas, no las trato de usted)

"Tú eres una gilipollas. No me levanté en función de tu sexo (Que no género, aclaro), me levanté en función de tu edad"

Y, aunque me faltan 10 segundos para llegar a mi parada, me siento.

La cara de la pava era para colgarla en el "yutub". Le faltó llamarme grosero ;-)

Lo mejor es que cuando me voy, la que se sienta es la tonta del culo.

Y lo lamento por el resto de Viejecitas con las que vaya a compartir vagón de metro en adelante. A partir de ahora, todas sois sospechosas. No me mireis raro cuando no me levante por vosotras. Los viejecitos tienen bastante menos peligro, y mucha menos tonteria que alguna de las ancianitas.

LO CARO QUE ES VIAJAR EN UNA LOWCOST. PARIS MADRID EN TREN

Había volado a París. Debido a lo que está lloviendo, por supuesto, en Low Cost. Acababa de terminar la reunión. Un mensaje en el móvil (Por lo menos, sirve para algo) Que no vaya al Aeropuerto, vuelo cancelado.

Ataco la página de AENA y veo que, aunque en el mensaje se me dice que están afectadas todas las líneas, el único vuelo cancelado de Paris a Madrid es el mío.

Supongo que como solo tendrán un avión para la ruta, si se ha visto afectado por una cancelación anterior, ya no llega a mi escala.

La secre de la central parisina es una máquina. Le pido que mire alguna alternativa. Efectivamente hay vuelos, pero ya no hay ninguna plaza. Dado que no sé como va a evolucionar el tema, le pido que mire a ver si hay un tren. Por primera vez en años observo como alguien se pone en contacto con una agencia de viajes. Mi secre echa humo, al cabo de diez minutos encuentra la última plaza en el "Francisco de Goya". Sale a las 19,45 desde París Austerlitz y llega a las 9,30 de la mañana siguiente a Madrid Chamartín. Compartimento individual. Al ver el precio me pregunto si no estaré pagando tambien la carrera de la hija del maquinista. Bueno, en avión no creo que sea mucho más barato. Me reservan la plaza hasta las 7 y cuarto porque hay que emitir el billete en papel y para la estación que me voy disparado.

Al llegar veo una cola en las taquillas para salidas inmediatas que no sé muy bien cuanta gente pierde el tren habitualmente. Es de una lentitud desesperante. Me toca. Todo confiado les indico el número de mi reserva. Intentan emitir el billete, pero es imposible. Hay un fallo informático. En la agencia nos han dicho que ellos no pueden emitir el billete sino que se emite en la estación, pero al llegar ahí el sistema detecta la reserva pero no puede emitir.

Intento que me saquen otro billete. No se puede, es la última plaza. ¿Qué hacer? La chica me dice que no me mueva de la taquilla. Esperaremos a que la reserva se cancele para sacarla de nuevo, pero que tenemos que ser rápidos porque hay 5 taquillas.

Pregunto que si me retiro, y me dice que no. Son las 7 y cinco, y me hace quedarme 11 minutos con ella dándole conversación mientras en la cola se están cagando en mis muertos en diversos idiomas.

Por fín se cancela la reserva. La chica, como si estuviese en una partida de un videojuego teclea como una deseperada. El Sistema se queda pensando.....¡bingo! Conseguimos la plaza.

Hace casi 30 años que no realizo un viaje nocturno en tren. Por supuesto, nunca en compartimento individual. De estudiante estaba yo como para viajar en primera. Al llegar me sorprendo. Mi compartimento es doble ¿Estaré pagando como los gordos en Estados Unidos dos plazas de avión? ¿O me aparecerá una rubia a compartir cubículo? ¿Y si el que aparece es un rubio que hago?

Viene el revisor y me pide el billete y el DNI. Cuando me pide que se lo saque de la cartera le pregunto que por qué. Porque lo necesita para que pase la frontera de Irún. Pero este es un espacio Schengen, le contesto. No necesito documentación para pasar a España. Si tomo un avión en Munich llego a Madrid sin enseñar ni una sola vez el DNI. Parece que en la frontera de ferrocarril de Irún no se han enterado de esto.

Me pregunta si voy a cenar, porque en el comedor solo le queda sitio para las 10. Me parece bien. Me facilita un vale de desayuno. En mi billete, aparte de pagar la licenciatura de derecho a la hija del maquinista, tambien entra un desayuno.

Doy un paseito por el vagón. Gente de otra época. No parecen afectados por el volcán. Estudiantes en butaca, parejas de jubilados en coche cama...curioso, muy curioso.

Una vez que acaba mi labor de investigación y veo que ni rubia, ni rubio, saco el periódico que compré por la mañana.

Tengo sed, me dirijo al bar. Allí, en este tren internacional, un cocinero y un camarero sacados de una película de Ozores con suecas, atienden en un perfecto español cualquier petición. Si quien se dirige a ellos lo hace en otra lengua que no sea el castellano, le responden muy educadamente, en español, despacito y gritando mucho. Que se vea que ellos hacen por que les entiendan.

La verdad es que paso una horita y media mazándome a cervezas y sin parar de reirme.

Es otro modo de viajar.

Voy a quitarme la corbata antes de ir a cenar. No sea que solo haya sopa y con el traqueteo acabe como un ecce homo.

Pulpo con cachelos, entrecot y buen vino. Me siento como en el Orient Express. La gente confraterniza entre las mesas. Noto que me gusta.

El Servicio sigue siendo de película de Landa, pero amable hasta aburrir. Acabo tomándome un whisky de malta para ver si encaro la cama de otro modo.

Me doy cuenta de que es una manera diferente, y no me desagrada.

Al llegar al compartimento, la cama ya está hecha. Sé que lo que peor voy a llevar es el no ducharme por la mañana, pero me tomo una pastilla para dormir que siempre llevo y procuro descansar.

Me despierto sobre las 4 de la mañana. Demasiado ruido, demasiado movimiento, pero me siento cómodo en la duermevela. Y va transcurriendo la noche.

A las 7 y media de la mañana me levanto. No quiero pillar cola para el desayuno, pero tengo sitio. Y me sigue asombrando la amabilidad del Servicio ¿Les habrán pinchado? De verdad que es llamativo. Todos son porfavores y gracias, ¿más café? ¿Otro zumo?

Noto que hay gente esperando y decido irme a la cama otra vez. Pero ya me han montado el compartimento. Bueno, trabajaré con el ordenador.

¿El Mundo, Pais, ABC? Joder, estos han salido el domingo por la tarde de Madrid, estamos a martes por la mañana. ¿Qué coño de periódico me va a dar éste? Recientito, recogido en Burgos, periódico del día

Es cierto que no he dormido mucho. Es cierto que llego a Madrid cansado, pero no es menos cierto que me ha sorprendido muy agradablemente la experiencia y, ¿Quién sabe? A lo mejor repito.

LA CHINA QUE NADIE VE

Supongo que es una suerte. Ahora, con la Expo de Shanghai, parece que todo el mundo acaba de descubrir China. Lamentablemente, muy poca gente saldrá un poco más allá de los circuitos que el Touroperador de turno les diseñe.

Siempre he dicho que yo he sido tremendamente afortunado, pero que la suerte tambien se busca y se merece. Si te conformas con lo que te dan, es muy posible que no llegues más allá.

Escucho opinadores profesionales, de esos que aterrizan y permanecen 24 horas en un sitio y te hacen una radiografía exacta de la realidad de ese sitio, y me vais a perdonar, pero me descojono de risa.

China es ese sitio en el que poco extranjero sale un poquito de las ciudades, entre otras cosas porque si en Pekin (Ahora, los enterados dicen Beijing), nadie habla inglés, no se espera que en la provincia de Qinghai (pronúnciese Chinjai) vayas a a estar menos perdido.

El Chino no es una persona acogedora. Pueden acogerte de puertas para afuera, pero meterte en su casa es terriblemente complicado. Ahora bien, si uno o una de esos (o esas, no se me vaya a cabrear Bibi Aido) te meten en su casa, su amistad es para siempre.

Yo he tenido la fortuna de hacer dos amigos, dos, chinos. Una, mi ingeniera de apoyo, Wu Lan. Mi mano derecha allí. La persona sin la que nunca hubiera podido hacer un uno por ciento de lo que conseguí (Mérito mío el haber sabido ganármela, modestias las mínimas)

El otro, el único ingeniero competente y honrado de mis clientes, Yu Heng. No estaba afiliado al partido...no pillaba. Le bastaba con la curiosidad, como a mí, de conocer gente diferente y enriquecerse con ese conocimiento.

A mis socios chinos siempre se lo dije. Pídeme lo que necesites, yo haré mis cuentas, y si nos interesa a los dos, nunca, repito, nunca, me digas en qué utilizaste el dinero, que no me interesa para nada. (Supongo que es esa doble moral de la que me impregné de tanto ir a Estados Unidos, o de tanto escuchar a Felipe Gonzalez despues de que le dijese a Barrionuevo "acaba con ETA y no me cuentes cómo")

Gracias a estos dos amigos he realizado viajes de ensueño. He estado en sitios en los que ninguno de los que me leeis estareis en la vida, y no sabeis lo afortunado que me siento. Y sí, he conocido China, esa que ningún extranjero ve. No es que sea más espectacular, pero sí más real.

Me he desplazado por ese medio rural, en el que la miseria campa, y la gente subsiste como en España hace 60 años. He visto ojos de niños escrutarme como el Jevi escrutó al primer negro que vió en su vida, y me he sentido un animal de circo al bajarme de un autobús mientras la gente se acercaba para hacerse fotos conmigo como si fuera un extraterrestre.

Y creedme, no he subido mi caché despues de ello


Hace más de un año que no voy...y lo echo de menos

LAS BODAS

Sí, yo tambien tengo un pasado. Y como supongo que ha prescrito, como esos arrepentidos que cantan una vez que saben que a ellos no les pueden empapelar, quiero tranquilizar mi conciencia.

Antes de en el Cisneros yo estuve en otro Colegio Mayor (Una de esas instituciones que según integrantes del equipo del Inefable Berzosa, Rector de la Universidad Complutense, inventó Franco y, por ello, se las quieren cargar, que no sabía yo que Franco vivió en el Siglo XV).

En aquel otro Colegio Mayor solo estuve un año. No me fui por mi propia voluntad. No sé como explicarlo más claro sin que afecte negativamente a mi curriculum. Era el San Agustín.

Sin embargo me dió tiempo a hacer una serie de buenos amigos.

El San Agustín tenía una peculiaridad. Su comedor cerraba los sábados por la noche, con lo que ese día teníamos que buscarnos la vida para llenar el buche.

Había una serie de restaurantes por Arguelles, baratos, en los que nos desparramábamos despues de tomar unas cañas y antes de tomar unas copas por los bajos de Aurrerá, que siempre fuimos unos dandys.

Supongo que lo que más nos dolía de la pasta que nos gastábamos era el apartado cena.

Por aquel entonces, el barrio de Moncloa-Arguelles lo teníamos catalogado como de "alto standing". Buenos hoteles como el Princesa Plaza, creo que se llamaba entonces. 5 Estrellas de las de verdad. No recuerdo a quien acompañaba, ni qué teníamos que hacer ese sábado por la tarde. Lo que sí recuerdo es que nos confundimos de piso y cuando nos quisimos dar cuenta estábamos en el de los Salones. Varias bodas simultáneas, pero una nos llamó la atención...¡Un buffet!

Sábado por la tarde, buffet, poco control, nadie nos había preguntado nada y salimos de allí porque los vaqueros no casaban bien y nunca mejor dicho, con los trajes oscuros. Bombilla que se nos enciende en el occipocio.

Decidimos probar el sábado siguiente. Tres amigos. Aunque haya prescrito, un elemental sentido de la discrección me impide revelar según qué cosas de personajes relevantes con responsabilidades públicas, o sea que omitiré los nombres (De mí, si despues de lo que llevo escrito en este blog me siguen atendiendo en el Carrefour sin problema, será porque supongo que en poca estima tienen a la catadura moral de su clientela).

¡Bingo! Cocktail antes de la cena. Y ahí que entramos con nuestros trajes oscuros y más miedo que verguenza. Sin dar tiempo a que apareciese el pánico nos lanzamos al ataque de las bandejas. Si nos pillaban, que por lo menos fuese ya cenados. Y comenzaron a acercarse invitados. Nuestra táctica, enterarnos de parte de quien venían para poder ser nosotros de la contraria. Un auténtico éxito de crítica y público.

Bien cenados y bebidos, por supuesto que decidimos repetir. Y el siguiente sábado tambien funcionó, y el tercero. Fuimos perfeccionando el método. Algunos camareros acabaron conociéndonos y llegaban hasta a guiñarnos un ojo cuando nos veían.

La cantidad de fotos que tendrán más parejas de novios de las que puedó recordar, que todavía hoy se pregunten quién cojones eran esos fulanos. Porque fuimos perdiendo el miedo, y de las charlas apresuradas del primer sábado nos retábamos a ver quién se hacía una foto con los Novios o con los Padrinos (No se suele casar la misma gente dos fines de semana en un año, con lo que prevención cero a que nos descubrieran)

De vez en cuando he de recoger en ese hotel a algún invitado en la actualidad. Y cuando veo los carteles de los salones, se me escapa una sonrisa.

¡Si más de uno supiera hoy!