¡LAS ENCONTRE! BERENICE Y BELLE DE JOUR EXISTEN...EN PARIS

Mi nueva empresa tiene la central en las cercanías de París. Debía de ir a un periodo de formación y conocimiento del resto del equipo europeo, ya que ahora me encargo solo de España y Portugal. Dado que iba a ser lunes y martes y que el lunes era fiesta en Madrid, me tomé el viernes libre y me fui a pasar un laaaargo fin de semana en la ciudad de la Luz.

París es una ciudad que me gusta mucho, aunque todo lo cocinen con mantequilla. Me recibió con frio, pero la lluvia me respetó.

París es una ciudad para andarines, o sea, para mí. Las amplísimas avenidas y parques, algunas de ellas fruto de la revolución, como las Tullerias cuando el pueblo quemó todo lo que había y no dejó piedra sobre piedra, hacen que sea una delicia el paseo y la vista. No todas las revoluciones son desastrosas, a la vista está.

Habré ido a París no menos de quince veces. Sin embargo el Louvre se me resisitía. Solo lo había visto por fuera. Esta vez me acerqué y, por casualidad, descubrí que el viernes había una visita nocturna, de 6 a 10.

Hasta ahora me había quedado impresionado por la Pirámide diseñada por el arquitecto Chino-americano Leoh Ming Pei. Ahora, además, aluciné con los fondos del Museo.

Los cimientos y murallas del antiguo Palacio son una atracción fabulosa. La Venus de Milo, La Victoria de Samotracia...pero los fondos egipcios son para quedarse a vivir allí.

El día que el pueblo egipcio recupere lo suyo, más de media docena de museos europeos y americanos deberán de cerrar.

En París no es difícil comer bien, aunque casi siempre caro. Cené en San Germain de Pres unos crepes con una sidra muy razonable, típica de Normandía.

Pero si es cara la comida, lo del desayuno merece un parrafito aparte. Además de la proverbial antipatía del camarero parisino (Es conocido el caracter antipático del parisino en general para el resto de los franceses. Durante la carrera por las olimpiadas del 2012, el Gobierno francés realizó una campaña de publicidad para tratar que los parisinos fueran un poco menos hoscos) la cuenta de nunca menos de 7 € por un café solo y media tostada con mantequilla hace que te lo pienses dos veces antes de repetir café. Si pides té olvídalo. He llegado a pagar hasta 5,5 € y nunca menos de 4 por una jarra de agua caliente y una bolsita. Y me pensaba que Curro Jimenez vivía en Sierra Morena.

Durante este puente se notaba la afluencia de españoles de todo tipo. El sábado por la mañana una vuelta por la Ile de la Cité, donde Paris comenzó. Las Increibles vidrieras de la Saint Chapelle, edificio que desafia las leyes de la gravedad (Bueno, se construyó en el siglo XIII, antes de que Newton enunciase la Ley. A lo mejor ahí está el secreto, en que no se le aplica), las torres de la Catedral de Notre Dame, la ciudad en sí misma.

Fui a comer al Norte del Marais, barrio de moda. Era sábado y crucé el Barrio judio cuyos establecimientos estaban casi todos cerrados a cal y canto. Había sin embargo alguna pastelería sefardí abierta con una gran cola de gente esperando.

Comí en un bistró maravilloso. Ya sabeis que la palabra bistró viene del ruso. En ese idioma quiere decir rápido y era lo que decían los soldados rusos en parís en el Siglo XIX para que el tabernero no se durmiese. Ahí quedó. Unas ostras y un pato estofado que no estaban mal. Pero a mí, las ostras, de Cambados.

El tiempo me seguía respetando. Un paseito hasta el Centro Pompidou. Había reservado cena en las cercanías de Pigalle, un local especializado en foie. Para hacer tiempo me di una vuelta por el Barrio. Para aquel que conozca París ya sabe lo que hay en las cercanías de Pigalle. Locales sórdidos y otros no tanto donde todo lo que huela a sexo se compra y se vende. Nunca había entrado en un sex-shop, y despues de echar un vistazo a unos cuantos donde hombres solos se escondían de las miradas indiscretas en las esquinas, reparé en uno con parejas y alguna mujer sola. Y ahí que fuí.

Nada más entrar ya me di cuenta de que no me encontraba en territorio extraño. Parejas españolas de weekend buscando allí lo que no se atreven a buscar aqui. Amén de francesitas solas buscando las últimas novedades. El ambiente me divirtió. No podría decir otra cosa. Ví un traje de marinero de latex con gorrito y todo que ni para hacer la primera comunión. Pero no pretendais que, de ser la primera vez que entre sea la primera vez que compre. Supongo que me quedan otros dos viajes hasta que me decida a llevarme el traje de marinero (Para salir a pescar en el barco, que conste).

A la hora convenida me fui al restaurante. Pedí un menú largo y estrecho con el foie como plato estrella. No resultó excesivamente caro. Estaba agotado del palizón que me había pegado y me fui a dormir.

Al día siguiente tocaba el Rastro de París, el Marché aux Puces, mercado de las pulgas. Es un sitio inmenso situado en la otra ladera de Montmartre donde literalmente se puede encontrar de todo. Me llamó la atención que estaba de bote en bote, con puestos de verduras y frutas, zonas de anticuarios, ropa, en fin, supongo que como el rastro de Madrid hace años.

Quedaba cerquita Montmartre y fui hacia allí. No quería seguir el trayecto de todos los turistas e intenté salirme del circuito establecido.

Montmartre es un pueblecito que domina París. Despues del aplastamiento de la Comuna librepensadora del siglo XIX, la Iglesia Católica exigió que se erigiese el Sacre Coeur de Montmartre como ejemplo y escarmiento en el emplazamiento donde la comuna había comenzado. En fín, creando amigos.

Montmartre todavía tiene unas cuantas viñas que producen un vino cotizado, no por su calidad sino por su procedencia.

Me perdí por las colinas de Montmartre intentando evitar la Place du Tertre donde todos los pintores se disputan un turista para hacerle una caricatura.. Vi unos rincones maravillosos, alejado de hordas de turistas. A la hora de comer, elegí el Moulin de la Galette, último molino de Montmartre, construido en 1640.

El restaurante muy ruidoso para estar solo un español dentro, pero la comida muy agradable y no excesivamente cara.

Bajé caminando hasta Pigalle. El tiempo me seguía respetando. Abajo una orquesta de viento, formada solo por mujeres atacaba cualquier ritmo imaginable.

Era domingo por la tarde, y la ví. Allí estaba Berenice. Nunca pude imaginar que me encontraría con ella en París. Tantos comentarios cruzados y no era Manolo, era...una francesita. No pude por menos que hacerme una foto con ella. Seguí caminando hacia Los Inválidos. Casi la hora de cerrar. Un paseo por dentro es suficiente. No hace falta entrar a ver la Tumba de Napoleon, como nunca hice cola para ver la de Lenin o la de Mao (Que no estoy comparando, personajes se entiende, no tumbas)

Mucho norteamericano, ¿Por qué París ejerce esa influencia en ellos?

Aun no me había repuesto de la impresión de encontrarme a Berenice cuando en medio de París me encontré con la, en otros tiempos, habitual Belle de Jour. Más mayor que como me la imaginaba, no así Berenice, juvenil. ¡Qué pequeño es el mundo!

Para colmo me dí de sopetón con la calle dedicada a cualquier macho de pro y no pude resistirme a hacerme una fotografía bajo la placa...¿Se me habrá pegado algo en el viaje?