¿DONDE VAS, MARTINEZ? Colaboración especial de ...Martinez

Sabeis que ultimamente ando un poco más en otro lado que aquí. No entendais que ando realmente jodido. Si así lo entendisteis, he de rectificar. Otra cosa es que es que ande con demasiadas ganas de jota.

Realmente me siento de vacaciones todavía, reflexionando qué es lo que he de hacer.

Sin embargo, y dado que los lectores menguan, y mis únicos ingresos aparte de la prestación son los publicitarios de este, vuestro blog y que, 23 sufre de la ausencia de los mismos, en una proporción importante además, debido a mi generosidad sin límites, he decidido aceptar una colaboración especial de Martinez;

Martinez no escribe al nivel que de este rincón erudito se presupone, pero en tiempos de zozobra sirve cualquier cosa. Espero que disculpeis la indudable diferencia entre estas cuatro letras mal juntadas y la rica prosa presente en el resto de la página.

Algunas oportunidades se presentan con frecuencia y a nadie (ni siquiera a la circunstancia que decía Ortega y Gasset) podemos culpar de no aprovecharlas. Otras, sin embargo, te pillan (como dicen los balompédicos) con el pie cambiado.

Eso le ocurrió a Martínez en una soleada tarde de domingo cuando volvía de Tervuren a su casa en Overijse (quien no sepa donde están estos sitios, que lo mire en Google Maps). El domingo anterior había atropellado a una joven motorista con el coche de su cuñado. No quiso cargarle el siniestro al seguro del cuñado y dado que no habían daños personales ofreció pagar en metálico cuando se supiese el coste de la reparación. Aquella joven se fió de su palabra y allí estaba Martínez, hombre de orden, haciendo honor a su confianza, convencido como está de que la honradez hace de este mundo un lugar mejor.

Circulaba por la carretera hacia Bruselas cuando vió una señora que intentaba detener algun vehículo. Elegantemente vestida, cabellos largos negros como la noche y un cuerpo de escándalo. Debía pasar ya los cuarenta y era guapa hasta decir basta.

Como ya sabemos que Martínez es un caballero, le faltó tiempo para detener su vehículo a la altura de la dama, tras cambiar bruscamente de carril. Varios conductores hicieron sonar sus claxons. “Yo la ví primero”, pensó Martínez para sus adentros.

- “¿Puedo ayudarle, señora?, preguntó Martínez en francés.
- “ ¿Puede llevarme a Bruselas”.
- “ No faltaba más”, respondió Martínez.

Martínez se apeó de vehículo y haciendo lo que pareció una reverencia, abrió la puerta del acompañante. (Ya sabemos que Martinez es un caballero, pero esto lo hizo porque el embellecedor de la puerta estaba suelto y sin empujarlo un poco la puerta no se abre).

- “Perdone mi curiosidad”, dijo Martínez para romper el hielo, “pero no tiene usted el aspecto de alguien que hace autoestop. ¿Ha tenido un accidente o se le ha estropeado el vehículo?”

La señora estupenda enrojeció de ira. Y comenzó un relato, salpicado con sollozos sobre lo humillante que había sido que su marido le hubiese contado, hace sólo algunos minutos que se estaba viendo con otra. Allí le había dejado, en una terraza de Tervuren, con un helado en la mano y “cara de idiota” (y con una cuenta por pagar, supuso Martínez) después de gritarle que iba a hacer el amor con el primero que se encontrase.

Por la cabeza de Martinez pasaron en milésimas de segundo muchas imágenes: los claros del Foret des Soignes (nombre del bosque situado a su izquierda), la manta que había lavado el día anterior y que cuidadosamente doblada (hombre de orden) guardaba en el maletero, el sol resplandeciente (lo que no ocurre mucho en esas latitudes), las películas para mayores con reparos que veía en su juventud (antes de ser hombre de orden)...que sé yo lo que le pasaría por la cabeza a Martínez.

“Quietooooo, Martínez, que te pierdes”, pensó

La vista de su anillo de casado le hizo volver en sí. Su mujer lo había encargado de especial grosor al joyero, “para que no se te olvide que estás casado”.

Con la rapidez suficiente para que la señora no notase su vacilación respondió: “Pues va a tener que ser con el segundo porque yo...estoy casado”.

Ella rió con ganas, se enjugó las lagrimas, se retocó el maquillaje y permaneció en silencio el resto del viaje.

En la parada del metro de Demey dejo Martínez a aquella señora estupenda preguntándose porque estas cosas no le pasaron cuando tenía veinte años.

“Supongo que porque no tenía coche, ni sabía francés”, se respondió a sí mismo.

Al día siguiente se incribió en una academia de idiomas y ahora estudia alemán los martes y jueves de 7 a 9. Por si acaso.

Y sigue siendo Martínez, hombre de orden. Aunque ahora tiene una historia que contar, de aquel día en que regresaba a casa por la carretera de Tervuren a Bruselas y una señora estupenda hacía autoestop.

P.D.: La historia es real. El nombre de Martínez es ficticio para proteger la identidad del protagonista de la historia.